SE FUÉ, SE FUÉ.....



Pos si, pos que se ha ido.

Otro año, otra página, otro puñado de días llenos de cosas malas y buenas.

Otro catálogo de pérdidas, otra etapa consumida.

Otro cúmulo de experiencias.

Otro puñado de cosas dignas de olvidar.

Carencias padecidas y milagros inesperados.

Puntos de inflexión, momentos entrañables. Dudas, certezas y miedos.

Sorpresas, sabiduría, asombro, monotonía y esfuerzo.

Asco, alegría, reencuentros, risas y cansancio.

Esperanza, anhelo, escepticismo.

2014. ¡Hala! ¡A la mierda! ¡Ya era hora!

¿Y el 15? ¿De qué va el quince? Pues de lo mismo, o no.

Todo es taaaaaan igual. O tan distinto.

Predecible, o ¿Sorpresivo?
Lo dudo, pero me encantaría.

Inasequible al desaliento, por un instante. Os deseo (nos deseo) todo lo bueno, lo impredecible y lo improgramable que la vida sea capaz de ofrecernos.


Y si no, que el porvenir nos sea leve, y lo menos lesivo posible.

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QUERIDA MÓNICA


Supongo que te piensas que has descubierto la pólvora, o que eres muy polémica y rompedora por tus últimas declaraciones sobre contratar mujeres. Pero no hija, no.

Todas las que tenemos una edad, y una familia y hemos estado en el mercado de trabajo sabemos de qué va la historia.

Ahora mismo no sé cómo estará el patio, pero a lo largo de los años he visto como al casarte te despedían (si eres mujer), como la empresa te obligaba a reincorporarte antes de acabar la baja de maternidad (si eres mujer), como los jefes se permitían el lujo de indicarte cuanto debías tardar en tener el siguiente hijo (si eres mujer), aunque no hayas faltado en todo el embarazo ni durante los años de infancia de tus criaturas, como promocionan a tus compañeros y a ti ni te tienen en cuenta, tengas la valía que tengas (si eres mujer).

El famoso techo de cristal lo promueven gentuza como tú, a pesar de estudios como el de la consultora McKinsey (Women Matter, 2007) donde se demuestra que las empresas con más mujeres en puestos más altos son más eficaces. Mira tú por dónde.

Leo por ahí también que tienes seis hijos, seis. ¿De verdad? ¿Y no te despidió nadie? ¿O simplemente pasaste de ellos poniéndoles las tatas y los internados perceptivos? Porque para eso igual no te merecía la pena tenerlos.

Que las mujeres nos veamos presionadas para conciliar familia y trabajo, no es más que el producto de una sociedad machista y mezquina del todo improcedente en el siglo XXI, hombres que no asumen sus responsabilidades familiares, empresas sin amplitud de miras y sociedad descerebrada en manos de los ineptos que la dirigen. Y así estamos con un crecimiento demográfico (decrecimiento más bien) del –0´2%.

De esto parece que sí que te has percatado, leo también por la prensa que dices: "Ante una población cada vez más envejecida y con una esperanza de vida en aumento, el esfuerzo financiero que esto conlleva pone en dificultad el actual sistema público". Como parece que eres un poco gilipollas te lo voy a explicar. Si las mujeres no paren la población envejece, ergo la pirámide de población se convierte en un cucurucho, ya sabes parir poco y currar mucho, y acabamos con más abuelos pensionistas que jóvenes cotizando y la cosa se va yendo a la mierda poquito a poco. Que es exactamente lo que está pasando por tener que elegir entre tener hijos o trabajo.

También hablas de tener un marido funcionario o que le gusten los niños. Ajaaa.

Esto también habrá que explicártelo, se pueden tener hijos y no tener marido. ¡Anda! ¡No me digas! ¡Tomaaaaaa! Pero no en la privada, no con jefes como tú, por eso no hemos parido lo necesario para mantener el sistema, y menos que van a parir las que vienen detrás, por eso el sistema se está desmoronando.

Por eso, gente como tú sobra en los puestos directivos


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LONDRES. IMPRESIONES DE UNA TURISTA


Agotada y encantada, así me encuentro en el día de resaca en el que desemboca  una maratón turística.

Londres es una locura, sobre todo porque me parece que la densidad de patologías psicológicas por número de habitantes es inusualmente alta.

Cuando amanece, a la mayoría de sus habitantes les ponen un móvil en una mano, un vaso térmico de Starbucks en la otra, les dan una patada en el culo y los ponen a correr por la ciudad, ¡Hala! ¡A la calle! ¡Mariquita el último!

De hecho, para mí que el sombrerero loco de Alicia no tenía ningún problema con el mercurio ni con los vapores ni ná de ná, es que el chiquillo era de Londres, y así estaba, como una autentica regadera. Creo que el conejo blanco también era de por allí.

Cuando no tienen ninguna llamada en el imprescindible móvil, se colocan los auriculares y deambulan por el metro con cara de hiperactivos y sonámbulos besugos.

Otros, muchos, demasiados para mi gusto, hablan solos, no sé si esperando hablar a Dios un día, al más puro estilo machadiano, o así, a voleo.

En fin. Que no  tengo muy claro si es la ciudad la que te pone así, o si ya eres así de serie y después vas y te mudas.

Siento decirlo, pero además son un poquito guarros. A ver ¿Dónde se ha visto un pub, sitio donde se come y se bebe, con moqueta? Que se te vuelca la media pinta de Guiness o se te chorrea el kétchup o te vomita un chiquillo o lo que sea ¿Y qué? Que yo seré todo lo maruja que haga falta, pero esas cosas hay que arreglarlas con fregona y lejía de toda la vida de Dios. Pos no.

Por no hablar de la ausencia generalizada de bayetas, que te sientas, pides algo, quitan lo de la mesa del cliente anterior, ponen lo tuyo………..Niñooooooooo, pásale a esto un trapillo mojao con limpiador ar favó que me voy a llevar la mesa pegada a los brazos (esto no se lo he dicho a ninguno porque mi inglés no da para tanto).

