SI YO FUERA


Si yo fuera pepera estaría muy cabreada, porque teniendo un bicho político como Sorayita (a la que no votaría ni borracha) me tendría que conformar con un pasmarote como Marianito.

Si yo fuera socialista estaría muy cabreada por colocarme a un supuesto pibonasso que no transmite nada.

Si yo fuera de podemos estaría de fiesta por los logros conseguidos, si, vale, bueno, una posición rarita en una situación anómala.

Si yo fuera de ciudadanos, bueno, ni se me ocurre ese si yo fuera.

Si yo fuera joven, bueno, si fuera joven y en esta época igual no estaba en mi casa ni escribiento tontás en el blog, estaría ocupada en vivir.

Si yo fuera ingenua pensaría que es el momento de hacer pactos de estado para sacar el país adelante.

Si yo fuera periodista me estaría frotando las manos con los pactos que no se van a hacer y con las especulaciones sobre quien será presidente.

Si  yo fuera…

Si yo fuera…

Fui, después de muchas elecciones, y voté.

Y lo único que se me viene a la cabeza, apelando a mi espíritu ancestral es:

A ustedes señores míos
ilustrísimos falsarios
quería aclararles un punto
que, que quede bien aclarado.

Por más vueltas que le doy
no me queda más remedio

que seguir siendo quien soy.

Pos igual lo único que soy es...flamenca, vaya usté a saber.

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CARITA DE TERTULIANA


Entiendo que estamos en la era de la comunicación, o no, según se mire, pero todo tiene su momento. 

Lo que pasa es,  que el momento de unos, pues igual no coincide con el de otros. 

Me explico, andaba yo esta mañana, como de costumbre, por el barrio ocupada con las compras de la mamma.

Esto es algo que normalmente realizo a trote ligero, y otras veces voy como la niña aquella que fue a Madrid en un caballito gris al galope, galope, galope. En algunas ocasiones, incluso, parezco la versión maruji de Flash Gordon solo que con atrezzo Decathlon en lugar de coloridas mallas.

Pues allá que me planto en el mercado, me voy al carnicero y no sé cómo ni de qué manera acabamos con una bonita tertulia sobre la superproteccion a los hijos y las nefastas consecuencias que acarrea después para cuando devienen en adultos insufribles. ¿Culpa del sistema? ¿Culpa de los padres?

No es que yo esquive una buena discusión, pero es que me tenía que ir. Miraba nerviosa a los lados, intentando descifrar en que momento toda la gente de mi barrio se ha vuelto vegetariana, porque ni venia ni un cliente más a tomarme el relevo.

Con más torpeza que arte le he colocado un par de verónicas y una media lagartijera, y he salido escopeteada a seguir con lo mío.

Pos como que ya de vuelta, veo una chaquetilla monisisima en un escaparate y me cuelo en la tienda con la sana intención de probármela por si me cabían dentro los airbags y el resto de equipamiento de serie con el que el bendito Dios ha tenido a bien dotarme.

En algún momento de la charla típica de: "me queda un poco ajustada, pero igual mola, pos no sé si llevármela",  con la dependienta, que venía a ser más o menos de mi quinta, la cosa ha derivado en algo así como:
-         - ¡Qué mono ese top!
-         - Llévatelo, tengo de tu talla.
-         - ¿Paqué?
-         - Pa cuando salgas
-          -No salgo

Resumiendo, que estoy yo exponiendo que prefiero quedarme en casa, sin sujetador y en zapatillas delante del ordenador buscando artículos y partiéndome la cabeza, y ella que no entiende paqué y yo argumentando aquello de ¿No hay mujeres que se arreglan, técnicamente, para sentirse bien con ellas mismas? Pues yo me caliento la cabeza pa lo mismo de lo mismo.
-         - Pero te arreglas y sales
-        -  Pues entonces igual no es para ellas mismas

Y llegados a este punto, la colega me dice que espere y me sale con dos sillas para que nos sentemos en la puerta de la tienda a montar ya una tertulia en toda regla.

