SOBRE HADAS DEL BOSQUE, ONDINAS, ESPÍRITUS DE LA TIERRA Y DUENDES DEL MAR.


Las hadas del bosque están locas, locas, locas, pá que las recojan.

Suelen ser tozudas, idealistas, a ratos mundanas, pero no confunden el divertimiento con la superficialidad.

Revolotean, dispersas y apuradas sobre una realidad que conocen y en la que participan, pero que realmente no es su mundo.

Parecen más frágiles de lo que realmente son, y son más frágiles de lo que realmente se creen.

Saben ver un roble entre los brotes de los arbustos. Y conocen por instinto las plantas que algún día darán sombra. Son las guardianas de los pulmones de las criaturas que respiran y transforman el mundo.

Siempre están ocupadas, (mantener un bosque, no es algo que se haga solo) es muy importante que los arboles crezcan en paz.

Pero, siempre tienen tiempo para compartir juegos con los demás espíritus de la tierra. Campanillean, revolotean, y alegran la vida de todos los que sean capaces de percibirlas.

Tomar un café con un hada del bosque, es más divertido que con la liebre de marzo.

Las ondinas viven en su propio universo mecido por el susurro de las aguas dulces. En Asturias las llaman Xanas.

Son las diosas de los lagos, los pozos, los ríos y las lagunas.

Saben todos los idiomas, pero casi siempre prefieren expresarse en el suyo.

Atienden a que no les falte la vivificante humedad liquida a los pequeños renacuajos ni a los grandes sauces.

Transcurren, sabias, discretas y alegres por los paisajes, conscientes de su deambular e ignorantes de su importancia. Poseen el secreto de la vida tranquila, aunque no siempre las dejen practicarla.

Cuando una ondina sonríe, titilan todas las estrellas cristalinas de la nieve.

Y estamos tan acostumbrados a su serena presencia, que mucha gente no las percibe, porque las da por supuestas. Ellos se lo pierden.

Las ondinas son las hacedoras del transcurrir del tiempo, Heráclito las conoció y se hizo filósofo, y nos contó eso del transcurrir de las aguas del rio, o sea……..

Los espíritus de la tierra son la firmeza, lo sólido, la vida. Son prácticos, certeros y fuertes.

Y eso algunas veces les pesa.

Ríen con gusto y a menudo, y ademas lo contagian, poseen el misterio de la alegría.

Se interesan por todo lo que pasa a su alrededor, miran, anotan, aprenden, crecen y sustentan a las criaturas que los rodean.

No se paran en tonterías, y se maravillan con la belleza. Son curiosos, les gusta explorar y entender.

Son espíritus cálidos, constantes y voluntariosos, y muchas veces se ven abocados a ser los que mueven el mundo. Pero ellos pueden.

Y si no pueden ya le iremos achuchando desde atrás. Dan calor y ganas de seguir.

Son los grandes motivadores.

Los demonios del mar son traviesos y escandalosos. Tajantes e inmisericordes.

Fabrican tormentas y amaneceres. Hunden ciudades y recalan mansos en los puertos que les apetece. 

Saben de las criaturas de los abismos y se carcajean de las leyendas de sirenas.

Hacen cosquilleantes espumas, olas traidoras y serenos atardeceres.

Protegen piratas, hunden transatlánticos, acarician bahías y arruinan costas, según la lógica de sus propios baremos.

Dibujan calas escondidas y playas multitudinarias, radas privadas y puertos adocenados si les apetece.

Cuando todos los espíritus descansan de sus labores, hacen una fiesta y me invitan.

Hasta ahora, nunca falto.

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ECHO DE MENOS, EN NAVIDAD


No me ha dado por revisar las entradas del blog, que asi a lo tonto capullo van por encima de doscientas. Me reservo el derecho a repetirme. Y aunque ponga algún villancico en inglés en mi muro de Facebook, no os lieis, solo es cortesía, o nostalgia, o vete tu a saber.

Echo de menos la navidad, si, lo sé, con la edad he ido desarrollando un espíritu grinch poco apropiado. Pero aunque peque de soberbia o pedantería. ¡Insisto! La echo de menos, porque yo si sé como era.

Echo de menos que toda la familia adorne la casa, que se escondan los regalos para que cumplan su función de mágica sorpresa.

Echo de menos a mi padre vistiendo unos tubos con espumillón verde, que acababan convirtiéndose en un maravilloso árbol navideño, rematando sus ramas con garbanzos envueltos en papel de celofán rojo.

Echo de menos a Pippi Lamstrumg que era posadera, al pavo del belén mas grande que los soldados del rey Herodes. Al río de papel de albal y a las montañas de corcho.

Echo de menos a mis tíos que montaban teatrillos y revisaban las letras de los villancicos.

Echo de menos rascar con un tenedor una botella de anís. Anís de los borrachuelos y los roscos caseros. 

Tocar las castañuelas con la familia, al borde de un colapso colesterolero.

El ritual de sacarle el hueso a un jamón.

La cocina como centro del mundo, cálida, aromática.

Las delicatesen de mi madre, los rulitos de lomo empanados con queso y jamon, el cóctel de gambas, saciante y sin artificios. 

Echo de menos la comida navideña como red de afectos. 

Ir a casa de mi tía con la bata y los banquillos de la cocina. 

Las delicadas bolas de cristal del árbol, con paisajes invernales que no conocíamos.

A mi primo atronando con su trompeta de arcángel y al apuro de mi madre porque las bengalas quemaban los manteles.

Echo de menos las zambombas, las sonajas, la misa del gallo y las cabalgatas afanadas recolectando caramelos.

La alegría de las calles, de las luces.

Echo de menos la seguridad en los afectos, la protección, la bonhomía, la dulzura.

Seguramente, lo único que echo de menos es mi infancia.

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CALOR DE HOGAR

Las placas solares, son un gran invento. Los hogares gélidos, una gran desgracia.
Los climatizadores, las estufas. Esas mesas camilla con el brasero……uuuuuuuuuuh que no te quieres levantar aunque te aburra el monopoly o tengas un pipi loco. Toda la vida. Toda, todita toda, te has quitado el frio con los jersey.
Y un día, ese día….llega un día (o no) que tienes una chimenea en el salón,   una de las grandes, cosas de la vida, esa vida, que te quita y te pone lo que le va pareciendo.

YUJUUUUUUUUUUJUUUUUÚ fuego, el fuego primigenio de los ancestros, y te apañas con los troncos, y aprendes a disponerlos, y lo disfrutas………..y la vida cambia, las llamas bailan, la casa pierde el frio. Haces castañas asadas, chorizos, carne pan,....... todo a la leña, riquisimo, no hay ingrediente mejor que buen fuego y buen compañia.

Y se te olvida. Se te olvida todo. La disposicion de los troncos. Donde coño arrumbaste la trébede. Y la chimenea se convirte en una cosa huera e inutil.Un artefacto vacio en mitad de la estanteria.

No has olvidado a las compañias, pero no los requieres, no los llamas, no te atreves, ha pasado tanto tiempo. Igual no es el momento, igual los incomodas.....vete tu a saber.

Y ya no sabes cómo encender el fuego. A pesar de los troncos de olivo, del hogar dispuesto y de la gente expectante…… no prende, el fuego no sube, la leña no arde.

Y se buscan momentos de felicidad en los ecos remotos, esquivos, distantes. Se ruega a los Lares para que el dios fuego se presente. Se hace memoria, recuperar el tiempo perdido cuando el calor tenia significado. Amigos. Sueños. Castañas. Futuro.

Y los leños deciden arder, cuando las personas deciden dormir. Pero la leña ardiendo no solo da calor en grados, los troncos arden rápido, la noche transita despacio, los satélites parecen que no se mueven y el frio de las estrellas es inamovible, prístino e inalcanzable.

Las criaturas humanas se calientan en el fuego mirando las frías estrellas. Y recordamos el calor de los amigos. Lo recordamos, porque lo tenemos.

Y sigue la vida.

Inasequibles al desaliento, como la  pequeña cerillera, frotamos dos palitos para calentarnos.

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SOBRE LA JUSTICIA, LA DOGMATICA, LA REALIDAD Y OTROS ASUNTOS


Parece ser que cuando uno llega al poder hay dos cosas fundamentales e inexcusables que debe hacer, a saber: cambiar el sistema educativo y meter alguna reforma en el Código Penal.

