BUENA PROA


Ultimo día de un año, que no ha sido el más nefasto de mi vida, pero si ha estado lleno de zonas de sombra. Hago un balance, pero no voy a detallarlo, prefiero que sea algo íntimo, ya que solo yo soy dueña de mis actos y conocedora de mis motivos.

Para mis personas más queridas sin las que la existencia no tiene sentido, para todos mis amigos de siempre, para los que solo considero conocidos, para los que siquiera conozco de pasada y simplemente nos dedicamos a leernos y a cotillearnos mutuamente, para ese grupillo de seres que intentamos sobrevivir con un poco mas de paciencia, de lucidez, de alegría.

Que el siguiente bordo sea largo y placentero, que os acompañe una tripulación en la que podáis apoyaros y a la que os guste cuidar. Que las olas sean suaves y los vientos frescos. Que porten bien vuestras velas y la jarcia se mantenga firme. Que no conozcáis vías de agua ni averías de timón. Que vuestra singladura este llena de hermosas radas y de luminosas calas donde descansar y explorar y que el casco se deslice con alegría y descaro por entre la espuma al compás del juego de los delfines.

Y si la cosa se pone fea y arrecia el temporal, que siempre tengáis un buen puerto de refugio con una ducha caliente y una cálida cantina donde encontrar un buen ron y un grupo de amigos. A nuestra salud.

Buena proa para todos.

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OLOR A PATCHOULI


El pachuli huele a madera, a intenso, a……no sé, es un olor profundo. Por lo visto se usaba para ocultar el olor a marihuana en los años 70, y el olor a cadáver en Vietnam. No lo sé, para mi es el olor de finales de infancia, de adolescencia.

Había un sitio, por calle Álamos, un portón antiguo, un viejo patio, y una entrada a un extraño negocio que vendía pañuelos, teteras morunas, zaragüelles, y un rimero de cosas que yo calificaba como exóticas en aquellos tiempos.

Es un aroma evocador de sueños y de historias orientales, aromas a reinos africanos recónditos.

Había un cajón en casa de mi madre, en el que se habían derramado un par de gotas del aceite comprado en aquel sitio mágico. Era una mesa de escritorio, que servía para estudiar y que tuvo un ciclo vital lleno de sobresaltos, en sus últimos años era una mesa de oficina en un taller de neumáticos, y a pesar del tiempo transcurrido, cada vez que se abría ese cajón, exhalaba un aroma misterioso y evocador, de tal forma que parecía alzarse un genio legendario a la par del aroma.

Después pasan los años, te vistes de aromas frescos, florales, Nina Ricci, Vittorio y Luchino, Adolfo Domínguez……según la edad, la época del año y el estado de ánimo.

Y hoy ¡Milagro! Buscando un pequeño detalle para una amiga, y con las manos, las muñecas, los brazos y los antebrazos llenos de zonas impregnadas de distintos perfumes, a ratos mareantes, a ratos vomitivos (que tanta mezcla no es buena), me tropiezo con un regalo de los efrits y los marids de mis cuentos infantiles, en forma de un pequeño frasco de perfume de una marca blanca, con un rastro claro y definitivo de pachuli.

Como si estuviera en las mismísimas puertas de la muerte, allí, entre los champús anti caspa y las mascarillas de contornos de ojos, una buena parte de mi vida ha desfilado ante mí: los años de estudio, las dudas, las certezas necesarias para crecer, los axiomas improvisados y tantas veces modificados, la música, los amores, los amigos………… y todo por un módico precio y con una presentación bastante aceptable.

Benditos los dioses que nos dotan de olfato para que lo usemos de maquinas del tiempo.

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SOMOS……….LO QUE SOMOS


¡Aleluya! Centro comercial, (los odio, y más en estas fechas), la zona de comida rápida (peor todavía) unas fiestas que cada vez tienen menos sentido…..y sin embargo, un fulano compone una música de dioses hace???? No sé cuantos años. Y otro iluminado que la saca de la solemnidad de los templos y se la lleva al sitio más anodino.
De pronto, algo tiene sentido, la belleza, lo sublime siempre tiene sentido, donde sea y por el motivo que sea.
Seguimos siendo capaces de levantar escalofríos de lo más profundo de la columna vertebral, a los sitios más recónditos de la memoria…….! Aleluya!

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20 DE DICIEMBRE, DIA DEL ESCEPTICISMO


Siguiendo el Proyecto Sandia (que nombre poco serio por favor), en esta fecha se conmemora la perdida irremediable de Carl Sagan, y por lo tanto, una fecha estupenda para predicar el escepticismo.

Como buena discípula, también se encuentra en mi estantería “El mundo y sus demonios”, entre otros, fue el primer divulgador que me transmitió la fascinación por el universo, a pesar que los efectos especiales por entonces andaban en mantillas, e incluso consiguió meter en mi cabeza (tan poco dotada para estas cosas) algunos conceptos de física. Para mi es inolvidable la explicación de las dos y las tres dimensiones.

A pesar de eso, mis conocimientos en estas materias es, cuanto menos, mísero. Así que como de costumbre me lo llevo al plano personal.

He tenido una completa educación en colegios religiosos, tengo amigas que echan las cartas, alguna especialista en reiki y otras pocas de cosas más o menos espirituales, místicas o esotéricas…….pero no, como que no me sale natural creer en esas cosas.

A ciertas edades, el que mas el que menos hemos pasado por momentos duros de perdidas, de soledad, de vacío. Momentos inevitables, en los que hubiera dado cualquier cosa por creer en algo, por tener el consuelo de una transcendencia espiritual, en forma de paraíso o de reencarnación o de cualquier zarandaja que hubiera aliviado un dolor devastador, pero parece que el día que repartieron la fe, falté al colegio (estaría con varicela).

En esta época vivimos en una extraña confusión, donde cada nuevo descubrimiento en neurociencia, en física, en astrofísica…o en cualquier disciplina científica, va acompañado con un florecimiento de nuevas supercherías, son los vendedores de crecepelo postmodernos, que desde los nuevos ciberpúlpitos globalizados van obnubilando y convenciendo a mas cantidad de gente, hasta tal punto que acaban tendiendo sus engañosos tentáculos a instituciones como Hospitales y Universidades.

En una sociedad que nos sorprende constantemente con estudios extrañísimos sobre qué velocidad puede desarrollar un cangrejo zapateando por bulerías o similares, hay millones de personas dispuestas a creer en las cosas más peregrinas, sin un solo estudio serio y contrastado que lo avale.

Desde el homo sapiens, hemos evolucionado al homo ansiosus, no queremos ser feos, ni tontos, ni envejecer ni, por supuesto, morir. Y una vez que no tenemos más remedio que aceptar nuestra desaparición, nos agarramos irracionalmente a cualquier clavo ardiendo que nos cuente que todo no acaba con lo material, que no somos solo un saco de partículas con una configuración determinada, como cualquier otro ser vivo o inerte.

Estamos tan asustados, tan angustiados que nos inventamos dioses, y en un alarde sin igual de soberbia, nos decimos que los astros tienen una disposición determinada solo para la mejor interpretación de nuestras perspectivas de futuro. El equilibrio del universo puesto al servicio de nuestros caprichos o anhelos.

Miramos nuestras manos, no como maravillosos mecanismos, sino como pergaminos agoreros que nos cuentan donde estará el amor o la fortuna, y ni el humilde té de la merienda se libra de nuestro escrutinio para conjurar la angustia.

Cada vez más perdidos, dándole la espalda a lo único que nos hace realmente especiales, distintos. La duda.

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LA GIRL QUE DESCUBRIÓ UN STORE


Once upon a time, vivía a little girl en un big barrio de esos de outliying, donde todos los childs acostumbraban play juntos.

She era curiosa and ever andaba looking for nuevas formas de jugar.

One day, anda que te anda, find a gran building lleno de cosas amazings, cargó su little red carro, para to play con los demás childs.

Llevaba grandes canvas para to made tiendas orientales, pipes de colores, bricks de corcho, y un montón de cosas extraordinarias para crear news and dreams worlds.

Reunió a sus friends y les mostró todas esas fantásticas things, y cada uno of this, escogieron algo.

But pasó una cosa unusual. Each de ellos se pusieron a jugar alone, creando sus mundos themselves, donde no entraba nobody else.

La little gril, se puso to curse como un templario, toda angry, y los mandó where peck el chicken, because, ninguno de sus amigos volvió a to play de really.

So, harta, se move a otro barrio where find nuevos amigos, even algunos de los anteriores friends come back a jugar together.

There queda that.

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LLUEVE SOBRE LA TARDE DEL SABADO


He estado antes aquí. Suena el jazz en los altavoces, mientras la tormenta arrecia fuera, en el cenicero, los pequeños cadáveres de momentos perdidos. Un anuncio surrealista sobre un postgrado en mecánica de fluidos, leche caliente, chocolate. La carretera oscura, inhóspita y amenazante. Crisálidas individuales frente a la luz azul, cada una en su pequeño cubículo intentando transmitir algo. El dolor a ras de suelo, el agua alrededor. Dos velas de cumpleaños para espantar la oscuridad. ¿Quién adorna un árbol de navidad en el fondo de un barranco? Fidelidad yacente, nostalgia rampante. Alguien mintió a los voladores y ahora mueren, ateridos, entre relámpagos. Tengo que comprar leña. Encogidos, en la oquedades de las montañas, esperando que los dioses se embriaguen e ignoren a sus criaturas. Los viejos amigos entonan melodías del pasado. Antiguos poemas se resisten a presentarse plenamente, papel amarillento, olor a biblioteca. Cristal que encierra cristal, olvido que olvida olvidos. El rapsoda, anciano, tranquilo, desgrana su eterna letanía tañendo las cuerdas del laúd. La doncella de Orleans, toma cuerpo sobre las montañas de tela ardiente. La voz campanuda y colérica del trueno infunde temor a las ventanas. Bendita amnesia que te hace disfrutar, tres, cuatro veces de algo, como si siempre fuera nuevo. Bajan los improvisados arroyuelos hasta la orilla, saltando sobre cuerdas de guitarras, haciendo sonar campanas, lavando los muros, limpiando la tierra, arrancando de la piel el recuerdo del verano.