¿En serio? Ya le había comentado que tenía prisa, de hecho, a esas alturas llevaba en la tienda algo así como un par de minutos solo, cuatro como mucho, y por segunda vez en menos de un cuarto de hora me he encontrado con alguien enfrente con la clara intención de que le cuente más. ¿Más de qué? ¿Por qué? Mira por favor que voy de bulla. Esta mujer, incluso me ha dicho donde vive por si en otra ocasión me encuentro la tienda cerrada le pegue en su casa, que ella baja.

A la óptica ni he entrado, que si tardo mi madre se piensa que me ha pasado algo necesariamente malo.

Cuando he llegado a casa me he mirado al espejo y creo que no tengo una cara especialmente comunicativa, hasta puedo poner gesto adusto sin muchos problemas.

¿Será que con la edad se me está poniendo carita de tertuliana?

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EL NIÑO MUERTO



Desde 2011 lleva Siria en guerra, otra absurda y sangrienta guerra civil que le estará llenando los bolsillos a alguien, y no nos ha importado, de hecho, incluso hay gente que ni lo sabía. Ni que había guerra ni que Siria existía.

¿Cuántos niños sirios han sido masacrados en estos años? ¿Cuántos adultos, que también fueron niños?

¿Qué la foto es brutal? Pues sí, parte el alma y crujen las entrañas esos zapatitos de pequeñín, comprados con amor y con suelas especiales para que aprenda a andar derechito y no se caiga mucho, ese chándal para que vaya cómodo pero abrigadito que el viaje era muy incierto. ¿Y qué? ¡Ah bueno si! Los señores de los medios han debatido mucho si sacaban las imágenes por aquello de la ética, el morbo y el impacto mediático. Ya, la ¿Etiqué?

¿De qué nos sirve estremecernos con la foto del diminuto cadáver de Aylan? Si después cuando vemos un rumano cambiamos de acera, y nos gastamos lo que no tenemos en coles privados para que nuestros hijos no estén en una clase llena de hijos de inmigrantes.

De macro política para que vamos a hablar, como súbditos de Sacro Imperio Germánico, que hable mi amiga Angelita.

De macroeconomía tampoco, porque con lo mal que estamos lo que nos hacía falta era más gente pidiendo trabajo y buscándose la vida por los márgenes de la legalidad. ¿O no es eso el pensamiento más general cuando hablan de acoger inmigrantes? Eso sin tocar el espinoso tema de la vivienda o de la atención sanitaria.

¿A qué viene ahora tanta penita pena? Ese pequeño-gran reproche flotante no ha surgido por generación espontánea sobre las olas, es producto de “déjalos que se maten entre ellos” “que sí que los españoles emigramos pero de otra manera, con contrato y eso” “yo no digo que no sean criaturas como nosotros, pero oye cada uno en su sitio”.


Pues ahí lo tenemos, en el único sitio que le hemos dejado, a falta de cuneta, rebalaje.

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JUSTIFICACIONES ESTÚPIDAS, EL TFG Y EL APA DE LOS COJONES


Amoavé  es que hace musha caló, es que estoy muy cansada y es que me pongo a plantear una idea y ahora,  mirusté por donde me tengo que poner explicar quién ha dicho qué.

Porque a estas alturas del partido, ponte a buscar y a citar porque sabes quién coño era el padre de Ramsés II. ¡Coño! Lo sé porque sí, porque lo llevo sabiendo toda la vida.

Porque oiga, me puedo liar lo mío  con las tildes, y con las comas, o no, de hecho lo hago, pero soy de la generación de los de leer  y preguntar, de los de admitir ignorancia y beber de quien sabe más, o sea, de quien sabe, porqué tienes bastante bagaje para destronar fantasmas. Que haberlos, haylos, a chorreones, y muchos con cosas publicadas, talmente como si fueran serias. 

Y tienes un planteamiento, un concepto, y (menos mal) alguien te obliga, las putas formas, a darle forma, valga la redundancia, y si no vale, pos a la mierda. Pero oye, que las formas pueden ser impecables, y la idea ser una apología al sepuku de las ostras.