Hay que moldear las mentes de los futuros ciudadanos a medida de la ideología de turno, hay que modificar su percepción social al modelo imperante y hay que volver locos a los profesores y a los editores de libros de textos…….los alumnos que se jodan y estudien lo que digamos, les sirva, o no.

El que comience el curso con los libros todavía sin salir de la imprenta no es un detalle importante, ya se las apañaran los padres para que los tengan, (eso me ha pasado, lo juro).

Cada reforma educativa empeora la cuestión, cada vez los niños salen de secundaria más ignorantes y más incultos, los informes Pisa siempre nos dejan a la altura del betún cultural. Una vergüenza vergonzosa. 

Lo del Código Penal es pa matarnos mataos. ¿Cómo se decide una reforma de este tipo? Pos nada, sin problemas, a petición popular, que es lo suyo. 

Las políticas a ese respecto, no tienen una función de prevención. No. Simplemente es una forma de complacencia al electorado, al que no se puede satisfacer en otros campos como el económico o el social. 

Tanto es así, que todavía no ha salido la primera hornada de criminólogos españoles con su titulo específico.

Esto que parece una tontería reivindicativa, no lo es. Si para comentar el futbol necesitamos un periodista especializado en deporte, para tomar decisiones de política criminal, necesitaríamos las conclusiones de estudios criminológicos hechos por personas especialistas, básicamente criminólogos, esa gente que no emiten opiniones, sino que se basan en los estudios realizados sobre el tema a lo largo de los años. Lo que viene siendo expertos en la materia. 

Porque criminólogos siempre hemos tenido, y además de los buenos, pero se han tenido que conformar con emular a sacrificados estilitas y predicar en el desierto de la estulticia y la conveniencia política, y por supuesto formarse en otras disciplinas e irse fuera a aprender Criminología. 

Eso sí, de vez en cuando nos cuentan que se ha tomado tal o cual decisión consultando a los expertos, lo que no acaban de decirnos es en que son expertos, tal como salen algunas políticas igual lo son en filatelia o colombofilia, vaya usted a saber.

Ahora nos van a colocar lo de la cadena perpetua, envuelta en un bonito eufemismo diseñado para el caso, que en eso si que tenemos gente muy avezada. Como haya una par de casos Breton más, nos colocan una guillotina en cada rotonda, con su tribuna correspondiente para quien quiera disfrutar de la performance en directo, o igual nos transmiten las ejecuciones en plan reality, todo esto por pura justificación de atender las peticiones ciudadanas. 

Peticiones que hacen algunos ciudadanos previamente lobotomizados, desinformados, jaleados y convencidos desde cualquier púlpito mediático. 

Como madre, al que toque a mi hijo me gustaría ajusticiarlo, a ser posible con mis propias manos, con la tapadera oxidada de una latita de foie-gras. 

Pero, como madre, no me gustaría que mi hijo viviera en una sociedad que imponga la pena de muerte, la cadena perpetua y los ajusticiamientos, en una sociedad oscurantista e ignorante.
Este matiz es importante, es la diferencia entre fantasía y deseo. Todos fantaseamos con ser justicieros implacables, pero en realidad lo que deseamos es una sociedad justa.

Para cualquier nueva ley, nos cantan la milonga de los países de nuestro entorno, y nos cuentan la comparativa. Para estos temas de educación y justicia, silban mientras se miran el ombligo, o los güevos si se tercia. 

Que se pueda encerrar a alguien de por vida, o matarlo, está comprobado que no sirve ni para prevenir ni para demostrar nada, y ademas no es justicia. 

De hecho, repitiendo un viejo aforismo “la justicia, si es lenta, no es justicia”, (de eso nos llevamos la palma) nos damos cuenta de que nuestro problema principal, no está en reformar el Código.

Al final, somos el "país de nuestro entorno” con más cárceles llenas de pobres y condenas largas, y ¿Por qué? Porque no habrá justicia hasta que los códigos sean justos, el sistema eficaz y hasta que todos los abogados sean de oficio para todo el mundo.

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LA RED DE BOLIS DE GEL DE COLORES


Y entonces, hubo una mágica conjunción de astros, y no se sabe como. Aprobé el examen de acceso. Y ya ha pasado un año.

Y he terminado primero. Anda. Toma.

Veo a la gente en el patio de la facultad, formalizando matriculas, los veo y me veo.

Iba yo charlando con mi Bea ¿Qué vas a hacer este año? No se, gimnasio, teatro, pilates, reiki…….como que no. Lo del senderismo o montañismo me pilla un poco lejos de mi capacidad física. Estudiaría, me plantearía estudiar, pero no asi a lo tonto capullo me gustaría………. Pero eso no hay en nuestra universidad. Si, si que hay desde este año. Preséntate al acceso. Seguro que lo apruebas (es que hay gente que cree en mi y todavía no se porque)

Y me presento, y contra toda lógica, contra todo pronostico, apruebo. Y entonces pienso. Bueno, si, vale, pero esto no lo saco ni loca.

Diez asignaturas, los libros de texto llevan treinta años cerrados, las neuronas chirrían, los compañeros van a ser excesivamente jóvenes, y total ¿Paqué?

Pos esto es que llego y me siento en primera fila, y me divierto una pecha con lo que cuentan, tomo apuntes, discuto, me rio con la gente, nos vamos a cafetería, estudio, aprendo a defenderme con el campus virtual, los power y el Word.

Tengo una plantilla magistral de asignaturas y profesores. La mayoría, mas jóvenes que yo, mas sabia yo en lo mio, infinitamente mas sabios ellos en lo suyo.

Y empiezo a distinguir entre las personalidades de mis pequeñuelos condiscípulos, y entre las distintas teorías.

Aporto, me aportan, descubrimos, y mi hijo estudia en la biblioteca de mi facultad. Mi sobri se apunta y nos apunta a sus descubrimientos, y hacemos una red.

Una red pintada con bolis de gel de colores.

Solárium, azoteas, bibliotecas, aulas, seminarios y patios, apuntes, calculadoras, bancos acogedores, cafeína y hielo, tensiones, historias, cotilleos y risas, repasamos, no repasamos. ¡Ya vale con tanto repasar!!Joder! 

Y las niñas en casa, la leche con nueces, el queso con piña, el doctor Cooper, los perros, los nervios…………….

Y mis rubias locas que olvidan los bolsos el día que cogen el autobús de vuelta y se apuntan los nombres de los músculos en el cuerpo (con rotulador que no sale en la ducha, son asi ellas) las del moreno flexo que saben de probabilidades y las del moreno trópico que saben muchas mas cosas de las que saben que saben.

Los niños, ¡Huy que variedad de niños! A esos ya los pillaré cuando les toque.

Y ha pasado un año, tan breve y tan intenso como solo puede ser un año.

Notables, aprobados, suspensos y matriculas de honor como quimeras flotando en la nada.

Y ha pasado un año.

No se lo que pasara el próximo, de hecho, nadie lo sabe. Pero ya me da menos miedo caerme, porque tengo red.


Tengo una red de bolis de gel de colores.

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EL ERROR DE LA CRIMINOLOGÍA



Curándome en salud, y sabiendo que esta pequeña reflexión no va a ser analizada por Vold, Bernad y Snipe, que al parecer pegaron un repasito exhaustivo por las Teorías Criminológicas, aviso a los navegantes que todo lo que a continuación expongo, no es mas que un producto nacido de la temeridad, derivada  de los escasos conocimientos de alguien que esta todavía en mantillas y en la fase de toma de contacto. (Si algún día soy Doctora, o por lo menos termino la carrera, prometo revisión).

Teniendo en cuenta, que tradicionalmente, como ya sabemos,  siempre se criminaliza a los mismos, vamos a pasar a analizar como muchas teorías se ajustan perfectamente a esos otros que normalmente no son criminalizados, pero cuyos delitos originan cientos de miles (¿millones?) de victimas en cascada. Esto lógicamente se produce porque hasta hace poco, y salvo contadas excepciones, nuestros queridos teóricos pertenecían a la alta burguesía, no tenían ni idea de lo que era vivir en un barrio de gente trabajadora y decente y solo contactaban con gente de “otras clases” al mismo nivel que un biólogo contacta con los ratones. ¿Vamos a especular? Me apunto.

