TREGUA


Que si, que vale, que esta todo mal: Los políticos, la corrupción, la miseria, el negro futuro, la sociedad, el mercado de valores, los desahucios, la frustración, el sistema educativo, la seguridad social, las pensiones de viudedad, las relaciones familiares, las rupturas de parejas, los corazones rotos, la alegría impostada, las lucecillas insufribles, la soledad, la tristeza, la añoranza, la perdida de valores……………..

VALE, que si, que vale.

Pero necesito una tregua, un descansito, una relajación de la crispación, dejar de apretar los puños y de fruncir el ceño, relajar el gesto adusto.

Tengo dos piernas que andan (duelen, pero andan), dos ojos que ven (bueno, si, con gafas), tengo cosas en la nevera, ropas en el armario, gente que me quiere, gente a la que quiero, mi hijo, mi madre, mis hermanos, incluso tengo amigos y amigas de toda la vida, una prima loca, dos perros trastornados, un ordenador con libre albedrio, unas zapatillas forradas de borrego sintético, una manta del chino para el sofá, una magnifica cafetera, unas pocas de tabletas de suchard (que sabe a navidad), unas ventanas que dan al mar, un coche que suena a traíña, una lavadora que se atasca, un montón de libros que leer, un montón de apuntes que estudiar, media vida sin estrenar, una pista sin asfaltar para andar al amanecer, proyectos para el verano, gente a la que llamar, planes de futuro………………..

Así que vamos a relajarnos ¿Vale? ¿Qué las cosas están mal? Pozi, pero para los hijos del establo (eso ya os lo contaré en otro momento) nunca han estado bien, o fácil. Nunca.

Nada nuevo bajo el sol.

Me tomo una tregua. No sé hasta cuando. Hasta que me deje mi incrédulo escepticismo, supongo, pero me la tomo.

Id pensando en lo que tenéis y usadlo contra el nuevo año.

Que la fuerza os acompañe.

Feliz 2012.

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS.CAPÍTULO VI. ¡ORGANIZACIÓN, ORGANIZACIÓN!


Pues eso, que como no me organice a ver por donde empiezo a estudiar. Al año le quedan exactamente dos telediarios, y los exámenes están pegando a mi puerta.

Diligente, me pongo a abrir las carpetas, virtuales y reales, donde he ido almacenando apuntes, y me he encontrado con tres cosas. A saber:
1º Que hay muchos conceptos de los que hace cuatro meses ni había oído hablar y que ya forman parte de mi vocabulario.
2º Que para el próximo semestre o me organizo desde el minuto 0 o me voy a ver otra vez sobrecargada de trabajo.
3º Que si quiero aprobar, ya puedo ir borrando la palabra “vacaciones” de mi vocabulario.

Porque ¡Claro! Los exámenes no son hasta febrero, pero mientras llegan, como bonita terapia ocupacional, tenemos los jodidos trabajos en equipo que hay que exponer en clase, y para eso no solo tienes que quedar con el resto a ver que parte de la información te toca, sino que además, te la tienes que estudiar (eso de leer un power point me parece de lo mas aburrido para el que escucha) buscar bonitas fotos relacionadas con el tema en cuestión y, lo peor de todo coordinarte con el resto de la pandilla.

Un lio de tres pares, la gente, fíjate, con esa manía que tienen de tener sus propias vidas con obligaciones y responsabilidades que a lo mejor no son compatibles con las tuyas.

Me voy salvando porque realmente lo de llevar una familia p´alante es un trabajo en equipo al que estoy muy acostumbrada (¡Ay no! ¡Que en este equipo estoy yo sola! Pos igual es por eso que me lio tanto) porque tengo mucha capacidad de improvisación y porque las navidades me la traen al fresco y no me veo liada de compras ni de grandes cenas.

Así que ahí andamos, pongo una lavadora, enciendo el ordenador, saco un par de libros y una carpeta llena de apuntes, empiezo a ordenarlos por temas, se atasca la lavadora, me levanto, la desatasco, abro el mail, enciendo un cigarro, tengo mensajes de un par de equipos de un par de asignaturas, abro los archivos, veo lo que me mandan, contesto, vuelvo a los apuntes, suena el teléfono, consigo ordenar un tema, pasan las horas, me hago un te, llega la noche, lo mando todo a la mierda, abro un Word, hago una entrada en el blog…..

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A SUS MAJESTADES DE ORIENTE (Que los nuestros ya tienen bastante con lo suyo)


Queridos Reyes Magos:
No tengo ni idea de si este año he sido muy buena. Creo que no le he hecho daño a nadie, o por lo menos no a sabiendas. No he robado ni he estafado, no me he lucrado con la necesidad ajena ni me he puesto medallas que le correspondieran a otros, de hecho, creo que no me he puesto ninguna.
No le he deseado mal a nadie y se me han revuelto las tripas cada vez que he visto como está el patio.
No he insultado a nadie, a no ser que haya dado marcha atrás en una rotonda o haya intentado pisotearme.
He procurado no cargar a nadie con mis responsabilidades y he evitado hacer reproches a los demás, más que nada porque cada uno sabe, o debe saber cuando hace algo mal, sin que venga nadie a escupírtelo a la cara.
Es por eso, que quiero que me traigáis lo que podáis.
No es que me queje especialmente de este año, que ha estado muy equilibrado entre disgustos y alegrías, pero seguro que es mejorable.
No me atrevo a definir un deseo concreto, porque no sé en que grado estáis emparentados con el genio de la mala leche, y porque soy de las que piensan que hay que tener mucho cuidado con lo que se desea. Y además pedir lo de la paz mundial es cosa de mises y no creo que yo cumpla con los requisitos necesarios para esa labor.
Me vendría bien una primi con bote, pero vamos, que sin bote también sería un gran regalo. Un poco mas de memoria y de capacidad de organización. Un poco mas de tiempo y algo mas de salud.
Pero vamos, que si no os viene bien, no hay mas que hablar, que tampoco andamos para muchas florituras.
Pero sobre todo, quiero que no os vayáis bebiendo todas las copitas de anís que os dejan los niños en los balcones, ya sabéis que os pueden multar, os ponéis tontos, se os hace la picha un lio y después vais dejándole regalos a cualquier cabrón con pintas.
Que digo yo, que siendo tres, y reyes, y magos, a veces, y por los resultados que se ven a diario, parecéis más  las tres parcas.  Que no se puede machacar tanto a la buena gente y colmar de dones a los hijoperras, y que el personal no se cabreé.
Así que por favor, id pasando del Machaco al Aquarius, y responsabilizaros de que,  para una sola noche que trabajáis, no podéis estar tan torpes, que después os da mucha rabia que el gordinflón de las barbas y los renos os pise la manguera.
A ponerse la pilas capullos.

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SOBRE DEMOCRACIA TECNOCRACIA Y CAOS


Ya apunté en otra entrada lo que pensaba de la creación de la democracia por esos señoritos desocupados ágora arriba ágora abajo paseando túnicas, pero tampoco se nos ha ocurrido nada menos malo, hasta la fecha.

Cuando nuestro coche empieza a fallar, lo llevamos a alguien que entienda de motores, un mecánico, un profesional ducho en estas lides. Si tenemos una fuga de agua, llamamos al fontanero, otro profesional de lo suyo que localiza la avería, la repara, y nos vuelve a la normalidad.

En nuestro día a día, ponemos nuestros desarreglos en manos de gente que se han formado para repararlos, médicos, abogados, albañiles…. porque confiamos que su experiencia y buen hacer devuelvan la fluidez necesaria a nuestros días para continuar la vida sin tropiezos.

Los designios de las naciones y su gestión, los dejamos en manos de políticos que no tenemos muy claro para que sirven, y que últimamente, parecen empeñados en constatar que, para nada.

Yo no le dejaría mi ordenador a un majareta que se dedicara a trastearlo y a llenármelo de virus, pero si dejamos al frente del poder a tíos muy raros y con motivaciones poco claras. Y así, pasa lo que pasa.

