BLASFEMOS

Según la tradición de la Iglesia Católica, invocar el nombre de Dios en vano es una blasfemia, y ya sabemos cómo trataba la Santa Inquisición a los blasfemos, a pesar de que Dios nunca dio señales de preocupación por el uso más o menos apropiado de su nombre.
Para un político, la población civil, que en definitiva es la que acaba empapelando urnas, (en los países que esto es posible) debería revestirse también de una condición sagrada, y sin embargo es manipulada, menospreciada y masacrada cada vez que hace falta sin que los culpables de semejantes crímenes, den la mas mínima muestra de desasosiego.
Supongo que, para ellos, debemos parecernos a esa gran bola de plastilina que montan los preescolares cuando ya se han mezclado todos los colores, una masa gris-sucia, manejable, maleable y desechable cuando la ocasión lo requiera.
Desde que empezaron los disturbios entre nuestros vecinos de enfrente del Mediterráneo, hay una frase recurrente, fácil de utilizar, que hace las labores de jocker retorico, con el que quedas bien en cualquier ocasión, “la indefensa población civil”.
Ahora mismo es la coartada estrella para masacrar gente en Libia. Esa misma población civil que ha vivido con resignación el mandato de Gadafi y sus viajes, jaima incluida, por todo occidente, donde era agasajado y jaleado con sus nosecuantas vírgenes que tiraban petalillos de flores al paso de los dirigentes. Creo que en esas giras campestres no se hablaba de la “indefensa población civil”.
Esto ha ocurrido con Ben Ali, con Saddam Husein…..y con cualquier dictador que esté al mando de un país donde haya algo que nos pueda interesar, ya dijo Sarkozy en 2008 que él no había ido a Túnez a dar lecciones de gobierno, ya, ya, de eso estábamos seguros, teníamos muy claro que había ido a otros asuntos.

Ahora la ONU (esos simpáticos inoperantes, según Mafalda) da luz verde para un ataque a Libia, las bases militares en alerta, las maquinas de matar puestas a punto y el viceministro de Asuntos Exteriores Libio Khaled Kaaim preocupado por la acción porque es una amenaza para la seguridad del país y constituye una llamada para que los "libios se maten entre ellos", como si eso le hubiera preocupado a occidente en algún momento.
Sería mucho menos épico, pero yo personalmente agradecería que hablaran más claro; verbigracia, un poner: “Señores, vamos a machacar libios para poder mantener nuestra forma de vida, nunca nos ha importado que vivan dignamente, ni que tengan asegurada la subsistencia, la sanidad o la educación, y ahora tampoco nos importa que sobrevivan o no, pero nuestros negocios, ni tocarlos. Así que vamos a pillar unos dineros de la bolsa esa que llenamos entre todos para poner unos barquitos y unos aviones en disposición de ataque y no nos fastidien más de lo necesario.”
Que esa es otra, si los pescadores tienen que llevar seguridad contra los piratas, la pagan ellos. Si mandamos barcos y aviones para proteger los intereses de las grandes petroleras, lo pagamos todos, aparte de pagar cuantas subidas consideren oportunas en los precios de los carburantes.
Así que por favor, hablen clarito, si de cualquier modo ya sabemos de qué va la cosa, que a mí, como parte de la población civil, irremediablemente indefensa, y aun a riesgo de endiosarme, no me gusta que tomen mi nombre en vano.







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IMPOTENCIA


Ya sé que no es para tanto, sobre todo en estos momentos con la tragedia de Japón, Gadafi matando a todo el que se le ponga por delante y tantas grandes desgracias.

Pero estoy angustiada por un simple pajarillo, no sé ni de que clase es. ¿Un gorrión? ¿Un mirlo? ¿Un jilguerillo silvestre?...... Ni idea. Pero el animalillo en cuestión ha tenido el desatino mortal de meterse por el tiro de mi chimenea.

Esta mañana temprano empecé a escuchar unos ruidos extraños dentro de la pared, aleteos desesperados, pugnando por salir del negro túnel vertical.

He bajado y he abierto el tiro al máximo, con la esperanza de que la luz le sirva de guía para encontrar una salida, ¡si fuera capaz! ¡si fuera posible!. Pero no lo creo. Incluso le perdonaría el aspersor de finísimo polvo negro que montaría en el salón en un esfuerzo final de buscar el exterior.