Nos saltamos un montón de teorías, porque ya sabemos que la clase alta no solo es rica, sino que esta compuesta por gente; alta, lista, delgada y guapa. Asi que nada de atavismos, neuroticismos, y mesomorfadas, que son cosas muy vulgares.

Partimos de un modelo: Las sociedades secretas en las universidades de elite: los Skull and Bones de Yale, o los Bullingdon Club de Oxford, por ejemplo. Ambos han incluido en sus filas a esa gente que acaban decidiendo los destinos del mundo, presidentes de ambos países incluidos, Bush en los Skulls y David Cameron en los Bullingdon.

Empezamos con Hirschi y sus vínculos sociales:

Apego; cuanto mas cercanas son las relaciones del niño con sus padres, cuanto mas apegado se siente a ellos y más se identifica con ello, menores son las probabilidades de que realice actos delictivos (Hirschi 1969). La mayoría de estos niños, nada mas nacer, suelen pasar a manos mercenarias: amas de cría, institutrices, preceptores, internados. Asi que si desarrollan un vinculo de apego, seguramente lo hagan con su tata, a poco que crezca, se da cuenta que a su tata le pagan por eso, no parece que sea ese el vinculo ideal.

Compromiso; la persona que participa en la sociedad adquiere bienes, reputación y estatus, elementos, todos ellos, que pueden perderse si comete un delito. Estas personas;  los bienes, la reputación y el estatus los traen debajo del brazo cuando nacen y hagan lo que hagan raramente los pierden.

Participación; tomar parte en las actividades convencionales ¿Cuáles son las actividades convencionales entre los chicos de las elites? ¿Partidos de polo? ¿Esquiar en Chamonix? Esto me desconcierta un poco, pero no creo que ninguna de estas cosas evite que cometan el tipo de delito que acaban cometiendo.

Creencias;  la creencia en la validez moral de las normas y la obligación de respetarlas esta debilitada en algunos sectores de la población, pues las personas varían en el grado de convencimiento acerca de la necesidad de respetar las reglas de la sociedad (Hirschi 1969) No tienen necesidad de respetar ninguna norma, para ellos, no valen. De hecho la imposición de normas al resto, es una cuestión de mantener el statu quo.


Mí querido Cohen, sus Subculturas Expresivas y su desconocimiento de la gente de la que habla. A ver, matizo, este señor fue Director de Orientación de la Institución Estatal para Delincuentes Juveniles, o sea que a los que eran delincuentes los conocía, a partir de ahí se hizo una composición de lugar sobre lo que era vivir en la marginalidad, solo que en su caso, asocia directamente marginalidad, clase baja y clase trabajadora, tratándolos como sinónimos (a lo mejor es cosa de los traductores, pero no creo que todos los traductores hayan patinado en lo mismo). Y en el mismo lote metemos a Cloward y Olhin, ya que más o menos cantaban al mismo palo.

Cuando en este subgrupo se aplaude, se premia con reconocimiento o por lo menos, se justifica o se excusa lo que el resto del grupo (sociedad) desaprueba, condena, o rechaza, considerando que debe ser castigado, entonces a este subgrupo lo denominamos una subcultura delictiva (Cloward-Olhin, 1960) Como muestra, nuestros queridos muchachos del mencionado Bullingdon Club de Oxford, suelen disfrutar de exquisitas cenas en restaurantes escogidos, que normalmente acaban con vandalismo, por aquello de mira que malotes somos los niños bien, y salen lanzándoles cheques al maître. Eso como anécdota, a saber que más cositas harán.

Delincuencia expresiva; creo que con el ejemplo del restaurante, ya basta.

Delincuencia maliciosa, eso, que también vale el ejemplo

Oposición a las normas dominantes. La conducta del delincuente es justa, según los principios estándares que rigen su subcultura, precisamente porque es injusta según las normas de la cultura circundante (Cohen, 1955, Delinquent Boys pg. 28) Esto, creo, que esta bastante claro.

Versatilidad;  es complicado porque los vandalismos, consumos y desviaciones de estos chicos ni son publicitadas ni suelen tener consecuencias penales, pero vamos, que entre Paris Hilton y el Príncipe Harry ya nos hacemos una idea.

Búsqueda del placer a corto plazo. Los miembros de una subcultura no tienen interés en actividades que requieren mucha planificación. Responden impulsivamente a cualquier sugerencia que pueda suponer diversión.  (Cohen debió nacer viejo, porque esto es lo que hace cualquier criatura joven)

Énfasis en la autonomía del grupo; resistencia frente a instituciones como la familia o la escuela, que tratan de regularla. No hay mayor autonomía que tener una tarjeta siempre disponible. Estos chicos suelen tenerlas siempre.

Estatus adscrito; las personas que interiorizan esta ética, suelen atribuir reconocimiento a los demás sobre la base de los indicadores que muestran la clase social a la que se pertenece (Cohen, 1955: 118-119) Ellos tienen mas que interiorizado lo de la clase a la que pertenecen.

La subcultura delictiva consiste en el rechazo explicito y global de los estándares de la clase media y en la adopción de su antítesis (Cohen 1955:129) Eso, lo dicho.

Se podían ir cogiendo una a una muchas más frases de Cohen y comprobar como van cuadrando con estas sociedades universitarias, pero eso os lo dejo para que lo descubráis mientras preparáis el examen.

Vamos a Cloward y Olhin y la Oportunidad Diferencial, o las Subculturas Instrumentales, que también tienen lo suyo.
Aspectos más destacados:

Existencia de una delincuencia adulta; para ello es necesario que existan en la comunidad delincuentes triunfadores, esto es, personas de las que se sabe que han alcanzado un cierto éxito económico por vías delictivas. (Cloward y Olhin 1960:163) Pos claro, papi, sin ir mas lejos, dudosos movimientos financieros, manipulación de la opinión publica, evasión de capitales, estafas inmobiliarias……

Existencia de estructuras de integración del joven con el mundo delictivo adulto; debe existir un sistema de relaciones sociales que permita la integración entre los adultos y los jóvenes, facilitando la comunicación entre personas de diferentes edades tanto de motivaciones delictivas como de técnicas para realizar los delitos ( Cloward y Olhin 1960:163) para eso esta el negocio familiar, faltaría mas, y el niño nada mas que acabe la facultad, que aprenda a mover los hilos, igualico que su padre, mialo que mono.

Integración del mundo convencional y el mundo delictivo; esto se hace con total naturalidad, y aunque algunos de ellos acaben siendo políticos, empresarios o financieros respetables, otros se pueden dedicar en su vida privada al consumo de sustancias, al abuso de menores…y en el desarrollo de sus profesiones, al cohecho, malversación de fondos, trafico de influencias….casos, conocemos alguno.

En el proceso de integración en la subcultura instrumental el joven procede a abandonar su anterior delincuencia expresiva y desarrolla un comportamiento disciplinado, instrumental, orientado a la carrera. Se trata de una subcultura totalmente controlada por el mundo adulto (Cloward y Olhin, 1960:170) Aquí ya es cuando el brillante universitario se ha convertido en uno de esos hijos de perra que llenan de gentes los comedores de Cáritas y de inmuebles embargados los balances de los bancos.

Subcultura apática;  son los que dentro de estas subculturas, no dan la talla y acaban refugiándose en la droga o en otros estereotipos que de vez en cuando nos ofrece la prensa del corazón, son los pocholos y las martinez-bordiu de la vida.

Bueno, como esto ya va quedando un poco largo, no podemos irnos a Matza y Sykes porque las criaturitas no tienen nada que neutralizar. Las reglas que rigen para el común de los mortales no se han hecho para ellos. Podríamos aplicarles las leyes de Tarde, la asociación diferencial de Sutherland, el aprendizaje de Akers…….y algunas teorías mas.

¿Por qué no se ha hecho hasta ahora? ¿Por qué las teorías siempre se han aplicado a los mismos? ¿No estaríamos mejor si a todos estos se les hubiera tratado como lo que son, como subculturas criminales? Pá mi que si.