Pongamos por caso a Italia, el “señor” Berlusconi, entre escándalo y escándalo, la lleva a la bancarrota (cosa que se repite en muchos otros países pero sin orgias conocidas), cuando todo está hecho unas bragas, nunca mejor dicho, llaman a un técnico o experto, el señor Monti , que parece ser que entiende esto de reparar platos rotos. Al Berlusconi le han votado, y Monti ha sido requerido en articulo mortis. Es decir, la democracia es una especie de parque temático del que hay que salirse cuando empieza a llover, una estrategia de distracción para complacer al ciudadanito de a pie, cuando las cosas se ponen feas, hay que cambiar de táctica.

Traduciendo, en un falso espejismo de libertad puedes escoger entre un par, o tres de mindundis, que a su vez nombraran a otros coleguillas de ministros. Para que salgan y entren de los parlamentos haciendo una feria de las vanidades, mientras las grandes corporaciones financieras deciden los destinos de los pueblos.

¿No sería más lógico dejar las cosas de comer en manos de quien no juegue con ellas? Dejar el poder de decisión a los que poseen los conocimientos sobre la materia, no esperar a que los políticos monten una debacle para pedir auxilio a los expertos. Y no me refiero solo en dejar la economía en manos de economistas, ¿Qué pasa con la cumbre del clima? Otro puñado de políticos decidiendo cuanta mierda vamos a emitir en los próximos años por motivos de desarrollo económico, si el planeta se colapsa, pues nada, mala suerte ¿No sería más razonable dejar ese tipo de decisiones en manos de científicos (que no se pasen de apocalípticos ni de complacientes) que se basaran en datos reales y contrastados?

¿Por qué no hay datos claros sobre cosas tan importantes como la delincuencia? Porque así se puede hacer política a petición de la opinión pública, cuyo criterio, a su vez se basa en los escándalos que magnifican los medios. O sea, que se legisla en clave votos, no en clave lógica.

¡Hay tantos y tantos campos de la vida pública gestionados con el culo!

Según la RAE Política es: “Actividad de quienes rigen o aspiran a regir los asuntos públicos”, a mí personalmente una definición tan falta de concreción me da mucho que pensar. Pero es que la cosa no da para más, ¿qué le exigimos que entienda un político? Apenas nada, una presencia agradable, una campaña bien llevada, unos mítines bien difundidos y un programa lo bastante ambiguo, para que interpretemos que va a realizar lo que cada uno de nosotros esperamos que realice.

¿Y si nos gobernaran los tecnócratas? Que cada uno se ocupara de la parcela cuyos conocimientos domina, ¿Quién los elegiría? ¿Sus iguales? Eso sería un poco complicado, porque en todos estos grupos dominan el corporativismo y la endogamia ¿Los ciudadanos? Volvemos a lo mismo, los elegiríamos con el mismo criterio que a los políticos, caeríamos en los mismos errores.

Necesitaríamos un sistema donde los más capaces de cada campo, expusieran la necesidad de tomar una u otra determinación, de forma empírica y razonada.

Para esto necesitaríamos un par de cosillas, a saber: que los que tomaran las decisiones fueran personas honestas, responsables, coherentes y por supuesto que tuvieran conocimientos amplios y contrastados sobre los temas que deciden. Que los que tienen que acatar esas decisiones fueran personas honestas, responsables, coherentes y que entendieran porque se deben hacer las cosas de esa manera.

¿Están las sociedades humanas condenadas al caos?

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UN MILAGRO RENOVADO


Ver amanecer crea adicción, en serio.

No voy a negar que con la llegada del frio da un poco de pereza, pero una vez que abres los ojos, por muy calentita que estés en la cama, con la tele casi sin volumen, empiezas a pensar en la orilla del mar, el frio en la cara, la luz, los olores……….. te levantas, pones un cafelillo y hala.

Somos un selecto club de chiflados de distintas edades que con la excusa de sacar al perro, o pescar, o algún achaque de salud, acabamos juntándonos a la misma hora, con la secreta alegría de disfrutar de una nueva salida de sol.

Tengo en mi cámara y en mis carpetas de fotos cientos de amaneceres, todos se parecen en algo y todos son definitivamente distintos en hermosura y majestad.

Es ese momento especial donde el tiempo se para y el cielo comienza a desplegar paleta sin ningún tipo de complejos ni de cánones cromáticos. Celestes, lilas, naranjas, turquesas, grises, blancos…….se mezclan sin emborronarse para cortarle la respiración a cualquiera que lo contemple.

No estoy muy versada en los ciclos circadianos pero parece ser que todo esto no es más que un regalo reservado a las bandadas de “alondras”, para los que el amanecer es una señal de optimista actividad.

Muchas veces, cuando me paro a deleitarme con el espectáculo y tomar alguna foto, no puedo evitar pensar en los hombres primitivos. Nuestros tataratatarabuelos, seguramente, sufrirían las noches de invierno, largas y oscuras, con la duda de la existencia del nuevo amanecer. Pero, contra todo pronóstico, el amanecer llegaba, e inundaba generosamente la tierra de nuevas luces, de nuevas oportunidades y de nuevos comienzos. Atrás quedaban los pensamientos sombríos y trágicos nacidos de la oscuridad y la desesperanza nocturna.

Me declaro atea practicante, pero ante semejante espectáculo entiendo perfectamente por qué creamos a los dioses.

No te queda otro remedio cuando cada día contemplas un milagro.

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¿........AL MAR?


¿Al mar? ¡Pero como se puede ser tan cabrón descerebrao, hijoperra para poner ese eslogan!

La capital de la Costa del Sol, que no tiene un puto puerto deportivo, donde las escuelas de vela, o malviven al amparo de un Club, o se mueren de inanición. Donde el mar se entiende como esa cosa que moja y refresca cuando uno toma el sol.

Una ciudad que, gracias a las buenas gestiones deportivas, lleva toda su puta vida de espaldas al mar.

Reformamos el puerto, lo convertimos en otro putiferio consumista más, otro plaza mayor, otro vialia, otro centro comercial y de ocio.

¿Para qué vamos a fomentar otro tipo de ocio? ¿Navegar? Nooooooooo ¿Bucear? Tampoco.

Acércate al mar, con los tacones y la tarjeta mientras de das un paseo de escaparate en escaparate y te tomas unas copillas.

A ese mar tuyo se va a acercar tu puta madre.

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PESADILLA ANTES DE NAVIDAD


De vuelta al otoño, de vuelta al Prado, al Thyssen…. De vuelta a pegar saltos y carreras de cuadro en cuadro (el día que esta disciplina sea olímpica, hago podio, seguro).

Pero como la nueva tendencia es partir las exposiciones, pues nada, te sales del triángulo de los museos y te pegas una carrerilla urbana hasta enfrente de las Reales Descalzas.

Madrid, a la que por otra parte adoro, es una ciudad agobiante, es…. como un eterno Jueves Santo en la Alameda donde todo el mundo corre con más ropa de abrigo de la estrictamente necesaria.

Buscando una calle para atajar, acabamos desembocando en una pesadilla delirante.

Un par de municipales, un Corte Inglés y una multitud expectante, arrobada, un batiburrillo de globos, cochecitos, abuelas, pandillitas, pendientes de la fachada del gran almacén.

Educadamente, nos vamos abriendo paso entre la masa: ¡Disculpe! ¡Perdone! ¿Me permite?, hasta que en mitad de este noble empeño, una electrizante corriente se derrama por la muralla humana que al unísono empieza a cantar a grito pelado, con una bonita coreografía de saltitos entrecortados: ¡Cortylandia, cortylandia vamos todos a cantaaaaaar! .

¡Dios!!Que susto! ¿Qué le pasa a la gente? Todos abducidos siguiendo los envarados movimientos de un puñado de payasos de plástico en plan animatronic primarios (creo que eran payasos, me dio miedo mirar de frente no fuera a ser que yo también sufriera algún síntoma extraño).

Una ceremonia espeluznante y una parroquia entregada, un espectáculo como para arrancar cualquier historia de terror. Eran todos tan felices dejando que sus canticos ascendieran hasta los pequeños dioses de colorines, con sus estiradas sonrisas y sus estímulos audiovisuales.