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LA ODALISCA OTOÑAL

Desde que su hija se fuera a otra provincia por cuestiones profesionales, se había dedicado a llenar sus horas con cosas diversas, había una oferta amplia en la asociación de vecinos, talleres artesanales, bailes de salón, y alguna que otra cosa más oriental tipo yoga o taichí.

Optó por la cerámica, siempre le había gustado trabajar con las manos, lo que la hizo famosa en la familia por sus originales galletas y un pan casero de lo más creativo.

Una tarde, a la salida de la clase de esmaltes, vio un cartel de un nuevo curso de danza del vientre, sonrió, -Debería apuntarme, hace mucho que no muevo el físico.

Rellenó la consabida inscripción, fue al chino de guardia del barrio y compró un bonito pañuelo color cereza salpicado de tintineantes monedillas de latón. Como si fuera un secreto vergonzoso, se lo probó en la intimidad de su dormitorio, iniciando unos torpes movimientos que hicieran sonar la sugerente sonaja, después de un par de vaivenes de cadera, se echó a reír, se lo quito y pensó que había sido una buena idea.

La sonrisa le duró toda la tarde, mientras participaba en el club de lectura, volvía a ver su imagen en el espejo con el pañuelo atado sobre el chándal, haciendo torpes movimientos, y seguía sonriendo.

Después durante la cerveza que solían tomar a la salida del club, oía en los ecos de su cerebro las monedas entrechocando y seguía sonriendo. Ese sonido se le antojaba como carcajadas de angelitos juguetones de esos de los cuadros de Murillo. Alguna de sus amigas sugirió que tal vez se había enamorado, porque no encontraba otra explicación para ese gesto divertido y ausente. Ella no se molesto en aclarar nada, y seguía sonriendo.

Y, por fin, llegó el primer día de clase.

Hicieron calentamientos y estiramientos, algún abdominal y sacaron los pañuelos: movimientos de cadera de puntillas, andando, pelvis recta, esta pierna estirada, la otra semiflexionada, y un constante sonido de tintineos más o menos acompasados con el ritmo de tambor que emanaban de los altavoces. Y así durante una hora en la que no dejó de sonreír ni un momento.

Esa noche soñó con algo exótico y agradable.

Al día siguiente, al intentar levantarse, comprobó que uno de sus tobillos estaba seriamente dañado. Por la intensidad y la localización del dolor, supo que no era ninguna tontería.

Se duchó y se vistió como pudo y llamo un taxi que la llevara a urgencias.
Una semana después le dieron de alta con media pierna envuelta en vendas elásticas.

Se recuperó lentamente, y volvió a sus clases de cerámica.

En la lámpara de la habitación que usaba de taller, colgó su maravilloso pañuelo sonoro. Mientras se afanaba sobre el torno, dándole forma a una vasija o a un plato, la brisa de la ventana hacia entrechocar las moneditas, llenando el aire de risas de angelitos.
Ella, soñadora, seguía sonriendo.

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PRIMARIA, SECUNDARIA Y EL RESTO DE TU VIDA

Esta es una carta, de un chico que conozco, como respuesta a una invitación a una comida de esas de antiguos alumnos, por razones obvias los nombres son inventados.


“La Paz sea contigo:

Sabes bien, ¡oh hermano! que este ser que ya peina canas, decadente, ermitaño y asocial agradece desde lo más profundo de su roída alma que vos le hagáis partícipe de una euforia tan notable como noble es el motivo que la inspira. Nada más y nada menos que un ciclópeo esfuerzo por reunir, tras muchísimas primaveras transcurridas, a aquellos cuyas infancias germinaron bajo la luz de un mismo prisma puesto por el azar o, en la versión creyente, por la mano siempre sabia del Señor. Sin embargo, me pregunto al leer esa lista de nombres, quienes serán, o mejor dicho, quienes serían esos que antaño seguro que me fueron harto conocidos y ahora contemplo con el más estupefacto de los anonimatos. Recuerdo a Mari Pili I, puesto que incluso la tengo en el facebook, y recuerdo a Mari Pili II, una rubita más seria (en el buen sentido) de lo que cabría esperarse que pese a pertenecer a la clase dominante y refulgentemente guay nunca tuvo un mal gesto con mi persona. Sin embargo, ya lo sabe bien vd., la sociedad infantil Santaestilita, era una sociedad clasista y cruel que no perdonaba en lo más mínimo el ser diferente, ya fuera por discrepancia de caracteres, intereses, o simplemente por sentir que el bagaje común con los demás era más bien escaso. Un pecado (al que le sumamos el de levantar la mano más veces que los demás cuando alguna profesorzuela inepta hacía alguna pregunta elemental destinada a medir nuestro intelecto) que alcanzó en mi caso una magnitud absolutamente desaconsejable para alguien que tratase vivir una EGB moderadamente saludable. Creo que pagué tal pecado de desconocimiento, de torpeza y de soberbia con sobrados intereses para menoscabo de mi por aquel entonces tierna alma infantil. Probablemente desde otras perspectivas la marginación y la puesta en ridículo no fuesen más que "inocentes" chiquillerías, probablemente ahora la madurez y la experiencia hayan transformado a estos personajes en personas, si bien dudo que más inteligentes, al menos más coherentes y educadas (para su bien y el de los demás) pero ni por el proceso lógico más alambicado que imaginarse pueda consigo encontrar afinidades que fomenten un contacto tardío y artificial con aquellos con quienes no las tuve cuando eran compañeros de aula y patio en el día a día. Ya ves que no caigo, o mejor dicho, que no consigo caer en la nostálgica idealización del pasado que nos es tan común a todos los mortales.

Por favor, te ruego que estas muestras de mi arisca política social no supongan en ningún caso una disminución de nuestro mutuo aprecio, ya que mi exposición anterior también podría reelaborarse partiendo de un principio diametralmente opuesto, como es el afecto amistoso por aquellos que sí me tendieron una mano amiga entonces y cuyo contacto a lo largo de los años no se ha extinguido, escasísimo grupo en el que, por supuesto, cuento a vos en posición privilegiada y espero que así sea hasta que el tiempo acabe reduciendo a la nada nuestros recuerdos.

Por lo demás, nada de este lamentable y triste discurso es obstáculo para que deposites, de parte del señor Antiguo Condiscípulo, gran Maestre de la Iluminada Orden de........, el más tierno y perverso bocado disfrazado de amistoso beso en la yugular de las doncellas que aún mantengan la frescura, donaire y lozanía dignos de un retrato de Bougureau, si es que queda alguna de esas. Al resto me temo que no tengo nada que decirles.

Un saludo y Feliz Navidad!!!”


Así que, queridos todos, estad alerta de cómo viven vuestros hijos sus años de enseñanza.

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CITIUS, ALTIUS, FORTIUS, FAIRPLAY Y OTROS MITOS


Como quiera que de una forma u otra siempre acabo estando vinculada al deporte, pues así andamos, con una depresión profunda de por vida.

Noticias de hoy, de la zona deporte, off course : El lio del doping y de la operación galgo, con Marta Domínguez como artista invitada, que por cierto ahora me entero que es nuestra deportista más laureada, sin embargo yo no he visto en ningún momento que le hayan dedicado más tiempo que a algún jugador del Madrid. El futbol club Barcelona que ha firmado un contrato supermillonario de publicidad, algo así como de 30.000.0000 € por temporada. Y una mano de hostias que se han pegado un par de equipos peruanos por un quítame allá ese balón.

Todo esto aderezado con los consabidos simulacros de rueda de prensa, donde cualquier jugador, preferiblemente del Madrid o del Barcelona, es preguntado por alguna ínfima sandez, que ellos a su vez contestan arropados por el telón del photocall, y unas pocas de botellitas en perfecta formación, justificando así la inversión de sus patrocinadores.

Y así un día y otro, y otro, y otro….hasta que la gente se crea que eso es deporte.

Ya he comentado en otra entrada lo que pienso del futbol y de los programas de deporte en general. Pero como seguimos con las mismas, pues me sigo reiterando.

Eso no es deporte.

Deporte es ese pequeño club, patrocinado por Carnicería Manolo y Pepa, sin instalaciones, que entrena cuando los niños salen del cole en mitad del parque del barrio o en los locales de la asociación de vecinos. Ese club que se mantiene rateando y trapicheando a golpe de voluntad, sin ayudas ni subvenciones.

Deporte es ese entrenador, que pilla a su equipillo de alevines y los tiene dos horas todos los días inculcándoles lo que es el trabajo en equipo, sabiendo que no cobrará a final de mes, porque el club no tiene un maldito euro.

Deporte son esas madres y padres, que van a todos los entrenamientos, partidos o competiciones, con sus coches, con su tiempo y su dinero, puesto a disposición de lo que necesite el equipo.

Deporte son esos críos que crecen sin tiempo para nada más que su cole y su equipo y se acaban convirtiendo en adultos estupendos.

En definitiva, eso que sale en la tele es un espectáculo más, a la altura de los programas de corazón y de cualquier otra bazofia tipo reality.

Porque la mayoría de los que se están dejando el pellejo, el tiempo y el dinero en el deporte, saben que nunca saldrán en la tele. Salvo que se acuesten con Cristiano Ronaldo.

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TELETRANSPORTARSE


Literalmente quiere decir transportar a distancia. O sea ir pacá y pallá a tu antojo.

Cuando vives en lo alto de un cerro (bendita paz), pero necesitas hacer algo más que oír a los pajarillos y contemplar el maravilloso espectáculo del mar, el no poder moverte es un hándicap serio.

Romperte una pierna y no poder conducir es mala cosa en estas circunstancias, quedarte sin vehículo, también.

El problema es que estamos malacostumbrados (yo, si), la facilidad de bajar al garaje, arrancar el coche y salir, parece que se da por supuesta, y cuando se rompe la cadena de felices circunstancias que hacen posible un acto tan simple, te cae encima una condena de prisión o de dependencia de la voluntad de otros.

El transporte público de esta zona tiene su propia idiosincrasia. Supongamos que pretendo ir a buscar un libro, estimando que desde que entro en la librería, hasta que salgo con mi nueva adquisición bamboleándose en una bolsita multicolor, ha pasado, pongamos, media hora. Si esto lo hago usando transporte público, necesito dos horas para ir, y otras dos para volver, más o menos. Es decir cuatro horas y media. Me puede la desidia y la pereza. Lo reconozco.