Pues, mis queridos criminólogos, cierro con un párrafo del libro, que me ha encantado.
La criminología, por tanto, no puede, a la hora de presentar sus propuestas político-criminales, prescindir de los valores, pues es indudable que existen políticas criminales que hacen a la sociedad mas justa, y existen políticas criminales que hacen a la sociedad mas injusta [….] El conocimiento de la efectividad, es una cuestión básica,  que debe aportar la criminología para hacer mas racional la decisión sobre la clase de reacción a adoptar ante la delincuencia, pero en la decisión, son también relevantes nuestros valores sobre el tipo de sociedad que queremos (Cid Moliné, Larrauri Pijoan, 2009)


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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO IX. DIVINO TESORO


Ya tenía yo experiencia anterior con gente muy joven. Ya he hablado, hace tiempo de mis niños del waterpolo. Digo de waterpolo porque es lo que me tocó, y eran los mejores, todos tienen un lugar for ever en mi corazón.
Pero hay una legión de gente muy joven dedicada al deporte. Colegio, entrenamiento, instituto, partido, competición, superación de marcas, estudio de estrategias, victorias, derrotas, entrenamiento, esfuerzo, recompensa, entrenamiento……..
Hay jovenzuelos que no les gusta el deporte, están en otros temas. Tocan instrumentos, aprenden a esculpir, a pintar, a cantar, a aprender idiomas…..
Niñatos inconscientes que se pasan el día de botellón y son muy felices porque lo tienen todo hecho (pensamiento general).
Vale, niñatos, haberlos, haylos, pero no todos son jóvenes.  Jóvenes inútiles también,  pero tampoco todos los inútiles son jóvenes.
Es que estoy mu hartica de escuchar burradas contra la gente que viene achuchando detrás.
Eso molesta, a nadie le gusta que le achuchen, solo una cosa, su obligación es achucharnos.
Asi que voy a contaros lo que me he encontrado en clase. Y atentos, que aunque la edad media sea muy muy baja, el listón esta muy muy alto.
Niños, pocos, pero selectos. Tíos inteligentes, divertidos y encantadores. Gente que hace su segunda carrera, vocaciones de otras cosas, gentes que serán grandes historiadores, por ejemplo, o vaya usted a saber que, que algún artista también anda preparando exámenes.  Eso sin contar los calladitos. Esos que serán sorpresas a otro plazo, con esos contamos todos para asombrarnos. Buenos tíos, buenas cabezas, buena gente.
¿Y mis niñas? Ni a soñar que me hubiera puesto hubiera encontrado un ramillete de tías más especial (Si me extiendo mas, estoy disculpada, es que son mas.)
Listas, responsables, peleonas, variadas, ¡Que mira tu que suerte hemos tenido! (¿Verdad Carmela?)
Yo, que no he sido madre de niña, no tengo más que flipar. Mis chiquitinas son especiales. A lo mejor por Criminólogas, a lo mejor es que como eran especiales, acabaron todas en la misma aula. Vaya usted a saber.
Estudian, coquetean, preguntan, responden, se agobian  y persisten…………….! La leche! Gastan más en congresos y seminarios que en botellones (a pesar de las planchas) están más preocupadas por el esfuerzo de sus padres que por su futuro. Preguntan, indagan, comparten,  investigan, estudian, se desesperan, buscan soluciones, arropan a sus hermanos (¡Ay Elena cuanto te vamos a echar de menos!), echan de menos a sus madres(¡(Aquí había puesto unos pocos de nombres, pero como soy amnésica, no me parece bien).Seguro que muchas se me quedan en el tintero.
A la otra Carmen y a mi no nos queda mas que sentarnos a ver el espectáculo (¿Verdad Carmela?) ¿Qué cosa tan buena habremos hecho en otras vidas para tener la fortuna de atinar con toda esta gente en esta? (Eso, mas nombres que he borrado, niñas dulces, inteligentes, racionales, escépticas, asombradas, estadísticas, teóricas, de medicina o de derecho). Alguien importante se me olvida, seguro………Y nuestras agregadas, nuestra punta de lanza de segundo, esas compañerillas y compañerillos que comparten sinsabores. Y los expertos, esos que vienen de vuelta con otras opiniones, con otro bagaje, con otra forma de ver las cosas. ¡Cuantísimo nos hubiéramos aburrido sin ellos! Miguel Jomio, Por Dios, que no se puede ir ahorcando curas asi por las buenas, Juan, nuestro oráculo particular de arte y cine. La dulce Irina, que a poco que la encabrones saca el hacha.  Y los inamovibles, y los sindicalistas, los peleones…………………….. ¡Coño! ¡Que de gente!
Que maravilla, que enriquecedor, que suerte, que suerte, que suerte, atinar con toda esta gente en el mismo sitio, en el mismo tiempo.
¿Y el claustro? Pos pa que nos vamos a engañar, me lo he pasado genial con Paco el de Antropología, he disfrutado con las clases de Ana como una mona, David ha sido magnifico, la picarona de Livia…….es que me gustaba como miraba, asi al bies, pero vaya tela. Trujillo debería hacer todas las clases en plan seminario, gana mucho en las distancias cortas. Nuestro inefable don Manuel………….alguien debería comentarle que no somos matemáticos, cada vez que se acuerda, las clases son mucho mejores. Nuestra plantilla de forenses es genial, (a mi me lo parece por lo menos,  tienen tanto que contarnos, tanto que enseñarnos….) ¿Y Elisa? A ver, ¿Qué pasa? Elisa no nos puede dejar el curso que viene, aunque tenga ese punto que intimida………..joder Elisa, es nuestra Elisa, nuestra Criminóloga de cabecera, Enga ya, que si tiene mas cosas que hacer, pos que si, que vale. Pos si le faltan horas al día, seguro. Pero tiaaaaaa ar favó no nos puedes dejar e ir asi, de aquella manera. ¿Quién va a criar al relevo? ¿Cómo se te ocurre dejar semejante tarea en otras manos? Engaaaaaaaaa, te guste o no, esa tarea es tuya. Tatocao.  Ar favó, no te puedes ir porque el día no tenga mas horas. Las poquitas que tenga pá Crimi son nuestras. Piénsatelo.
El año que viene. Mas.


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LA COARTADA BIOLÓGICA


Vaya por delante que me estoy refiriendo a un tipo muy concreto de persona, básicamente a un tipo muy determinado de hombres. También hay mujeres, pero esa es otra historia, y  paso de analizarla, que critiquen ellos.

Pues esto es, que llega un señor, normalmente amante esposo y padre ejemplar (normalmente, lo que se dice normalmente, no dan la talla para esa etiqueta,  pero les encanta que los califiquen asi) que cumple muchos taitantos  y sufre un ataque de pánico, le da el yúyu existencial y quiere cambiar de vida.

Seguramente porque se ven mediocres y mayores, y se perciben a si mismos como seres iluminados, llamados a labores mas altas, a disfrutar de cuotas mas sublimes de felicidad, se sienten estafados, minusvalorados (esta palabra en si, ya es bastante gilipollesca).

Su familia es una carga, un caos metido en una vivienda de gente vulgar: su mujer se ha hecho mas mayor, menos complaciente, mas cansada, sus hijos no cumplen sus expectativas, su trabajo es una lápida……….. es que nadie los entiende. Angelicos.

Además que ellos, descendientes de los cazadores neolíticos, están destinados a esparcir su semilla y a asegurar la perdurabilidad de sus genes, no son responsables de esa pulsión, es que están programados para eso. Vale, si, bueno, lo que tu digas, tomate algo que yo invito.

Y entonces empiezan a sentir, la crisis de la edad madura, el canto del cisne, la necesidad de replantearse la existencia…………… y otros eufemismos varios para justificar la falta de responsabilidad. Si son del tipo intelectualoide impenitente, pueden llegar a retruécanos sofistas verdaderamente asombrosos. Pero la finalidad es la misma, mojar el churro en otra taza que no sea la de siempre.

En el tiempo transcurrido, mientras formaba una familia, ha pasado de compartir las obligaciones cotidianas, no se ha enterado de cuando había una tutoría, nunca ha ido a la compra y ni puta idea de donde estaba el pediatra.

Ha dejado a la “mari” de turno, sola ante el peligro, matando esos dragones cotidianos, que ni llevan a la gloria, ni aparecen en los cantares de gesta, durante años. No ha compartido, no ha apoyado, no ha consolado, no ha entendido de qué iba esto de asumir consecuencias.