A mi personalmente, que soy dispersa por naturaleza y las ideas me saltan como piojillos por la cabeza, pos oye que me viene bien una guía. 

Peeeeeero ¡Artoquietoparao!. Que lo del orden. Bien. Necesario e imprescindible si me aprietas un poco. Hasta que asfixias a la gente. Hasta ahí. Y ni un milímetro más. 

¿Qué mierda es lo del énfasis en el autor? ¿O en el texto? O si son más de tres o menos de cinco? ¿Si la cita es de más de cuarenta palabras o de menos?

¿Pero en qué cabeza cabe, si yo estoy toita toa enfrasca con el Hobbes o con mi Bobby Merton me ponga a contar palabras como si me fuera la vida en ello?

Aclarando que es gerundio. Estoy haciendo esto porque me apasiona, me divierte, y si deja de divertirme o de apasionarme, lo puedo mandar a la mierda sin pena y sin remordimientos.

No me va a poner ni a quitar nada en mi trayectoria personal. Mi ÚNICA pretensión es decir como se ve desde aquí, y si le sirve a alguien, pos oye, pos mola. Y si no, pos nada.Sin amontonarnos, 

Soy, una de esas, que se ha leído todo lo que la vida le ha puesto en las manos, y me ha puesto mucho y muy bueno, malo también, y también me lo he leído sin empachos y sin dramas. Y quien no sepa aprender de lo malo, que se ponga unas cataplasmas.

Lo que a mí me toca es  que la gente pueda ir a las fuentes, yo, que soy una devota de las bibliografías, de los buenos libreros, esos, los libreros, con los que te puedes pasar horas y horas y horas, hablando de libros, esos que tienen joyas que difícilmente se puedan catalogar de best sellers o de top tens de nada.

Pos que como que no, que yastá, que voy a terminar el TFG sin las pollas de la APA, pero lo bastante clarito para que todos encuentren lo que cito.

Que no son bibliografías, son viejos amigos, leídos, releídos, compañeros y consuelos, y si no  es académicamente correcto.


Pos vale, tomaros algo, yo invito.

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CRIATURITAS DER ZEÑÓ



Amoavé, por si no lo sabíais estamos en mitad del cambio climático.

Una ola de calor, nunca viene sola, se traen a sus colegas, y se van sucediendo como una ristra de chorizos al infierno.

¿Qué coño hacéis corriendo en las horas centrales del día, por el paseo marítimo (que no tiene una puta sombra) pegaitos a los coches con sus emisiones tóxicas, con esa ropa técnica de tejidos infernales (polímeros varios) y cerca de los cuarenta grados o más.

Congestionados, abotargados, sudando como cerdos y con un rictus en la cara que deja claro, clarísimo, que eso, pal cuerpo, bueno, no es, para que nos vamos a engañar.

Que le duele la boca a las autoridades sanitarias lo de decir de buscar sombra, de beber agua, de protegerse, vamos lo que viene siendo usar el sentido común. Pos ná.

Que hay una gente por ahí que (supongo) que piensan que al mediodía sentarse a la sombra con un abanico y un tinto de verano o una cerveza, o un agua o un aquarius oye que pá gustos colores,es una cosa de gordos hedonistas desidiosos.

Allá que los veo corriendo, día sí, día también, y mientras los miro desde mi coche con el aire acondicionado puesto (que es muy viejuno, pero de eso tiene) se me amontonan las dudas.

¿No tienen otra hora del día para correr?

¿No se les ocurre otro tipo de ejercicio?

¿Tienen algo contra los deportes de agua?

¿No se habrán dado cuenta de la caló que hace?

¿No se les ocurre otra forma de suicidarse más rápida y más misericordiosa?

¿Cogerían un trabajo de asfaltar carreteras en verano?

¿Se les habrá derretido el cerebro con tanta carrera bajo el poderío de Lorenzo?

