DESCANSO

Con ternura, con paz, con inocencia,
con una blanda tristeza o el cansancio
que viene a ser un perro fiel que acariciamos,
estoy sentado en mi sillón y soy feliz,
y soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.
Con una fatiga que no es un desengaño,
con un gozo que no alienta esperanzas,
estoy en mi sillón, y estoy
en algo que quizás sólo es amor.
Sé que floto
y nada me parece sin embargo indiferente;
sé que nada me alegra ni me duele
y que sin embargo todo me enternece;
sé que eso es el amor,
o que quizá solamente es un dulce cansancio;
sé que soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.

Gabriel Celaya

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FELICIDAD PERRUNA


Los perros no guardan rencor. No atesoran ofensas como el viejo Scruch. Si los acostumbras a pasear al amanecer, vienen a despertarte con los primeros rayos de sol.

Te meten su húmedo hocico, en cualquier parte de tu cuerpo que asome por el perímetro de la cama. Les da igual que sea un codo o unos labios.

Abres un ojo, intentas calmarlos, los maldices ¡Hoy no toca, es fin de semana!

Ellos no lo saben, es más, a lo mejor, hasta les da igual.

Siempre, siempre, se alegran de que te despiertes, se emocionan solamente con saber que estas ahí, y lo celebran, están encantados con tu existencia.

Si el día anterior, se te ha complicado hasta lo indecible, y te has olvidado de su comida. No importa. Si les has pegado, por meterse en la boca, enterito, al cachorro de la vecina, o que se hayan comido sus brotes de magnolias, (bendita amnesia perruna) tampoco importa, el amanecer sigue siendo un motivo de alegría.

Mueven el rabo hasta límites inverosímiles, no entiendes como no se les cae el culo, no les da una hernia de lumbares perrunas, no sudan, no hablan, incluso algunos, no ladran. Pero todos mueven el rabo.

Te celebran, a ti, a que existas y compartas la vida con ellos. Se emocionan con la perspectiva de un nuevo paseo, que es igual que el de ayer y que el de anteayer. Son inasequibles al desaliento.

Tener un perro es una responsabilidad y un coñazo.

Si además es un turco, te jodes, son perros de un solo amo. Te adoran, y solo toleran, de forma despectiva, a los que comparten casa contigo.

Les interesas tú, y las salchichas de Frankfurt, y además por ese orden.

Te hacen sentirte responsable, hastiado, acompañado, cómplice, acorralado, divertido. Te ofrecen lealtad incondicional, seguridad, fidelidad, alegría……y te hacen que madrugues ¿Quién da más?

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AGUAS LUSTRALES

Se van al mar, se van sin saber porque, bailan en honor a Dionisos, y no son conscientes, los astros miran con condescendencia el fuego de las hogueras. Dioses orgiásticos de la primavera y el verano, fecundidad de las aguas, frio en los costados, arena entre los dedos, gritos orgasmaticos retenidos en la garganta. Intimidad ofrecida por el frágil velo de la oscuridad. MP3 enredados en ramas doradas, negras cristaleras modernistas.Dioses de los bosques languidecen en soledad, jovenes dioses del mar, asaltan la vida. Los chamanes tienen neveras. Y no lo saben. No saben de los círculos órficos, de la juventud evanescente, de lo efímero de la fiesta, centauros y vestales al borde del rebalaje. Magia en el planeta, agua, sal, libaciones, fuego. ¿Nadie se va a parar a contarlo? No hay palmeras en lo insondable para los cuentacuentos. Consejas seculares olvidadas. Ritos repetidos sin consciencia. Sabiduría portada en el genoma. Aguas lustrales vueltas a visitar. Sabio Dios Mediterráneo.¿Alguien sabe tañer la flauta de Pan?. Vírgenes de una noche. Inmortales por un rato. Consciencia de la vida, de la cultura, amnesia de la impostura. Ofrendas de plata en el fuego, esmeralda devorada, humos que ascienden al Olimpo con el aroma del mar salvaje. Mal de ojo disuelto y olvidado en la espuma.Fuego, fuego, fuego en la orilla de la mar oscura, impenetrable, inmisericorde madre, que por una vez deja que sus pequeños jueguen al amparo de la noche. Arena. Sal, Noche de San Juan

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NOSTALGIA PREMATURA II

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NOSTALGIA PREMATURA


Hay un hombre por ahí, que todavía no tengo el gusto de conocer, pero ya me queda poco.