A todo le ponen pepino, que se te repite durante el resto del día, y no hay una sola pastelería donde buscar consuelo a media tarde.

Después está el Sorry. Con sorry me acuesto y con sorry me levanto. Y tú te piensas, estupendo, que educados que son. No. Error again, que no es educación, que es como una dispensa papal para ir pegando achuchones en esa carrera constante por las calles y los túneles del tube de marras. ¡Oh! ¡Sorry!. Si tía, sorry, pero a ver qué hago yo con la hemorragia interna provocada por el codazo que acabas de arrearme.

Espectáculo impagable, también, el de los bobbies, cámara en ristre (Ian no te columpies one ounce que me quedáo con tu cara) escoltando hooligans los días de partido,  de pub en pub.

Y otra cosa, ya a niveles más generales ¿Es que nadie se percató en su momento que la arquitectura clásica tipo templo griego queda mal con esa luz y ese clima? Porque la iglesia de San Pancras con cariátides incluidas y hasta el mismísimo Museo Británico, más que majestuosos (que lo son un rato) dan la impresión de inmensos y luctuosos panteones grises, chorreando tristeza sobre la calzada.

¿En qué momento les dio esos delirios de grandeza greco romana que no les pega ni patras? ¿A ver si es que en el fondo lo que quieren es ser mediterráneos?

Y ya está bien de critiqueo.

En Londres la gente viste como quiere, he visto pelos de todos los colores, pintas de todas las hechuras y looks de todas las épocas, tatuajes a cascoporro y accesorios inverosímiles. Genial. Es un detalle de metrópoli adaptada a los tiempos que ya podríamos copiar.

Que los británicos han ido rapiñando arte por donde han podido (y han podido mucho) no es un secreto. Pero ¿Qué han hecho?

Conservan, estudian, exponen, tienen espacios museísticos maravillosos, de hecho, algunos museos de los que he visitado, no solo son edificios espectaculares, sino que al entrar, tienes que tomarte tu tiempo para recuperar el resuello, porque cortan la respiración.  Hermosos, bellísimos, extraordinarios, llenos de maravillas del arte de todos los tiempos, bien conservadas, cuidadas con esmero y exquisitez. La leche. La releche.

Un festín para cualquier amante de la belleza, entienda o no de arte a nivel académico.

Han conjugado los espacios y las épocas, respetando las obras y el edificio que las contiene, nada de bajamos este techo con unas placas de pladur y unas dicroicas y a volar y  otras marranadas que he visto en otros sitios, noooo señor, conservamos bóvedas columnas y arquitectura y nos las ingeniamos para que arropen lo que exponemos, arte enmarcando y conteniendo arte. Metaarte. Dan ganas de quedarse a vivir dentro de cualquier museo.

Tienen tal cantidad y calidad de cosas, que no paras de sonreír y de sorprenderte de una vitrina a un cuadro, de un cuadro a una estatua, de una estatua a una bóveda, a una tumba o a un ajuar asirio. Un auténtico festival del que hay que disfrutar por lo menos una vez en la vida.

El gótico y el neogótico  británico son bellísimos (que por eso no me explico lo de las columnas tipo griego) la fachada del parlamento, la abadía de Westminster…todo lo de esa época es realmente hermoso y lleno de detalles. El museo de historia natural es para echarle de comer aparte, ¡Vaya pasada de edificio!, con sus chorrocientos monos trepando por los nervios de las columnas hasta las bóvedas, su techo de muestrario naturalista de plantas, sus vidrieras………hay que ir y verlo.

El momento de entrar a la National Gallery, y al Albert and Victoria Museum, también tiene lo suyo. Te quedas en el vestíbulo, sin saber dónde mirar, con la boca abierta dos palmos y lo único que se te repite en la cabeza es ¡Qué bonito, por Dios! ¡Qué bonito! Chorreones de baba que he ido dejando por todos los sitios.

Y esa Biblioteca Británica con su librería-isla acristalada, grande como un bloque de seis pisos (la librería, no el edificio) que da gloria verla, y esa exposición de tesoros manuscritos de Leonardo, de Jane Austen de Charlotte Brontë,de Lewis Carroll, de John Lennon…….y partituras de Haendel, biblias de Gutenberg , Coranes………… Joyón tras joyón .

Y todos, todos esos grandes museos (El British, la Tate antigua, la Tate moderna…) son  GRATIS, de gratis gratuitos gratuitamente, y están llenos de niños de colegios e institutos, copiando obras o escuchando superformalitos las explicaciones de sus profes. Para que el arte y la belleza forme parte de su vida de una forma natural, aunque ni estudien ni se vayan a dedicar a eso. Creo que eso lo llaman cultura. 

Y en todos hay un jardín, o un espacio donde poder comerte el bocadillo (por si la cafetería te es prohibitiva) y echarte un cigarrito para seguir viendo maravillas.


A ver cuando se nos pega algo.

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EL AMOR DE MI VIDA


No es que tenga ganas de ponerme sensiblera o que no esté contenta, que lo estoy, Marypá

Es que es una sensación muy rara.

También sé que estoy muy repetidita con la foto, pero me parece muy evocadora y simbólica, ahí,  navegando, llegando a la isla de Alborán al amanecer, en una edad que ni es un crío, ni un hombre, ni na que sepamos, pero enfrentándose al mar con los ojos bien abiertos a amanecer.

Mi hijo se ha ido de casa, así, sin anestesia ni ná.

Me alegro mucho que haya tomado esa decisión, para eso lo he educado, para que no tenga miedo ni a volar ni a estrellarse, que coja pista y despegue.

Y si se la pega, que no se agobie, ya sabe cómo va eso, tranquilidad y a pedir pista de nuevo.

Soy consciente de que muchas madres se pueden escandalizar con tanta tontería.  