¿Tan mala es la vigorexia?

¿En serio?

Normalmente en un par de dudas más, cambia el semáforo, y sigo conduciendo con la convicción de que hay gente pa tó.

La única respuesta que se me ocurre a todas estas dudas es que son gilipollas.

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO XV. GAME OVER





Se acabó lo que se daba.

Los apuntes de colores, el “yo tengo una duda”, el mobiliario martirizante, las risas, las bibliografías, las consultas, la biblioteca, los congresos, los debates…..y tantas y tantas cosas que se me quedan pa mi.

La realidad se ha impuesto y de nuevo me hace morder el polvo. Again.


Ehto estó ehto estó ehto es todo amigos.

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LA REINA DE ESPADAS SABE DE QUE HABLA

Mi amiga Paqui Bazalo (y no es peloteo) sabe de qué se habla, cuando habla de deporte. Y no porque lo haya practicado casi toda su vida, que también. Ella ha escogido, o le ha tocado una parte muy difícil, que es, en un país como este nuestro, trabajar por un deporte casi desconocido,  como el paralímpico y amar un imposible como la esgrima.

Paqui tiene un oro olímpico, para eso hay que saber de constancia, de sacrificio, de juego limpio, de destreza…..para eso hay que tener un equipaje mental muy especial.

Paqui, se merece otra medalla, o varias,  por llevar años batiéndose sin espada, con uñas y dientes por la presencia del deporte  adaptado, por su reconocimiento y su supervivencia, en todos los foros donde ha podido participar, que no son pocos.

Su trabajo en la Fundación Andalucía Olímpica no es fácil, negociar con las instituciones, cuidar de sus deportistas, apagar incendios,  matar dragones (a espadazos, claro), regar jardines precarios, abrir caminos, construir puentes…y todo sin perder la compostura ni la raya del pantalón, que para eso Paqui es una señora.

Paqui es de las que no se rinde, debajo de ese cuerpo menudo y de esa sonrisa pícara hay un núcleo de acero, ella es así, honesta, luchadora y coherente.

Por eso, creo que es la persona ideal para gestionar el deporte en Málaga, ella lo conoce mejor que nadie, desde la perspectiva del deportista, de los pequeños clubs y asociaciones, desde la Administración; ella sabe que se cuece a pie de obra y que se pacta y se negocia en los Congresos.


Paqui es todo un fichaje estrella, y una pieza fundamental en cualquier equipo, desperdiciar tanto talento debería estar contemplado en el Código Penal.

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EXPECTATIVAS Y CONSPIRACIONES CULTURALES


Hace unas décadas, a las mujeres se les educaba para que sobrepusieran su labor como ama de casa, cuidadoras, madres…. y todo lo que culturalmente les era asignado como propio de su sexo y condición, por encima de su salud, de su tiempo o de sus deseos. O simplemente se les hacía creer que eso era realmente su deseo más preciado.

En la actualidad, muchas mujeres se han librado de semejante lápida, dejando el orden, la limpieza y los cuidados domésticos bastante más atrás en el ranking de sus prioridades, a pesar de los blogs de cocina, de los de trucos de limpieza y de la parafernalia bizantino-comercial que hay montada alrededor de las madres primerizas que parecen que en vez de un hijo tienen un experimento de laboratorio.

Pero, (siempre hay un pero) todo esto ha sido sustituido por una preocupación sexualizada-medicalizada hasta lo ridículo por la apariencia física.

Ya he comentado por algún otro sitio las presiones que recibimos, todxs, pero más especialmente las mujeres, sobre nuestro físico, que en la mayoría de las ocasiones no se trata realmente de salud, sino de aparecer sexualmente deseable, que una cosa es mantenerse más o menos en forma y otra tener las axilas como un arcángel.

Para mantener esto hay toda una industria, estético-cosmético-médica que se mantiene a fuerza de inseguridad y miedo por dejar de ser atractiva para el sexo opuesto, y es un gran negocio, para que nos vamos a engañar.