Muchas gentes llevaban a sus pequeños como ofrendas, para que desde su más tierna infancia sepan a quien adorar, quien los puede hacer realmente felices, quien le da sentido a sus fiestas.

Por un momento, el fantasma de las navidades futuras, me llevó a vislumbrar a esos pequeñajos en sus navidades de adultos, con sus salones, huérfanos de árboles y belenes, adornados con espantosos payasos chillones, donde toda la familia, remedando esas sonrisas de pvc cantan con alborozo ¡Cortylandiaaaaaa, cortylandiaaaaaaa! mientras saltan, espasmódicos, alrededor de la festiva mesa con sus tarjetas de compra, sobre la frente, engarzadas en bonitas diademas.

Se murieron los peces en el rio, los pastores pillaron una patera y acabaron en Italia, la burra que iba hacia Belén cayó víctima del fuego amigo, la Marimorena se cambió a un tono de piel más acorde con los nuevos tiempos, nadie se remendaba ni se remendó porque no sabían coser y a María, María le importaba una mierda quien se comiera los pañalillos.

¡Aaaaarrrrrrrgggggggggg!

Empecé a hiperventilar mientras conseguía atravesar las últimas líneas enemigas, a esas alturas daba igual pedir permiso para pasar, todo el mundo tenia los cinco sentidos en la tremenda fachada-espectáculo, tuve un par de oleadas de náuseas y un amago de convulsiones.

Se me pasó todo delante de la obra de Canaletto. A lo lejos, difuminado, apenas audible, sonaba un coro estremecedor ¡Cortylandia………..

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CUESTION DE FORMAS


Parece ser que hoy es el día contra la violencia machista, o la desigualdad de género, o pro igualdad de las personas o…….. Bueno eso, hoy es el día en el que los medios hacen hincapié en que los hombres y mujeres no tenemos las mismas exigencias ni las mismas obligaciones sociales.

Obviando lo de los permisos de maternidad/paternidad, lo de la desigualdad en las remuneraciones o en el reparto de responsabilidades y todas esas cosas, pequeñas o grandes que nos colocan donde estamos, yo solo quería hacer mención a una de las facetas de esta historia. La imagen.

Ya hubo, no hace mucho, algún osado psicópata que se entretuvo en clasificar las formas femeninas de modo geométrico: la mujer paralelepípedo existencial como método de etiquetar las posibles consumidoras de moda, y de camino, como menoscabo de la propia imagen para toda aquella criaturilla que no entrara en la clasificación.

La descalificación y el desprecio social a quien no guarde las formas, no la educación o el mínimo exigido de saber estar, no, las formas en su concepción más física y materialista.

La mujer triangulo, la mujer pentágono, la mujer octógono, la mujer decágono………. Era urgente intentar unificar todos esos cuerpos que no se sujetan al paradigma de la modernidad, donde la extrema delgadez, hasta límites intolerables, hacen que parezca que los nuevos gurús de las dietas, aprendieron su oficio en momentos álgidos más propios de la deshumanización de Auschwitz. Si a cualquier mujer superviviente de los campos de exterminio, la maquilláramos, la vistiéramos y la subiéramos a la pasarela, daba el pego, fijo.

Es la elegancia exhibida y aplaudida en los medios, cualquier mujer de figura más rotunda y matriarcal, no es más de una persona vulgar que se deja llevar por los placeres de lo holganza y la buena mesa, y por supuesto no es merecedora de lucir prendas diseñadas por los excelsos poseedores del secreto de las divinas agujas, eso, es inadmisible.

Una mujer de verdad, actual, activa y de buen gusto debe rechazar un buen plato de cocido y abrazar con apasionamiento un destino remolacheroruculero sin más aspiración que entrar en esos modelitos tan monos diseñados para complexiones imposibles. Un paradigma femenino no puede lucir un buen culo y una feliz lozanía, eso es cosa de gentes simples.

Equivocadamente, algunas piensan que así son más atractivas al otro sexo. Y digo, equivocadamente, no porque puedan gustar más o menos a los hombres, que cada uno tendrá su propio gusto, sino porque no es esa la medida de una mujer. El gustarle más o menos a los muchachos, no es más que una circunstancia de la que no debería depender la satisfacción o la autoestima de ninguna persona.

Así que en esas andamos, hay que ser una madre inteligente, una compañera comprensiva, una trabajadora responsable y un esqueleto bien vestido y bien operado…..!Hay tantas formas de violencia! ¡Tanta violencia en las formas!

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO V. ELECCIONES.



Por lo visto necesitamos representantes de alumnos en no sé qué consejo, o claustro u organismo de gestión de la universidad.

Por este motivo, nos han interrumpido un par de veces en clase, con la sana intención de postularse como recolectores de nuestros necesarios votos.

Bueno, vale, a ver que nos cuentan.

Pos que nos van a poner una fuente en el patio, de las de beber, olvidaros de algo dieciochesco con sus carpas naranjitas paseando de un lado a otro. Y que lo de las goteras no tiene arreglo. ¡Ah! Y que como no nos sentimos muy representados ni muy participantes, van a poner el nombre de nuestro grado en la fachada.

A mí lo de la fuente me da mucho igual, salvo que el distribuidor sea Ponce de León y ofrezca garantías. Porque, total, si va a salir la misma agua que por los grifos del lavabo, no me parece un gasto imprescindible.

Lo de las goteras, tiene su retranca. Amoavé. Si estamos hartos de mandar expediciones no tripuladas a Marte (que generalmente acaban espachurrándose contra ese pobre planeta que ya estamos llenando de chatarra sin haberlo pisado) ¿No hay medios para arreglar unas goteras? Cuando además esa agüita acaba sobre un suelo, que las limpiadoras mantienen impecable, convirtiéndose en una magnifica pista de patinaje. Supongo que cuando alguien se rompa algo, demandará a la facultad y acabaran arreglando las goteras. Esperemos que el afortunado héroe no se rompa la cabeza.

El nombre de la fachada se lo pueden ahorrar, sobre todo porque tenemos prioridades más importantes. La mayoría de los libros que nos recomiendan, están descatalogados, así que toca buscarlos en la biblioteca, pero no en la nuestra, en la nuestra no hay muchos libros de nuestra especialidad ¿Queréis dejaros de tontás de nombre y ocuparos del tema libros?

Eso sin tocar el temita del idioma y del jodido B1, que como ya he dicho lo que pienso, no voy a volver a mencionar.

Volviendo a los libros, debería existir un mecanismo, para que, cuando una editorial renuncie a seguir editando un título, lo cuelgue en la red como servicio público. Perdemos un tiempo precioso en localizar textos que al final están veinte facultades más lejos.

Parece ser que nadie ha caído en la cuenta de que la universidad tiene la obligación de facilitar el acceso a los temas a estudiar, que es a lo que se va a estos sitios, no a montar una gimkana por toda la ciudad cada vez que necesites un texto (la cuestión profesores mejor no menealla).

En fin, que me tienen a los niños entretenidos haciendo grupos de representación (que como son muchos, ninguno tiene la fuerza necesaria para presionar nada) jugando a los famobil políticos y distraídos con fuentecitas y rótulos.

Angelicos, ¡son tan chicos!

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¿CÓMO SE COME?


No hay análisis válido, no había ningún etnólogo, ningún sociólogo estorbando con lo de la observación participante, ha sido un acto festivo e íntimo.

Dos mujeres con una trayectoria larga y definida, compartiendo secretos de cocina con una jovenzuela que comienza a andar.

Entre risas, pasteles y teteras le facilitas a la recién incorporada su tarea, le enseñas los viejos trucos, la guías por los nuevos. Intentas que se ahorre tiempo y sofocones.

¡Eso, ni te molestes! ¡A esto, échale tiempo! Lo otro, al que le guste, que aprenda a hacerlo. Cuídalos y diviértete. Sobre todo, diviértete.