Ahora llevo unos días sin coche, en parte por la gracia de Dios, en parte porque yo también soy muy graciosa y cometí el error de mirar donde no debía y me trague un tarugo de hormigón, de esos de diseño ergonómico.

Estoy empezando a desarrollar la paranoia de un animal de zoológico, ya me queda poco para columpiarme obsesivamente en la lámpara del salón profiriendo grititos guturales.

Realmente, no es que tenga una necesidad imperiosa de salir, cuando vives un poco a trasmano, procuras estar aprovisionada para cualquier imprevisto, pero si tengo la necesidad de saber que puedo hacerlo.

Esta sensación de encierro relativo es paralizante y desagradable, y mis perros son tan poco comunicativos como de costumbre.

Así que enciendo el ordenador, me asomo al Messenger, al Face y al blog pidiéndole a los dioses que por lo menos no palme el ADSL rural.

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CONTROLADORES, AMENAZAS E INVOLUCION

"Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí"Martin Niemoeller (pastor protestante, 1892-1984). Erróneamente atribuida a Brecht

"Divide et vinces" Julio Cesar (Gaius Iulius Caesar Roma, Italia, 13 de julio de 100 a. C. – Ibídem, 15 de marzo de 44 a. C., chico listo que entendía esto de la estrategia)

Y sigo con el tema de los controladores, me han pasado el enlace del blog de una controladora, copipego para quien le interese: http://controladoresareosyotrashierbas.blogspot.com/2010/12/ver-si-nos-entendemos.html

Yo ya le he pegado una vuelta, y es muy ilustrativo, sobre todo porque la mayoría de la información que se nos ofrece en los medios, es de parte del gobierno, o de los afectados por el parón, que obviamente están que trinan.

Sigo pensando, que nos faltan datos. Pero lo que más me ha llamado la atención es que en los comentarios que siguen a la entrada del blog hay, a saber: apoyos, descalificaciones, insultos, peticiones de información y de otros enlaces, y ¡Atención! AMENAZAS, autenticas amenazas de muerte, vuelvo a copipegar :

“Ya hay folletos circulando con la cara de Cesar sobre una diana por Barajas y las direcciones de muchos de vosotros controladores y familiares publicadas por google, lo que denota la rabia que habéis causado a mucha gente inocente. Los damnificados os las vamos a hacer pagar a todos los controladores y no con cárcel ni dinero precisamente.
Esto no se va a quedar así, vais a sufrir el mismo daño que nos habéis hecho, ayer muchos fuimos al auditórium y porque estaba la policía para protegeros pero no van a estar siempre tras vosotros como escoltas, algún día estaréis solos. Somos 300.000 perjudicados y esto os va a perseguir toda la vida lo que nos habéis hecho, no vais a poder dormir tranquilos nunca
LO VAIS A PAGAR. Os lo juramos."

Este comentario, obviamente, está firmado por un “Anónimo”, y de estos hay unos pocos.

Es simplemente espeluznante, al grito atávico de “¡Cogerme que lo mato!”Resumimos un conflicto, largo, enrevesado, ponzoñoso y lleno de zonas oscuras.

Es lo más fácil, bajamos a los controladores de la condición de trabajadores (más o menos privilegiados, mejor o peor pagados, no lo sé) los ponemos en la picota, y además queremos que los lleven al paredón, a ellos, a sus familias y a las madres que los parieron.

Parece ser que no vale con lo del estado de alarma, que de por si es bastante preocupante, hay quien quiere sangre, de la de verdad, nos acordamos de Charles Lynch, y de la Reina de Corazones de Alicia.

A mi me da un escalofrió atroz leer estas cosas, porque estoy segura que tanto el “anónimo” como otros pocos, abrirían una fosa para este colectivo gustosamente.

No quiero decir que lo de esta huelga, no haya sido una hecatombe, pero me parece mucho más grave y más serio que se hagan este tipo de comentarios y que se publiquen los datos de los controladores y sus familias.

¿No basta con saber que si vas a la huelga puedes acabar en la cárcel o en la calle? ¿Tienen que tener los datos de tus hijos, de tu pareja? ¿A partir de ahora el que haga huelga se debe quedar a la merced de cualquier energúmeno sanguinario? ¿O eso solo vale para los controladores?

Han venido por los controladores, y yo no soy controladora, pero no me callo, porque reviento.

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CONTROLANDO QUE ES GERUNDIO


Hay algo que se me escapa. El tema de los controladores se está poniendo muuuuuuy feo.

Primero quieren privatizar (en parte) toda la historia de los aeropuertos. Después nos ponen en estado de alarma y los “militarizan” de forma que deban volver a sus puestos sin rechistar u optar por penas de prisión.

En la radio, la gente que se ha visto tirada en los aeropuertos prácticamente pedían sus cabezas. De sinvergüenzas no los bajan. Pero, no sé, hay algo que no me cuadra.

Obviamente, a todos nos gustaría tener un puesto fijo con un sueldo de controlador, estando las cosas como están, eso no les da mucha popularidad. Lo de la responsabilidad, ya es otra cuestión.

No tengo muy claro que reivindican, ni sé en qué se basan para esa reivindicación. Y desde luego esa huelga salvaje es una gran putada.

Sin embargo, todos en nuestro trabajo, opinamos que de hacer huelga, tiene que ser cuando haga más “pupa”, así nuestras reivindicaciones tendrán más relevancia en los medios. Queremos que la gente se entere de lo que pasa en nuestro colectivo, y entienda nuestra lucha, y para esto, no dudamos en cortar carreteras y autovías si es necesario. Pues si te van a quitar parte de la nomina correspondientes a los días de huelga, por lo menos que sirva para algo.

¿Qué vamos a pensar de los controladores? ¿Son solo un colectivo más de trabajadores o son unos privilegiados? Y sin son unos privilegiados ¿Quién los convirtió en eso y por qué? Con esto, como con los hijos, los consientes, los malcrías y después ¿De qué te quejas?

No se pueden consentir privilegios a nadie, en un momento en el que a todos nos exigen sacrificios, pero, a su vez estamos abriendo una puerta muy peligrosa ¿Son realmente los controladores esas bestias negras, con una ambición sin límites? ¿Qué pasa si se aplica el mismo método para cualquier colectivo de trabajadores? ¿Se podría llegar a eso?

El lenguaje institucional es muy sibilino, hay que tener mucho cuidadito con él, a muchos nos suena lo de “las necesidades del servicio”, es la perfecta coartada para que la administración adjudique a sus empleados la responsabilidad que considere oportuna, sin reconocimiento ni contraprestaciones.

Ahora declaran el estado de alarma por la” paralización de los servicios públicos” ¿A cuántas cosas es aplicable esa frase? Aeropuertos, vale, ¿Hospitales? ¿Transporte? ¿Enseñanza? ¿Comunicaciones? Al futbol en cierto momento se le denominó de “interés público” (a mí como público no me interesa, a más gente tampoco) para justificar no se qué extraña maniobra con los impuestos. ¿No habrán abierto la veda?

Esta huelga esta jodiendole las vacaciones del puente a mucha gente, a otros les esta jodiendo unos ingresos que les eran muy necesarios, es una burrada.

Pero con la declaración del estado de alarma ¿No nos estarán jodiendo a todos?

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EL ROLLO DE LA WIKILEAKS


¡Oh, Sorpresa! ¡Un país poderoso mangonea en la Justicia y en la Economía y en lo que le da la gana de sus países satélites!

¡Dios mío! ¡Tamaño descubrimiento de primer orden! ¡No doy crédito!

¡Jueces y políticos doblegándose a un poder superior! ¡Aceptando directrices impuestas!

¡Chanchullos bajo cuerda! ¡Apaño de trileros! ¡Perros de paja! ¡Monigotes institucionales! ¡Mascarones de proa sin capacidad de decisión! ¡Marionetas jerarquizadas!

¡No puede ser! ¿No son honestos? ¿No son legales? ¡Voto a bríos!

¡Embajadores maledicentes! ¡Informes secretos (y cotillas)!

¿Pero en qué país vivimos? ¿En qué estulta época? (porque, claro, esto no había pasado nunca)

¡La justicia a merced de los intereses de unos pocos! ¡La política corrompida y opaca!

!El ciudadano indefenso! ¡El dolor de muchos a cambio de los intereses de unos pocos! ¡Pardiez!

¡Esos medios de comunicación que no sospechaban nada! ¡Qué revelación! ¡Jamás lo hubiéramos imaginado! ¡Nunca, nunca, nunca! ¡Ni se nos hubiera pasado por la cabeza que algo así estaba pasando!

Ay Zeñó........!Cuanta estupidez!

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FUN, FUN, FUN.


Ya está aquí Diciembre, y con él, las voces infantiles y agudas salmodiando villancicos en los comercios.

La Navidad es tiempo de angustia, si montas una cena familiar, lo primero que se te ocurre es contar las dolorosas e irremediables bajas, las personas tan queridas que ya no están, esos que se esforzaron en que tuvieras dulces y calientes navidades.

Si te centras en los que están, empezamos con los problemas, ¿Pongo tal cosa al horno? No, que no le gusta a….., pero si monto una ensalada,……no la prueba. Este centro de mesa esta hecho una porquería, debería comprar otro, además este año no se llevan las velas rojas….. ¡Qué agobio por Dios y su pesebre!

Si te da por comprar regalos, peor. No hay presupuesto que resista el impulso de tener “detallitos” con todos los que te gustaría. Es simple y matemáticamente imposible, y menos con la que está cayendo.

¿Adorno la casa? ¿Para qué? Si ya no es un hogar, es más bien una mezcla entre piso de estudiantes y meeting point, donde parece que todo el mundo está de paso, entre citas y obligaciones.

Nietzsche decía que Dios ha muerto, los Reyes Magos están enterrados en la catedral de Colonia, Papa Noel es un invento refrito de la Coca cola y los mantecados engordan un montón.

De hecho es cada vez más difícil encontrar vírgenes, pastores y carpinteros, de los ángeles mejor ni hablamos, aunque eso da igual, este año tampoco voy a sacar el Belén, mejor que todas esas figuritas sigan durmiendo el sueño de los justos en sus cajas del trastero, a que salgan a la palestra donde nadie les iba a dedicar ni una mirada.

Así que, de nuevo, me voy a centrar en el consumo compulsivo de turrón de chocolate (que sabe a navidad), mientras me acoplo en mi sofá, con mi manta, mi perra y el canal de cine clásico, con un poco de suerte vuelven a poner “Que bello es vivir”.