Ha hablado de su mujer con un tono irónico, paternalista, complaciente y despectivo. Y en un acto de desesperación final, sale al “gran mundo” de las personas sin relaciones estables, como un zahorí ensimismado, siguiendo las indicaciones de su tiesa pollita, hasta que, cualquier aciago día ¡Albricias!…..aparece otra, u otras, si dispone de tiempo.

¡Oh! ¡Que innovador! ¡Que muestra de genialidad!!Nuestro querido personaje, ha descubierto los cuernos!
Peeeeeeero, siempre hay un pero, off course, a esa otra,  la trata de forma distinta. Claro.

Se vuelve mimoso, atento, sociable…cenas, cines, copas y risas en las terrazas (su pareja ni se acuerda de cuando compartió cosas asi con ella), y ¡Por fin! Lo consigue, consigue a alguien que lo escucha, lo entiende y le hace cariñitos (lo de las labores mas altas y esas cosas ya dan un poco mas igual) y sobre todo, consigue sexo no profesional pero sin complicaciones. Ea yasta. Arreglao el problema, superada la depre, mira tu que bien.

Y se quedan tan a gustito justificando lo injustificable. ¿En que manual habían estudiado lo de que tener una familia era como un paseo en barca, un Disneyworld sin fin? ¿Por qué faltaron a clase cuando explicaron lo de la constancia, la responsabilidad, la honestidad y el respeto? Preguntas sin respuesta, en esta cultura nuestra de obsolescencia programada.

Y socialmente, todo el mundo lo lamenta, pero lo aceptan, estas cosas pasan, el desgaste, la rutina………es normal, tan normal como tomarse las pastillas que hagan falta, para pensar que no eres un viejo rijoso, sino un joven con expectativas, ignorar el paso del tiempo por el cuerpo y por la existencia, aunque te vaya la salud y la vida en ello. Anda queeeeee……….

No es que yo tenga nada en contra de las parejas múltiples, o de la lujuria (que por otra parte me parece uno de los grandes inventos de la humanidad). Es que ambas cosas con incompatibles con una vida afectiva y emocionalmente estable, mas que nada por esa gente que participa en tu mundo y afectos. Simplemente hay que optar. Pero hay que optar a tiempo, no machacándole la vida a los que la comparten contigo.

Por lo que, por favor, nada de milongas, ni de excusas metafísicas. Nada de teatrillos y chorradas. Nada de coartadas biológicas. Sed honestos muchachuelos, y decidlo de frente.

Os han faltado cojones para terminar lo que empezasteis.

Pringaos.


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ARTOQUIETOPARAO






Pues si, hay abuelos que insisten en parar el trafico con la palma de la mano.

Que les toque o no pasar según los colorines del muñequito del semáforo, no es un dato que ellos tengan en cuenta.

Llegan al paso de peatones, levantan la mano correspondiente, presentándole la encallecida palma a los coches, y cruzan la calle.

¡Joder si cruzan!!Cualquiera les dice que no!

Y si les dices algo, por aquello de que eres su hija, su nuera, su acompañante….o cualquiera que comparta paso de cebra, el comentario más habitual es:
.-…….ya pararan por la cuenta que les trae.
Y cruzan.

Cruzan porque están hartos, porque quieren llegar a casa, porque están hasta los güevos de que su mundo sea propiedad de esos apresurados conductores jóvenes (a ciertas edades casi todo el mundo es mas joven que tu, y tiene mas prisa,conduzca o no).

Hartos de haber perdido el silencio y los huertos, hartos de que nadie les avisara de que esto era asi de corto. Harto de que los hijos no vayan a verlos. Hartos de no importarles a nadie. Hartos de que su medico de cabecera los tome por viejos chochos y de que les corten la siesta para ofrecerles algo estupendo sobre internet. Hartos de las noticias.

Hartos. Hartos. Hartos.

Toda la vida esforzándose honestamente para esto.
Para que el mundo sea un lugar ruidoso, apresurado, inhumano

Y entonces llegan al paso de cebra con la determinación de un samurái. Y desafían al pollopera del wolkswagen golf. Y levantan la mano.

Y cruzan.

¡Vaya si cruzan!.

Yo siempre me paro.
Mi padre siempre cruzaba así.

Y cada vez que veo a un abuelo con la palma alzada, exigiendo su paso………tenga razón o no, me resulta tan entrañable, que gustosísimamente empachurro el freno de un pisotón y lo veo cruzar y alejarse cargado con la razón que da la veteranía, refunfuñando, ensimismado.

Yo también empiezo a estar harta.

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HIJOS DEL ESTABLO


Contaba mi padre, que como ya he dicho varias veces, era un hombre sabio, una historia de esas apócrifas, sobre el inicio del mundo.

Adán y Eva estaban ya expulsados del Edén, y tenían una considerable caterva de descendientes cuando Dios (que parece ser un tipo que se aburre mucho y con un sentido del humor, cuando menos, peculiar) decidió hacerles una visita.

Dios, educado, por supuesto, avisó a nuestra primera familia, pero con poco tiempo.
- Eva, que dice el Señor que se va a pasar a ver como nos va.- Dijo Adán un día, así como quien no quiere la cosa.

Eva, que echaba de menos las ventajas de no parir, ni de partirse la cabeza con lo de, que hago mañana para comer, decidió ofrecer el mejor aspecto posible (pasaporte pal Edén again please), y pensó que para ablandar tan omnipotente corazón, nada mejor que una imagen feliz de la infancia, así que, apresurada, se lió a poner presentable a la chiquillería, que diligente había tenido con Adán. La necesidad de procrear estaba en auge. Esto pasaba mucho cuando no había tele, ni Facebook, ni futbol, ni pilates, ni anticonceptivos, ni ná de ná.

A lo que íbamos, que se puso a ponerlos monos, peinaditos, lavaditos, procurando que no mancharan la ropa, que a esas alturas serian unos taparrabillos de cabra o vaya usted a saber….. Pero los críos, que en todas las épocas y clases han sido más o menos iguales, no paraban de revolverlo todo. Y la diligente Eva no dio abasto con tanto enano malandrín.

Así que, tal como si la visita, fuera la de una suegra, Eva escondió en el establo a los chiquillos desaseados y se dispuso a recibir a tan importante visita.

Dios, religiosamente puntual, llegó, saludó, se arrellanó en el sitio de las visitas y se puso a hablar de sus cosas mientras los niños se desesperaban guardando las formas.

Después de un buen rato de: “la nebulosa de ojo de gato me ha quedado guays” “voy a ver si pongo un desierto en mitad de Australia” “Me he inventando un bicho nuevo que vuela en el mar….” Y cosillas de esas, el señor pensó tener un detallito con los anfitriones (no había llevado nada porque entre estrellas y pingüinos se le había olvidado crear las pastelerías).

“Muéstrame a tus hijos” -Dijo poniendo la voz campanuda que corresponde a cualquier demiurgo que se precie. Y Eva le presentó a la parte presentable de su progenie.

Magnánimo, el visitante inició la distribución de dones: - Tú tendrás astucia, tú dirigirás naciones, a ti te serán dados grandes poderes, tú conseguirás que la gente te siga,……
Bla, bla, bla, repartiendo dones, como paquetes de gusanitos, entre los ilusionados chiquillos.

Mientras, los del establo, aburridos como putas ostras, habían forzado la puerta y salieron dando gritos de alegría, que ya estaban hartos de tanto encierro.

Irrumpieron casi al final del reparto, y se arremolinaron en los brillantes pliegues de las faldas blancas del creador, curioseando como gorriones.!!!! Abuelooooooooooooo!!!!!.

.-¿Y estos?

Estos, Mi Señor, - comentó Eva toda apurada- son mis demás hijos, ¿Puedes ofrecerles algún don a ellos también?

Dios miró aquel manojo de caritas expectantes y churreteadas, y calculó lo que ya había otorgado y lo poquito que se le ocurría (ya sabemos que de imaginación, como con lo del humor, raro, raro). Así que en vez de comentar algo más superficial sentenció:
.- ¡Estos, se lo van a currar para que los otros alcancen lo que yo les he otorgado!

