BUENA PROA


Ultimo día de un año, que no ha sido el más nefasto de mi vida, pero si ha estado lleno de zonas de sombra. Hago un balance, pero no voy a detallarlo, prefiero que sea algo íntimo, ya que solo yo soy dueña de mis actos y conocedora de mis motivos.

Para mis personas más queridas sin las que la existencia no tiene sentido, para todos mis amigos de siempre, para los que solo considero conocidos, para los que siquiera conozco de pasada y simplemente nos dedicamos a leernos y a cotillearnos mutuamente, para ese grupillo de seres que intentamos sobrevivir con un poco mas de paciencia, de lucidez, de alegría.

Que el siguiente bordo sea largo y placentero, que os acompañe una tripulación en la que podáis apoyaros y a la que os guste cuidar. Que las olas sean suaves y los vientos frescos. Que porten bien vuestras velas y la jarcia se mantenga firme. Que no conozcáis vías de agua ni averías de timón. Que vuestra singladura este llena de hermosas radas y de luminosas calas donde descansar y explorar y que el casco se deslice con alegría y descaro por entre la espuma al compás del juego de los delfines.

Y si la cosa se pone fea y arrecia el temporal, que siempre tengáis un buen puerto de refugio con una ducha caliente y una cálida cantina donde encontrar un buen ron y un grupo de amigos. A nuestra salud.

Buena proa para todos.

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OLOR A PATCHOULI


El pachuli huele a madera, a intenso, a……no sé, es un olor profundo. Por lo visto se usaba para ocultar el olor a marihuana en los años 70, y el olor a cadáver en Vietnam. No lo sé, para mi es el olor de finales de infancia, de adolescencia.

Había un sitio, por calle Álamos, un portón antiguo, un viejo patio, y una entrada a un extraño negocio que vendía pañuelos, teteras morunas, zaragüelles, y un rimero de cosas que yo calificaba como exóticas en aquellos tiempos.

Es un aroma evocador de sueños y de historias orientales, aromas a reinos africanos recónditos.

Había un cajón en casa de mi madre, en el que se habían derramado un par de gotas del aceite comprado en aquel sitio mágico. Era una mesa de escritorio, que servía para estudiar y que tuvo un ciclo vital lleno de sobresaltos, en sus últimos años era una mesa de oficina en un taller de neumáticos, y a pesar del tiempo transcurrido, cada vez que se abría ese cajón, exhalaba un aroma misterioso y evocador, de tal forma que parecía alzarse un genio legendario a la par del aroma.

Después pasan los años, te vistes de aromas frescos, florales, Nina Ricci, Vittorio y Luchino, Adolfo Domínguez……según la edad, la época del año y el estado de ánimo.

Y hoy ¡Milagro! Buscando un pequeño detalle para una amiga, y con las manos, las muñecas, los brazos y los antebrazos llenos de zonas impregnadas de distintos perfumes, a ratos mareantes, a ratos vomitivos (que tanta mezcla no es buena), me tropiezo con un regalo de los efrits y los marids de mis cuentos infantiles, en forma de un pequeño frasco de perfume de una marca blanca, con un rastro claro y definitivo de pachuli.

Como si estuviera en las mismísimas puertas de la muerte, allí, entre los champús anti caspa y las mascarillas de contornos de ojos, una buena parte de mi vida ha desfilado ante mí: los años de estudio, las dudas, las certezas necesarias para crecer, los axiomas improvisados y tantas veces modificados, la música, los amores, los amigos………… y todo por un módico precio y con una presentación bastante aceptable.

Benditos los dioses que nos dotan de olfato para que lo usemos de maquinas del tiempo.