Es divertido, generoso, leal, grandote, vital, inteligente, está enamorado de la vida aunque a veces duela, como Camarón.

Llevo media vida siguiéndole la pista, casi con exclusividad.

Antes, yo era el sol, y él, el girasol. Ahora han cambiado las tornas, y procuro estar todo el rato mirando en su dirección, aunque llegue a agobiarlo en algunos momentos.

Me he divertido mucho viéndolo crecer, viendo como se le va formando el carácter y va tomando posiciones en la vida.

Ya tiene marcados los rasgos de honestidad, de seguridad frente a las críticas ajenas. Sabe quién es y donde está. Es un gran compañero de viaje, cariñoso y con un gran sentido de la orientación.

También tiene sus propios problemas, sus afanes, sus sueños y sus planes a los que , por supuesto, soy cada vez mas ajena.

Mi trabajo está a punto de terminar, me quedare en mi campo de girasoles intentando retorcer el tallo, aunque sepa que ya no está dentro de mi campo de visión. Sus derroteros serán solo suyos. Sus triunfos y sus fracasos, también.

Mi papel ya es solo participar como espectador, que aplaude o grita, pero no puede influir en el desarrollo del partido.

Siempre lo seguiré desde lo más cerca que pueda, estoy muy orgullosa de él, me consta que será un hombre muy especial, y que pase lo que pase, siempre será mi amor.

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CONCIENCIA DE CLASE, REFORMAS EDUCATIVAS Y PUBLICIDAD


Han convocado una huelga, una general, de las gordas. El problema, es que no está muy claro quién la ha convocado y a que colectivo se dirige. Creo que los sindicatos se siguen llamando sindicatos (o agentes sociales que suena más actual), pero prefiero no hablar de los sindicatos, que eso es otro tema y no me gusta poner muchas palabrotas seguidas en el mismo texto, por donde íbamos, parece ser que han convocado a los trabajadores, y aquí es donde empezamos con los matices.

En mis tiempos de estudiar, la Formación Profesional se dividía en dos grados, Oficialía y Maestría, nombres bonitos y con solera, que definía claramente tus conocimientos sobre un oficio. Cuando lo conocías bien, te daban el título de maestro. Maestro tornero, maestro fresador, maestro electricista…..en definitiva, alguien que sabía lo que se traía entre manos.

Manos hábiles, que normalmente estaban cuarteadas y llenas de grasa, a las que había que frotar con limón y untarla de nívea cuando se trataba de estar presentables para cualquier ceremonia familiar.

La gente estaba orgullosa de su trabajo, era lo normal, y se preocupaban de que estuviera bien hecho. Cuando alguien preguntaba: Y tu ¿Qué eres? La respuesta solía ser escueta y clarificadora, - mecánico, -fontanero – soldador-administrativo. Eso definía tu lugar en el mundo y te hacía sentir la tranquilidad de saber donde tenías los pies. Pregúntalo ahora, ya me contaras las respuestas.

Ya entonces, mucha gente optaba por el bachiller, porque estudiar un oficio era muy vulgar, aunque la mayoría ni terminaba el BUP ni acababa en la Universidad.

Ahora estamos con la chufa de los módulos, no tengo muy claro la definición de los títulos profesionales que se obtienen, pero me los imagino algo así como “técnico/a especialista/o en auxiliar de dirección de negocios/as varios de la rama/o productivo/a comercial/o/a. O algo por el estilo.

A pesar de eso, se sigue optando por el bachiller, por los mismos motivos que hace treinta años, y sigue pasando lo mismo, con la diferencia que la mayoría de los que terminan las carreras están en una edad muy crecidita y con suerte acaban de cajeros de Carrefour o en una tienda de telefonía móvil, con unas condiciones miserables, peeeero, no se ven a sí mismos como obreros.