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LLUEVE Y NO HAY COLE


Siempre me ha gustado la lluvia en fin de semana. Bueno, ahora de mayor menos. Cuando llueve un día sin horarios, siempre me acuerdo de los recortables.

De pequeña, aunque me pasaba muchas horas leyendo, también tenía unos pocos de recortables, de esos de muñequitas rechonchillas, con ropa interior de diseño tan recatado, que en la actualidad, no serviría ni para hacer deporte, porque en nuestros tiempos no había llegado todavía ni la anorexia ni la precocidad, ni a las niñas, ni a las muñecas.

Desde luego era una estupidez encerrarse en casa a recortar en un día luminoso, estando la calle llena de aventuras. Pero los días de invierno, mientras la lluvia y el viento arreciaban, haciendo de la calle un sitio inhóspito, tú, en casita, protegida y confortable, buscabas una distracción apropiada.

Esos eran los días ideales para pillar la “tijerita de bordar” y emprenderla con los recortables.

Realmente era un juego un poco tonto, lo divertido era buscar una cajita, recortar la muñeca y la ropa y procurar hacerle buenos puntos de agarre para que quedara perfecto.

Esto presentaba bastantes retos, a saber: Las tijeritas eran curvas, o sea, que cualquier línea recta de la ropa de papel, acababa convirtiéndose en un bonito bodoque. La falta de destreza propia de la edad, hacia que te pasaras una y otra vez de la gruesa línea negra exterior de las prendas, y además casi siempre acababas cortando uno de esos pequeños rectángulos que sirven para sujetar, la diadema o el abriguito de turno. Los espacios entre los brazos y el cuerpo siempre eran un tema delicado e imposible de rematar bien, por lo que algunas veces, había que optar directamente por no recortarlos.

Y así poquito a poco, primero la muñeca, después las piezas grandes, después los accesorios, todo se iba liberando de la prisión del papel.
Cuando ya estaba todo recortadito en su cajita y habías vestido la muñequita un par de veces con las combinaciones posibles…pues te ponías a otra cosa.

Es que a mí nunca me ha gustado lo de la moda.

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PAVOS LOBOTOMIZADOS


Realmente no sé que es mejor o peor, pero desde luego existe un abismo entre los cuentos de antes y los de ahora.

Empezando por el soporte, que no es lo mismo meterte debajo de las mantas con tu libro y una linterna, que acoplarte en un sillón del cineplexmultisalasonidoenvolvente3d, o acomodarte en casa con tu tazón de cereales, mientras miras la tele.

En los cuentos de ahora nunca pasa nada, son aburridos y empachosos, eso para los niños que leen, a los hijos de la tele, les alimentan el cerebro con tonos pastel e historias insulsas, con la pretensión de ser educativas.

Los cuentos clásicos, han sido estudiados y analizados por la gente que entienden de estas cosas. Eran como simuladores, hacían participe al niño de situaciones límites, lo enfrentaban con la crudeza de la realidad, lo llevaban a países imaginarios y los dotaban de mecanismos mágicos o de ayudas extraordinarias para hacerles saber que era posible enfrentarse a los problemas por muy duros que fueran. Incluso le enseñaban, que a veces la fatalidad es irremediable. O sea, que puestos a ser educativos, igual son más educativas las versiones originales.

Por ejemplo: La sirenita; en la versión original, la sirenita sufre lo indecible por amor, cada paso era como una cuchilla que se le clavaba y le abría la planta del pie, y aunque la chica lo había apostado todo, y era monísima, se vio abocada a la desaparición, porque el príncipe acabo casándose con alguien más acorde a su rango social. En la versión más extendida en la actualidad (¡Cuánto daño ha hecho la factoría Disney!)La sirenita salta, baila y acaba con el príncipe a ritmo de Calipso.

Nuestra Señora de Paris, actualmente rebautizada como El Jorobado de Notre Dame, tres cuartos de lo mismo; en la versión original, la imagen final es de un vertedero donde reposa el esqueleto deforme de Quasimodo, abrazado a otro más frágil, como corresponde a una joven danzarina, supongo que todos os acordáis del final de la peliculita.

Hay algunos, que ni siquiera se han atrevido a revisar, como Barbazul o La Cerillera, nadie es lo bastante retorcido para versionar estas historias de una forma políticamente correcta, adaptarla para los niños criados con los Lunnis, los Teletubbies, o Pocoyó es impensable. Tampoco les ha explicado nadie a estos niños, que Sherezade contaba cuentos compulsivamente, porque le iba la vida en ello.

¿Y las brujas? Las de antes eran unas ancianas siniestras, que preferían a los chiquillos con su capita de grasa para churruscarlos al horno, cual cochinillo de Cándido, el paradigma actual es La Bruja Aburrida, que viene a ser como esa tía de mal carácter, que no tiene niños, pero que en fondo posee un gran corazón, incapaz de matar una mosca.

No queremos hablarles del frio, del desamparo, de la muerte y de la maldad, queremos que sobrevivan en un entorno sin estridencias, hablarles de un mundo irreal, armónico y dulce, que la mayoría de las veces no existe siquiera dentro de los muros de sus casas, mucho menos una vez que pisan fuera del umbral de la puerta, o asoma a sus pantallas un noticiero.

Es posible que esa sea una de las claves del éxito de Harry Potter, como en los cuentos clásicos, Harry es huérfano, le han asesinado a sus padres, sus tíos lo odian, y está constantemente en peligro de muerte, cuenta con ayuda de la Magia (de la de toda la vida), y aunque al final sale victorioso, ha sufrido pérdidas y mucho dolor por el camino. Cumple muchas de las pautas de los cuentos de siempre, a los niños les gusta, incluso no les importa leerlos, aunque saben que después tienen la película.

Los cuentos actuales no son más que una ración de bromuro mental, no pasa nada, no hay riesgo, ni aventura, heroísmo, leyenda, fantasía, imaginación.…..Quítale todo eso a un niño ¿Qué te queda? Pues eso.

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MADRID. CUADERNO DE BITACORA (III)

Ha llovido toda la noche, así que llegar al Prado caminando es una autentica delicia, por puro azar al escoger la puerta de entrada, me he encontrado primero con Renoir. Fascinante, con esa aparente frivolidad en las pinceladas apenas insinuadas, la maestría innata en el uso del color, pero, a pesar de ser temprano, ya éramos demasiados mirando los mismos cuadros, los visitantes parecíamos algo entre la promesa del Cautivo y las masas de fieles que caminan alrededor de la Kaaba. Una masa charlatana en la que casi todos entienden de impresionismo hasta decir basta. Yo no entiendo ni de impresionismo, ni de ningún otro movimiento pictórico, pero había cada “experto” soltando sandeces encadenadas, que me he puesto encabronadamente nerviosa. Cuando ya estaba a punto de soltarle un mortífero codazo al de atrás, y una patada voladora al de delante, un pasillo de puertas consecutivas y alineadas me muestra un remanso de paz. Me voy, no puedo con la intelectualidad impostada.
Pasillo, giro, otro giro, y por fin puedo sentarme entre los sobrios Austrias, tristes, endogámicos y todo lo pálidos que supo pintarlos Carreño, pronto vienen las estridencias, esta vez personificadas en un deportivo joven que habla desenfadadamente por su móvil mirando los cuadros apenas de soslayo, ¿Para qué ha venido? ¿Solo para decir que ha estado en el Prado? Es absurdo pagar una entrada para hablar por teléfono.
En vista del cariz que tomaban las cosas, he deambulado por todo el museo sin más criterio que buscar salas aceptablemente solitarias y a ser posible con banco, lo reconozco, no es ni muy científico, ni muy artístico, pero he disfrutado como una mona. Me he maravillado, tanto de lo ya conocido, como de los nuevos descubrimientos, este museo es como un gran joyero donde no hay ni bisutería ni piedras semipreciosas, solo fancy colors, auténticos diamantes únicos que asombran y alegran la vista.



Deambulando, deambulando, me he tropezado con Pedro Pablo, así que me he alquilado un “cipotorro” de esos que parecen un micro, pero te los pegas a la oreja y te van contando los cuadros, más que nada por ahorrarme una nueva sarta de necedades por boca de cualquiera que no entiende pero se dedica a ilustrar a su acompañante. Rubens es absolutamente carnal, como tantos otros, aprovechó el filón mitológico, incluso el bíblico para mostrar la gloria de los cuerpos desnudos, hermosos sin estar ni delgados, ni morenos, ni operados; luminosos, llenos de humanidad real y sin embargo, eternos. Como muestra, “La Muerte de Seneca”, es realmente impresionante.


Y no me salgo del Prado sin hablar de “Doña Juana La Loca” de Francisco Pradilla, es un cuadro gigantesco, desolador; el viento comparte protagonismo con la figura central de Doña Juana, la pequeña hoguera lo impregna todo de humo, sirviendo como telón de fondo al estupor de la reina, un viento que casi arranca la luz de los velones que pugnan por salir del lienzo. Cada personaje se ensimisma en su propio cansancio, en el hastío de participar en la macabra peregrinación por los páramos castellanos, miran a la reina con paciencia, con tristeza. Un ataúd ricamente ornamentado, sobre unas andas enjaezadas, que reposan sobre la tierra yerma y helada.

La tarde, para el Thyssen, y como el sistema del Prado no me ha ido mal he ido de banco en banco disfrutando de las obras que el azar me ofrece, ha habido dos que, además, me han gustado especialmente, ambas de Edward Hooper, las dos son mujeres sorprendidas en momentos de intimidad, Mujer cosiendo a máquina, donde una mujer se afana, delante de un ventanal para aprovechar mejor la luz, está en ropa de casa, con el pelo suelto, concentrada en su tarea, tan distinta a la imagen femenina de Habitación de hotel, no sabemos qué noticias le han comunicado en esa nota, pero, aparentemente, no son buenas. Haber reunido el valor de llegar hasta ahí, desafiando Dios sabe que convenciones, para que unas frases sobre el papel lo destruyan todo, quedándose sentada en el filo de esa cama anónima como un naufrago sin posibilidad de rescate.
Después de esto sigo siendo adicta a la pintura, pero físicamente ya no puedo mas, así que me vengo al hotel y os lo cuento.