Eso es lo que tiene que hacer, obviamente., a ver si no para que tanto curro con la crianza, la educación, los estudios  y los valores de marras.

Lógico, puede que estén hartas de tener a sus hijos debajo de las alas hasta los trescientos años, que eso tampoco es nada bueno, pero tal como están las cosas, las circunstancias, las educaciones que damos, el mercado de trabajo, el carácter de cada cual y todas las demás variables dependientes o independientes, con un hijo te puede pasar cualquier cosa.

El mío se ha ido. Y es como si la tapa de un libro muy gordo se hubiera cerrado de golpe con su nubecilla polvorienta correspondiente.

A ver, que tampoco es cuestión de dramatizar, ni es irreversible (no con las circunstancias económicas y sociales que nos rodean), ni definitivo (o si).

Pero es que se ha ido y eso es uno de esos puntos de no retorno de la vida de cualquiera.  No para él, para mí.

Sabiendo y esperando que esto pasaría cualquier día, hace tiempo que he dado un golpe de timón a mi vida y a mis intereses, pero claro,  a mi parte “madre” no hay cambio de rumbo que me la meta en vereda, y esa se ha quedado ralladita hasta los tuétanos.  Y no tengo muy claro cómo gestionarla a estas alturas del partido.

Porque sinceramente, para que nos vamos a engañar, que se vaya, que se venga, que se independice, se cambie de sexo, se case, se haga misionero o astronauta, incluso aunque cambie de país, de cultura y de religión y hablemos circunstancialmente por Skype.


Desde antes de nacer, desde siempre, es el amor de mi vida.

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FALACIA DEL MARINERO


Decía Bachelard en sus Diarios íntimos que “para el hombre que sueña ante el mar, seis o siete leguas representan el radio del infinito”.

En la misma línea, todos tenemos la idea de navegar, surcar los mares, que no tienen fronteras, deslizarse sobre la inmensidad,  como uno de los sueños más reiterativos de libertad.

Sin embargo la realidad es otra.

Tú no eres el velero, que se desliza manso o encabritado entre delfines (si aparecen), eres la persona que va dentro, limitada al espacio de la embarcación que flota bajo tus pies y que en la mayoría de veces compartes con otras personas, que mejor que te caigan bien y haya feeling, porque de lo contrario la cosa puede ser bastante desagradable.

Las comidas, los descansos, la higiene, el trabajo……están aún más restringidas y definidas que casi en cualquier situación en tierra.

Tampoco puedes plantearte lo de: “échate a un lado y para esto que me bajo ahora mismo” noooooo, de eso nasti de plasti, ahí te quedas y te lo comes con patatas hasta llegar a puerto y por mucho que intentes alejarte de una situación tensa o incomoda, la cosa (con suerte) no va más allá de los 30 o 40 pies, a 33 cm por pie, tampoco es que te puedas ir muy lejos.

En el mejor de los casos estamos hablando de navegación deportiva y en embarcaciones actuales. 

Verbigracia un poné, un grupo de amigos que se van de Algeciras a Canarias a echarse una millas. Como haya algún gilipollas o alguien con una higiene “deficitaria”, o un quejica, o alguno de “esos” con el don de tensar los ambientes…….toma singladura jodida.

Cuando veo pelis o leo libros como los del Motín de la Bounty, o los de Patrick O'Brian me imagino lo que sería una de esas navegaciones, que por mucha imaginación que le eche, seguro que me quedo corta, se me ponen los vellos como escarpias o como las puntas de un rezón que para el caso es más náutico: comida en mal estado, enfermedades, castigos ejemplares………….uuuuffffffff no me extraña que se tiraran a los brazos del ron protector.

Y sin embargo son estos navegantes, piratas incluidos, los que están tradicionalmente investidos con una romántica  pátina de aventurera libertad

Igual, es que cuando estas en cubierta respirando partículas de mar te relajas, secretas otro tipo de hormonas, ralentizas el metabolismo y todas esas cosas que nos cuenta la talasoterapia y te pones a flipar en colores.

O igual, es que nos conformamos con creernos poseedores de esas seis o siete leguas a las que  llamamos “infinito”.



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MISIVA TARDÍA


Querida Marge:

Sabes que te quiero como a una amiga, y eso en mi caso, es mucho decir, porque las amigas me suelen durar decenios y decenios.

Nos conocemos desde finales de los ochenta, cuando asomabas a la caída de la tarde a nuestras pantallas, fuera del horario infantil. Eran otros tiempos.

Siempre me has dejado ojoplática con tu santa paciencia y tu dicción perfectísima y sobre todo, con ese moño azul de equilibrio imposible y tu tipazo después de tres hijos, si algún día encuentro la suficiente cantidad de  pachorra, te voy a proponer como santa católica, porque lo tuyo lo merece.

Te adoro, pero no puedo dejar de decirte que, querida, eres tóxica, muy, muy tóxica.

Nadie en su sano juicio, y con una salud mental medianamente aceptable aguantaría a nuestro incombustible Hommie, un hombre alcoholizado e inmaduro, que en la mayoría de las ocasiones ni siquiera sabe cuántos hijos tiene, ni es capaz de responsabilizarse de ellos. 

Que si nena, que ya sé que lo quieres, pero es un impresentable, háztelo mirar.

Ha reventado todas tus aspiraciones, a estudiar, a ser poli, a ser agente inmobiliaria, culturista, cuidadora de manatíes…..o cualquier otra cosa que te haya pasado como opción a la monotonía de cuidar de un machito irresponsable e insufrible, una pequeña inteligente y perdida y un bebé que se niega a crecer o a hablar.

Querida mía, ya vale.

Según mis cálculos, así por encimilla, andas por los cincuenta. Bien. Yastá. Déjalo. Tía, espabila.

Ten en cuenta que tú, eres un icono, el espejo donde se mira mucha gente, aunque solo usen tu serie para la siesta, o como referencia de que cualquier tiempo pasado fue mejor, no puedes ser tan mezquina para que alguien en un arrebato místico, piense que tu modelo es la clave de la felicidad.