Puedo decir, me consta, que muchos funcionarios tampoco se consideran obreros, a pesar de sus sueldos ínfimos y de que no ganan ni una en el Contencioso- Administrativo, por aquello de las necesidades del servicio, quedándose indefensos frente a la Administración.

No son ellos solos, montones de trabajadores no se consideran dentro de la clase obrera, quizás porque no visten de mono, o no trabajan con las manos, o porque ya no los dirige un patrón, sino que los gestiona un responsable de recursos humanos.

Vamos a organizarnos, todo el que se levanta a golpe de despertador y se pasa el día currando para no llegar a fin de mes, es un obrero, un trabajador. Da igual que sea el mecánico de la Renault o el Teleco de Oracle.

¡Que nos han liado!, llevan años vendiéndonos una cantidad de motos estúpidas y falsas con la única intención de desactivar la potencia arrolladora de una masa capaz de cohesionarse y de presentar frente común ante una situación injusta.

Y eso da mucho miedito, la forma más fácil de hacerlo es que no sepas quien eres, ni que eres y por supuesto, que no reconozcas quienes son los tuyos, no vaya a ser que te organices y todos nos pongamos a remar para el mismo lado.

Pero esas cosas ya no pasan. ¿Por qué? Porque la única referencia clara que tenemos de un obrero, es el del anuncio de la Coca Cola Light.

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MI BLOG Y YO


Cuando un maestro como Quino lo explica tan bien, sobran las palabras.

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EL DERECHO AL PATALEO O “EPPUR SI MUOVE”


Puedes tener a toda la Santa Inquisición presionando y no conformarte, es un ejercicio sano, y se ha repetido a lo largo de la historia. No conformarse con lo establecido, no dar por sentado todo lo que te cuenten, , protestar contra lo que crees que está mal. Son las actitudes que mueven el mundo.

Decía Einstein que:” La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa.”Son los camarones que se duermen, y consienten aposta que los lleve la corriente.

Por eso es muy importante ejercer el derecho a protestar, a no callarse, rebelarse, a obstinarse en lo que uno cree justo y luchar por ello y no dejar que los que deciden, acaben dormitando en su aromatizada poltrona de laureles.

Es importante decirlo en voz alta, por escrito. “Oye, esto está mal, y muchos nos hemos dado cuenta, no nos gusta, no vamos a dejar de protestar hasta que esto se haga bien, no pongas esa beatifica carita ni intentes adormilarnos con chorros de verborrea conformista”.

Entre todos, formamos un mosaico muy variado de caracteres, hay quien le gusta la acción directa, hay quien prefiere protestar por otros canales mas administrativos, hay quien emplea el arte, las redes sociales, las huelgas de hambre………….. Protestar es un ejercicio muy variado y se puede realizar de muchas formas y desde muchos sitios. De hecho tenemos insignes protestones apostados incluso en la Real Academia de la Lengua.

Conformarse y callarse es una opción decididamente suicida.

A pesar de eso, hay una corriente muy generalizada, que supone que ejercer el derecho al pataleo es cosa de jovencitos con rastas y coloridos zaragüelles. Y claro, a según qué edades o en según qué status es más apropiado sonreír y consentir, cuando te están dando una patada en los güevos.

Aunque te tachen de orate, no te calles, es cansado y descorazonador y la mayoría de las veces acabas lleno de barro en las trincheras de la Ley de Procedimiento, y cuando en esas batallas se agoten los caminos, busca otros.

Si por esas vueltas que da la vida, acabas vestido de etiqueta en un palco, en un ambiente en el que es de mal tono protestar, sigue señalando lo que no está bien y no te preocupes, desde pequeños, tenemos un precedente.

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RAP PARA MI PEQUEÑO AVESPORRO PERDIDO


Tenía este rap escrito desde hace tiempo, y aunque hay heridas que ni se cierran ni dejan de doler, con el paso del tiempo, por lo menos, dejan de estar infectadas.