Antes, una mujer que le importara una mierda como se encontraban la casa las visitas o que mandara a sus cachorros al colegio con algún lamparón en la camiseta o algún siete en el pantalón era socialmente reprobada y se le “cortaba un traje” rápidamente en todos los corrillos, había que ser muy fuerte para pasar de semejante presión social.

Actualmente, si no te interesa el otro sexo, si no tienes ningún interés en encamarte con nadie, eres el bicho raro, sobre todo para las lectoras de “Cosmopolitan” o para las de esos “¿libros?” que preconizan que lo mejor que le puede pasar a una chiquilla es que se la folle un cuarentón controlador y sádico.

La publicidad, los best-sellers, las series, las canciones…….todo, todito, todo, llevándote a la estúpida isla de los juegos de Pinocho, para convertirte en burra, solo que esta vez es para convertirte en un coño disponible y complaciente sin barreras de edad oiga, que para eso ya hay toda una gama comerciamente dispuesta para cuarentonas y cincuentonas.

Igual que hay gente a la que no le importa el esfuerzo de mantener una casa limpia y en orden, hacer una buena comida, tener un rimero de chiquillos bien educados y limpitos y son realmente felices con eso. También hay gente que disfruta del buen sexo a cualquier edad. Me parece perfecto. Pero ¿Hasta dónde es impuesto y hasta donde voluntario?

No es obligatorio. Hay muuuuuchas más cosas, fuera,  en el mundo y dentro de las personas.


En algún momento deberíamos de dejar de cumplir con las expectativas impuestas.

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LA LAVADORA, LA ESPALDA, LAS RODILLAS, LA ESTUPIDEZ HUMANA Y LA INCOHERENCIA.


Después de tanto tiempo sin prodigarme por estos lares, me pongo al piano para hablar de una cosa aparentemente trivial, pero que deja claro, lo poco que le importan los usuarios a los diseñadores, y lo fácil que nos conformamos con historias que nos joden la vida y que además tienen soluciones muuuuuyyyy sencillas.

Se ha roto mi lavadora, normal, ya tenía sus añitos. Y esto que parece de lo más anodino y estúpido me está creando un problema.

Estamos hablando de un electrodoméstico que se usa con bastante frecuencia, y del que sacas cosas que normalmente pesan, la ropa mojada tiene lo suyo.

Sin embargo solo hay dos opciones, a saber: la de carga frontal, que te obliga a ponerte o en cuclillas o encorvada para meter y sacar ropa, o la de carga superior de eje horizontal que entre la tapadera y las dos guillotinas que cierran el bombo es mas incomoda aún.

¿De verdad es mucho pedir meter y sacar la ropa con una posturación medianamente razonable? Es que la lavadora nueva espero que me dure por lo menos 10 años, y me temo que cada uno de ellos voy a estar más mayor y más cascada, y me va a costar más trabajo.

¿Dónde están las lavadoras que salen en las películas, esas de carga superior con el eje vertical?

No están, ni se les espera. Bueno si, hay en Canarias, o en otros países, que es lo mismo que decir en otros planetas por lo caro que saldría el porte y el coñazo de papeles.

O puestos a lo de la carga frontal ¿Por qué no son más altas?

Señores diseñadores, estas posturitas, durante años, son altamente perjudiciales, e inoperantes si te duelen las lumbares, o las rodillas, o estas contracturada, sus diseños no valen ¿Por qué nos conformamos? ¿Es que solo me pasa a mí y el resto del personal esta comodísimo con el diseño de las lavadoras?  Supongo que no, porque paginas explicándote cómo usarla sin lastimarte hay unas pocas, de la OCU, de las mutuas de trabajo. Si coincide tanta gente, igual es que están mal diseñadas.

¿De qué me sirve lo de la eficiencia energética, lo de lavar con pompas de ozono o lo de usar tecnología espacial si tengo que joderme los huesos para lavar la ropa como si lo hiciera a palos en el río?

Otro avance tecnológico diseñado lejos de la necesidad de las personas. Vaya mierda.

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