Las carnes, los postres, las salsas, la alquimia culinaria, las viejas libretas, la memoria feliz.

Si le apetece explorar ese camino, es mejor que lleve brújula. Si decide dejarlo…. todas las que hemos transitado por ahí, y le aportamos sabiduría, ya hemos renunciado.

La especie no sería lo que es sin la cocina.

Hay un momento, en que las que pueden ser tus hijas, acaban siendo tus pequeñas hermanas.

¡Que los dioses bendigan la memoria y las viejas recetas de toda la vida!

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO IV. B1 ¡TOCADO!


Querido sistema educativo:

Me parece muy mezquino de tu parte esa dejación de responsabilidades y esa estúpida exigencia.

Supongamos, hagamos hipótesis, verbigracia, un poné de toda la vida: si tienes en tus manos a los chiquillos desde los 3, o los 6 añitos, a más tardar, hasta….bueno, hasta que acaban de estudiar. Cuando van a la universidad no le haces un examen de lectoescritura ¿Verdad?

Y ¿Por qué? Obviamente porque tú te has encargado de que aprendan. Con más o menos acierto, de mejor o peor manera.

Los conocimientos, como el valor en la mili, se les suponen. Algo de literatura, algo de historia, algo de matemáticas………….. peeeeero ¿Qué pasa con el inglés?

De acuerdo que a todos nos da un pelín de vergüenza ajena escuchar a nuestros gobernantes y banqueros chapurreando el idioma de Shakespeare como si lo hubieran aprendido directamente del Príncipe Gitano (inolvidable y entrañable su versión de The ghetto).

Son doce, doce añitos que has tenido para enseñarles inglés a tus pupilos, y no lo has hecho, y haciendo una carambola de lo más injusta y chamarilera, ahora que están en la universidad se lo exiges como un Corleone cualquiera con el chantaje de “no hay inglés, no hay título”.

¿Pero es que no tienes vergüenza? Si no saben inglés es porque tu no se lo has enseñado, porque te ha importado una mierda la formación de estas generaciones, porque ir pasando a la gente de curso aunque no aprueben, es una temeridad.

Así que ahora tienen que alternar los estudios, con la escuela de idiomas, o con una academia privada (que no están al alcance de todos) porque a ti no te ha salido de los güevos hacer tu parte del trabajo. Están sobrecargados de materias y tienen que llevar también a buen término lo del nivel ese de B1 o B2 o no sequé, que nunca acabo de enterarme.

Todos agobiados con ese añadido que te angustia y te estresa. ¿Todos? No.

Los hijos de esos que tan mal hablan inglés en las noticias, que organizan los planes de estudios, que estructuran los ministerios de educación que en los últimos años han sido, han pasado algún que otro curso y muchas vacaciones en colegios anglosajones.

No solo hablan inglés, sino que además han estudiado en esas universidades de prestigio donde el conocimiento no se supone sino que se lleva de serie.

What That Fuck?

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO III. COPISTERÍA, REPROGRAFÍA Y ESTRESS


Hoy haremos mención al bonito y creativo tema de los apuntes. Nunca puedes estar segura si los tienes todos, o si los que tú has pillado en clase a vuela pluma son lo bastante claros, o lo bastante completos. Terrible duda donde las haya, porque, a ver, ¿Qué pasa se te ponen en un examen eso que no te dio tiempo a apuntar o que no tienes fotocopiado? ¡Qué angustia! ¡Que agobio!

Mis jóvenes condiscípulos, que están más puestos en estas lides, lo suelen gestionar con más soltura, así que cada vez que le veo a uno un puñado de fotocopias, lo acribillo a preguntas ansiosas: ¿Eso de que asignatura es? ¿De qué tema? ¿Cuándo lo han dado? ¿Qué carpeta es? ¿Cómo puedo conseguirla? Invariablemente la respuesta es: .- En la copistería.

¡Jo! ¡Mierda! ¡Otra vez! Tenemos muy poco tiempo entre clases, la copistería no abre hasta que no hemos empezado la primera, y normalmente tengo que salir pitando después de la última, así que tengo que hacer virguerías para conseguir los dichosos apuntes (como casi todos).

Salgo corriendo, hay poca gente (¡bien!) miro la lista de los apuntes que los distintos profesores han dejado para nuestro curso, me vuelvo hacia el mostrador a pedirlos y ¡Oh sorpresa! Chorrocientos mil alumnos pugnando por llegar al mostrador, como los náufragos del Titanic a la vista de un bote salvavidas, pidiendo sus carpetas y sus apuntes.

Tengo que confesar que una de las cosas que más estrés me dan en el mundo, es hacer cola o abrirme paso a codazos en una aglomeración, me he perdido conciertos, comer en según qué sitios y algún bar de copas solo por eso, pero incluso cuando consigo la pole position, me surge un nuevo problema.

A nuestra bellísima chica de la reprografía le caigo mal, fijo. Comprendo que debe de estar hasta las narices de trabajar constantemente con un mogollón de gente en el mostrador (yo lo estaría) pero si supiera la angustia que me produce semejante situación, abriría una ventanita para mi sola.

Veo esos pen de colorines en manos de los demás y me da la taquicardia, oigo la pregunta ¿Lo quieres encuadernado? Y me da un ataque de ansiedad y la simple contemplación de esos gusanillos en espiral originan que empiece a hiperventilar.

A pesar de eso, ya tengo varios bloques de apuntes fotocopiados, encuadernados y listos para empezar a subrayar, ¿Cómo ha ocurrido ese milagro? Fácil, si me diera una lipotimia en mitad de ese barullo seguro que me pisoteaban, así que me abstengo de desmayarme, y además, y más importante, lo único que me agobia más que todo ese lio, es perderme parte de los apuntes.

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO II. UN GRAN PROFESOR Y UNA MIERDA DE TIZA


Entre tantísimas cosas que han cambiado en los últimos años hay una muy importante, las tizas.

Esos pequeños rectángulos polvorientos de nuestra época estudiantil han pasado a mejor vida.

Ahora se han convertido en unos asépticos cilindros hipoalergénicos que no pintan una mierda.

Esto, en sí mismo, no es un problema para la mayoría de los docentes ni de los alumnos porque, como hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad, casi todos utilizan las transparencias que diligentemente, leen, en algunos casos explican y en otros te pasan por reprografía convirtiendo esos bonitos cuadros de colorines con una información esquemática, en rectángulos carbonizados muy difíciles de leer y de completar con tus propias anotaciones.

Con una excepción, tengo un profesor que no se toma la clase como un horario de trabajo que despacha con mejor o peor voluntad. Más bien es alguien entusiasmado con su disciplina, al que le encanta transmitirla y además sabe cómo hacerlo.

Va anotando conceptos y rellenando la enorme pizarra una y otra vez, mientras enlaza datos históricos,  anécdotas y puntualizaciones sobre las zonas más oscuras, pero claro, da igual lo que anote en ese enorme muro verde, porque las modernísimas tizas, ni dan alergia, ni pintan, ni ná de ná.

Intentando completar de la mejor manera mis apuntes, me pongo en primera fila, y a pesar de mis esfuerzos por descifrar esos alocados ectoplasmas de letras, que me va dibujando un rictus digno de un chino chupando limones, la mayoría de las veces tengo que acabar preguntando que pone en esta frase o en aquella otra.

Pensaba yo que todo esto era producto de mi pobre vista cansada, pero no. Hoy, una de mis jóvenes compañeras, que no tiene nada cansado le ha sugerido tímidamente que apriete más la tiza, a lo que el profe, inasequible al desaliento le contesta – Si aprieto más, me hago sangre.

Todos tenemos unos pocos de años de clase en la chepa, ¿Alguien conoce algún caso de alergia a la tiza?

Que yo me acuerde: mancha, pone la ropa y los dedos del que la usa, perdidos, hay que sacudir los borradores de vez en cuando…..pero así, por encimilla no recuerdo ningún caso de shock anafiláctico lectivo. ¿Quién coño se inventó esa fantasmada de la alergia?