Y después de bendecir a todita la familia, pilló puerta, y se fue.

Desde entonces, los hijos del establo, con sus manos, empuñaron arados, armas, escoplos, sierras, araron campos, levantaron pirámides, mezquitas y catedrales, hicieron calzadas, soldaron transatlánticos, colonizaron desiertos, pusieron vías, perdieron batallas, crearon imperios, pastorearon ganado, reconstruyeron naciones, inventaron cañones, imprimieron libros, los leyeron, los quemaron, y poblaron la tierra.

Caín, con sus mofletes y su ropilla impoluta, sonreía.

A Dios no le volvimos a ver el pelo.

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PUNTASSO DIVINO


Pues eso, que andaba yo por mi pueblo, avituallándome correspondientemente de cosillas de cuaresma, bacalaos, cebolletas, pan cateto….. cuando me ha dado una bofetada de incienso en las narices.

Localizo la tienda, sin ínfulas de esoterismo espiritual, mas bien podía haber sido una mercería o una tienda de tallas grandes. Cuatro marujis dentro haciéndole cucasmonas a un bebé con pintas de espabilao que tiraba de espaldas y poco más.

Y eso es algo que echo tremendamente de menos.

Desde que mi cuerpo serrano, dolorosamente, activó el programa de no-semana santa, una de mis cosas mas añoradas (aparte del Lacrima Cristhi de la Casa del Guardia esperando el cruce del Mena con la Esperanza y de las cañas del Alaska esperando cualquier cofradía, según el día y la hora) era el delicioso olor a incienso, y allí lo tenía, a mano, sin complicaciones comercio- espirituales en el escaparate.

Bueno si, bolas de cristal, figurillas de hadas erótico-festivas, pero, la normalidad se imponía por encima de todas las zarandajas, que para eso estamos en zona rural…. un inmaculado olor a incienso. No a esas varitas expósitas con pretensiones. A incienso del de verdad, ese que se les quema a los dioses desde que el hombre es hombre, el del gran Amón Ra y el de la Esperanza…..incienso de toda la vida de Dios (jejejejejeje).

Así que nada, que entro, que me rio un rato con el chaval, comparto cuatro frases hechas con las mujeres de por allí (que mira tú con la edad que tiene, que ya te arrepentirás de no habértelo comido, mira el tío como se fija) y le pregunto a la solícita propietaria que es lo que está quemando y cómo. Atenta, encantadora y pragmática, me lo explica, con la misma frescura que si le hubiera pedido una receta de torrijas, y me cuenta lo de limpiar energías negativas con la misma actitud de como sacarle brillo a las catalanas del porche, o de como hacer el potaje de garbanzos, le replico que a mi, lo de las energías negativas, ni fú ni fá, que lo que me gusta es ese maravilloso olor, me contesta que off course, pero que lo queme de dentro pafuera. Pos bueno, pos vale.

Me lo vende, y después de una cocinamarathon con mucha cebolleta, mucho bacalao y mucha miel de caña….me pongo a lavar platos, y me acuerdo del incienso, y lo busco, y lo prendo, y alucino de colores con el olfato, que como todos sabemos es el mas evocador de los sentidos. Y vuelvo a mis Semanas Santas de infancia y primera juventud, y con esto de las evocaciones, me acuerdo que en Egipto compré mirra, que la tengo en una cajita de lata por ahí por algún aparador, escondida entre copitas……..y ya que estamos……..!La leche! Que bien, incienso y mirra……. Wonderfoul ¡Su puta madre! Así, sin oro ni ná.

Nunca ha sido tan gratificante dejar la vajilla limpia.

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VACACIONES


¿De qué? ¿Vacaciones, de qué? ¿De la rutina? ¿De los periódicos y las noticias? ¿De la casa? ¿De nosotros mismos? ¿De la vida?

A mí estas vacaciones siempre me han gustado más que las demás. Desde chica.

Seguramente por la tengo asociada a la casa de mis abuelos, a su amor, al de verdad, al incienso, a los vencejos, al renacer, a la alegría.

No es primavera porque lo diga el Corte Ingles, ni el almanaque, ni siquiera porque lo diga el meteorólogo de turno.

Es primavera porque los vencejos gritan, los patios empiezan a oler a jazmín, a laurel venenoso (que si, que vale, que es venenoso, pero huele que te mueres, jejejejeje) y no es cualquier primavera, es ESTA primavera, la única que trae este año.

Estas vacaciones huele a tambores, a brotes, a expectativas, a incienso y a cera, a página en blanco, a promesa, a leves ropas y a túnicas de terciopelo, y de eso hay para todos sin distinción de edades ni de creencias. Homo sapiens, homo hormonalis, homo vivo.

Es la celebración del brote vital renovado.

Y el sol calienta más, y la lluvia es una bendición, aunque moje y encierre a los dioses que supuestamente la bendicen.

Y recontamos, sacudimos telarañas, renovamos y sobrevivimos.

Los huesos están muy viejos, los niños están muy grandes, los perros nos miran con el estupor de la fidelidad y las plantan explotan pugnando por invadirnos. El tiempo es indiferente y no sabe de estas cosas, los días se suceden inexorables.

Pero la primavera huele bien, y la vida, por un momento fugaz y cómplice, nos lanza una sonrisa queda y misteriosa.

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SOBRE HUIDAS PEDESTRES Y PERSECUCIONES ECUESTRES


Decía uno de los científicos de Parque Jurásico, que la vida siempre acaba abriéndose paso. En ese contexto, el tipo se refería a la imposibilidad de ponerle puertas al campo, sin embargo, la cosa es bastante mas grave.

Las cosas de la vida, las que te pasan, de las que huyes, tienen una manera sibilina, maquiavélica y oportunista de alcanzarte, una y otra vez. Quizás no directamente, incluso puede que no a ti personalmente, pero los fantasmas siguen apareciendo.

Llevo toda mi vida de adulta perfeccionando un master de ingeniera de canales y caminos existenciales.

Levantando muros, haciendo presas, diseñando fosos que me aíslen y me protejan, intentando construir una parcela, pequeña e ignorada, donde no te alcancen los aludes, los terremotos ni los rayos.

Es extenuante y agotador, es un proceso largo de trabajos, negociaciones y concesiones, con la única meta de la paz. No la paz mundial, esa de las mises, ni la paz interior de la meditación transcendental, ni todas esas quimeras inalcanzables. Solo basta con saber que hay un pequeño espacio de paz dentro de tu cerebro, de tu alma, de tu existencia…………de ese sitio, donde te sitúas según tus creencias.

Los caminos para llegar son infinitos, puedes acceder haciendo repostería, o caminando entre bosques, cantando a gritos mientras conduces, escuchando o haciendo música o rascándole detrás de las orejas a tu perro.

Pero siempre te acaban alcanzando, el aislamiento no es fácil, ni gratuito, las barreras de ese sitio se construyen con jirones de piel, pero eso, no te garantiza nada.

A la más mínima grieta, el dolor, la desolación se cuelan, como gorrones no invitados a la fiesta y la angustia vicaria te clava, una vez más, sus infectas fauces. Y vuelves a levantar muros, y vuelves cavar fosos y vuelves a huir, pero huyes a pie.

Los jinetes del apocalipsis, van a caballo.

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AMSTERDAM


Además de los canales, preciosos, de las casitas larguiruchas y apretujadas, geniales, las bicicletas, superabundantes, la maría, que te asalta la nariz cada tres pasos……….es una ciudad desconcertante.

Siempre he tenido el concepto de las ciudades de la Europa no mediterránea, como si estuviesen habitadas por gentes con desordenes obsesivos compulsivos. Sitios como Ámsterdam me los imaginaba envueltos en un placido orden prusiano, limpio y definido.

Sorprendentemente, no.

El primer día, la estación central, un edificio majestuoso y bello, pero por dentro es un batiburrillo de gente y comida rápida, como un zoco postmoderno extraño. Si la atraviesas y sales a la parte trasera hay una pátina decadente-industrial que lo envuelve todo. Cadáveres de barcos que flotan a duras penas, y otros que flotan y funcionan sin que quede muy claro porqué.