Llegaste a casa muy serio
con miedo, y muy callado
¿Pero quién será esta gente
que me ha medio secuestrado?
¿Pero quién será esta tía
que tanto insiste en que coma?
que me duche cada día
que siempre me habla de broma.

Yo te miraba embobada
sin saber si era capaz
de dar lo que necesitabas
y que pudieras medrar.

Te acostumbraste a la casa
al perro,
a la piscina,
a escuchar lo guapo que eras
de boca de las vecinas.

Por fin llegaste al colegio
la tristeza era un recuerdo
con miles de plastidecores
y el bollicao del recreo.

Descubriste muchos niños,
el conserje,
Los maestros,
cada lección aprendida
era un triunfo,
otro reto.

Ibas creciendo a tu ritmo
con penillas y alegrías
tus logros y tus fracasos,
yo, viendo como crecías.

Años de esfuerzos sin fin
años de crianza duros
si tienes hambre te nutro
si estás enfermo te curo
y después, a los 14
me mandas a tomar por culo.

Y llegaban cumpleaños
con sus tartas de galleta,
en San Juan, a coser juas
en verano, a la caleta.
Te enseñamos a nadar
controlar la bicicleta
como saltar de cabeza
sin rebañarte la jeta

Y si se meten contigo,
!no te preocupes chaval!
Eso es de toda la vida:
Al gordito, gordinflón
al de gafas, cuatro ojos
al canijo, el chupa chup
zanahorio al pelirrojo.
Te enseñe a pasar de eso
a que fueras a lo tuyo
y no dejarte afectar
por lo que diga un capullo.

Años de esfuerzos sin fin
Años de crianza duros
Si tienes hambre te nutro
Si estás enfermo te curo
Y después, a los 14
Me mandas a tomar por culo.

Y un día las cosas se tuercen
ahora soy el enemigo
“¿Pero quién te crees que eres
para hablar con mis amigos?"
“y si me junto con alguien
que me puede apuñalar
tu calladita en tu sitio
te echas a un lado y en paz”.

Que no muchacho,que no
que esto no funciona así
que todo lo que te pase
me sigue afectando a mí.

“Quiero una moto”
Pues no
“Quiero un tatú”
Ya veremos
Mejor intenta aprobar
Y entonces negociaremos.

“No eres nadie, no decides
lo que yo puedo o no hacer”
Soy quien sostiene tu vida
la que te da de comer.

Y llegan las amenazas,
los insultos,
los gritos
y los portazos
llega el infierno a la casa
noches enteras en blanco.

Angustias por el futuro
Predicciones de desastre
El provenir viene oscuro
Déjame que te lo aparte.

Muchachitos sin cabeza
que de esta jodida vida
nadie sale de una pieza.

¿Qué te piensas que es crecer?
¿Qué te crees que es ser mayor?
Gritar no te hace mas hombre,
te hace más mono aullador.

Años de esfuerzo sin fin
años de crianza duros
si tienes hambre te nutro
si estás enfermo te curo
y después, a los 14
me mandas a tomar por culo

Aplastaste tu futuro
como un folio mal pintado
lo tiraste por el wáter
y no te tembló la mano.

Querías ser un malote
estabas loco por serlo,
no pudiste conseguir
que yo me quedara allí
y que tuviera que verlo.

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EN DEUDA CON LA COCINA


Dicen, la gente que entiende de estas cosas, que aparte de la bipedestación, el desarrollo cerebral está ligado a la alimentación, me explico:
Cuando éramos una panda de monos correteando por África, teníamos un cráneo diseñado para el mejor funcionamiento de la mandíbula, que comer carne cruda, desgarrarla y masticarla, supone un esfuerzo mecánico importante.

Teníamos grandes músculos y buenos anclajes en el cráneo para que funcionaran sin problemas, una cresta sagital (que es una cosa muy graciosa en lo alto del cráneo) y un diseño como más de trituradora.

Con el tiempo, aprendimos a cocinar, bueno, más o menos. Se supone que primero machacábamos la carne y las raíces, con el fin de ahorrarle este trabajo a las mandíbulas y facilitar en proceso de masticar y deglutir, y más adelante, con el descubrimiento y el control de fuego, ya iniciamos el camino del virtuosismo culinario.