He buscado por ahí tizas de las antiguas, de esas que pintan, con la sana intención de dejar un par de ellas cerca de la pizarra, y mis queridas surtidoras de material me informan que no se encuentran ni en los distribuidores, que ya no las fabrican.

Así que una clase que podría ser una maravilla, y de hecho lo es, se convierte en un dolor de cabeza asegurado por el esfuerzo de intentar descifrar, lo que con tanto entusiasmo nuestro profesor va escribiendo.

Pero me da igual, en pocos días nos cambian al profesor.

Entonces ya no será importante la cuestión de las tizas.

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO I


Pues si, como ya sabéis la mayoría, después de muchos años de haber cerrado mi último libro de texto me he vuelto a embarcar en el mundo del estudio.

Me he provisto de material básico, a saber: blocs, post it, rotuladores varios, bolígrafos…. y un corcho de esos de la mitad de corcho y la otra mitad de veleda (recomendación de una vecinita con la que comparto facultad).

Mi primera dificultad ha sido comprar un estuche, obviamente no voy a llevar todos los utensilios desparramados por el bolso, y aunque soy capaz de llevarlos en un estuchito de Hanna Montana o Rayo McQueen, simplemente no me parece apropiado sino quiero provocar que me cataloguen desde el primer día como la “vieja colgada” de la clase, doy fe que encontrar un estuche sin estridencias y de un tamaño ideal, no es tan fácil.

Ayer fue la presentación del curso, yo acudí pensando que entre tanta mente joven y entrenada mis pobres neuronas emperrilladas se iban a encontrar en inferioridad de condiciones.

Pero ¡Oh sorpresa! el vicedecano enfocó la charla señalando lo desagradable de los graffittis en mesas y paredes, lo poco apropiado del uso del lenguaje SMS para un trabajo o cualquier comunicación con el claustro, lo importante del lenguaje tanto hablado como escrito, lo conveniente de asistir a congresos y seminarios, que no hagan copipegos en los trabajos, que no usen el rincón del vago, que se abstengan de pinganillos en los exámenes…..…………….

Ojoplatica me quedé escuchando semejantes recomendaciones.

¡La Madre de Dios!, estos chicos, que llevan escolarizados toda la vida, que han pasado por un Bachiller y una Selectividad ¿No saben expresarse? ¿No saben que el material hay que respetarlo? ¿No saben que una biblioteca no es un punto de reunión, sino de consulta? ¿No saben que hay que respetar al resto de la humanidad, catedráticos y administrativos de la universidad inclusive? ¿Pero que mierda enseñan en secundaria? Me salí de la charleta antes de que acabara porque me estaba deprimiendo. Afuuuuuuuu prima.

Para compensar, estuve copiando el horario y los nombres de las asignaturas ya me pusieron los dientes largos hasta relamerme. Las del segundo semestre ya me dieron más reparo, pero eso es un problema que todavía no ha llegado y que enfrentaré a puerta gayola cuando toque.

El lunes comienzan las clases, estoy con los nervios de una primera cita.

Ya os iré contando.

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AMPARITOLOGíA


Hay una mujer que colecciona desmemoria de agravios.

Hay una mujer que no distingue las frases de aliento.

Hay una mujer que se debate consigo misma.

Hay una mujer que subsiste de la luz de las estrellas.

Hay una mujer entregada a la alegría.

Hay una mujer que no esconde las canas.

Hay una mujer que ama los colores.

Hay una mujer construyendo brújulas.

Hay una mujer interpretando mapas.

Hay una mujer que oye sinfonías.

Hay una mujer que hace casas.

Hay una mujer que tiene nauseas con la notoriedad.

Hay una mujer que es diosa madre.

Hay una mujer afanándose en los fogones.

Hay una mujer que merece mil hammanes.

Hay una mujer peleando contra lo incongruente.

Hay una mujer agotada pero lúcida.

Hay una mujer a la que puedes acudir.

Hay una mujer con un plan.

Hay una mujer reflejada en las cúpulas de las catedrales.

Hay una mujer que anhela los museos.

Hay una mujer modelo de la escuela flamenca.

Hay una mujer absorta por la belleza.

Hay una mujer peleando por el futuro.

Hay una mujer que adora los viajes.

Hay una mujer que es piedra angular.

Hay una mujer que no sabe lo que vale.

Hay una mujer que son todas las mujeres.

Hay una mujer que piensa que el peso del mundo, lo aguanta todo el mundo (angelico ella).

Hay una mujer a la que lo lógico no le funciona.

Hay una mujer no resignándose.

Hay una mujer no aceptando lo escrito.

Hay una mujer interpretando el universo.

Hay una mujer peleando contra lo establecido.

Hay una mujer con la fuerza telúrica y silente.

Hay una mujer perdida y encontrada.

Hay una mujer que ha renunciado al miedo.

Hay una mujer que no me deja colgar fotos.

Hay una mujer encerrada en su equilibrio.

Hay una mujer que no sabe si necesita a alguien.

Hay una mujer que lo ha resuelto todo sola.

Hay una mujer que ha aliviado muchas cosas.

Hay una mujer sabia y asequible.

Hay una mujer que lo entiende todo.

Hay una mujer que no sabe cómo aplicar lo aprendido.

Hay una mujer que necesitamos.

Hay una mujer imprescindible.

Hay una mujer….que es la sal de la tierra.

Hay una mujer………………..

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EMPATIA, MISERIAS, CAUNADAS Y OTROS TEMAS


A la gente que queremos le perdonamos muchas cosas. Ser componentes del género humano nos otorga un grado de empatía que, parece ser que va de serie. O no.

Perdonamos calentamientos mentales, “rallaeras” retruécanos mentales y argumentaciones insostenibles.

A la gente que queremos le perdonamos muchas cosas.

¿Qué nos perdonamos a nosotros mismos?

Haciendo solo un pequeño esfuerzo de introspección, conocemos nuestras miserias con demasiado detalle, sabemos como de mezquinos podemos llegar a ser. (Cosa que no sabemos de los demás porque ya se cuidan ellos, consciente o inconscientemente de ocultarnos).

Esto de la inteligencia emocional es un arma de doble filo. A poco que tengas tiempo, te haces un mapa más o menos exacto de tus zonas luminosas y de la más profunda de tus oscuridades.

Hay mucha gente que le dan mucho más valor a lo que otros hacen, que a lo que hacen ellos, gatos deslumbrados por un puto coche, o convencionalismos, que en ningún mundo lógico deberían ser atropellados y abandonados en la cuneta. Luces machacadas, cuyo resplandor nos falta a todos  para poder vivir en sitios menos oscuros y desoladores.

Obvio decir, que la gente que no posee esta maldición vive feliz cual perdiz.

A poco que seas honesto, calibras la clase de bicho que eres. Y, en general, te decepciona.

Y te duele, no te gusta saber de tu parte egoísta, no quieres verte como un gollum de la vida acariciando un tesoro robado. Pero si disculpas, (o no), estas mezquindades en la gente que aprecias. ¿Por qué magnificas todo ese perfil de miserable egoísta dando por sentado que eres una mala persona?

¿Lo eres?

¿Eres peor persona que la gente que te rodea? ¿Eres menos digno de apreciar que la gente a la que quieres?

¿Alguien ha tenido la santa paciencia y la sabiduría de enseñarnos a gestionar nuestros sentimientos?

NO.

No va incluido en el plan de enseñanza. Los padres, normalmente, tampoco tocamos ese tema.

Según dicho popular, Cá uno es cá uno, con sus caunadas.

Amoavé. Ante todo, mucha calma.

Somos criaturas contradictorias y difíciles. Normalmente nos debatimos con nosotros mismos antes de tomar una determinación o de emprender un camino.

Cada decisión nos hace renunciar a una parte de nosotros, y potenciar otra. Para bien, o para mal, funcionamos así. Por mucha angustia o dudas que nos genere, estamos así programados.

Pos ¡Hala! ¡A volar! Si renunciamos a según qué gente o qué proyectos………!Ea! igual no tocaba.