Amante esposa, madre ejemplar, no por favor, otra vez, en esas insufribles condiciones y en dibujitos, no.

No vale que a Hommer, de vez en cuando, le den arrebatos de amor o de arrepentimiento.

Que sí, que vale que igual no es mal tío, pero eso depende de lo que consideremos mal tío.

Problemas con lo de asumir responsabilidades, con el control de impulsos, con la afectividad, con el respeto a su padre……… ¿De verdad quieres que siga?
Nena.
Ya.
Ya vale.
Margie, cariño, saca el hacha.

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SOBRE LAS CLASES MEDIAS Y DE COMO NO SE PUEDE LIGAR LA SALSA SIN MAICENA


Hace poco me he apuntado en un gimnasio para mejorar mi tono muscular que buena falta me hace.

Al optar por la natación, con sus gafas, sus tapones para los oídos y otros accesorios, en realidad estoy sometida a un aislamiento sensorial durante una horita más o menos en la que solo siento agua, oigo agua y respiro agua (casi). Y eso mola mucho para pensar.

Conste que la reflexión que os expongo, igual no es más que el producto de la interacción del cloro con las conexiones neuronales, pero en fin, es lo que hay.

Cuando hablamos o pensamos en la sociedad en general, a nivel abstracto, lo captamos como algo más o menos homogéneo donde nos movemos todos, sin embargo, nuestra realidad diaria es que esto va más como lo de los multiversos, mundos paralelos que se mueven cada uno a lo suyo  y con sus propias reglas.

Grosso modo, siempre se ha dividido la sociedad en tres grandes capas o estratos, a saber clase alta media y baja, como orden natural de las cosas, y cada clase se define por unas características que aproximadamente cumplen todos sus individuos, sobre todo nivel económico y académico.

Dentro de estas tres categorías es la clase alta (como no podía ser de otra manera) la que dicta las normas, las leyes  y le da una directriz más o menos continua en el aspecto legal, económico  y social al resto del personal con vistas al mantenimiento de su privilegiado estatus. 

Como las normas, se hacen para los demás, ellos se las saltan, o mejor dicho, no están hechas para gente con un nivel de riqueza y de poder por encima de la media, sino para que ese nivel sea sostenible, es anomia por prepotencia.

Las capas más bajas no están para que le canten milongas o normas que impiden la supervivencia en sus formas más básicas como comer, vestirse, o poner un techo sobre su cabeza y las de los suyos, no les valen. Es anomia por supervivencia.

Y por fin llegamos a la clase media, media-alta, media baja, media-media, o lo que sea. Son las gentes de orden (o no, pero en general sí), que pueden ser medias de toda la vida, o producto de la evolución de baja parriba e incluso algún ángel caído de la alta pabajo. A estos lo de la anomia los destruye.

Suelen ser los que pagan impuestos, se preocupan por la educación, los propietarios de las PYMES, los maestros, los médicos y esa gente que a nivel bíblico podríamos definir como la sal de la tierra y a nivel culinario como la cucharadita de maicena que liga la salsa.

En los últimos lustros, supongo que producto de un capitalismo-liberalismo salvaje, todo esto se ha convertido en un despropósito.

Acatar normas, tener constancia, ser honrado y cumplidor se ha convertido en una broma de mal gusto, es ser un panoli, un pringao o como leches se denomine en la actualidad.

Y así nos va, le hemos dado una extraña vuelta de tuerca a las leyes de Tarde,  todos han empezado a copiar los usos de los otros, sobre todo los de clase alta que se han convertidos en rateros y quinquis de la forma más burda y abusiva imaginable, de tal forma que han matado la gallina de los huevos de oro por sobrexplotación, haciendo que la maquinaria social se vaya a la mierda por falta de mantenimiento.

Con la desventaja de que como nadie se ha dedicado a mantener el motor en marcha que viene siendo lo de trabajar, pagar impuestos y ser personas decentes, y no me estoy refiriendo a decencia moral-religiosa (allá cada uno con su escote), sino a decencia-social, esto tiene pinta de acabar en tragedia griega.

Básicamente porque por mucho que te lo curres no llegas a final de mes ni aunque te pongas de rodillas y cantes una saeta, porque por mucho que te esmeres en que tus hijos sean gente honrada, tampoco tienes modelos que ponerles si sales de la propia familia, y eso igual no es ni buena idea, porque media familia, o más, estará en paro y/o con la casa embargada. Tampoco hay mucho argumento para animarlos a que se formen con vistas a prosperar porque en esta puta sociedad, ya estamos viendo en los telediarios quienes han prosperado y a costa de que.

Si vas a acabar de camarera de planta en Múnich, tanto te da tener un master en sociología aplicada como no haber terminado la ESO. Crisis de valores como consecuencia de crisis económica, igual a crisis social.

En mis tiempos te animaban a estudiar y a trabajar duro para ser “una persona de provecho” y prosperar.

Ahora, vemos que todos los que han prosperado es porque se han aprovechado de esas personas, hasta tal punto que no merece la pena insistir en hacer las cosas bien si de todas formas no tienes opciones de futuro o de prosperidad.

En consecuencia, la clase media se desestructura, se desmiembra y desaparece, por lo que la alta no tiene donde apoyarse y la baja no tiene a que aspirar.

Aja, buen plan.

Se puede saber ¿Quien ha sido el lumbrera hijo de puta que nos ha llevado a este suicidio/homicidio/genocidio colectivo?

Era para invitarlo a algo, por espabilao.

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DE TOPLESS, INSEGURIDAD E INVOLUCIÓN


Pues después de mi escapadita mochilera me vuelvo a las redes (y a casa) y entre el genocidio de Gaza, el nuevo bastardo Borbón y otras lindezas, me encuentro con unos cuantos artículos justificando por qué las chicas ya no están tan dispuestas a hacer topless.