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SOMOS……….LO QUE SOMOS


¡Aleluya! Centro comercial, (los odio, y más en estas fechas), la zona de comida rápida (peor todavía) unas fiestas que cada vez tienen menos sentido…..y sin embargo, un fulano compone una música de dioses hace???? No sé cuantos años. Y otro iluminado que la saca de la solemnidad de los templos y se la lleva al sitio más anodino.
De pronto, algo tiene sentido, la belleza, lo sublime siempre tiene sentido, donde sea y por el motivo que sea.
Seguimos siendo capaces de levantar escalofríos de lo más profundo de la columna vertebral, a los sitios más recónditos de la memoria…….! Aleluya!

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20 DE DICIEMBRE, DIA DEL ESCEPTICISMO


Siguiendo el Proyecto Sandia (que nombre poco serio por favor), en esta fecha se conmemora la perdida irremediable de Carl Sagan, y por lo tanto, una fecha estupenda para predicar el escepticismo.

Como buena discípula, también se encuentra en mi estantería “El mundo y sus demonios”, entre otros, fue el primer divulgador que me transmitió la fascinación por el universo, a pesar que los efectos especiales por entonces andaban en mantillas, e incluso consiguió meter en mi cabeza (tan poco dotada para estas cosas) algunos conceptos de física. Para mi es inolvidable la explicación de las dos y las tres dimensiones.

A pesar de eso, mis conocimientos en estas materias es, cuanto menos, mísero. Así que como de costumbre me lo llevo al plano personal.

He tenido una completa educación en colegios religiosos, tengo amigas que echan las cartas, alguna especialista en reiki y otras pocas de cosas más o menos espirituales, místicas o esotéricas…….pero no, como que no me sale natural creer en esas cosas.

A ciertas edades, el que mas el que menos hemos pasado por momentos duros de perdidas, de soledad, de vacío. Momentos inevitables, en los que hubiera dado cualquier cosa por creer en algo, por tener el consuelo de una transcendencia espiritual, en forma de paraíso o de reencarnación o de cualquier zarandaja que hubiera aliviado un dolor devastador, pero parece que el día que repartieron la fe, falté al colegio (estaría con varicela).

En esta época vivimos en una extraña confusión, donde cada nuevo descubrimiento en neurociencia, en física, en astrofísica…o en cualquier disciplina científica, va acompañado con un florecimiento de nuevas supercherías, son los vendedores de crecepelo postmodernos, que desde los nuevos ciberpúlpitos globalizados van obnubilando y convenciendo a mas cantidad de gente, hasta tal punto que acaban tendiendo sus engañosos tentáculos a instituciones como Hospitales y Universidades.

En una sociedad que nos sorprende constantemente con estudios extrañísimos sobre qué velocidad puede desarrollar un cangrejo zapateando por bulerías o similares, hay millones de personas dispuestas a creer en las cosas más peregrinas, sin un solo estudio serio y contrastado que lo avale.

Desde el homo sapiens, hemos evolucionado al homo ansiosus, no queremos ser feos, ni tontos, ni envejecer ni, por supuesto, morir. Y una vez que no tenemos más remedio que aceptar nuestra desaparición, nos agarramos irracionalmente a cualquier clavo ardiendo que nos cuente que todo no acaba con lo material, que no somos solo un saco de partículas con una configuración determinada, como cualquier otro ser vivo o inerte.

Estamos tan asustados, tan angustiados que nos inventamos dioses, y en un alarde sin igual de soberbia, nos decimos que los astros tienen una disposición determinada solo para la mejor interpretación de nuestras perspectivas de futuro. El equilibrio del universo puesto al servicio de nuestros caprichos o anhelos.

Miramos nuestras manos, no como maravillosos mecanismos, sino como pergaminos agoreros que nos cuentan donde estará el amor o la fortuna, y ni el humilde té de la merienda se libra de nuestro escrutinio para conjurar la angustia.

Cada vez más perdidos, dándole la espalda a lo único que nos hace realmente especiales, distintos. La duda.

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LA GIRL QUE DESCUBRIÓ UN STORE


Once upon a time, vivía a little girl en un big barrio de esos de outliying, donde todos los childs acostumbraban play juntos.

She era curiosa and ever andaba looking for nuevas formas de jugar.