Si emprendemos otros, con todo en contra, por aquello de “me ha dado buen punto” pos nada, a asumirlo.

Y si te equivocas, nada, a aprender de los errores.

Y si triunfas, pues intenta aprender de esos triunfos.

Y sobre todo, perdónatelos, y perdónaselos, a esa gente que han apostado por lo inverosímil.

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SOBRE BIKINIS, VERANEANTES, ATREZZO Y OTROS TEMAS


Nuevo aviso para navegantes, este texto está escrito en andaluz marujil, idioma que domino a la perfección. Para neófitos aconsejo, de nuevo, leerlo en voz alta. Si has captado el significado, puedes añadir nuevo idioma a tu curriculum.

Andaqueeeeeeeeeee……… que me creía yo que con setiembre en lo arto ya nadie iba a í en bikini.

Pó mira tú que no. Kaquí er personá sacreio que tó vale. Poh no, poh no vale.

Amoavé. Que no digo yo que lo de í en bikini no sea frehquito ycomodo.

Vale.

Pero toa esa hente que diseña ropa san ocupao de ofresé otra arternativa.

Camisetilla de tiranta, bermuda, batilla……….. Hay una pechá de cosa pa ehtá comoda y frehquita incluso cosilla mu sexy pa la hente que tenga er tipillo apropiao.

Que tampoco digo yo que er que ehte en la playa se pongo un frac pa i por tabaco o por un paquete papa y doh lata ar mercadona denfrente.

Pero amo a sentranno.

A mi me guhta la Semana Santa, pero no me pongo la túnica de tersiopelo un mé pa tó lo que hago. Ni er capirote de loh güevo. Vale.

Mencanta la feria, pero no me tiro to Agosto tirando de loh volante, ni guardo loh mandao vehtia de hitana.

Por Dio, un poquillo de rehpeto, o de coherensia, que también vale. Lah bermuda y loh bikini ehtan en la clasificasion de trahe de baño.

De eso, de baño.

Que no vale ponérselo en Junio y quitárselo pa la vuerta ar cole cohoné, que da musho ahquito encontrarte con lah Mari y loh Pepe en bikini y bermuda hahta en er Sentro de Salú.

Me da iguá que sea un pibon der quince o una criatura machacá por lah maternidadé y loh micheline de la hente que sabe dihfrutá de una comida guai. Me da lo mihmo lah pienna hovenes que las trabajá.

Y lo que eh peó, me da lo mihmo donde te empiece la rahilla er culo. No necesito esa informasión. Ponte argo que me ahorre el espectáculo, arfavó.

No se hase la compra der mé. Ni se pide sita palespesialista. Ni se va por la calle, en henerá de esah manerah.

Hasé er favó de vehtiró de verano, sin maquillahe, sin arreglá. Medaiguá. Pero loh trahe de baño son pa bañarse.

No pa viví.

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SEPTIEMBRE

Creo que ya le he expuesto alguna vez con anterioridad, no sé quien decidió que el año empezara en Enero ¿Julio Cesar y su famoso calendario? No sé. Pero lo que está claro clarísimamente claro, es que el año comienza en Septiembre.

Hay un momento de Agosto en el que ya percibes el final de las vacaciones y el cuerpo pierde la querencia por las playas y la holganza. Un punto de expectación adelantada donde ya huele a forro de libro y a ropa de lana, aunque climatológicamente hablando nos quede aún bastante verano por delante.

Esta última semana de Agosto siempre tiene unas connotaciones raritas, como una larguísima tarde de domingo, un impasse extraño en el que te puedes lanzar a quemar las ultimas naves o disfrutar de un limbo suspendido entre la anarquía estival y la monótona rutina.

Los veraneantes se esfuerzan en clavar la última sombrilla desafiando al levante, en hacer la última barbacoa, en tomar copas en las pocas noches que quedan, para que quede constancia de que han estado de vacaciones. Pero realmente estos días son mas de velar armas, de recomponerse y resetearse.

Si quieres hacer algo en Agosto tienes que planificarlo, estudiarlo y currartelo. Escoger donde, cuanto y con quien, anticiparte a los problemas (empeño inútil donde los haya) montar logísticas y estrategias de viaje, recibir familia si eres de los que viven cerca del mar, y todas esas servidumbres asociadas a las vacaciones. Tienes que empeñarte en que sea un periodo satisfactorio, especial, gratificante y emocionante.

Septiembre lo trae de serie

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HITOS PARA UNA FELIZ VICTORIA


Para los peregrinos no existen las siestas, ni el “no puedo”, “no llego”. No hay tregua ni cuartel. El único descanso, el único alivio posible es ver las nubes bailando sobre las viejas agujas musgosas de Compostela, con el calor de la piedra bajo la espalda dolorida.

Sentir que estas en el centro del mundo.

Soñar en el Obradoiro.

¿Motivaciones? ………….Simplemente te cuelgas la mochila y empiezas a caminar……… ¿Por qué? ¿Para qué? Da igual, delante solo tienes camino. La feria de los cambistas, la hoguera de las vanidades, el mercantilismo turístico, no le importan a tus pies. Solo hay Camino.
Anhelas un látigo, para expulsar a los omnipresentes chamarileros. Pero no hay látigo. Deseas una ley para anatemizar a los usureros. Pero no hay ley. Deseas lo mejor para la gente que te sonríe y te ayuda……deseas, deseas… deseas llegar a las torres de Compostela.

Ni siquiera crees que allí este la tumba del apóstol, pero eso no es importante, eso es folclore, creencia, animismo. Montaje secular, que en nada tiene que ver con tu camino.

Porque solo es eso, tu camino. Mientras, avanzas esforzada y silente hacia un campo de estrellas.

Yo, me he encontrado;
Mantas asfixiantes y decimonónicas en el orient exprés. Un laberinto para ratonas dormidas. Una misa católica en nipón. Los jóvenes Ícaros volando sobre las piedras. El cansancio. El calor. Los bosques. Las vacas. Los robles. Las huellas sobre la tierra milenaria de los que me preceden. Los endrinos. Las hortensias. Los omnipresentes monasterios (como mi sombrero de paja). Las insignificantes capillas. La soberbia de un gallo. El silencio. El agrounicornio. Una Verónica travestida. Una Magdalena extraviada. Una fuente salvadora.


Un albergue. El albergue. Probabilidades inciertas. El Caribe entre grelos. Una abuela somnolienta en un jardín morado de franela. Las bóvedas de las fortalezas. Una flauta barroca. Un lamento medieval. El pétreo monstruo devorador. Una infancia acelerada. Cirios ateos iluminando pequeñas ermitas de piedra. Los grandes árboles. Las minúsculas ventanas... Incertidumbres. Certezas. ..Incertidumbres, incertidumbres. Fe en la piedra. Artesonados y blasfemias en la casa de los francos. Prost. Los Santos doloridos y desoladores. Conversaciones con desconocidos. Dolor punzante en las articulaciones. Estupor del cansancio. Niebla convertida en lluvia, lluvia convertida en música.
El cuerpo cansado, la razón dormida. El olfato alerta, el tacto feliz. ¡Filla, así, tu no llegas a Santiago!. A Santa Compaña. La fragancia de la tierra. Los ríos solemnes, los arroyos juguetones. Estoicismo en las esperas.
Las casas de los vivos. Las casas de los muertos. La verde inmensidad, hacia arriba, hacia el horizonte. !Señor Fendetestas deme mi duro! La incesante búsqueda de las pequeñas cosas extraviadas. Los inmensos bosques de navidad.  Un talismán de piedra, Una llamada extenuante. La hospitalidad no retribuida. Las muñeiras polifónicas. Las queimadas transatlánticas. La ducha reconfortante. La cama acogedora. Las risas compartidas. Los momentos de soledad deseada y asumida. El perlado y brillante tejido de las industriosas arañas. Las joyas mágicas en los pinos. La niebla en los valles. El sol triunfante. El calor en la piedra. La vida en la roca. Las nubes entre las agujas de la catedral. La victoria contra todo pronóstico, la esperanza. ……La victoria.