Los ferris matemáticamente eficaces van y vienen transportando a un catalogo infinito de personas: los turistas con sus eternas mochilas y mapas, en sus flamantes bicicletas de alquiler, los currantes con sus canastillas delanteras hechas con cajas de cualquier producto, las chicas, en muchos casos, las llevan con ornamentación floral como ninfas sobre ruedas…… atuendos deportivos, arregladitos para salir, ropa de trabajo, gentes de todas las etnias, es la democracia del transporte publico, en una ciudad donde SI lo usa todo el mundo.

Pero con esto de que voy y que vengo, que cojo el mapa al revés y me pierdo, he estado en sitios donde la gente vive en contenedores, no en esos que han convertido en coloridas viviendas, sino en los que se quedan arrumbados en los polígonos fantasma de los puertos.
Naves abandonadas sobre un paisaje postapocalíptico donde el oxido va uniformando el paisaje.

Después llegas a la parte turística de la ciudad, y la miras con la cordura, libre de los efluvios de cerveza y porros; los copetes orgullosos de los edificios, con sus adornos, sus fechas y sus poleas para las mudanzas, los adoquines marrones y los cisnes palmeando perezosos e indiferentes por la tranquilidad del canal.

Ámsterdam es mágica, dulce y bulliciosa y sobre todo es una ciudad viva y así te hace sentir, te sientes viva mientras pedaleas con una sonrisa manchada de chocolate de gofre por los puentes del canal de los caballeros.

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NIÑATOS DE MIERDA


¿Pero que se han creído estos niñatos? ¡Pues no les ha dado por manifestarse para defender su educación!

¡Tantos años intentado que sigan de botellón! (Para eso no hay carga policial) ¡Desagradecidos! ¡Que sois unos desagradecidos! ¿Es que no os gustan los bonitos centros comerciales a los que os hemos acostumbrado desde chiquitos para que los entendáis como la única forma de ocio! ¿Es que no sois capaces de seguir esos maravillosos iconos deslumbrantes como Paris Hilton o el Yoyas?

¿No os dais cuenta que lo mejor para vosotros es ser como las criaturas que salen en los medios? Pin pon ¡Toma Lacasitos! O los hermanitos salvajes del “Hermano Mayor”. Eso es lo que tenéis que hacer. Saldríais en la tele. Seríais famosos.

¡Nooooo! ¡Ellos no! ¡Todo el día con los amigotes en la calle pidiendo gilipolleces!.

¡Que si quiero mejor educación! ¡Que los estudios del conservatorio sean grados! ¡Desde luego que ya os vale! ¡Preferir quemaros las pestañas toda la juventud estudiando y además exigir que os lo faciliten!

¡Menuda panda de idiotas! ¡Pudiendo tener una decrepita madurez mediática como Belén Esteban! ¡Ahí la tienes! ¡Princesa del pueblo! ¡Sin haber leído en su vida ni la etiqueta del champú! O el campechano del Kiko ¡Que encanto! ¡Es tan sencillo, tan simpático!!El sueño de cualquier suegra!

Eso es a lo que tenéis que aspirar. Eso es lo que os hemos enseñado.

Así que ¡Haced el favor de dejar las calles tranquilas e iros al centro comercial y de ocio mas cercano a compraros algo en el Pull and Bear o a casita a ver “mujeres y hombres y viceversa”!

Y no me saquéis los pies del tiesto, cohoné. Que la policía no da abasto. Y además, ahora no sabemos si sois el “enemigo” o una “anécdota”

¡Con lo que nos gusta llamaros ninis!

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SED NON CASTA, TAMEN CAUTA


Aterrizo desde otro planeta, después de varias semanas viviendo en la biblioteca de la facultad.

Y me rallo, me rallo, me rallo mucho.

Por partes, a saber:
Lo de Carcaño. Que no digo yo, que como madre, no me gustaría arrancarle la cabeza, pozi, pos me encantaría, pero no lo ha juzgado una madre (ni se pueden hacer leyes para toda la comunidad pensando en las madres, conste que Carcaño tiene una, y seguro que esta llorando lagrimas de sangre) según las leyes que tenemos, las que nos hemos dado, las que nos parecen razonables. Un juez ha dictado sentencia, y eso es lo que le ha tocado. ¿Cuál seria otra opción? ¿Lapidarlo? ¿Llevárnoslo a la hoguera? Según comenta nuestro nuevo flamante ministro de justicia, si. Según petición popular, si. ¿Legalizamos la lapidación? ¿El garrote vil? No sé, podríamos hacerlo.

A mi personalmente me encantaría destripar a quien le haga daño a mi hijo. Pero no me gustaría vivir en un sitio donde se pudiera cortar la cabeza de la gente en la plaza pública, no me gustaría criarlo en una sociedad así. ¿Qué vamos a hacer? ¿Colocamos las piras y las guillotinas en las rotondas?................En los países donde se lapida y mata a la gente en nombre de la justicia no parece que les vaya mejor. ¿Vamos a andar para adelante o para atrás? ¿Qué clase de sociedad queremos dejar de herencia? ¿La de lapidar? Pos si es esa, borrarme desde ya.

Y la historia esta de Garzón, que verás que tampoco esta tan clara como parece, ¿Es un soberbio juez? Puede ser. ¿Es un soberbio, a pelo? También. Lo que esta claro es que es muy torpe.

Amoavé. No creo que nadie llegue a la Audiencia Nacional por su cara bonita, (igual si, pero la de Garzón no me parece que dé para tanto) y lo del gurtel me parece una polla como una olla ¿Por cuatro trajes de mierda hemos liado tanto? ¿No había muchos mas millones en el aire y sin concretar vía financiación injustificada que no tiene perdón de Dios ni del contribuyente? ¿Nos quedamos en un escupitajo teniendo barriles y barriles de mierda? Y la liamos por algo básico.

Jomio, si tienes medio país doblándote las palmas y otro medio pidiendo tu cabeza, como el mismísimo bautista, no le des facilidades al enemigo pisha, que ya te vale, ¡Que eres juez! ¿Es que no sabias por donde te podían pillar? Anda queeeeeeee………

Y ahora mucha peña se molesta, a mi lo que me molesta no es que lo hayan sentenciado, lo que me molesta es que no haya sido mas listo, sabiendo lo que sabe.

El Urdangarin, otro que también baila, afuuuuuuuuuuu, yo entiendo que tanto crio estresa en el sentido mas financiero del termino, pero, vaya telaaaaaaa. Te toca la primi con bote, en la persona de la infanta, y te metes a asalta diligencias. Niño, hijo, por Dios, ¿No tenias bastante sabiendo como anda el resto? Que ya sabemos que por estos lares puedes ser olímpico, pero el deporte esta igual de mal visto que la investigación (si, he dicho el deporte, no el futbol de primera división que eso es otra historia) En fin, otra historia.

Y rematamos con lo de Contador. Nuestros queridos vecinos nos odian. Pero eso no es nada nuevo. Lo de espachurrar fresas en la frontera, o caer en que no pueden arropar terroristas después de cuarenta años (cuando la victima era un gendarme) es historia antigua. Les ha tenido que joder muuuuuuuucho un españolito flacucho (y no era el primero) llevándose el Tour, el rey de los Campos Elíseos. Albertito parece que tenia un cero, cero cero,cero noseque, de algo en sangre, Uuuuuuuyyyyyyy chungo, malo, tramposo, estafador……………… métetelo tu a ver si tienes güevos de ganar un tour. Pero, en vez de ponernos serios con quien debemos, nos subimos a la parra con un programa satírico, que los viejos de lugar recordamos como acido, acido, superacido, con casi todo, incluidos ellos mismos. ¿Así nos vamos hacer respetar arremetiendo con los Spitting Image? Enga ya, pon nuestro deporte donde se merece, donde merece el esfuerzo de nuestros deportistas que traen medallas sin apoyo de nuestra administración. Deja que los muñegotes sigan a lo suyo y cuida de la gente que se lo curran todos los días durante años. ¡Ay no! Que eso supone compromiso. Mia tu que tonta estoy, que tanto estudiar se me escapan las mejores.

!Si Pompeya y Cornelia levantaran la cabeza!

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS CAPÍTULO VIII. MISCELÁNEA DE SABERES ADQUIRIDOS


Después de una bonita maratón de conceptos, teorías y conocimientos varios, hago balance en mi cabeza y me encuentro esto.