One day, anda que te anda, find a gran building lleno de cosas amazings, cargó su little red carro, para to play con los demás childs.

Llevaba grandes canvas para to made tiendas orientales, pipes de colores, bricks de corcho, y un montón de cosas extraordinarias para crear news and dreams worlds.

Reunió a sus friends y les mostró todas esas fantásticas things, y cada uno of this, escogieron algo.

But pasó una cosa unusual. Each de ellos se pusieron a jugar alone, creando sus mundos themselves, donde no entraba nobody else.

La little gril, se puso to curse como un templario, toda angry, y los mandó where peck el chicken, because, ninguno de sus amigos volvió a to play de really.

So, harta, se move a otro barrio where find nuevos amigos, even algunos de los anteriores friends come back a jugar together.

There queda that.

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LLUEVE SOBRE LA TARDE DEL SABADO


He estado antes aquí. Suena el jazz en los altavoces, mientras la tormenta arrecia fuera, en el cenicero, los pequeños cadáveres de momentos perdidos. Un anuncio surrealista sobre un postgrado en mecánica de fluidos, leche caliente, chocolate. La carretera oscura, inhóspita y amenazante. Crisálidas individuales frente a la luz azul, cada una en su pequeño cubículo intentando transmitir algo. El dolor a ras de suelo, el agua alrededor. Dos velas de cumpleaños para espantar la oscuridad. ¿Quién adorna un árbol de navidad en el fondo de un barranco? Fidelidad yacente, nostalgia rampante. Alguien mintió a los voladores y ahora mueren, ateridos, entre relámpagos. Tengo que comprar leña. Encogidos, en la oquedades de las montañas, esperando que los dioses se embriaguen e ignoren a sus criaturas. Los viejos amigos entonan melodías del pasado. Antiguos poemas se resisten a presentarse plenamente, papel amarillento, olor a biblioteca. Cristal que encierra cristal, olvido que olvida olvidos. El rapsoda, anciano, tranquilo, desgrana su eterna letanía tañendo las cuerdas del laúd. La doncella de Orleans, toma cuerpo sobre las montañas de tela ardiente. La voz campanuda y colérica del trueno infunde temor a las ventanas. Bendita amnesia que te hace disfrutar, tres, cuatro veces de algo, como si siempre fuera nuevo. Bajan los improvisados arroyuelos hasta la orilla, saltando sobre cuerdas de guitarras, haciendo sonar campanas, lavando los muros, limpiando la tierra, arrancando de la piel el recuerdo del verano.

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LA ODALISCA OTOÑAL

Desde que su hija se fuera a otra provincia por cuestiones profesionales, se había dedicado a llenar sus horas con cosas diversas, había una oferta amplia en la asociación de vecinos, talleres artesanales, bailes de salón, y alguna que otra cosa más oriental tipo yoga o taichí.

Optó por la cerámica, siempre le había gustado trabajar con las manos, lo que la hizo famosa en la familia por sus originales galletas y un pan casero de lo más creativo.

Una tarde, a la salida de la clase de esmaltes, vio un cartel de un nuevo curso de danza del vientre, sonrió, -Debería apuntarme, hace mucho que no muevo el físico.

Rellenó la consabida inscripción, fue al chino de guardia del barrio y compró un bonito pañuelo color cereza salpicado de tintineantes monedillas de latón. Como si fuera un secreto vergonzoso, se lo probó en la intimidad de su dormitorio, iniciando unos torpes movimientos que hicieran sonar la sugerente sonaja, después de un par de vaivenes de cadera, se echó a reír, se lo quito y pensó que había sido una buena idea.

La sonrisa le duró toda la tarde, mientras participaba en el club de lectura, volvía a ver su imagen en el espejo con el pañuelo atado sobre el chándal, haciendo torpes movimientos, y seguía sonriendo.