Los aleteos han comenzado a espaciarse, las intentonas de subir no se están repitiendo, pero tampoco cae donde yo lo pueda coger, limpiarlo y devolverlo al campo.

Hace rato que no sale ruido de la chimenea. No puedo quitarme de la cabeza esa pequeña vida volandera cegada y asfixiada por el hollín, que ha dejado de caer por no tener alas que lo remuevan.

En el exterior hace un día radiante; la luz, el calor, el balanceo de las flores, que el pequeño agonizante no volverá a ver, componen un día casi insultante en su estallido de vida.

Dentro de mi chimenea hay un pájaro muerto, para siempre dentro, para siempre muerto.

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UN REGALO


Siempre son bien recibidos, aunque haya alguno, tipo aspiradora o epilady, que te hace enarcar las cejas y dar las gracias con una sonrisa plasticosa, siguen siendo detalles por parte de alguien que se ha tomado la molestia de adquirir esa “cosa” para ti.

Pequeñas concesiones a fechas pactadas por la costumbre. Compromisos ineludibles que saltan en las agendas. Compras apresuradas, con la desgana de la improvisación obligatoria, que en muchas ocasiones son un desacierto tan obvio que van acompañados de sus tickets de devolución.

Tan así es, que hasta se ha acuñado, la expresión “pongo” para esos artefactos que nunca sabes dónde ubicar en tu vida.

Hasta que, por una vez en la vida, alguien se deja caer, fuera de las fechas establecidas con algo tremendamente especial.

Eso, que no es una cosa. Es un cheque en blanco que te dice que confían en ti, en tu capacidad, que te consideran una persona especial, merecedora de todo lo bueno que te pueda traer el futuro.

Y además te lo entregan con naturalidad, con la espontaneidad del que da por supuesto de que vas a llegar a ese sitio que tu solo has aspirado en tus sueños, que te sirve de reconocimiento a tus esfuerzos.

Eso es realmente un regalo.

Un obsequio que hace que todo lo demás aparezca desvaído y trasnochado. Contraviniendo, aparentemente, todas las normas sobre edad y gustos del agasajado, y confirmando un conocimiento exacto de las necesidades y los deseos de quien lo recibe.

Rompiendo todo lo establecido sobre la cuestión, y certificando, sin lugar a dudas, que te conocen, que te quieren. Un autentico regalo.

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LÉXICO, MORFOLOGÍA, SINTAXIS Y OTRAS PESADILLAS


Llevo lustros, explicándoles a mis niños, que la diferencia entre una persona culta y otra que no lo es, se denota, básicamente en el uso del lenguaje.

Ahora, a fuerza de repetirlo, acabo de pillarme los dedos (y la lengua) con la tapa del piano del idioma. Ya he comentado en alguna otra entrada que ¡por fin! dispongo de algo más de tiempo para dedicarlo a esas cosas que, hasta ahora, he tenido que ir posponiendo.

Como no me veo preparada para emprender la conquista de ningún ocho mil, soy torpe para el macramé y no voy a caer en la trampa de intentar una vida social que ya me aburría con veinte, me he decidido por la universidad. Siempre ha sido mi espinita clavada, mi eterno tema pendiente.

En su momento, teniendo en cuenta la situación económica de mi familia y lo poco favorable del sistema de becas de la época, no era una opción posible, tampoco el catalogo de disciplinas era para nada atractivo.

Así que, colgando el delantal y remangándome, he cursado la solicitud de acceso para mayores. Hasta aquí bien, relleno mis formulario, pago las tasas…….pensando todo el tiempo que tendría que someterme a un examen de cultura general o un psicotécnico que calibrara si estoy capacitada o no para iniciar unos estudio universitarios. Peeeeeeeeero no, amablemente me facilitan un par de folios con las pruebas pertinentes, a saber:

- Comentario de texto o desarrollo de un tema general de actualidad
- Lengua castellana

Según reza en dicha convocatoria se trata de establecer “la madurez e idoneidad de los candidatos para seguir los estudios universitarios, así como su capacidad de razonamiento y expresión escrita……comprender discursos orales y escritos de los diferentes contextos de la vida social y cultural. Expresarse mediante discursos coherentes, correctos y adecuados a las diversas situaciones comunicativas y a las diferentes finalidades comunicativas”.