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EL PASEÍTO

Esta es toda la luz que hay cuando salgo a caminar,

los chiringuitos están recogidos y silenciosos y una brisa fresca va animando a continuar el paseo.

Poco a poco las luces del amanecer van apareciendo


el mar ofrece un espectáculo por el que merece la pena madrugar, sin bañistas, ni toallas chillonas…….un placer.

Cuando ya es irremisiblemente de día, empiezas a descubrir pequeños tesoros, escaleras que acaban en la espuma,

ventanas al mundo de todas las épocas ...............


y algún que otro tesoro domestico. Incluidas puertas que no abren.


Cuando aprieta el calor, vuelvo a casa con las pilas cargadas y los pies cansados.

Un paseíto al amanecer es una gran cosa.

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LA VENGANZA DE LA HORMIGA


Era demasiado como para soportarlo, ninguna hormiga en sus cabales lo hubiera consentido, tanta austeridad laboriosa, para después comprobar que en cigarralandia se vive mejor.

Pero la intolerante hormiga (que tenía alguna genética de araña por parte de padre) tejió y urdió un plan perfecto para acabar con semejante plaga, como una Bernarda Alba cualquiera, no podía tolerar tal despiporre.

Creó un mundo maravilloso a la medida de las despreocupadas cigarras, un ponzoñoso wonderland donde todo el mundo daba palmaditas en la espalda, el aire estaba lleno de sonrisas Chesire y las disfrutonas cigarras ni advertían como les crecían las orejas de burro.

¡Así pequeñuelas, así, ya veréis que bien lo vamos a pasar ¡

Cuando todas estaban más distraídas, la rencorosa hormiga abrió la manguera creando una enorme inundación donde se debatían desesperadas las cigarras, ahogándose y muriendo.

Por fin, llego el silencio, se acabo la fiesta, ahora las supervivientes y su descendencia durante generaciones trabajaran bajo la férrea patita de la hormiga para mantenerla a ella, a su prole y a todos los que participaron en el maldito montaje.

Puta y rastrera hormiga.

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AVISO PARA NAVEGANTES

No tengo muy claro lo que ha pasado, pero mi dirección de mail de este blog se ha amotinado, o no soy capaz de recuperarla.

Da igual, la información que podía tener pendiente, la he dado por perdida.

Así que a partir de ahora, queda como sigue: mijillasvolanderas@hotmail.com

A ver lo que dura sin petar.

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LAS COPLAS


Tanta celeridad en la recaudación, tanto invocar al nombre del creador, tanta inquina en la persecución.

El dudua de las bodas, los tararí de las verbenas, el machaque de las galas benéficas, de las bandas de semana santa, ¡Malandrines, que os estáis llevando la cuota de originalidad!, ¡Facinerosos que hundís la industria artística!.

Nadie es tan eficaz como cuando trabaja para su propio beneficio.

¡Panda cabrones que os habéis enriquecido con algo que era nuestro!

Una, que ya peina canas, se acuerda todavía de una coletilla de un programa de radio, que presentaba Diego Gómez, “Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son, y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor”

Me da igual que sean de Quintero, León y Quiroga, de Antonio Vega, de Carlos Cano, del añorado Camarón, de B.B. King, de Verdi, del maestro Morente o de la mismísima Barbie Desguace de la Amy Winehouse, son nuestras, todas, son nuestras.

¡Que los dioses bendigan al juez Rus (¿Ruz?)

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MANIFIESTO


¿Pero qué coño estamos haciendo? Viernes noche, sábado noche, martes tarde, da igual.

Empamplinados, aburridos, expectantes, pasmados ante la luminosa pantalla de la maquinita.

ESPABILANNNNNNNNDOOOOOOOO.

Que la vida está ahí fuera, y no es infinita, minuto mirando los pixeles, minuto que se ha ido, muerto, y no virtualmente. Muerto, inapelablemente, con la sustancia de lo irrecuperable.

Con los amigos, hay que tomarse cervezas.

Las noticias, hay que leerlas en los periódicos, si, esos de papel que acumulan bacterias, a ser posible los domingos, con los churros y un bolígrafo para los crucigramas.

La verdad, es patrimonio de cada uno.

Y la cosa esta, solo es una herramienta, solo eso.

¿Quién está en el chat? ¡Qué más da!

Si quieres hablar con alguien, que te vea gesticular, que te oiga reír, que pueda captar la ironía y el sarcasmo.

Por lo que a mí respecta. Me bajo del burro, me gustan las coronitas heladas, los cafés achicharrando y tocar a la gente con la que discuto.

Así que a partir de ahora voy a dotar a este artefacto con la dignidad que nunca debió perder, la de una maravillosa y mágica herramienta.

Para todo lo demás, estoy en casa. Pegadme un toque.

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REPROCHES AZULES



Todavía no he cambiado los armarios (roperos, si definitivamente me gusta más roperos).
Voy sacando, avaramente, camisetas de tirantas, racaneo con los cajones, pero no les he dado ni una pista a los roperos de que ya es verano.
Me puede la desidia, la pereza, o el miedo a hacer un trabajo en el que hay que trepar por la escalera, con las manos ocupadas, y el blando calor de la lana sobre el pecho cuando estoy sola ¿Y si me caigo? Excusa pobre, pero contundente.
Las mantas, más coherentes y disciplinadas yacen limpitas y olorosas en su sueño estival.
Los coloridos edredones, mullidos y sugerentes no están a la vista.
Los chaquetones, los abrigos,  las chupas de cuero, las chamarretas, tienen su lugar inamovible y estático.
Pero los jerséis ¡Ay tengo tantos!...Es lo que tiene no desprenderse de los viejos compañeros, heredados de mi muchachón,  adquiridos por simpatía o autenticas joyas nacidas de las manos de mi madre. El caso es que la mayoría son de la gama de los azules y con un inconfundible aire náutico. Azul cielo, azul marino, azul cobalto………..todos los de la gama esperando abrazarme.
De vez en cuando me llamo al orden, y me repito a mí misma, “mañana cambio los roperos”, frase que me hace reconciliarme con mi faceta de persona responsable y organizada, faceta que es ignorada y obviada con cualquier excusa vital.
Disciplina para la ropa de cama, anarquía para la del cuerpo, desorden consciente o inconsciente, puedo argumentarlo como me dé la gana.
Pero al final y a la postre, cada vez que abro el ropero veo esas tablas, con su dobladito orden de colores mirándome, inquisitivas, pidiendo relevo. Pero me da igual.
Me conozco y sé que puedo pasar un verano entero con solo tres camisetas y unos coleteros, y la verdad, tampoco me parece mal ejercicio prescindir de esa acumulación de prendas excesiva e innecesaria (otra excusa, mira tú que bien).
¿Y si no los cambio? ¿Y si ocupo esos preciosos minutos en otra cosa? Seguramente puedo hacerlo y a poco que me empeñe llegará octubre o noviembre y el propio transcurrir del tiempo volverá a poner las cosas en su sitio. Solo es cuestión de paciencia.
Puede que lo haga ¡Me dan tanto asquito los reproches!

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EJERCIENDO LA VIOLENCIA


Menudo floreo que han montado en el Parlament, condenable lo que se lió en la puerta, por supuesto de acuerdo y sin discusión. Los del 15M dicen que no es cosa de ellos, otras voces señalan a infiltrados y a mercenarios del guirigay, pero eso realmente solo es una bulla impresentable, la violencia es otra cosa.

Aparte, que hay quien dejo claro que no eran catalanes, les falto nada para decir que eran andaluces(otra vez), eso hubiera sido divertido.

Es muy violento que te recorten derechos, que recorten la sanidad y que para cuando tengas ¡por fin! cita para la mamografía, la metástasis ya este campando por sus respetos.

Es muy violento no tener beca, no poder estudiar, tengas la capacidad que tengas porque no puedes cargar la economía familiar con los gastos de una carrera.

Es muy violento tener que coger los bártulos y salir de lo que ha sido tu hogar por vía del desahucio, para ir a ningún sitio.