Al liberar nuestros huesos craneales de esta labor, se produjo la expansión del cerebro, con el cual pudimos pensar en diversificar los métodos de la alimentación y la supervivencia, de paso inventamos herramientas, creamos dioses, sociedades, música y arte, que un cerebro en expansión bien empleado, da para mucho.

Otro dato a tener en cuenta, es que tanto si los cazadores tenían suerte con la caza, o no, esperaban comer a diario, que para eso ya se habían dejado a alguien currándose la cocina y la conservación de lo obtenido en otras expediciones.

Quiere decir, que las personas sujetas a la vieja maldición de “¿Qué hago de comer hoy?” merecerían un monumento en cada rotonda de nuestras ciudades, ya que son las responsables de la evolución de la humanidad en su conjunto.

Comentarios como “esto no me gusta” “pues no me lo como” o “si lo sé, como en la calle” deberían de estar contemplados en el Código Penal como delito muy grave, y para no cargar mas al sistema judicial, se debería autorizar a la persona encargada de tan antiguo y digno menester, de poder repartir sartenazos de oficio a quien haga el mas mínimo gesto de desagrado en el momento de sentarse a la mesa.

O en su defecto, recluir al emisor del comentario, en una reserva natural, donde su dieta se limitara a arrancar los trozos que pudiera de una cebra en descomposición (también podría ser un impala o cualquier otro herbívoro) e intentar aderezarlo con las raíces que pudiera obtener excavando con dedicación.

Así que por favor, la próxima vez que os pongan un plato sobre la mesa, pensad que de ello ha dependido ser lo que somos, y tratadlo con el respeto que se merece.

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EL PIANISTA Y LA RELATIVIDAD ¡QUE BIEN LO HACES JULIANO AUGUSTO!

Hay una concierto de jazz en el conservatorio ¿Te vienes?

La verdad es que no sabía si iba a poder !Tengo tantas cosas que llenan lo cotidiano! Por una afortunada conjunción de astros, al final pude sacar tiempo, e incluso encontré aparcamiento para el coche.

Entramos en la sala, hacía calor y acusaba el deterioro de los años. Saludos y charlas insustanciales antes del concierto. Con un poco de retraso, empezó la música.

Seguramente, para esos músicos y esa voz, solo era un ejercicio mas dentro de su carrera, no sé lo que fue para el resto del auditorio.

Dicen que el olfato es el más evocador de los sentidos, sin embargo, ayer fue la música la diosa total de la evocación.

A mí se me desdibujo la sala, de pronto estábamos en uno de los grandes salones del Waldorff Astoria, en una época, suspendida en el tiempo donde era posible la sofisticación, donde el gran Carusso, exigía el respeto de oírle sentado.

Acariciando y golpeando teclas, ese piano nos llevo a Broadway, a Rio, a Manhattan, nos vistió de hermosos trajes de lamé, bailando como una Ginger Rogers cualquiera. Sam se afanaba con el teclado mientras Bogart mascullaba borderias en el Rick´s. Cantamos con pajarillos de tinta de colores. Soñamos con la sonrisa de Sachmo, apoyada en los balcones de Bourbon Street, viendo pasar la cabalgata de Mardi Gras. Emprendimos un camino hacia el otro lado del arco iris, y otro hacia el abismo del alcohol, sumidos en tiempos tormentosos. Lloramos por las favelas buscando a Eurídice. Y hasta hubo un momento en el que fuimos un montón de dibus descerebrados huyendo por Los Ángeles.

Fue un autentico regalo, un paréntesis donde no te acuciaba ni el tiempo ni el espacio, un viaje vivificante a todas las historias, a la mía propia, sumergida en las melodías que me llevan acompañando toda la vida.

Gracias a todos, gracias Auxi, gracias Julián.

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SOBRE AMOR Y DESEO

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EL GRUPITO BILDERBERG O TWAT PACK


Confirmado, hay por ahí un grupillo, que forman la mano negra que rigen nuestros destinos.