Hasta ahí, normal, es importante que valoren si te enteras de lo que lees o de lo que te explican, la madurez se nos supone, ya que si no, estaríamos en el turno normal con la milonga de la selectividad.

Sin embargo, para calibrar estas capacidades, hay que repasar, léxico, estructuras y formación de las palabras, morfología gramatical, oraciones coordinadas, subordinadas y yuxtapuestas.. y todo aquello de los análisis morfológicos y sintácticos de cuando la EGB…..!DIOS! Siendo generosa, desde la última vez que hice un ejercicio de ese tipo han pasado más o menos treinta años.

Además, ya en ese tiempo la palabra pluscuamperfecto me levantaba un escalofrío por la espalda, y dando un repaso por Google, aquello del y, e, ni, que, o, u, ya, bien, ora, se han entretenido en clasificarlo de otra manera, verbos, adverbios, conjunciones…………… Estoy harta de leerlas, de usarlas, pero no me acuerdo como se clasifican.

Que si, que vale, que tendría que estar estudiando en vez de hacer entradas del blog. Pero es que me ha dado tanto miedito.

Me van a suspender. Aaaaarrrrg, estoy casi segura, con el agravante de que cuando leo muchos comentarios en foros, por parte de personas que han sido o son universitarias, me crujen los cristalinos de ver cómo le van dando patadas al diccionario.

El examen es el 8 de abril, así que durante este periodo escribiré menos entradas, estaré muy ocupada haciendo un ejercicio de involución para refrescar o aprender cosas nuevas sobre el lenguaje. Ya tengo un par de libros de la ESO y toda la información de la red, pero ¿No sería mejor proponer un tema y ver como cada uno lo argumenta y lo defiende?

Solo me queda un pequeño consuelo ¡Huelen tan bien los cuadernos nuevos!

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CONDUCIENDO, CAVILANDO


Temprano, hacia su pequeño bar, iba Pablo oyendo las noticias cuando la luz del amanecer todavía no había hecho acto de presencia, cada vez trabajaba más horas para recaudar menos dinero.

La radio informaba sobre el estado de las carreteras, aunque desde que la crisis se instaló como forma de vida, las caravanas eran mucho más fluidas, menos gente iba a trabajar y de los que quedaban, en transporte público todo el que podía.

Las noticias hablaban de una maravillosa propuesta para cambiar las ruedas del coche. Pablo lanzo una sonrisa torcida, pensando en que a él también le gustaría cambiarlas pero tendrían que hablar con Iberdrola para que le perdonara tres o cuatro recibos, si no, no veía la manera de hacerlo, sería lo justo, el gobierno quiere que cambie las ruedas, para hacerlo tendría de dejar de pagar algo, el bar solo se mantiene, no da beneficios, Iberdrola si tiene beneficios….estas asociaciones se le ocurrían siempre al volante.

Era como lo de Mario y la ampliación de la Comunidad Europea. La comunidad se amplia, muchos turistas alemanes y noruegos empiezan a viajar y a hacer sus vacaciones en países del este. Su Mariló (que buena era, que suerte tenia) que limpiaba en un bloque de esos de apartamentos de alquiler, se queda en paro, ya no es necesario mandar a los niños a la piscina al campamento de Semana Santa, ni los suyos ni los de otras pocas familias con la mami en casa. Hay menos niños, necesitan menos monitores, su vecinito Mario que se había sacado el titulo de monitor no trabaja. Ahora se tiraría todas las vacaciones en el rellano con los amigos poniéndolo todo perdido de cascaras de pipas. ¡Qué tonterías se le ocurrían!

¿Y lo de apagar las luces? Si no es peligroso, es porque teníamos luz de sobra ¿Por qué llevamos años con más luz de la necesaria? ¿Quién ha permitido ese derroche? ¿O es mentira y nos la vamos a pegar?. Eso también le preocupaba, con las gafas progresivas (¡Que pastón por Dios!) tampoco veía muy bien a primeras horas de la mañana ni a últimas de la tarde, que es justo cuando conducía ¿Se estrellaría porque un político tenía que anotarse puntos para las elecciones o la reducción le haría ver mejor?.