Según opiniones sesudas de señores que estudian estas cosas, que por lo visto ha necesitado un reportaje de investigación de la revista Elle, la cuestión va apuntalada en tres pilares básicos, a saber:

El toples ya no se considera un justo síntoma de libertad y de autoafirmación femenina, sino que el activismo pectoral y sus inevitables bamboleos, se consideran extremistas. Pos claro, y no vamos a confundir libertad con libertinaje, voto a bríos, que te sacas una teta en la playa y ya eres una radical, feminazi y extremista. El grado de radicalismo, de esta manera,  es directamente proporcional a la zona mamaria mostrada ¿No? Ajá, sip, bueno, no lo pillo, igual es que el argumento no se sostiene o que yo estoy postsiéstica y voy espesita.

En segundo lugar, supone ir a la contra de la tendencia actual de cosificar e hipersexualizar a la mujer (….) La desnudez ya no es un regreso a la madre naturaleza y a la inocencia del jardín del Edén como en la época jipi: se identifica automáticamente, por un estúpido resorte prejuicioso, con la provocación. Este es bueno de cojones, porque ¡Claro! Si evitamos el topless, ponemos a la mujer en posición de igualdad en esta sociedad que, por otra parte, ni la cosifica, ni la manipula, ni la mercantiliza ni ná de ná.

Y por último está lo de que cualquiera te puede hacer la fotito de turno y colgarla en la red de turno convirtiendo tus tetas en bien de dominio público. A esto sí que le veo lógica, que no es lo mismo esta esparramada en la toalla disfrutando del veranito pezones al aire, que estar colgada por las redes sociales a libre disposición in aeternum.

Otros diarios llegan a estas otras conclusiones, que vienen a ser más o menos las mismas:
1 El efecto de las campañas de prevención del cáncer de piel. Cada vez las mujeres se preocupan más por su salud y prefieren acudir a la playa más cubiertas para evitar daños.
2 La percepción de las mujeres que practican «topless» como mujeres «sueltas» y evitar la cosificación.
La apropiación del pecho descubierto como elemento reivindicativo en grupos de activistas como las Femen (en la imagen) o las campañas en la red.

También hablan de pudor y otras cuestiones más o menos traídas por los pelos.

Tal como yo lo veo, vistos los famosos selfies del personal y algunos atrezzos que se ven por la calle no se sostiene ninguno de estos argumentos. Sino todo lo contrario.

Creo que el problema básico es que les puede la inseguridad, porque lo de la cosificación está promovido y amparado desde casi todos los ámbitos, hasta hacer creer a las jovencitas que su autoestima y su valor como persona,dependen casi exclusivamente de cuanto deseo sexual sean capaz de despertar.

El cáncer de piel no importa mucho cuando estas en la edad que te sientes invulnerable y/o inmortal.

Peeeero, que te tomen por una motivá feminista ya es algo a tener en cuenta, que para eso a esta generación le han enseñado el vocablo “feminazi” para que no se pasen reivindicando y se queden en el folklórico papel de luchadoras de salón.

Y sobre todo, la inseguridad, el no estar nunca lo bastante guapa, lo bastante delgada, y no tener los pechos lo bastante deseables como para que no importe mostrarlos. Si la mayoría de las jóvenes no padeciera esa inseguritis, las playas estarían llenas de tetas al viento, igual que los autobuses están llenos de shorts con los medios cachetes fuera, sin problemas y sin tantas zarandajas.

Antes, se hacía topless si te apetecía,  y dentro de las consideraciones que se sopesaban para meter la parte de arriba del bikini en la bolsa playera, no estaba de si tengo las tetas más gordas o más canijas o más altas o más bajas.

Pero en la era de los implantes, las que se ven raras son las tetas sin operar, las que tienen esa caída natural y que se mueven al compás de su propietaria,  no con la tersura y la rigidez impuestas por el bisturí y esos simpáticos rellenos plásticos que de vez en cuando revientan y de vez en cuando envenenan.

Cuando yo tenía treinta, tenía amigas de cincuenta y de veinte, íbamos a la playa y muchas hacíamos topless, y cada una disfrutaba del sol y de la playa con o sin bikini, con toda la naturalidad del mundo.

Ahora si no eres joven y perfecta, mejor te compras un bañador de cuello vuelto o ya sabes que  te arriesgas a que incluyan en un estudio.


Gilipollas.

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GRACIAS CHICOS


Nunca he pretendido ser la perfecta ama de casa, ni que todo estuviera impecable, o en perfecto estado de revista.

Pero que mi casa sea un lugar habitable y confortable es algo que me parece primordial para los que la habitamos. Puede que a alguien le parezca algo secundario, sin embargo a mí me parece un factor decisivo en la tranquilidad, el bienestar, el equilibrio y si me aprietas mucho, creo que también es un añadido importante para la felicidad.

Después de muchos años currándomelo como una mona, ha pasado el tiempo y ya no hay peques que necesiten de mi atención, la unidad familiar solo tiene adultos. Es el momento de poder intentar algo que me aporte satisfacción personal.

Hasta no hace mucho he  ocupado casi todo mi tiempo en que las pequeñas necesidades de los míos estén cubiertas, desde la base hasta la cúspide de la traída y llevada pirámide de Maslow. Y ahora, una vez que me paso prácticamente todo el día fuera, lo único que pretendía (ilusa de mi) es que cada uno se ocupe de sus cosas y entre todos de las de casa.

Pues no, mira tú que ahí las dao.

Por aquí todo el mundo está cansado, lesionado, ocupado, sin tiempo….todos menos yo por lo visto, que al parecer nunca me canso, ni me duele nada, ni necesito tiempo libre. Ajá perfect.

Nadie se ocupa de nada, nadie limpia baños, ni cambia camas, ni limpia cocina, ni polvo, ni ná de ná de ná.