Después durante la cerveza que solían tomar a la salida del club, oía en los ecos de su cerebro las monedas entrechocando y seguía sonriendo. Ese sonido se le antojaba como carcajadas de angelitos juguetones de esos de los cuadros de Murillo. Alguna de sus amigas sugirió que tal vez se había enamorado, porque no encontraba otra explicación para ese gesto divertido y ausente. Ella no se molesto en aclarar nada, y seguía sonriendo.

Y, por fin, llegó el primer día de clase.

Hicieron calentamientos y estiramientos, algún abdominal y sacaron los pañuelos: movimientos de cadera de puntillas, andando, pelvis recta, esta pierna estirada, la otra semiflexionada, y un constante sonido de tintineos más o menos acompasados con el ritmo de tambor que emanaban de los altavoces. Y así durante una hora en la que no dejó de sonreír ni un momento.

Esa noche soñó con algo exótico y agradable.

Al día siguiente, al intentar levantarse, comprobó que uno de sus tobillos estaba seriamente dañado. Por la intensidad y la localización del dolor, supo que no era ninguna tontería.

Se duchó y se vistió como pudo y llamo un taxi que la llevara a urgencias.
Una semana después le dieron de alta con media pierna envuelta en vendas elásticas.

Se recuperó lentamente, y volvió a sus clases de cerámica.

En la lámpara de la habitación que usaba de taller, colgó su maravilloso pañuelo sonoro. Mientras se afanaba sobre el torno, dándole forma a una vasija o a un plato, la brisa de la ventana hacia entrechocar las moneditas, llenando el aire de risas de angelitos.
Ella, soñadora, seguía sonriendo.

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PRIMARIA, SECUNDARIA Y EL RESTO DE TU VIDA

Esta es una carta, de un chico que conozco, como respuesta a una invitación a una comida de esas de antiguos alumnos, por razones obvias los nombres son inventados.


“La Paz sea contigo:

Sabes bien, ¡oh hermano! que este ser que ya peina canas, decadente, ermitaño y asocial agradece desde lo más profundo de su roída alma que vos le hagáis partícipe de una euforia tan notable como noble es el motivo que la inspira. Nada más y nada menos que un ciclópeo esfuerzo por reunir, tras muchísimas primaveras transcurridas, a aquellos cuyas infancias germinaron bajo la luz de un mismo prisma puesto por el azar o, en la versión creyente, por la mano siempre sabia del Señor. Sin embargo, me pregunto al leer esa lista de nombres, quienes serán, o mejor dicho, quienes serían esos que antaño seguro que me fueron harto conocidos y ahora contemplo con el más estupefacto de los anonimatos. Recuerdo a Mari Pili I, puesto que incluso la tengo en el facebook, y recuerdo a Mari Pili II, una rubita más seria (en el buen sentido) de lo que cabría esperarse que pese a pertenecer a la clase dominante y refulgentemente guay nunca tuvo un mal gesto con mi persona. Sin embargo, ya lo sabe bien vd., la sociedad infantil Santaestilita, era una sociedad clasista y cruel que no perdonaba en lo más mínimo el ser diferente, ya fuera por discrepancia de caracteres, intereses, o simplemente por sentir que el bagaje común con los demás era más bien escaso. Un pecado (al que le sumamos el de levantar la mano más veces que los demás cuando alguna profesorzuela inepta hacía alguna pregunta elemental destinada a medir nuestro intelecto) que alcanzó en mi caso una magnitud absolutamente desaconsejable para alguien que tratase vivir una EGB moderadamente saludable. Creo que pagué tal pecado de desconocimiento, de torpeza y de soberbia con sobrados intereses para menoscabo de mi por aquel entonces tierna alma infantil. Probablemente desde otras perspectivas la marginación y la puesta en ridículo no fuesen más que "inocentes" chiquillerías, probablemente ahora la madurez y la experiencia hayan transformado a estos personajes en personas, si bien dudo que más inteligentes, al menos más coherentes y educadas (para su bien y el de los demás) pero ni por el proceso lógico más alambicado que imaginarse pueda consigo encontrar afinidades que fomenten un contacto tardío y artificial con aquellos con quienes no las tuve cuando eran compañeros de aula y patio en el día a día. Ya ves que no caigo, o mejor dicho, que no consigo caer en la nostálgica idealización del pasado que nos es tan común a todos los mortales.