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MADRID. CUADERNO DE BITACORA (II)


Subida en el regazo del tren, va contándome historias: La del cortijillo añil medio derruido, la del pequeño arroyo escarchado, la de los tres arboles solitarios, la de la atalaya olvidada…….hasta que sin darme, cuenta estaba aquí. En los cafetales de cristal, hay una sibila tocada con columnas dóricas, busca alguien a quien transmitir los cantos de sabiduría, pero el primer candidato es sacerdote de Morfeo, y su Dios es celoso y vengativo. El segundo candidato, es acaparado por la sibila, que no le permite ni oír los cantos de sirena. Cuando transmite lo que le es permitido, es ella misma la que entra en trance, dejando de pertenecer al mundo de los que escuchan. Indi va pisando botones dorados y morados turbantes invernales. No voy a dejar que la oscuridad me atrape aquí, remontare los negros ríos, antes que se extinga el fuego. Una competición extenuante, sin reglas, sin salida ni meta, se rige por el metálico piar de los exigentes tubos. Caleidoscopios en el pavimento, madera en las caderas, los viejos cromos sepia sujetan los frutos milenarios, mientras asciende el humo de los sacrificios. Ritmos tribales que ya nadie escucha. Conservas de ballenas catatónicas. Lana y cuero que corren y serpentean inundando las calles; que tapan piernas, que tapan bocas, que adornan pechos. Flores crepusculares se desmayan desde el techo. ¿Había un cuerpo de mosqueteras al servicio de su majestad?. Jirafas frías y amarillas escupen promesas imposibles de cumplir. Estupor bajo las farolas. Taparemos los errores, con disfraces de colores. Mientras, suena un clavicordio sobre los confortables nudos de Irán.

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CATALANES


Si yo fuera catalana, desde luego no votaría.

Da la impresión que cada vez que un político catalán abre esa boquita, no tiene más argumento que hablar en tono despreciativo de Andalucía. Que si, que vale, que así salen en todos los medios. Pero es que ya nos aburren, nos aburren mucho.

A estos muchachos tan cultos y dicharacheros, no les gustamos. No les gusta nuestro acento, nuestra cultura, nuestra forma de entender la vida y de vivirla, nuestras instituciones, ni ná de ná.

Vale, supongo que piensan que de los tartesios para acá, nos hemos tirado más de 3.000 años entre romerías y moragas. Nos pasamos el día con una caña en la mano contando chistes de Los Morancos y tarareando canciones de Los del Rio…y entre feria y feria sacamos una procesión. ¿De verdad se creen eso los políticos catalanes? Pues igual deberían plantearse cambiarlos.

Nosotros, desde la incultura propia de gente que no paga ni impuestos y se pasa la vida doblando palmas, sabemos algo del modernismo, del románico en Lérida y Gerona, de Pau Casals, de Dalí, de Ramón Llull. Ausiàs March, nos gusta La Fura dels Baus, de jóvenes nos sabíamos las canciones de Lluis Llach, en su idioma….y un montón de cosas más.

Estos políticos parecen no saber nada de nosotros, y eso precisamente es la diferencia entre ser una persona culta, o una persona obtusa, mezquina, localista y profundamente ignorante.

Por aquí abajo, todos tenemos amigos y/o familia catalanes, muchos nos hemos dado alguna vuelta por esa preciosa tierra, y nos ha gustado, nos hemos encontrado con personas amables, abiertas y educadas. Es decir, nada que ver con esa gentuza que los representa.

Así que favor, señores y señoras de Cataluña, saquen de sus escaños a esa gente, mándenlos a paseo, que ofrecen una imagen de su tierra francamente lastimosa.

Menos mal, que los demás, por lo menos, nos hemos entretenido en leer y en viajar, sino igual pensábamos que Puigcercós es el nombre de un caganer.

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MADRID. CUADERNO DE BITACORA (I)


Dicen que los viajes empiezan desde el momento que aparece la idea de hacerlos. En mi caso es totalmente cierto. Me encanta planificarlos, los billetes, la búsqueda de un hotel cercano, limpio y barato. Reservas de entrada. ¿Qué ropa me llevo? ¿A qué temperatura están? Esto es un dato esencial, no me gusta ir tirando de equipaje superfluo.

¿A qué hora llego? ¿Qué me queda más cerca? Todas las búsquedas por la red, las previsiones empiezan a asentarse cuando formalizas la primera reserva (de alojamiento o de transporte, da igual), ir concretando, dando forma a tu mini -viaje, es como concertar una primera cita.

Ahora mismo ya tengo los planos de la zona, sacados del Google maps, los horarios y los precios de los museos, y la entrada del teatro por triplicado, que la última vez pase muy mal rato por culpa de mis despistes.

Esta vez además vuelvo a viajar sola, es algo que no hago desde hace…….ufff, mucho.

La última vez que me subí sola a un tren, se tardaba 24h. en llegar de Málaga a Vigo, con su consabido cambio de estación en Madrid (desayuno en el VIPS y visita de cumplido al templo de Nebod).

Me gustan los trenes, son como capsulas suspendidas en el tiempo, entras en el vagón, y todo queda aplazado, es un tiempo autoregalado para disfrutarlo en intimidad.

Me molesta mucho la gente que no saben disfrutarlo, se ponen nerviosos, no paran de hablar por los móviles, ignorando el suave traqueteo, los paisajes que asoman y se alejan, y solo se sienten a salvo al llegar a estaciones apresuradas y bulliciosas.

El Prado va a ser mi punto fuerte, allí me esperan Renoir y Rubens, y desde luego esta vez no voy a ir a la carrera. Navegaré suavemente sobre lagos de oleos coloridos, sin premuras ni estridencias. Sin horarios, ni teléfonos, y sin más obligación que dejarme llevar por la belleza, ajena a las mezquindades de la rutina.

Ya tengo mariposas en el estomago, pero son mariposas impresionistas.

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TRIBULACIONES DE UNA DOMADORA AUTODIDACTA


Ya lo decía Neith, somos la generación a la que la revolución tecnológica nos ha pillado en el peor momento.


Nuestros padres pueden prescindir de todas estas milongas de los ordenadores, de las redes sociales y de lo que les dé la gana.

Nuestros hijos han nacido tecleando, y desde que tienen uso de razón han tenido un ordenador a mano, para ellos forman parte de los electrodomésticos, como la televisión o el horno.

Y nosotros, como siempre, en medio.

Somos demasiado jóvenes para prescindir de la revolución tecnológica, darle la espalda a estas herramientas, en muchos casos, es un suicidio social, e incluso intelectual, la red es una ventana maravillosa de información y de conexión. Ya no tienes que esperar a que alguien esté en casa o pueda coger el teléfono, le dejas un mensaje y ya leerás la respuesta cuando puedas. Es sencillamente genial.

Pero nadie nos ha enseñado a manejar este cotarro, vamos a cabezazos, dando palos de ciego. Vemos como los jóvenes manejan el teclado por intuición y sin complejos, pero, yo por lo menos, siempre tengo la impresión de que cualquier error puede desencadenar la tercera guerra mundial, o en el mejor de los casos, dejar a mi ordenador tan muerto como Napoleón.

Mi ordenador, que ejerce el libre albedrio con soltura, de vez en cuando se pone cabezón, y de pronto no me deja hacer cosas, que cinco minutos antes creía que dominaba. Se encabrita, y de golpe me da un pantallazo azul cobalto, con un chorreo de datos que no podría descifrar ni el mismísimo Champollion. Además, no se da por enterado de que dispongo de un tiempo limitado para usarlo, y se pone a desvariar racaneándose como un niño malcriado y fastidioso.

Siempre ando a la gresca con las tildes, el Word me corrige las que le parece, otras no.

Hay sitios, a los que algunas veces entro directamente, y otras empieza a pedirme contraseñas (que normalmente no recuerdo porque nunca las pide) y palabras de paso interminables, cuando creo que ya esta, me pone una palabra psicodélica en ingles, para que se la copie en un recuadrito. Lo dicho, un caprichoso coñazo.

Publico cosas en el Facebook, que después no aparecen en mi perfil, intento eliminar otras, y no me deja. Desesperante.

A veces decido que paso, ya esta, se acabó. Ni Blog, ni facebook ni google ni ná de ná. Me cabreo, me hiperventilo y me da una taquicardia. A la mierda la maquinita.

Pero no, acabo volviendo a sentarme frente a la pantalla y dejándome llevar por el placer de teclear mientras pienso ingenuamente que algún día llegare a dominarlo.

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UN RATILLO, UN LUJO


De las diez mil veces que quedamos, muy pocas llegan a cuajar.

Este domingo y de carambola, por fin, lo hemos conseguido.

Además, a lo tonto capullo nos encontramos, juntas, relajadas, como hacía mucho tiempo que no estábamos.

Hicimos una burbuja de intimidad, donde no había que mantenerse en guardia, ni sustentar una pose fingida, ni hablar de nada que no nos apeteciera.

Risas, conjeturas, debate y alguna cabezadilla. Chocolate, palmeras y coca-cola.

La perra estirada en su sofá se dejaba acariciar al compas de la conversación.

Fernando Alonso daba vueltas embutido en su cochecito veloz.

Los libros, los hijos, los proyectos, los viajes, los trabajos y los días, y las horas que pasaban perezosas, calladas mientras disfrutábamos del regalo de estar juntas otra vez.

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COSAS DE MUJERES


Aviso de entrada que estoy un poco confusa….. ¿Qué está pasando?.

Me desayuno un café con la prensa, como corresponde a un domingo tranquilo, me pongo a leer acordándome todavía del alcalde de Valladolid y me encuentro a Sarah Palin en un estrado con un churumbel al cuadril (¿No era esta la señora que casó a su hija de bulla y corriendo porque estaba pelín preñada? ¿No le suponía ese nieto una vergüenza y un oprobio por ser hijo de soltera? ¿A qué juega?) Voy leyendo información sobre los Tea Parties . Así, grosso modo, parece un movimiento ultraconservador de los EEUU que tiene como cabeza de puente a un ramillete de señoras WASP, mater familias con olor a tarta de manzana, que reivindican una vuelta a la sociedad más tradicional posible.

Por otro lado, tenemos un motón de opiniones, repudiando al místico- truhan de Sánchez-Dragó que por lo visto en su última publicación hace alarde de haberse cepillado a un par de “zorritas” orientales de trece años (no se a que están esperando para retirarle los libros y la palabra en caso de que se la dirijan). Ahora ya sé porque este hombre y su polla tantrica me han dado siempre tanto repelús, debe ser intuición femenina.