Mi tiempo libre es una guerra sin cuartel contra el caos y la suciedad, seguramente porque mis muchachos piensan que es lo que realmente me gusta o peor aún que es lo que me merezco, vivir en una pocilga desordenada en la que a nadie le importa nada. O igual les parece un esfuerzo imposible (aunque creo que no opinan eso cuando el esfuerzo lo hago yo)

Y tampoco estoy pidiendo la luna, solo pido RECIPROCIDAD.

Me he partido la cornamenta durante años para que vuestra vida sea más fácil, más amable, más fluida, para que nuestra casa sea un lugar donde refugiarse y descansar. Y que lo sea PARA TODOS.

Ahora la pelota de la responsabilidad doméstica pasa del tejado del padre al tejado del hijo, ocupadísimos ellos en cosas importantes y primordiales para el futuro de la humanidad.  Y mi tiempo (libre o no libre, que eso les viene importando una mierda) es para mantener a raya la debacle en la que se ha convertido esta casa.

Y ¿Por qué? Pues no lo sé, no tengo ni idea en que manual masculino viene que las obligaciones domesticas van de serie con la vagina.


Sinceramente, esperaba más de vosotros, que pena tú. 

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LA TRISTEZA DE LO IRREMEDIABLE


Como en una tragedia griega, lo veía venir, otra cosa es que hasta ahora había podido hacerme la loca y no darme por enterada.

Adoro el poniente, me encanta navegar con poniente, pero simplemente me he quedado varada, ya no puedo.

Me he preparado esta mañana, pero cuando lo he visto, desde lejos, fresco, peleón, rizado con sus pañuelitos, mi cuerpo simplemente ha dicho NO.

Las últimas veces he salido lastimada para unos pocos de días, y el cuerpo no tiene amnesia.

Como un amante joven y salvaje sigue a lo suyo dejando atrás a quien no pueda seguirle el ritmo. Como un amante joven y salvaje lo miro de lejos sabiendo que ya no es para mí.

Y ahora él se encabrita y sigue jugando, y yo estoy en casa con mis analgésicos y mis plantillas para que no me duelan “las cosas del cuerpo humano”.

Hoy es el día que ha quedado claramente constatado lo mayor que me estoy poniendo

!Vaya mierda!

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LA VICTIMOLOGÍA O COMO HACER UN PAN CON UNAS TORTAS


Como es costumbre vamos a empezar aclarando (que es gerundio). No intento desacreditar u obviar, ningunear (¡Como odio esta palabra!) menospreciar, minusvalorar (¡otra!) ni desdorar o restar importancia a la condición de víctima. Todo lo que sigue es producto de una cabezonería, sesgo de atribución o estupefacción personal a la disciplina de victimología.
Aclaremos como primera premisa ¿Qué es una víctima? Según el DRAE
víctima.
(Del lat. vĭctima).
1. f. Persona o animal sacrificado o destinado al sacrificio.
2. f. Persona que se expone u ofrece a un grave riesgo en obsequio de otra.
3. f. Persona que padece daño por culpa ajena o por causa fortuita.
4. f. Persona que muere por culpa ajena o por accidente fortuito.

Como en los manuales de la asignatura no aparecen ni los bueyes sacrificados en los altares ni el altruismo, nos centramos en el tres y el cuatro.

Y volvemos a reducir el espectro con lo de las causas fortuitas, verbigracia, un poné, si me pego la castaña mortal del siglo por limpiar los cristales del balcón desde un trece en lo alto de la silla del ordenador soy víctima de mi propia estupidez, o imprudencia, pero desde luego si me incluyen en algún libro puede que sea el Guiness de los records no creo que sea en el dichoso manual de la asignatura.

Concretando, vamos a quedarnos con las victimas que sufren a cuenta de la estupidez, criminalidad, imprudencia o mala leche ajena.

Todos estamos expuestos a estas cosas, desde que te subes en el coche, o te toca entrar en un quirófano o estás en la sucursal que el quinqui de turno ha decidido trabajarse esa mañana, y las cosas se tuercen, y tu vida o la de alguno de los tuyos se tuerce y retuerce, y te hacen polvo, y entras a formar parte de la categoría de víctima.

La sociedad te ignora, no te ayuda, no te apoya y no sabes como resetear tu vida. Efectivamente eres una víctima, y si hay foto por medio, igual algún cargo político te da unas palmaditas en la espalda. 

El dolor, el resentimiento se enconan, se infectan, se pudren e inundan tu vida. Estas destrozado y solo. Eres una víctima, si, peeeero ¿de qué?

Revisemos el mismo caso, pero en una sociedad justa, que apoya, que ampara, que valida el dolor de lo perdido y que te ofrece todos los mecanismos necesarios para que la vida continúe, por los mejores caminos posibles, sin dejarte a la buena de Dios. Entonces igual te unes a un grupo de victimas por compartir experiencias y porque psicológicamente te hace bien, no porque tengas que reivindicar nada, o exigir nada.

Accidentes de tráfico o laborales, terrorismo, víctimas de delitos violentos, de malos tratos, victimas de genocidio…… Si tuvieran ayudas dignas, reconocimiento y apoyo social, médico, psicológico, institucional, no dejarían de ser víctimas de lo que sea, pero si dejarían de ser criaturas desamparas cual saharaui en Argelia.

No son las circunstancias las que hacen las víctimas, todos estamos expuestos a que nos pase algo, que ya lo dicen las abuelas, donde está el cuerpo está el peligro, pero es la sociedad en la que vivimos las que nos victimiza una y otra vez, desatendiendo, desoyendo, desamparando dejando a las personas a su suerte y a lo que caiga del cielo.

Por eso no creo en la victimología, me parece que es un invento de cuatro iluminados para tener cátedra fija.

En una sociedad justa e igualitaria, la victimología no tiene razón de ser.


Por eso, esos señores catedráticos de nuevo cuño tienen asegurada la cátedra de por vida, para ellos y para todos sus descendientes.

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SOBRE LIBERTAD DE EXPRESIÓN, EXABRUPTOS Y EMBUDOS


A mí también me chirría, me resulta desagradable y no me gustaría encontrarme según que comentarios por las redes.