Por favor, te ruego que estas muestras de mi arisca política social no supongan en ningún caso una disminución de nuestro mutuo aprecio, ya que mi exposición anterior también podría reelaborarse partiendo de un principio diametralmente opuesto, como es el afecto amistoso por aquellos que sí me tendieron una mano amiga entonces y cuyo contacto a lo largo de los años no se ha extinguido, escasísimo grupo en el que, por supuesto, cuento a vos en posición privilegiada y espero que así sea hasta que el tiempo acabe reduciendo a la nada nuestros recuerdos.

Por lo demás, nada de este lamentable y triste discurso es obstáculo para que deposites, de parte del señor Antiguo Condiscípulo, gran Maestre de la Iluminada Orden de........, el más tierno y perverso bocado disfrazado de amistoso beso en la yugular de las doncellas que aún mantengan la frescura, donaire y lozanía dignos de un retrato de Bougureau, si es que queda alguna de esas. Al resto me temo que no tengo nada que decirles.

Un saludo y Feliz Navidad!!!”


Así que, queridos todos, estad alerta de cómo viven vuestros hijos sus años de enseñanza.

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CITIUS, ALTIUS, FORTIUS, FAIRPLAY Y OTROS MITOS


Como quiera que de una forma u otra siempre acabo estando vinculada al deporte, pues así andamos, con una depresión profunda de por vida.

Noticias de hoy, de la zona deporte, off course : El lio del doping y de la operación galgo, con Marta Domínguez como artista invitada, que por cierto ahora me entero que es nuestra deportista más laureada, sin embargo yo no he visto en ningún momento que le hayan dedicado más tiempo que a algún jugador del Madrid. El futbol club Barcelona que ha firmado un contrato supermillonario de publicidad, algo así como de 30.000.0000 € por temporada. Y una mano de hostias que se han pegado un par de equipos peruanos por un quítame allá ese balón.

Todo esto aderezado con los consabidos simulacros de rueda de prensa, donde cualquier jugador, preferiblemente del Madrid o del Barcelona, es preguntado por alguna ínfima sandez, que ellos a su vez contestan arropados por el telón del photocall, y unas pocas de botellitas en perfecta formación, justificando así la inversión de sus patrocinadores.

Y así un día y otro, y otro, y otro….hasta que la gente se crea que eso es deporte.

Ya he comentado en otra entrada lo que pienso del futbol y de los programas de deporte en general. Pero como seguimos con las mismas, pues me sigo reiterando.

Eso no es deporte.

Deporte es ese pequeño club, patrocinado por Carnicería Manolo y Pepa, sin instalaciones, que entrena cuando los niños salen del cole en mitad del parque del barrio o en los locales de la asociación de vecinos. Ese club que se mantiene rateando y trapicheando a golpe de voluntad, sin ayudas ni subvenciones.

Deporte es ese entrenador, que pilla a su equipillo de alevines y los tiene dos horas todos los días inculcándoles lo que es el trabajo en equipo, sabiendo que no cobrará a final de mes, porque el club no tiene un maldito euro.

Deporte son esas madres y padres, que van a todos los entrenamientos, partidos o competiciones, con sus coches, con su tiempo y su dinero, puesto a disposición de lo que necesite el equipo.

Deporte son esos críos que crecen sin tiempo para nada más que su cole y su equipo y se acaban convirtiendo en adultos estupendos.

En definitiva, eso que sale en la tele es un espectáculo más, a la altura de los programas de corazón y de cualquier otra bazofia tipo reality.

Porque la mayoría de los que se están dejando el pellejo, el tiempo y el dinero en el deporte, saben que nunca saldrán en la tele. Salvo que se acuesten con Cristiano Ronaldo.