Además se clausura en Madrid un congreso sobre feminismo islámico, y es que muchas de nuestras primas musulmanas están hasta el hiyab de formar parte del mobiliario urbano y domestico. A ver si les echamos una manita que ya estamos hartas de esos machitos coránicos que desprecian a la mitad de su población, ellas también leen el Corán y saben que esa situación es producto de una interpretación manipuladora e interesada de los textos para argumentar la supremacía masculina. De todas formas, me reafirmo en mi creencia de que ninguna religión se merece que tenga seguidoras femeninas, que siempre nos tratan fatal.

O sea, que por un lado tenemos un movimiento de mujeres musulmanas intentando buscar su sitio en la sociedad, un movimiento occidental diciendo que ese sitio está entre la hornilla y la cuna y un puñado de imbéciles que no nos sacarían de la cama. Demasiado para un solo domingo.

Es la maldición de cenicienta, o estas hecha un trapajo, harta de currártelo al lado de la chimenea, o estás en un pedestal donde no te puedes mover y además eres facilita de controlar. Hay una tercera opción, a saber, asumir el rol de “la perdición de los hombres, Esa”.

¡Por Dios y por la Virgen del Carmen! ¡Ya está bien!

Recapitulemos, la familia ha sido la base de la sociedad hasta ahora, es un buen sistema donde se asegura la protección de la prole y de los mayores, creando una red social de base como apoyo a sus miembros.

Por estas cosas del devenir histórico, biológico y social, se estructura de forma patrilineal. El hombre necesita asegurar que son sus genes los herederos de su patrimonio cultural y material, así que circunscribe a la mujer al ámbito domestico, bien controladita para asegurar que los nenes son realmente suyos.

A partir de aquí iniciamos un discurso sobre las bendiciones del hogar, que dura siglos y siglos.

Pero ¿Cómo se mantiene eso? Fácil. Sobre la chepa de las mujeres.

Los tiempos cambian, las sociedades evolucionan, la mujer se incorpora al mercado laboral, tenemos menos hijos, invertimos la pirámide de población, el cuidado de los mayores empieza a ser un tema peliagudo, nos divorciamos sin remordimientos, y el invento se va yendo al carajo poquito a poco.

Suenan las alarmas, Y ahora ¿Qué hacemos?. ¡Hala! Todos corriendo, atropellándonos, como en las películas de cine mudo (esa es la imagen mental que me ha provocado el periódico de hoy).

Para empezar sería muy recomendable aislar de la sociedad a gentuza como el alcalde pajillero y el pederasta escritor.

Cambiar los modelos femeninos que nos venden a diario y que casi siempre son humillantes, tanto para nosotras como para ellos. Que parecemos una tribu de “imbecilas” y de “imbecilos” en guerra constante.

Porque en todo este rollo, los hombres quedan en una posición patética, si yo fuera hombre me preocuparía mucho la imagen de calentorros descerebrados y bocazas que van ofreciendo algunos últimamente.

Vamos a relajarnos, a sentarnos y a pensar. ¿Qué sociedad tenemos? ¿Qué sociedad queremos? ¿Qué relaciones vamos a establecer entre hombres y mujeres? ¿Qué clase de vida vamos a llevar? …….¿Por dónde empezamos?

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¿NOS DEFINIMOS?


Posiblemente nos percibimos a nosotros mismos como una combinación de cosas distintas. Pero ¿Qué contestamos cuando alguien nos pregunta quién eres? ¿Qué eres?

Algunos se definen por la labor desempeñada; -“Soy profesor de secundaria” ó “Soy ferroviario”, ó simplemente “Trabajo en una floristería”.
Otros optan por las titulaciones académicas; “Soy ingeniero de caminos”, “Soy filólogo”.

Pero, ¿Qué pasa si la preparación no coincide con la labor que se realiza?; “Soy vendedor, pero he estudiado Farmacia”, “Soy cajero de Carrefour, pero he hecho Biología”. Añadimos rápidamente es información con el deseo de marcar un rango, de superponer los logros académicos por encima de una ocupación que no nos parece acorde a nuestro nivel, aunque sea lo que, en definitiva, nos da de comer.

Es cierto que nuestra respuesta va condicionada por el deseo de ofrecer el aspecto más interesante de nuestra personalidad, o al menos, lo que pensamos que puede parecerle más interesante a nuestro interlocutor.

También puede responderse con algo que claramente nos diferencia y nos identifica; “Soy motero” “Soy creyente”. A pesar de que ninguno de estos dos ejemplos supongan un titulo académico o una profesión.

En algunos casos, la propia respuesta indica una opción vital que no deja lugar a dudas, “Soy misionero”, “Soy M.C.”, son respuestas propias de personas que han abrazado una forma de vida que diluye o anula otros rasgos de su personalidad.

Pero ¿Qué pasa cuando ni tu labor ni tus estudios afectan a lo que eres?
Cuando ninguna de estas cosas responden a una vocación o a un titulo de prestigio ¿Cómo debes definirte?

Yo tengo por ahí una “pepita grilla”, que me regaña por definirme como “ama de casa”, pero, realmente esa labor es la que ocupa la mayor parte de mi tiempo, si añadimos a esto que no tengo por ahí guardada ninguna cartulina que certifique un titulo de ingeniera o de historiadora (por ejemplo), podríamos llegar a la conclusión de que mi máximo interés vital es la oscilación en el precio de los tomates, o repasar con devoción los vestidos que se lucen en las ceremonias reales (dos cosas básicamente aburridas).

¿Por qué nos definen los estereotipos? Si alguien nos dice “Soy camionero” automáticamente pensamos en un varón grueso, con camiseta de tirantes, por la que asoma algo de vello, y cuya máxima aspiración es beber litros de cerveza los domingos mientras ve un partido de futbol arrellanado en su sofá. Un tipo simple y primitivo. Si ese camionero comenta que ha estudiado filosofía o paleoclimatología, nos deja sin herramientas para clasificarlo.

A las personas no se les debería preguntar quién o qué es, es una cuestión peliaguda y confusa, nunca sabes que contestar ¿Mujer? ¿Andaluza? ¿Madre? ¿Adulta?¿Hetéro? ¿Alérgica?.... salvo que en un arranque de originalidad sin parangón, respondas.... “Sagitario”.

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EL SER CREATIVO, REPASO RAPIDO Y SUBJETIVO


D. Manuel Campo Vidal, con su elegancia y profesionalidad, ha dudado varias veces durante estos días, en calificar este evento como “Congreso”. Estoy completamente de acuerdo con él, no es un congreso, es una autentica fiesta para los que hemos tenido la fortuna de participar y de la que hemos disfrutado minuto a minuto.
Como indico en el titulo, esto no pretende ser una crónica objetiva, repito, me limito a plasmar mis impresiones personales. Aclarado esto, empezamos.

Jueves 21 Bloque de la mañana

D. Eduardo Punset: me hacia tantísima ilusión verlo en persona, como si solo estuviese hablando para mi, que me quedé pasmada y ni tomé notas (primer fallo por mi parte). En fin, habló del cerebro y de la intuición. Yo estaba encantada.
A continuación, D. Mario Molina, nos expuso los problemas del cambio climático, y nos dejo muy clarito que ya estamos jugando por el borde del precipicio, su presentación fue clara y accesible, deberían pasarla en todos los colegios y en todos los lugares donde se reúnan más de tres personas, o acabaremos despeñándonos.
Dña. Helen Fisher, nos desgranó los distintos tipos de carácter y su relación con las hormonas, fue muy instructivo y de eso si que tengo apuntes.
En el primer descanso (mentira, ahí no se puede descansar porque seguro que te pierdes algo) D. Pablo Herrero, que es primatólogo, nos hablo de nuestra relación con los tatarabuelos primates, un espacio también muy interesante.
El siguiente, fue D. Mario Alonso Puig, a quien yo no conocía, pero a quien voy a seguir de cerca, habló de la inteligencia en sus distintas vertientes, y del aprendizaje y los factores que lo entorpecen.
Dña. Vandana Shiva, ha hecho que nos concienciemos mas sobre el problema de los alimentos y las semillas transgénicas, con todo lo que eso significa.
Para cuando intervino D. José Antonio Marina, al que sigo desde hace mucho tiempo, ya estaba cogiendo apuntes como loca, y fue una autentica delicia oírlo hablar sobre la capacidad de crear, la educación, el talento y la felicidad.
Hasta este punto, la frase más clara en mitad de mis notas aunque no sé con certeza quien lo dijo es: GENIO SE NACE, A IMBECIL SE LLEGA, ¿QUE HAY EN MEDIO? EL SISTEMA EDUCATIVO. Espero que no se me olvide.
Pero sin duda, lo más divertido con diferencia, fue el debate entre Punset y Marina. Tengo que confesar que ambos me encantan, y me lo pase bomba viendo como se rebatían el uno al otro sobre la intuición y la gestión de los sentimientos, son tan distintos…. Una gozada.

Jueves 21 Bloque de tarde

D. Michio Kaku defiende la ciencia como motor de la prosperidad, y nos mostró un futuro cercano, francamente alucinante. Un dato, el poder de los ordenadores, se dobla cada 18 meses, si, da vértigo, da mucho vértigo.
D. Aubrey de Grey es sorprendente, habla de la vejez, desde la posibilidad de tratarla como una enfermedad, enfermedad a la que es posible combatir con las nuevas técnicas que se están investigando, ¿vivir 150 años? ¿200? Sin artrosis, sin diabetes, sin alzhéimer. Más vértigo.
Uno de los creadores de Tuenti, D. Joaquín Ayuso, imagen palpable del “joven sobradamente preparado” emprendedor y lleno de ideas, pero me temo que no hablamos el mismo idioma, ahí el salto generacional me dejo un poco a por uvas.
El debate fue sobre si estamos preparados para lo que nos espera, he llegado a la conclusión de que yo no, pero eso igual tiene arreglo.