Había una vez una lata de Cocacola zero que vivía feliz en su pequeña comunidad cultural con sus instituciones bien definidas y con su huerto autosuficiente, pero alguien, estudió las tasas de rendimiento de los huertos particulares y cambió su mundo. Se vio arrojada a los suburbios de una gran ciudad donde vivía en condiciones poco recomendables pero cerca del cinturón industrial donde trabajaba.

La lata le tenía echado el ojo a una coqueta botella de agua mineral, que sabia cantar "I feel good....tararararan" con mucho desparpajo mientras contorneaba su decimonónico polisón de este a oeste, pero la botellita no tenia ningún interés en compartir institución social con la lata, así que le dio bonitas calabazas.

En mitad de un ataque de anomia, nuestra pequeña latita se fue a las islas Trobiand e hizo el salto del ángel desde un cocotero de 20 metros.

La coqueta botella infirió la hipótesis de que la lata había desaparecido de su vida porque estaba a punto de dar a luz, y fue mama de un esponjoso mollete de Antequera.

El molletillo, que crecía un poco a la buena de dios, con su bailarina madre y la ausencia de padre, estaba rodeada de factores de riesgo, tenia muy pocos de protección y era autoeficaz para casi todo, irremisiblemente, comenzó a tener contactos diferenciales con unas ciertas subculturas que definió su identidad social, se volvió cani, como Fidel que después de toda una vida de uniforme, le ha dado por los chándals. Así que el mollete le envió un bonito medallón del Che Guevara, hecho con despojos postindustriales, para que el comandante lo luzca con su nuevo look.

A pesar de eso, creo que lo he aprobado todo (supongo).

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO VII. CONTRA VIENTO Y MAREA



Aquí estamos, sobrepasando el ecuador de los exámenes, ya he hecho tres, me quedan otros dos y………Bueno, uno está aprobado, los demás, ya veremos.

Cuando debes prestar tu atención a una cosa y concentrarte. El universo se conjura a tus espaldas y se dedica a meterte palitos en las ruedas. Si además tienes la costumbre de seguir mirando alrededor, pues la cosa es eso, que te dispersas mas de lo estrictamente necesario.

Por ejemplo, los primeros días me resultaron bastante penosos, no solo porque oyera dentro de mi cerebro como el oxidado engranaje de mis neuronas de la memoria, chirriaba y bufaba intentado funcionar después de treinta años, sino porque he tenido un bonito e inoportuno orzuelo (cosa que no me había pasado jamás) que me impedía fijar la vista debidamente, con el resultado de un dolor de cabeza persistente e incordiante.

A esto podemos añadirle un apagón en toda mi zona la tarde antes del primer examen, que nos tuvo en la inopia desde las 5 hasta las 11 de la noche, o sea, que con orzuelo incluido hice el intento de estudiar con una linternilla frontal.

Eso si que es una misión imposible y no las chorradas del Cruise.

Una vez llegado el día del examen, todo ha sido como una montaña rusa de sensaciones, ha habido momentos de autentico terror, en la vida pensé que iba a comprobar empíricamente, de golpe; el significado desolador de la vieja máxima “solo sé que no sé nada”.

Me he decidido por estudiar en la biblioteca de la Facultad, allí me cunde mucho más, pero claro, para eso tengo que llegar hasta allí, y ¿Qué ha sido lo único caliente en medio de esta ola de frio siberiano? El motor de mi coche off course. Es comprensible, si el pobre fuera una personita, ya estaría en edad penal, así que nada, un par de temitas han caído en el arcén de la autovía mientras llegaba el señor de la grúa, profesional donde los haya, arrastró mi pobrecito cafetera sin quitarle el freno de mano, por lo tanto ahora tengo el coche que se calienta y sin pastillas de freno.

La facultad me sigue quedando a veintitantos kilómetros.¿Alguien quiere regalarme una Citröen Nemo por favor?

Hay materias ingratas, monótonas y poco atractivas, que suelen ser las que tienes que estudiar a güevo, o sea a golpe de memoria pura y dura, esas, las he contestado en balleno. Porque después de repetir chorrocientas veces los conceptos, susurrando, siguiendo el ritmo con el boli, con los pies…….en plan mantra total, cuando me he sentado y me han dado el examen, por mi cerebro pasaba, parsimoniosa, una bola de esas que dan saltitos por el desierto.

La fauna bibliotequil es bastante amena, a saber: los que llegan y en vez de ponerse a estudiar sacan algún dispositivo para chatear, ver el tuenti y cualquier tontería más que no tenga nada que ver con las materias. La criatura con cara de agotamiento que da una cabezadita sobre los libros. Las niñas; que si tienen frio no sé que hacen con esos pantalones tan chicos, y si tienen calor ¿Para que se colocan esos foulares tan gordos? (esto es producto, seguramente, de que estoy mayor y no he tenido nunca sentido de la moda). Los niños, que no acaban de pillar el concepto “hablar bajito”, de todas formas es cierto que la mayoría ni lo intenta, pero si me han ofrecido una bonita gama de ropa interior de chico (cosa que por otra parte ni falta que me hacía).

De vez en cuando, descansito, así que podemos optar: a) me voy a cafetería a tomarme un super colacao hirviendo, lo que no tiene mas historia que levantarme e ir, o b) me coloco el atrezzo de capitán Scott y salgo a la terraza a fumar, cosa que ya es mas laboriosa y mas coñazo, pero vamos, alguno que otro ha caído.

En fin, que pasando del más absoluto nerviosismo, al terror, al alivio, incluso a la relajación, lo de los exámenes tiene su gracia, de verdad.

Aunque yo tampoco se la había visto hasta ahora.

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POTIUS SERO QUAM NUNQAM

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CAMINAR POR EL CAMINO


El año pasado conseguí un titulo importante, más que de licenciado o cualquier titulo nobiliario que te pueda caer por herencia o méritos.

El año pasado conseguí la Compostela, un papel, impostado y turístico, con su gracejo para el que lo consiga sin caminar. Un trofeo para el que se ha dejado los pies por el Camino. Un papel que te inviste con el titulo de peregrina.

De hecho es, junto con el de “Navegante de Alborán” una de las cosas de las que mas orgullosa me siento y que mas ilusión me hace tener rodando por casa.

Todo empezó de la forma más trivial y tontita posible. Tu amiga de toda la vida que te llama, te cuenta un par de anécdotas, y así, como quien no quiere la cosa te propone: ¡oye que he pensado hacer el Camino este verano! ¿Te vienes?. Eeeeehtoooooo, pos vale, pos vamos.

No tengo yo muy claro el porqué, desde luego no era una cuestión de fe, que si llego a tenerla la hubiera perdido en la experiencia. Menuda romería erótico-festiva-consumista de los güevos. Lo del senderismo siempre me ha parecido un poco rallante. ¿Qué se me ha perdido a mí por el Camino de Santiago? Nada. Nada de nada. Pero me fui a hacerlo.

Me gustaba la idea esa de desplazarme a los sitios donde me llevaran mis pobres pies, llevarlo todo en la mochila, decidir las rutas día a día (si, lo había planificado todo, pero ya sabia que eso era algo solamente orientativo). No tuve problema con lo de andar a mínimos de ropa y comodidades, que eso navegando en un velerito chico lo aprendes del tirón y a la primera, desprenderse de lo superfluo es un ejercicio vivificante, regenerador y necesario, por lo menos una o dos veces al año. Si no lo haces, nunca sabrás como de grande es tu salón.

Preparas, entrenas, prevés y te vas. Y allá que estas en mitad de los bosques de robles y castaños, andando, andando, andando, y aparecen minúsculas iglesias de piedra con verdín, solemnes cementerios escondidos, senderillos retorcidos, estrellas que marcan el camino, gentes que te desean buen camino y fuentes con un agua fresca inmejorable……………y ahí te han pillao. Ya eres adicta. Te jodes.

Ahora vuelvo a preparar otro tramo, otras iglesias, otros senderos, otra gente, y caminar en los bosques, con rumbo, sin prisas, ¿Cuántos días? Pos a lo que dé el presupuesto. ¿Cuántos kilómetros? A lo que den los pies.

Me da mucho igual, solo quiero volver a caminar por el Camino.

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