Y toda esa gente a la que habían prejubilado en sitios que no habían trabajado ¿Cómo era posible enseñar a sus hijos a que ser honestos no es ser gilipollas? Estaba un poco harto del “todo vale” y de “esto es la guerra”, cuando no eran unos eran los otros. Menos cuando se ponían de acuerdo para hacer llamamientos a la austeridad. ¡Hay que joderse!

“Las familias españolas tienen que ahorrar”. Ahí ya le dio la risa floja, está claro que esta gente vive en otro planeta, ¿De dónde? Hacía ya tiempo que no existía nada superfluo en sus vidas, la mini pensión de la abuela (que dormía en el cuarto de la niña), la ayuda que le daban a su Mariló y lo poquísimo que dejaba el bar después de pagar gastos e impuestos, solo llegaban para: luz, comunidad, teléfono, hipoteca, comida…..y la gasolina para ir a trabajar. Gasolina que no bajaba, aunque la radio acababa de decir que la proporción de los países que andaban liados solo era un tres por ciento y que los beneficios de Repsol se habían triplicado, a pesar de eso, él casi no podía tener suficiente en el tanque para completar el mes, aunque condujera por debajo del límite marcado por esas flamantes, caras y estúpidas pegatinas.

Ya casi había llegado, aparcó, apagó la radio y decidió que a partir de mañana solo escucharía música en el coche.

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LA ANGUSTIA DE LO IRREMEDIABLE


Por el pasillo de un hospital se deambula intentando que los zapatos no chirríen. De la habitación al puesto de enfermería, o, en un simulacro de libertad, hasta el parking para poder disfrutar del aire fresco que nos va desintoxicando la piel.

El tiempo, se estira y se encoje sin criterio ninguno, la espalda duele por la inmovilidad constante en los sillones trillados por la ansiedad y el dolor, que no son mas que ecos de la ansiedad y el dolor de las camas.

El calor, compacto y enfermizo lo llena todo, para escapar de él hay que huir del edificio, rápidamente, por el laberinto de ascensores y pasillos hasta la puerta que gentilmente se abre a tu paso.

Los centros de flores un poco ajados lucen en los mostradores. Son recordatorios de enfermos que ya no están. Los miras de soslayo, mientras buscas el mechero ¿Sanarían?

Las manos, el pelo, la ropa, todo se impregna de esa sensación de contaminación, de ese olor mezcla de desinfectante, aliento enfermo, sangre y lagrimas. Olor que te envuelve con el calor y esa luz que solo existe en los hospitales, para sumirte en un sopor constante y pegajoso que va absorbiendo la vitalidad de todos los que pasan en las habitaciones más tiempo del necesario.

Te lavas las manos, con la esperanza de mantenerlas ajenas a la enfermedad que cubre los muebles y que llena el aire, pero no sirve de nada, aunque no te las seques, tienes que tirar del pomo, seguramente eso te hace que las vuelvas a sentir contaminadas.

Y vas pensando todas esas cosas, para no pensar en la persona que yace en la cama, para no ver el dolor, el paso del tiempo, el desgaste de vivir, ¿Dónde se han ido los años, la lozanía? Si la energía no se destruye ¿El tiempo tampoco? ¿Dónde está ese tiempo? ¿A qué dimensión, a que recuerdo se expatría?.

Los tacones se han convertido de zapatillas de paño que posiblemente no se volverán a usar. Los collares son tubos que facilitan la respiración. Las pulseras tienen un nombre pintado burdamente a mano o un código de barras y el peine casi forma parte de un imaginario del que ya dudamos que llegara a existir en algún sueño loco de otros tiempos.

Agua embotellada, caramelos de menta, toallitas húmedas, y un constante malestar de estomago que protesta por el descontrol de su rutina.

Campaneo monocorde de un teléfono, por el que la gente habla para no exponerse a ser impregnado por la desolación de las visitas…Y a todos nos gustaría huir; huir de padecer, de contemplarlo, de sufrirlo.

Pero estamos ahí, hojeando estupefactos revistas del corazón que amablemente te informan de incongruencias todo color, y mientras paseas la vista distraída por el corte impecable de los trajes de fiesta, pides a todos los dioses que derramen misericordia sobre sus criaturas.

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