Viernes 22 Bloque de mañana

D. Agustín Delgado de Iberdrola nos habla sobre el pasado presente y futuro de las energías, lo que más me llamo la atención fue lo de los nanotubos de carbono para almacenar hidrogeno.
El Sr. Carl Honoré, me hizo caer en la cuenta de que formo parte del movimiento Slow, no tengo microondas, ni lavavajillas, vivo en lo alto de un monte y no creo que haciendo de comer en una olla exprés o colándome en el supermercado sea más feliz. Pero eso ya lo sabía de antes, aunque siempre está bien que alguien te lo recuerde.
D. Allan Pease es un gran comunicador, con el nos relajamos, nos divertimos y nos reímos mientras nos exponía el significado del lenguaje no verbal, y creo que muchas de las oyentes andan por ahí buscando una pegatina de una mosca para su taza de wáter.
Dña. Jody Williams abrió fuego diciendo que las personas que trabajan por la paz tienen mala reputación, se les trata de soñadores y utópicos. Sin embargo, ella es una autentica despierta- conciencias, firme y luchadora, que apela a la responsabilidad personal de cada uno con argumentos contundentes.
Otro pequeño receso, pero de levantarse nada, no me podía perder lo que D. José Miguel Cuevas tenía que decir sobre las sectas destructivas. Nota para la organización: o traen ponentes menos interesantes, o ponen sillas más cómodas, o incluyen en el congreso un quiropráctico de guardia.
En el bloque siguiente me esperaba otra cosa, no sé, a ver, a Dña. Ingrid Mattson no la entiendo, sin poner en duda su valía, que una mujer católica, con lo mal que trata la iglesia católica a la mujer, se convierta al islamismo, que ya sabemos cómo las gasta con nuestro genero, pues no soy capaz de razonarlo, supongo que vivir en Norteamérica tiene un plus de libertad que de otra manera no se entiende, y menos cuando me pareció alguien bastante inteligente. Serán cosas mías, no comprendo como ninguna mujer puede ser creyente de ninguna religión, porque en todas nos tratan mal.
Dña. Corinne Maier, o práctica más con la ironía, o sus auditorios no van a pillar el mensaje.
En los 21 minutos que D.Shmuley Boteach empleó en su exposición, tuve que repetirme mentalmente “no es Robin Williams disfrazado de rabino, no es…” sinceramente me defraudó, tanto por el mensaje de que es mejor sugerir que enseñar y una serie de conceptos que ya me aburrían cuando me lo decían mi abuela y mi madre, como en la forma de hacerlo. Estoy segura que este señor tiene un bagaje increíble de conocimientos espirituales y teológicos, me hubiese gustado que los compartiera.
El debate sobre la existencia de Dios (que a priori tanto prometía) fue acalorado pero superficial, aproveché el momento para levantarme por fin y tomarme algo.

Viernes 22 Bloque de tarde

D. Guy Kawasaki, explicito, conciso, vital e interesante en su exposición del minuto 1 al 21. Nos ha regalado 10 normas sobre innovación, dignas de que las repasemos de vez en cuando.
D. Darío Gil, genial, su presentación invita a saber más sobre nanotecnología, nos hablaba en cifras difíciles de entender, yo ya me sentí desbordada con lo de que un transistor actual tiene la mitad del tamaño de un virus y que cuesta menos imprimirlo que una letra de un periódico. Él, junto con D. Bernardo Hernández, son un exponente claro de innovación y creación.
Dña. Rahaf Harfoush ha cambiado mi percepción y mi opinión sobre las redes sociales, una herramienta potentísima que deberíamos saber manejar mejor.
El debate siguiente, me costó un poco de trabajo seguirlo por mi falta de preparación en estos campos.
Ha sido todo tan intenso, que no me acuerdo exactamente en qué momento, se nos hizo una llamada al escepticismo por la expeditiva vía de partir cucharas ante nuestros ojos, estaba tan entretenida que solo atiné a apuntar el nombre de una página web arp-sac (me encantan los escépticos).

Sábado 23

D. Andrés Roemer, un lujo, la maestría total en el arte de captar la atención del auditorio y que entienda todo lo que dice, una delicia oírlo y verlo, aunque haya tenido la maldad de hacernos dudar de nuestros propios pensamientos, de nuestro propio cerebro. Lo único que lamento es no tener dinero para volar a la Ciudad de las Ideas y volverlo a oir.
Nunca había oído a nadie centrar de una forma tan clara el debate sobre occidente y el islam como a D. Daniel Pipes su análisis sobre los posibles desenlaces de esta situación y sobre la postura, tanto europea como islamista, es bastante ajustado y didáctico.
Dña. Irene Khan me ha parecido interesantísima, tanto por lo inteligente como por lo luchadora, un claro ejemplo a seguir y una magnifica representante para las mujeres y los derechos humanos.
“Espero que las ideas que traigo hoy les acompañen en un buen fin de semana”, esa ha sido la carta de presentación de Dña. Wang Xiaoping, sorprendente sin lugar a dudas, aunque no ha hablado explícitamente sobre el pensamiento en la China actual, su intervención si nos ha dejado claras las diferencias culturales, su historia de la rata y las ratoneras, el guiño al gato de Schrodinger, nos hablaba de salir de la perplejidad, aunque era ella la que tenia perplejo a todo el auditorio.
Sin embargo D. Bernard Henry-Lévy me ha decepcionado profundamente, no solo nos ha faltado el respeto no trayendo los deberes hechos, sino que ha improvisado a golpe de citar a otros filósofos y manosear conceptos y argumentos bastante manidos sobre la libertad de pensamiento.
El debate sobre si un mundo de libertades es posible, ha sido muy interesante y enriquecedor.

Después de esto, se acabó, ya estoy esperando el próximo. Mientras, tengo muchos libros que buscar y leer.

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SR. ALCALDE DE VALLADOLID


Muy Sr. Mío:
Ante todo especificar que no soy pucelana, ni hombre, ni pepera; porque en cualquiera de estos supuestos me sentiría muy avergonzada.

No sé qué clase de patología padece Ud. pero le recomiendo encarecidamente que vuelva a visitar de nuevo a su facultativo y cambie de tratamiento.

En el caso de que no hay un motivo externo para su comportamiento, me gustaría hacerle llegar unas pequeñas y humildes puntualizaciones.

Estamos acostumbrados a las descalificaciones entre políticos, hasta ahí ningún problema, todos entendemos que forma parte del juego, no pasa nada.

Pero si después de un cambio de ministros, Ud. como persona pública, emite un comentario que en lugar de provocar la reflexión, provoca violentas nauseas, debería ir pensando en cambiar de oficio, para lo cual me permito la libertad de hacerle algunas sugerencias.

De entrada y por lo “llano” en sus expresiones, le recomendaría la vuelta a su casa a fregar platos, pero esa primera idea, me parece desechable por no involucrarlo en algo relativo a cosas que deben ser limpias, seguro que Ud. lo entiende.

Una persona como Ud. de carácter tan jocoso, imprudente, lenguaraz y rijoso, debería de abstenerse de presentarse a las próximas elecciones. Sin embargo, y suponiendo que le gusta competir por un puesto, le recomiendo el casting del próximo Gran Hermano, donde la media de actuaciones y manifestaciones son más acordes y están más dentro de sus aptitudes.

En el caso de que no le admitan por la edad, o por experiencia, algo más apropiado a su trayectoria en gestión y sus gustos; he oído por ahí algo sobre un macronegocio en La Junquera llamado “Paradise”, que al estar recién abierto, es posible que carezca de un gerente con su cualificación.

Otra opción más artística, sería ponerse en contacto con D. Santiago Segura, para ofrecerse como compañero del “entrañable” Torrente. Seguramente podría entablar un dialogo improvisado con este personaje sin tener que repetir toma.
Parece que lo estoy viendo, como Batman y Robin, tan afines, tan sincronizados, un éxito seguro.

No es necesario que agradezca mis aportaciones, es que una, es de natural altruista.

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GÉNESIS


Y dijo Dios: Sea la luz; y fue la luz. Y vio Dios que la luz era buena; y separó Dios la luz de las tinieblas.

Después, de entre las criaturas de Dios aparecieron los científicos, y enunciaron la teoría del Big Bang. Parece bastante razonable, si conseguimos no apabullarnos por lo desmesurado de las cifras.

De ese cataclismo, nacieron los planetas, las galaxias, los agujeros negros, la materia oscura, las supernovas…..y toda esa belleza con la que nos regala el cosmos y en la que vivimos inmersos.

Si nos circunscribimos a nuestro pequeño rincón, nacieron las bacterias, las flores, los tiranosaurios, las gambas y las musarañas….y nuestra especie, tan estupefactos con la variedad que no se nos ocurre nada mejor que irla eliminando.

No somos más que una forma de vida basada en el carbono, compartimos partículas con el cometa más lejano que peregrine por los límites del universo.

Un puñado de elementos en una combinación afortunada que va dando lugar a la vida.

Y si seguimos aumentando la aproximación, nacieron los tejidos, los músculos, los huesos y la sangre, de nuevo con el mismo material del universo.

Y replicando, replicando, llegamos a las células madre embrionarias.

Como pequeños génesis en potencia están preparadas para todo, pueden generar un corazón o una oreja, un trozo de piel, un pulmón.

Siempre me pierdo con estas cosas científicas, pero hay un paralelismo muy claro (para mí que no entiendo de células ni de astronomía y lo veo todo a grandes rasgos).

¿Son las células madre embrionarias réplicas de un Big Bang biológico?

¿Es el sitio por donde se tocan lo macro y lo micro?

¿Nos ayudara el estudio de unas a comprender el desarrollo del otro?

Lo dejo, que ya me echa humo el cerebro, porque aunque no seamos más que polvo, y remedando a Quevedo:

Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo replicado.

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TIMEO LUPUS UT DONA FERENTES


Cuando has andado mucho tiempo en compañía de lobos, los hueles a distancia. Sobre todo si, ante ti, se han mostrado como son, si conoces su verdadera naturaleza, sin tapujos ni conveniencias sociales.

Debo tener un gen “Zelig” muy dominante, porque a veces incluso me han pedido disculpas “Perdona chata, se me había olvidado que tú no eres de la especie”.

Los he visto olfatear el aire y ponerse agresivos, los he visto en sus juegos y su vida domestica, depredadores, a veces, incluso a su pesar. Pero todos ellos sujetos irremisiblemente a los dictados de su propia esencia.

Ahora parece que andan cambiando de comportamiento, es el signo de los tiempos. En vez de enseñar las fauces entre belfos babeantes, sonríen con complacencia. No aúllan, solitarios a la luz de la luna, sino que cantan melodiosamente. ¿Siguen siendo lobos? Yo afirmaría rotundamente que si, de hecho tengo plena convicción en eso, pero pensando así los ofendo.