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TELETRANSPORTARSE


Literalmente quiere decir transportar a distancia. O sea ir pacá y pallá a tu antojo.

Cuando vives en lo alto de un cerro (bendita paz), pero necesitas hacer algo más que oír a los pajarillos y contemplar el maravilloso espectáculo del mar, el no poder moverte es un hándicap serio.

Romperte una pierna y no poder conducir es mala cosa en estas circunstancias, quedarte sin vehículo, también.

El problema es que estamos malacostumbrados (yo, si), la facilidad de bajar al garaje, arrancar el coche y salir, parece que se da por supuesta, y cuando se rompe la cadena de felices circunstancias que hacen posible un acto tan simple, te cae encima una condena de prisión o de dependencia de la voluntad de otros.

El transporte público de esta zona tiene su propia idiosincrasia. Supongamos que pretendo ir a buscar un libro, estimando que desde que entro en la librería, hasta que salgo con mi nueva adquisición bamboleándose en una bolsita multicolor, ha pasado, pongamos, media hora. Si esto lo hago usando transporte público, necesito dos horas para ir, y otras dos para volver, más o menos. Es decir cuatro horas y media. Me puede la desidia y la pereza. Lo reconozco.

Ahora llevo unos días sin coche, en parte por la gracia de Dios, en parte porque yo también soy muy graciosa y cometí el error de mirar donde no debía y me trague un tarugo de hormigón, de esos de diseño ergonómico.

Estoy empezando a desarrollar la paranoia de un animal de zoológico, ya me queda poco para columpiarme obsesivamente en la lámpara del salón profiriendo grititos guturales.

Realmente, no es que tenga una necesidad imperiosa de salir, cuando vives un poco a trasmano, procuras estar aprovisionada para cualquier imprevisto, pero si tengo la necesidad de saber que puedo hacerlo.

Esta sensación de encierro relativo es paralizante y desagradable, y mis perros son tan poco comunicativos como de costumbre.

Así que enciendo el ordenador, me asomo al Messenger, al Face y al blog pidiéndole a los dioses que por lo menos no palme el ADSL rural.

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CONTROLADORES, AMENAZAS E INVOLUCION

"Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí"Martin Niemoeller (pastor protestante, 1892-1984). Erróneamente atribuida a Brecht

"Divide et vinces" Julio Cesar (Gaius Iulius Caesar Roma, Italia, 13 de julio de 100 a. C. – Ibídem, 15 de marzo de 44 a. C., chico listo que entendía esto de la estrategia)

Y sigo con el tema de los controladores, me han pasado el enlace del blog de una controladora, copipego para quien le interese: http://controladoresareosyotrashierbas.blogspot.com/2010/12/ver-si-nos-entendemos.html

Yo ya le he pegado una vuelta, y es muy ilustrativo, sobre todo porque la mayoría de la información que se nos ofrece en los medios, es de parte del gobierno, o de los afectados por el parón, que obviamente están que trinan.

Sigo pensando, que nos faltan datos. Pero lo que más me ha llamado la atención es que en los comentarios que siguen a la entrada del blog hay, a saber: apoyos, descalificaciones, insultos, peticiones de información y de otros enlaces, y ¡Atención! AMENAZAS, autenticas amenazas de muerte, vuelvo a copipegar :

“Ya hay folletos circulando con la cara de Cesar sobre una diana por Barajas y las direcciones de muchos de vosotros controladores y familiares publicadas por google, lo que denota la rabia que habéis causado a mucha gente inocente. Los damnificados os las vamos a hacer pagar a todos los controladores y no con cárcel ni dinero precisamente.
Esto no se va a quedar así, vais a sufrir el mismo daño que nos habéis hecho, ayer muchos fuimos al auditórium y porque estaba la policía para protegeros pero no van a estar siempre tras vosotros como escoltas, algún día estaréis solos. Somos 300.000 perjudicados y esto os va a perseguir toda la vida lo que nos habéis hecho, no vais a poder dormir tranquilos nunca
LO VAIS A PAGAR. Os lo juramos."