Desearle la muerte a alguien (práctica más común de lo que nos gustaría admitir, sobre todo conduciendo y en las reuniones de comunidad vecinal) no me parece ni medio bien, pero con esto como con tantas otras cosas tenemos que volver a lo del libre de pecado y las piedras.

Procesando a ese chico, que a saber de dónde le sale esa rabia verbal (me hago una idea, pero solo son especulaciones) abrimos una puerta muy difícil de cerrar. Porque, repito, a mí también me molestan esos comentarios. Pero si los consideramos apología de la violencia, o del asesinato, o instigación o lo que nos parezca apropiado, me apunto a procesar gente. 

De entrada y porque no tengo tiempo para más:

Exijo que procesen y condenen  a todos los que han tachado a Scarlett Johansson de gorda; eso es hacer apología de la anorexia, y la anorexia mata, anula y amarga la vida. La bulimia también.

Exijo que procesen y condenen a los políticos y paisanos que tratan a los andaluces de parásitos; que ya sabemos el resultado de la última brillantez histórica de gasear gente como parásitos, eso es apología del nacismo y del genocidio.

Exijo que procesen y condenen a los homófobos; a los que parece sobrarle según qué personas con según quien se encamen. (apología del genocidio again).Para los más radicales les recomiendo la biografía de Edward Hoover, y así se hacen una idea de lo que pensamos algunos cuando alguien se pronuncia en ese sentido.

Exijo que procesen y condenen a los que promueven el mundial de Brasil que está gastando recursos que podrían evitar que otra gente muera de hambre.

Exijo que procesen y condenen a los todos que se permiten el lujo de menospreciar a otros por la red o sin la red que es hacer apología del suicidio.

Exijo que procesen y condenen a los que tratan a los escracheros como terroristas, que eso es hacer apología de la guerra sucia contra el terrorismo, y ya sabemos cómo va.

Exijo que procesen y condenen a todos aquellos (a ver si os acordáis) que amenazaron al colectivo de controladores publicando sus nombres y direcciones. A ver si no es apología del asesinato y la violencia.

Exijo que procesen y condenen a los que putean a los árbitros y a sus santas madres. Y a los futboleros en general que le desean lo peor (muerte lenta y dolorosa incluida) al equipo contrario.

Exijo que procesen y condenen a todos los que con su “superioridad intelectual”  o física, o financiera o moral, tratan a otros como ciudadanos de segunda, esto no sé si es apología del genocidio o del suicidio, según autoestima del destinatario.

Exijo que procesen y condenen a todos los que pisan una mierda de perro y le desean lo peor al cabrón que no la ha recogido. Apología perruna e hijoperruna.

Y sobre todo exijo que  procesen y condenen a los compadres, a ver si lo de “pabernos mataó, compadre” no es apología del suicidio colectivo.


¡Ay Zeñó!

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DESMITIFICACIÓN


Mañana es el día de la madre, yo soy madre, y por descontado mi madre, también es madre, como lo fueron  mi abuela y mi bisabuela, es una bonita tradición familiar, que hasta ahora hemos mantenido.

La sublimación de la maternidad, es algo que a la mayoría de las mujeres nos han metido a sangre y fuego en lo más profundo del ADN, otros piensan que es así desde que el mundo es mundo y que biología obliga. Si no tienes hijos, vas a ser muy desgraciada. Pues no.

No es obligatorio ser madre y ninguna sociedad debería de situarlo en la Pole Position de sus mujeres. No creo que la especie corra peligro de extinción, a no ser que sea autoimpuesto.

La ley del aborto, la conciliación familiar los desmanes que se cometen en nombre de los “padres biológicos” y que han arruinado la vida de más de un niño, no son más que consecuencias de la iconografía mariana y otras milongas parecidas que existen en todas las épocas y culturas.

La biología no significa nada, una vez preñada, o pares, o revientas o ¿Le vamos a dar el título de madre del año a la mosca común porque pone un chorro de huevos en su corta vida?

Parece que si una mujer, señora, señorita o maripuri cualquiera decide no tener hijos, y lo expresa en voz alta, automáticamente se convierte en un monstruo frio y egoísta.

Oichhhhhh que una mujer no está completa si no tiene una prole agarrada al delantal como depositarios de todos sus desvelos.

Da igual los logros que consigas en cualquier otro campo o faceta, a las únicas que se les perdona la renuncia a la maternidad, es a las figuras como la Madre Teresa que sustituyeron lo biológico por lo altruista, ¿por que? porque obtuvo el mismo resultado, acabo siendo madre de miles de personas.

Antes de ser madre, yo era una mujer, con aspiraciones, necesidades y proyectos. Ahora que mi trabajo está prácticamente hecho, vuelvo a serlo, en el intermedio solo he sido eso, madre.

Ojo, que en mi caso no fue ni una consecuencia lógica de mi situación, ni una imposición social, me zambullí en la maternidad con la firme decisión de disfrutarla (y padecerla) desde el minuto 0.

Ha sido un trabajo arduo y constante de muuuuuuuchos años a turnos de 24h 365 días al año, una cosa que debe de ser una autentica tortura cuando vas al lio, simplemente porque es lo que se espera de ti o porque has tenido un “pequeño accidente”.

Un hijo no deseado (de verdad, desde la más absoluta de las racionalidades) debe ser como una especie de condena.

Por esto y muchas consideraciones más, os digo a todas queridas mías; pensadlo bien antes de lanzaros a la maternidad, no puede ser un "deseo" superficial  que no salga desde la mas certera de las convicciones, porque si después de llegar hecha fosfatina del trabajo, le vas a decir a tu mocoso lo de que mami necesita su tiempo, mami necesita su espacio, mami necesita……igual va a ser que lo que no necesitaba era ser mami. Porque él necesita todo tu tiempo, todo tu espacio y toda la alegría que seas capaz de transmitirle, sin consideraciones, cortapisas, ni medidas.