Bueno, pues ¿Qué le vamos a hacer? Si la evolución los obliga a aceptar otras pautas y a modificar su comportamiento, mejor, pero que no esperen que todos creamos en semejante milagro.

Esto me recuerda a un cuento que oí, de pequeña:
Erase una vez, un campesino que tenía un ciruelo, que a pesar de sus cuidados siempre se negó a regalarle su dulce fruta. Andaba el imaginero del pueblo buscando una madera para un bonito santo (no recuerdo si San Antonio o San Cristóbal o cualquier otro) y el campesino harto del desagradecido árbol, lo corto y lo dono para tan sagrado destino.
Al poco tiempo, el santo tallado de aquel ciruelo, comenzó a tener fama de milagroso.
El buen hombre se acerco un día a la iglesia, y con toda la retranca que da la falta de fe, le dijo:
Yo te conocí ciruelo
y de tu fruta no comí
los milagros que tú hagas
que me los claven a mí.

Me temo que mi incredulidad me lleva al mismo punto. Así que voy a tener que procurar no cruzarme más en el camino de ningún lobo, que últimamente andan todos muy sensibles, conciliadores y poéticos.

Es una pena que cuando sonríen, se les sigan viendo los colmillos.

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EL SER CREATIVO, LAS MENTES BRILLANTES Y EL PRECIO DEL CONOCIMIENTO



1250€+ IVA o en su defecto: 500€ jueves, 500€ viernes, 300€ sábado.


Estas son exactamente las tarifas oficiales del I Congreso de Mentes Brillantes de Málaga.

“Entre los ponentes del jueves 21 de octubre destaca el divulgador científico Eduard Punset; el Premio Nobel de Química Mario Molina; el jefe del Centro de Investigación de IBM, el ingeniero aeroespacial Robert Richards; el genetista Dean Hamer o el gerontólogo Aubrey de Grey, que sostiene que el hombre podría vivir 1000 años.
El viernes 22, los asistentes podrán escuchar a personalidades como precursor del 'movimiento slow', Carl Honoré; los autores de '¿Por qué los hombres no escuchan y las mujeres no leen los mapas?', Allan y Barbara Pease; el Premio Nobel de la Paz, Jody Williams; la autora de '¿Por qué no tener bebés?', Corinne Maier; la responsable de la campaña 'Yes, we can' de Obama, Rahaf Harfoush; o Darío Gil, «que solamente con su equipo de 5.000 investigadores registra cada año más patentes que España y Francia juntas», apuntó Zulategui.
Feminismo y filosofía
El sábado, día 23, el congreso se despedirá con la intervención de la filósofa feminista Vandana Shiva, el fundador de la corriente de nuevos filósofos, Bernard-Henri Lévy o la ideóloga comunista Wang Xiaoping.
Los discursos se organizarán en torno a bloques de pensamiento, neurociencia, ciencia y tecnología, política, economía y medioambiente, antropología y religión.
«Lo que realmente interesa es el debate entre ellos», añadió Zulategui. Tras cada bloque de discursos, habrá entre los ponentes un intercambio de ideas bajo los títulos 'Amor, sentimiento, felicidad', 'La vida dentro de 20 años, ¿cambios necesarios?', '¿Existe un Dios?', 'Inteligencia artificial, nanotecnología, redes y neurociencia, ¿cómo cambiarán nuestras vidas?' y 'Un mundo de libertades, ¿Es posible?'.
El evento se completan con el Concierto de la Orquesta Sinfónica de Praga bajo la batuta de la prestigiosa directora de orquesta Inma Shara y con la exposición 'DinA4', en la que participan 100 artistas de todo el mundo e impulsada por el Museo Picasso Málaga, el Museo del Patrimonio, El Centro de Arte Contemporáneo y el Palacio de Ferias y Congresos.” (Fuente Sur digital).


Para todo el que no pueda disponer de esos 1.300€, puede seguir poniendo la televisión y ver los bonitos documentales sobre la vida y los folleteos de Belén Esteban y sus allegados, bajo el curioso título de “La Princesa del Pueblo”.

¿Qué se supone que es esto? ¿Divulgación? ¿Quiénes son los adinerados receptores de esa divulgación?

Pero este congreso está totalmente incompleto, falta una ponencia fundamental que relacione la capacidad adquisitiva con el deseo de conocimiento.

Por lo demás, sobran comentarios.

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JULIANO AUGUSTO


Cuando todavía cenaba 8 cereales sin gluten, Juliano distinguía la torre de Pisa, la Eiffel y otros pocos mas monumentos de Europa.

Tuvo una niñez luminosa y feliz, protegido y querido por todos.

Juliano tiene un carácter maldito. Se debate en las profundidades interiores sin entender bien el idioma del resto de las personas. Para compensar, entiende el de la música y el de las estrellas.

Al crecer, perdió su burbuja protectora quedo a la merced de las inclemencias de la incomprensión, de la mediocridad de la enseñanza secundaria, de compañeros zafios y del ordinario mundo real.

Se quedó sin su paraíso amable y se fabricó otro, que no era tan paradisiaco pero ajustado a sus medidas.

Todo lo que le escatima a la afectividad colectiva , lo entrega gustoso sobre el marfil de las teclas.

Debate sin compasión, es una bulldozer de conocimientos, arrollando y aplastando a todo el que no sea capaz de seguir sus documentados argumentos.

No quiere ni espera nada de los demás, no le gusta casi ningún componente del resto de la humanidad, por eso no sabe tocar para nadie.

Merece la pena quedarse por los arrabales de su piano, porque cuando lo toca, el aire se convierte en música que asciende, te envuelve y te eleva hasta tocar las estrellas.

Juliano tiene un carácter imposible, un don en los dedos, y una complicada y bellísima galaxia en el cerebro.

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COMO BABY JANE


Inmensa Bette Davis, supo construir un personaje de los que no se olvidan.
La contradictoria Baby Jane, tan terrorífica e indefensa. Anciana decrépita y patética intentando revivir una edad de oro pasada y olvidada.

Mujer a la que le robaron la infancia, de juventud prematura y equívoca, y que llegó a la primera senectud después de negarse a madurar.

Recomiendo esta película a todo el mundo, sobre todo como un ejercicio de sociología.

Si extrapolamos este personaje a la actualidad, podemos percibir que estamos rodeados de Baby Janes de la vida.

Personas que intentan estirar hasta lo imposible los años de lozanía e inocencia. Y no me refiero solo al género femenino, que también hay por ahí muchos Peter Panes sueltos.

Gracias a los avances médicos y cosméticos no exhiben una imagen tan grotesca y tan desvalida. Incluso presumen del brillo de una pátina de eterna juventud, como sinónimo de sofisticación y glamour.

El problema, es que la ciencia no ha avanzado tanto como para quitarnos los años de dentro.

Los del cuerpo, que inexorablemente se rinde al desgaste de los materiales. Los del alma, que va acusando cada golpe, cada decepción y cada paraíso perdido, convirtiéndonos en personas cada día menos espontáneas, mas descreídas, más escépticas……más mayores.

A pesar de eso, con la misma voluntad enfermiza que empujó a Ponce de León, se someten a cualquier tratamiento, incluido que te pongan la grasa del culo a rellenar cualquier otro sitio. Se inyectan toxinas en los músculos del rostro, convirtiéndose en mascaras rígidas e inexpresivas. Aparecen en alguna foto colectiva, que he visto por ahí, de esas de los rastrillos benéficos a los que acuden entre restauración y restauración, como un grupo de cheerleaders del Jocker. Es penoso y escalofriante.

Mujeres de una edad venerable, que en lugar de disfrutar de la belleza apacible del tiempo, remedan los patrones ansiosos e inconscientes de la adolescencia.

Inasequibles al desaliento y sordas a la lógica, salen en revistas y televisiones y se convierten en la máxima aspiración para legiones de admiradores.

Bellas, sofisticadas, eternas….y enfermas, tan enfermas como Baby Jane.

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EL FIN DEL MUNDO, LOS BUNKERS Y LO DE DESPUES


Oigo por la radio una bonita entrevista a un señor que tiene como oficio construir bunkers.

Oficio peculiar donde los haya, pero, en fin, no todo el mundo trabaja con visión postapocaliptica.

Comenta este hombre que Suiza tiene cubierta al 128% de su población en caso de catástrofe gorda. Bien vale, siempre es mejor que sobreviva gente civilizada y educada.

La entrevistadora, muy confidencial y correcta no le pregunta por el nombre de sus clientes, pero si comentan la importancia (social y económica supongo) de tan selecta lista.

Hablan de los trajes antirradiación (de Armani, por lo menos) de los sistemas de autosuficiencia para el aire y el agua, del mobiliario aconsejado en estos casos………

Un suponer, llega 2012, pasa algo gordo tipo nuclear o meteorito medianillo o algo así. Porque por muy diligentes que seamos destruyendo el planeta, no creo que nos cunda tanto.

Llega el día después, y solo se han salvado los de los bunker.

Por un lado tenemos el planeta hecho unas bragas, y por otro la población superviviente que empieza a emerger de sus boquetes como conejos asustados.

Pero ¿Quiénes son? Los suizos, acostumbrados a asentar su prosperidad sobre la sangre y el dolor del resto del mundo, un país neutral de toda la vida porque a los traficantes, a los usureros y a los grandes señores del negocio sucio no les gusta que les caguen la guarida. Para que nos vamos a engañar, la gente decente no tiene cuentas en Suiza.

Un puñado de ricachos, no sabemos con qué habilidades, que si que tenían su bunker. Los Borja Thyssen, los Andrea Casiraghi del mundo, miedo me da.

Un puñado de científicos de esos del desierto de Mojave que igual son los hacedores de tamaña desgracia, y algún que otro visionario despistado, que invirtió todos sus ahorros en un bunker.

¿Qué clase de sociedad es esa? ¿Cómo funcionaría? Mucho cacique y ningún indio.

¿Son esa gente los que van a heredar la tierra? Los grandes herederos de una bola de ceniza agostada y destruida.

Nadie que yo conozca tiene un bunker, cuando nos toque irnos a la mierda lo haremos todos en grupo.

Y después de estas reflexiones casi que me alegro.

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