Este comentario, obviamente, está firmado por un “Anónimo”, y de estos hay unos pocos.

Es simplemente espeluznante, al grito atávico de “¡Cogerme que lo mato!”Resumimos un conflicto, largo, enrevesado, ponzoñoso y lleno de zonas oscuras.

Es lo más fácil, bajamos a los controladores de la condición de trabajadores (más o menos privilegiados, mejor o peor pagados, no lo sé) los ponemos en la picota, y además queremos que los lleven al paredón, a ellos, a sus familias y a las madres que los parieron.

Parece ser que no vale con lo del estado de alarma, que de por si es bastante preocupante, hay quien quiere sangre, de la de verdad, nos acordamos de Charles Lynch, y de la Reina de Corazones de Alicia.

A mi me da un escalofrió atroz leer estas cosas, porque estoy segura que tanto el “anónimo” como otros pocos, abrirían una fosa para este colectivo gustosamente.

No quiero decir que lo de esta huelga, no haya sido una hecatombe, pero me parece mucho más grave y más serio que se hagan este tipo de comentarios y que se publiquen los datos de los controladores y sus familias.

¿No basta con saber que si vas a la huelga puedes acabar en la cárcel o en la calle? ¿Tienen que tener los datos de tus hijos, de tu pareja? ¿A partir de ahora el que haga huelga se debe quedar a la merced de cualquier energúmeno sanguinario? ¿O eso solo vale para los controladores?

Han venido por los controladores, y yo no soy controladora, pero no me callo, porque reviento.

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CONTROLANDO QUE ES GERUNDIO


Hay algo que se me escapa. El tema de los controladores se está poniendo muuuuuuy feo.

Primero quieren privatizar (en parte) toda la historia de los aeropuertos. Después nos ponen en estado de alarma y los “militarizan” de forma que deban volver a sus puestos sin rechistar u optar por penas de prisión.

En la radio, la gente que se ha visto tirada en los aeropuertos prácticamente pedían sus cabezas. De sinvergüenzas no los bajan. Pero, no sé, hay algo que no me cuadra.

Obviamente, a todos nos gustaría tener un puesto fijo con un sueldo de controlador, estando las cosas como están, eso no les da mucha popularidad. Lo de la responsabilidad, ya es otra cuestión.

No tengo muy claro que reivindican, ni sé en qué se basan para esa reivindicación. Y desde luego esa huelga salvaje es una gran putada.

Sin embargo, todos en nuestro trabajo, opinamos que de hacer huelga, tiene que ser cuando haga más “pupa”, así nuestras reivindicaciones tendrán más relevancia en los medios. Queremos que la gente se entere de lo que pasa en nuestro colectivo, y entienda nuestra lucha, y para esto, no dudamos en cortar carreteras y autovías si es necesario. Pues si te van a quitar parte de la nomina correspondientes a los días de huelga, por lo menos que sirva para algo.

¿Qué vamos a pensar de los controladores? ¿Son solo un colectivo más de trabajadores o son unos privilegiados? Y sin son unos privilegiados ¿Quién los convirtió en eso y por qué? Con esto, como con los hijos, los consientes, los malcrías y después ¿De qué te quejas?

No se pueden consentir privilegios a nadie, en un momento en el que a todos nos exigen sacrificios, pero, a su vez estamos abriendo una puerta muy peligrosa ¿Son realmente los controladores esas bestias negras, con una ambición sin límites? ¿Qué pasa si se aplica el mismo método para cualquier colectivo de trabajadores? ¿Se podría llegar a eso?

El lenguaje institucional es muy sibilino, hay que tener mucho cuidadito con él, a muchos nos suena lo de “las necesidades del servicio”, es la perfecta coartada para que la administración adjudique a sus empleados la responsabilidad que considere oportuna, sin reconocimiento ni contraprestaciones.