No existe ley que te pueda divorciar de tus hijos, ni receta para que crezcan mas rápido o sean razonables cuando tu quieres. Es un juego en el que toda la carne va al asador y todas las cartas sobre el tapete.

Mención aparte a las mamis-heroínas con hijos de los que necesitan mucho más apoyo, más tiempo y más amor que la media nacional, que esas solo dan por terminada su labor cuando las reclama María La Larga.

No somos madres en potencia, ni futuras madres, ni posibles madres, ni madres putativas por el simple hecho de pertenecer al sexo femenino.

Somos mujeres, podemos hacer millones de cosas, tener millones de planes (que se cumplan o no ya es otra cuestión).

Nadie debería arruinar su vida porque no pueda tener hijos, y sentirse triste, incompleta….. Solo es una cosa más que otra gente hace y tú no puedes (y anda que no hay ninguna, piensa, piensa)

No se puede “rajar” de nadie porque decida no tenerlos.

Solo es una cosa que estaba dentro de las posibilidades de alguien y decidió que no.

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¡QUE TONTA QUE ESTOY!


Con los ninis vamos a hacer hamburguesas. Ea, arsa, tronío arte y poderío. Si total,……… para lo que sirven.

Esos chavales que se salieron de la ESO para pegar ladrillos por el sueldo, que en ese momento LOS EMPRESARIOS  decidieron que era el suyo, porque esta sociedad entera decidió que el esfuerzo y la constancia eran cosas de pringaos, el futuro era de los EMPRESARIOS y de los que trabajaban para ellos, sacar una carrera universitaria, unas oposiciones..........venga yaaaaa. 

Muchos se apuntaron a ese brillante carro, y esos mismos empresarios ahora deciden que  ya no sirven y hay que tirarlos. Vale.

Analizando que es gerundio.

Tenemos un país de políticos corruptos, que por cierto, y no es por joder, hasta donde yo entiendo el dinero de la corrupción lo ponen LOS EMPRESARIOS, que los curris con llegar a final de mes comiendo varias veces al día ya cubrimos la cuota de despilfarro y corruptela.

Una industria que se deslocaliza y se lleva el trabajo a otro sitio. EMPRESAS con domicilio social en las islas Caiman, Andorra, Gibraltar o la isla de Man con sus gatos sin cola.

LOS EMPRESARIOS de la construcción, los de la banca tienen mucho que ver en el punto que estamos, eso sin hacer mucha sangre con los millones de Díaz Ferrán  o las tropelías de Arturo Fernández y todo lo demás.

Y en estas que dice Mónica, que ya te vale bonita, que sueldo según formación.

En un país donde los doctores en biología trabajan a tiempo parcial de reponedores en el Día, donde el exilio es prácticamente la única salida para los investigadores o simplemente para los que quieran trabajar acorde a esa formación de doña Mónica cacarea. Donde cortamos las becas y tratamos a los pianistas como organilleros con su monito (10 años de formación doña Mónica), donde hacer una carrera universitaria está ya en la categoría de acto de fe, o de cantar de gesta, porque si los ninis no sirven pá ná, en un país gestionados por gentuza como Ud, la formación, sirve pá menos. Y Uds. y sus queridos aliados políticos no paran de demostrarlo constantemente desde hace unos pocos de años para acá.

Doña Mónica, hágaselo mirar, analice antes de hablar o cambie de camello, porque con ese tipo de comentarios lo único que pone de manifiesto es una falta de conocimientos sociales del país donde vive y de ese Circulo que preside, responsable en buena medida que estemos donde estamos y que los ninis sean lo que son.


¡Y yo que me pensaba que tod@s l@s hij@putas eran listos!

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LOS DIAS PERDIDOS Y EL TIEMPO ANESTESIADO




Muchas cosas iba a hacer yo esta Semana Santa, a saber: poner la casa un poco al día, solo un poco, ponerla al día del todo necesita unas vacaciones mucho maaaaaás largas; escaparme, quizás un par de días a mi provincia favorita, descansar algo, ir organizando apuntes, navegar, practicar un poco con la moto, pasear una horita mañanera por la playa………un poco de todo, eso, o lo que diera tiempo.

Y ¿Qué me ha tocado? Sillón, me ha tocado sillón mañana tarde y noche. Horror.

Reposo costillero durante horas y horas y días y días………………aaarrrggggg ¡Vaya mierda!

No es la primera vez que estoy obligada a guardar reposo, es algo con lo que he tenido que lidiar de cuando en cuando, siempre he tenido recursos para que la postración no me lleve a la depre y a la conformidad zombie. He hecho planes de viaje, he leído un montón, me he imaginado multitud de cosas estupendas que iba a hacer cuando estuviera bien, cuando pudiera recuperar los días perdidos. 

Era más joven y me pensaba que los días perdidos se podían recuperar, tenia taaantos. Esto me recuerda una pizpireta mozuela con la que esperaba el semáforo verde a la salida de urgencias. Lucía un bonito tatuaje en la base del cuello con la leyenda Forever young, yo me imaginaba a la joven con 30, con 40, con 50 o 60 años y su tatuaje......sin young y sin forever, aaaayyyy, angelica.

Ahora me desespero entre el ordenador y la tele (nota mental, tengo que hacer un estudio serio sobre la toxicidad de los canales denominados “femeninos”), con la certeza de que los días perdidos se convierten en fantasmas inasibles fuera de mi control, y van desfilando sobre mi sillón confundiéndose unos con otros como en una ristra de anestesiadas procesionarias.

La sangre pesa, las manos se duermen, las piernas también, el estomago se revuelve con la medicación, y el aburrimiento me acuna el cerebro. Cosas tan tontas como cortar pan o lavarse los dientes, duelen.

No sé si antes tenía más paciencia, o más imaginación para soportar esto, de hecho creo que ahora tengo más recursos para soportar el paso del tiempo.

Pero tengo menos tiempo.

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