Es muy violento que los curris, que en el mundo somos, paguemos todos los patos y el enriquecimiento de unos pocos que insisten en que respiremos cenizas una y otra vez.

Es muy violento ir a por comida a los bancos de alimentos y depender de la caridad ajena.

Es muy violento estar en manos que gentes a las que no puedes parar, que deciden tu futuro y tu bienestar sin consultarte, que arengan a la aborregada masa de votantes cantándoles milongas, para después hacer lo de siempre y que no haya ni un solo mecanismo para pararlos.

Es muy violento ser gobernados por ladrones y estafadores impresentables que se ríen en tu cara de tus problemas.

¿Dónde se ejerció más violencia? ¿Dentro o fuera del Parlament?

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LO QUE SON LAS COSAS

Parece que el mercado inmobiliario ha sufrido otra bajada. A pesar de eso, inasequible al desaliento, sigo intentando vender mi casa, pero…….quizá, sea el síndrome de la zorra con las uvas, o quizá la consecuencia de que es muy mía, pero ya no intuyo su venta como una necesidad, sino más bien como un azar que puede suceder si la coreografía de los astros es la apropiada, pero que si no se da, desde luego no va a empeorar mi vida.

Haciendo fotos de los rinconcillos que mas me gustan para colgarlos en los portales inmobiliarios, compruebo que dejar esta casa (en el improbable caso de tener que hacerlo) no es algo de lo que pueda salir indemne.

Todas las fotos anteriores, se referían a algún acontecimiento, algún momento con su propio significado, donde los principales actores son las personas, y el lugar es solo eso, un decorado circunstancial que arropa la escena.
Sin embargo, fotografiar los espacios, simplemente para mostrarlos, para que “alguien” se haga una idea de cosas tan anodinas como los metros cuadrados o el estado de conservación, es una autoinvasión de la intimidad que deja una sensación extraña.

Las cosas por las que paseas la vista a diario se vuelven coquetas y toman protagonismo al estar atrapada en imagen. Cualquier detalle, cualquier objeto va contando una pequeña historia cotidiana.

Otras cosas que han conquistado su sitio, por comodidad, por desidia, se ven reflejadas como estorbos simplemente por no cumplir las normas no escritas sobre la coherencia decorativa.
Coherencia que en esta casa nunca ha existido puesto que no está decorada, sino vivida.

Grifos escogidos entre muchos, cuadros artesanales, bicicleta en mitad del salón, los libros, las chorradas que los acompañan en las estanterías, muebles regalados con amor y sacrificio, las revistas, los trofeos, los cojines, las mantitas del sofá, el añejo ajuar (tacitas, copitas, platitos que van rodando de mudanza en mudanza)…….¿Son estorbos?. No. Son cosas.

Son mis cosas.

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VERDADES DE PEROGRULLO I


“Es muy amigo de sus amigos” o en su defecto muy amiga de sus amigas o muy amiga de sus amigos o muy amigo de sus amigas y cuantas combinaciones se puedan realizar con semejante gilipollez.

Pos claro, a ver si va a ser muy amiga de los amigos del señor del bar (sospechoso) o muy amigo de las amigas de la señora del mecánico (improbable).

Lo peor, es que esta frase normalmente se enuncia con carita seria y con la entonación propia de cuando se está lanzando al aire un concepto novedoso o emotivo, una sentencia que, definitivamente, hace que la persona a la que nos referimos quede revestida de una pátina diferenciadora y determinante.

Amos a aclararnos. Si no eres amigo o amiga de las personas que desinteresadamente te ofrecen algo tan preciado y tan raro como la AMISTAD…..Háztelo mirar.

La amistad es extraña y espontánea, surge y arraiga en los sitios y en las circunstancias más insospechadas, y el común de los mortales, cuando le cae del cielo, la reconoce y procura cultivarla.

Otra cosa son los conocidos, los compañeros, los vecinos…. relaciones condicionadas por el tiempo y el espacio, y suavizadas por la cortesía, incluido el espacio virtual, que en muchas ocasiones son fuente de quebraderos de cabeza, y de aprendizaje y en otras, son solo eso, circunstanciales y que son llevaderas dependiendo de la educación de los actores.

Puede ser que de esas relaciones circunstanciales, acabe derivando una amistad, pasa con cierta frecuencia y suele ser producto de complicidades y afinidades inesperadas. Pero llegar al estatus de amigo u amiga necesita de una trayectoria: de compartir vivencias, opiniones, actitudes vitales, fiestas, dolores, de ofrecer consuelos, y de dos factores irrenunciables, hablar y escuchar…cuando toque cada cosa.

Aderezos apropiados son, a saber: la cerveza, el café, los mojitos, las palmeras de chocolate, los perros, los sofás, el té moruno, los bizcochos caseros, las mesas de las cocinas, las esquinas de las barras de los bares, las camas de los hoteles, y cuantas cosas se conviertan en una fiesta por el simple hecho de ser compartido con una amiga (o amigo).

En ocasiones, aunque alguien, apueste sobre el tapete su amistad, esta no es aceptada, por incompatibilidad, por inoportunidad o por otra serie de factores que comprometen el delicado equilibrio para que tal semilla arraigue, en otras, solo es producto del la mezquindad o del interés mercantilista de la persona a la que se le ofrece, que gentuza hay por todos lados. Pero si se da la circunstancia apropiada, la apuesta merece la pena y la trayectoria es un viaje apasionante.

También hay personas que simplemente son discapacitados emocionales, que es la peor de las discapacidades.

Pero cuando la amistad queda establecida es un lazo irrenunciable y enriquecedor.

O sea, que sí volvéis a escuchar los de “es muy amigo de sus amigos”, encajarle al que sea dos hostias de mi parte por tonto y por obvio. Gracias.

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AUTÓTROFOS UNICELULARES


Pues entre tanto jaleo electoral, y movimientos ciudadanos, me pillo el semanal del periódico del domingo.

Como siempre, me recreo en los artículos de opinión, y me salto algún que otro reportaje con la sana intención de que la revistilla me dé juego hasta el domingo siguiente.

Y hete aquí, que por fin alguien está haciendo algo realmente eficaz por el planeta, con el plus de que no es en Berkeley, ni siquiera en el MIT, aquí al ladito, en Alicante.

Un grupo de investigación con capital privado, español, italiano y francés y con la inestimable colaboración del a Universidad de Alicante andan sembrando algas, para hacer gasolina, así en roman paladino suena un poco rarito, pero a grandes rasgos se trata de cultivar fitoplancton, que se puede cosechar entre las 8 y las 24 horas siguientes, y de este cultivo (todo esto sin expoliar el mar) obtener los mismos derivados del petróleo, incluidos plásticos, con una cifra de cero emisiones de CO2. Por supuesto, las grandes multinacionales del petróleo han intentado comprar parte del grupo, pero se han negado por el miedo a que no les dejen seguir, porque está muy feo que se carguen el maravilloso mundo sucio de las grandes petroleras y sus millonarias especulaciones con un invento que no contamina y que posiblemente acabe siendo más barato y con las mismas prestaciones. A saber cuántas veces lo habrán hecho ya.

Ahora están haciendo una planta en Carboneras con la idea de aprovechar el CO2 de una central eléctrica y de una cementera que hay por allí. El más difícil todavía de la eco-responsabilidad, tomas las emisiones de dos industrias contaminantes y fabricas combustible que no contamina organizando un ciclo de cero emisiones.

Me parece una noticia bomba, realmente importante, la administración debería volcarse en investigaciones de este tipo, nos va el futuro en ello (¡Ay es verdad! Que el concepto de futuro de los políticos solo es de cuatro años, el resto les importa una mierda, siempre se me olvida).

Pero a pesar de ser una de las cosas más importantes que he leído últimamente, la foto de portada, es de Alastair Carruthers, que es el impecable fulano que se inventó lo de pincharle botox a las Barbies otoñales dejándoles a todas, esa uniformada expresión de hieratismo tenso que resulta tan inquietante.

Es el reflejo claro de cómo tenemos la lista de prioridades. Así nos va.

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