Por lo visto para pertenecer a tan excelso club hay que ser un magnate de los medios de comunicación, un banquero de los gordos, experto en defensa o mandar mucho en alguno de esos campos que les dan golpes de timón al mundo.

Se reúnen una vez al año en un hotel de esos que no salen en ningún catalogo de viajes, ¿Para qué? Si los que lo pueden pagar saben dónde está.

Desde ese enclave para privilegiados, se supone que mueven los hilos de mundo. Pues ya que estamos, una cosita.

¿TENDRIAN USTEDES LA AMABILIDAD DE DEJAR DE HACER EL CAPULLO Y PONER ESTO A FUNCIONAR BIEN DE UNA VEZ?

Por lo demás, ni sabemos quiénes son ustedes, ni falta que nos hace, pero hagan bien su trabajo, que nosotros ya tenemos bastante con lo nuestro.

A lo mejor les estamos dando más importancia que la que realmente tienen, y no son más que un puñado de snobs desorientados que se reúnen para hablar de sus cosas y ponerse hasta arriba de todo, que visto lo visto, parece más ajustado a la realidad que vivimos.

Si hay economistas, o gente que rigen la economía….digamos que…..bueno, no se…...................................!” MATÁOS”, QUE SOIS UNOS “MATÁOS”!.

Los de los medio de comunicación (ricos enseñando casas, grandes hermanos, chusmas ejerciendo de oráculos) no están para premio, no.

Si alguno entiende de defensa o de política internacional, sin comentarios.

A ver si van a ser una leyenda urbana más, como la chica de la curva.

Porque, desde luego, si de verdad existen,y aplicando la vieja frase biblica de: "por sus obras los conoceréis" ¡Vaya panda de gilipollas!

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UN COMITÉ, UNA COMISION DE INVESTIGACION, UNA………COMO UNA OLLA


Pos resulta que se monta una flotillaromeriacooperantereivinticativa, y allá que ponen proa a Gaza, llevan medicinas, comida, cemento, ladrillos, 700 personas y no sé cuantas cosas más.

Los israelitas, a los que no les mola nada semejante excursión, la abortan antes de que lleguen a ningún sitio. Sacan la Armada y la arman.

Todos los demás países, condenan, repulsan, se escandalizan, se mesan las barbas y ponen el grito en el cielo, incluso hay quien más suavemente comenta que la situación le produce tristeza. ¿Tristeza? ¡Venga ya! Tristeza te da cuando se tira diez días seguidos lloviendo, cuando matan a gente, lo que te debería de dar es asco de tanta impunidad consentida. Y muchos piden una investigación.

Todos esos países, llevan más de sesenta años consintiendo y arropando los crímenes de Israel. ¿A qué viene ahora tanta alharaca?.

Muere gente, hay unas decenas de heridos, todavía por concretar, pero no pasa nada.

Normal, nunca pasa nada.

¿Qué mierda van a investigar? A ver, vamos por partes. Este grupo de cooperantes, con sus barras de hierro, sus tirachinas y alguna que otra pistola (¿) se dirigen a un sitio, que no es terreno del país que los ataca, es de noche,(en el mar y en el desierto, es donde más negra es la noche), están en aguas internacionales.

Se acercan tres buques de guerra y los abordan con armas automáticas y todo el poderío de que es capaz un estado que está en guerra desde que nació. ¿Alguna tropelía más para incluir en la investigación? En el Índico lo llaman piratería.

¿Qué pasaría si Israel matara a toda esa gente, y mandara al ejército a sus casas a destruirlas? ¿Y si condenara a toda su familia a vagar y a pordiosear por los Monegros o por Tabernas, durante generaciones? ¿Qué pasaría si Israel decidiera, sobre todas esas familias, cuando y donde pueden ir al médico, o estudiar, o trabajar o beber agua, o vivir? ¡Ah no! Eso no va a pasar.

Cada grupo, de gente, que tan ilegalmente, y tan inmoralmente ha sido atacada, tiene un ángel de la guarda en la figura de su embajador. Menos mal.

Tienen suerte, no son palestinos.

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