Ahora declaran el estado de alarma por la” paralización de los servicios públicos” ¿A cuántas cosas es aplicable esa frase? Aeropuertos, vale, ¿Hospitales? ¿Transporte? ¿Enseñanza? ¿Comunicaciones? Al futbol en cierto momento se le denominó de “interés público” (a mí como público no me interesa, a más gente tampoco) para justificar no se qué extraña maniobra con los impuestos. ¿No habrán abierto la veda?

Esta huelga esta jodiendole las vacaciones del puente a mucha gente, a otros les esta jodiendo unos ingresos que les eran muy necesarios, es una burrada.

Pero con la declaración del estado de alarma ¿No nos estarán jodiendo a todos?

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EL ROLLO DE LA WIKILEAKS


¡Oh, Sorpresa! ¡Un país poderoso mangonea en la Justicia y en la Economía y en lo que le da la gana de sus países satélites!

¡Dios mío! ¡Tamaño descubrimiento de primer orden! ¡No doy crédito!

¡Jueces y políticos doblegándose a un poder superior! ¡Aceptando directrices impuestas!

¡Chanchullos bajo cuerda! ¡Apaño de trileros! ¡Perros de paja! ¡Monigotes institucionales! ¡Mascarones de proa sin capacidad de decisión! ¡Marionetas jerarquizadas!

¡No puede ser! ¿No son honestos? ¿No son legales? ¡Voto a bríos!

¡Embajadores maledicentes! ¡Informes secretos (y cotillas)!

¿Pero en qué país vivimos? ¿En qué estulta época? (porque, claro, esto no había pasado nunca)

¡La justicia a merced de los intereses de unos pocos! ¡La política corrompida y opaca!

!El ciudadano indefenso! ¡El dolor de muchos a cambio de los intereses de unos pocos! ¡Pardiez!

¡Esos medios de comunicación que no sospechaban nada! ¡Qué revelación! ¡Jamás lo hubiéramos imaginado! ¡Nunca, nunca, nunca! ¡Ni se nos hubiera pasado por la cabeza que algo así estaba pasando!

Ay Zeñó........!Cuanta estupidez!

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FUN, FUN, FUN.


Ya está aquí Diciembre, y con él, las voces infantiles y agudas salmodiando villancicos en los comercios.

La Navidad es tiempo de angustia, si montas una cena familiar, lo primero que se te ocurre es contar las dolorosas e irremediables bajas, las personas tan queridas que ya no están, esos que se esforzaron en que tuvieras dulces y calientes navidades.

Si te centras en los que están, empezamos con los problemas, ¿Pongo tal cosa al horno? No, que no le gusta a….., pero si monto una ensalada,……no la prueba. Este centro de mesa esta hecho una porquería, debería comprar otro, además este año no se llevan las velas rojas….. ¡Qué agobio por Dios y su pesebre!

Si te da por comprar regalos, peor. No hay presupuesto que resista el impulso de tener “detallitos” con todos los que te gustaría. Es simple y matemáticamente imposible, y menos con la que está cayendo.

¿Adorno la casa? ¿Para qué? Si ya no es un hogar, es más bien una mezcla entre piso de estudiantes y meeting point, donde parece que todo el mundo está de paso, entre citas y obligaciones.

Nietzsche decía que Dios ha muerto, los Reyes Magos están enterrados en la catedral de Colonia, Papa Noel es un invento refrito de la Coca cola y los mantecados engordan un montón.

De hecho es cada vez más difícil encontrar vírgenes, pastores y carpinteros, de los ángeles mejor ni hablamos, aunque eso da igual, este año tampoco voy a sacar el Belén, mejor que todas esas figuritas sigan durmiendo el sueño de los justos en sus cajas del trastero, a que salgan a la palestra donde nadie les iba a dedicar ni una mirada.

Así que, de nuevo, me voy a centrar en el consumo compulsivo de turrón de chocolate (que sabe a navidad), mientras me acoplo en mi sofá, con mi manta, mi perra y el canal de cine clásico, con un poco de suerte vuelven a poner “Que bello es vivir”.

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