EL BALCON


La Lola
canta saetas.
Los torerillos la rodean,
y el barberillo
desde su puerta,
sigue los ritmos
con la cabeza.
La Lola, esa
que se miraba
tanto en la alberca.

La Lola
canta saetas.
Los torerillos la rodean,
y el barberillo
desde su puerta,
sigue los ritmos
con la cabeza.

Entre la albahaca
y la hierbabuena,
la Lola canta
saetas.

La Lola, aquella
que se miraba
tanto en la alberca.

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EL CULO CON LAS TEMPORAS





Estoy harta, harta y reharta. ¿Por qué se hacen distinciones y categorías entre los asesinos? El fulano, que sigue a su mujer o a su ex mujer, la acecha y se acerca, la apuñala o la golpea, o las dos cosas, acaba con ella. Es un hijo de puta asesino.

El niñato de mierda, que sale de su casa con su puño americano, y su navaja de mariposa, se pone hasta arriba de pastillitas y de alcohol, y busca bronca desesperadamente para poder dar salida a su ira y a su salvajismo. No le importa machacar al primero que lo mire, o mejor, a ese y a todo el intente defenderlo. Es un hijo de puta asesino.

El descerebrado, que tiene apuntado todos los pasos de otra persona, lo persigue, se convierte en su sombra y aprovecha el momento mas relajado, el mas inocente, para ponerle una pistola en la nuca y deja su masa encefálica esparcida por todo el bar. Es un hijo de puta asesino.

¿Por qué nos intentan explicar que hay diferentes matices entre estas cosas? No los hay, el que mata, es un asesino. Y no estoy hablando de accidentes, ni de negligencias, hablo del que quiere matar, escudarse tras una decepción amorosa o vital, detrás de consignas políticas mas o menos acertadas, detrás de la edad o del vacío existencial de esta sociedad, es una milonga infumable, si alguien se la cree, debería de revisar su escala de valores. Matar, nunca está justificado.

No valen todas esas retoricas políticas o periodísticas, todo ese lenguaje,lleno de eufemismos,establecido para dar las noticias o justificar las actuaciones judiciales, no son mas que trucos de trileros verbales, que nos marean, haciendo que perdamos de vista la bolita, que perdamos de vista la percepción de la realidad sencilla de lo que es la vida humana. Violencia de género, violencia juvenil, violencia terrorista…….. No nos liemos, son todos una panda de hijos de puta, unos asesinos.

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Periodo de vacaciones, dejad que cualquier libro tenga un resquicio para entrar en vuestras vidas



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EL PEON



El peón de ajedrez es una pieza pequeña y numerosa, es la más vulgar de las piezas. Es débil, se refugia en su número, siempre queda algún peón más.

Esta condenado a avanzar, aun conociendo la fatalidad que se cierne sobre él, no puede retroceder, las implacables reglas de juego no se lo permiten.

Nadie levanta un dedo por el sacrificio de un peón, no es importante, el peón avanza con angustia, con resignación, desde el primer movimiento, está viendo la otra orilla del tablero, pero sabe que lo más seguro es que nunca la pise.

Para las figuras, que tiene alineadas detrás, el peón no existe, en su hierática rigidez no pueden bajar la vista, no saben de la existencia del peón, hasta que no se mueve. Pero son conscientes de su utilidad como parapeto, también lo usan en maniobras de distracción, no dudan en arrojarlo en brazos del enemigo, para poder evadir un ataque, y lo sacrifican cuando es necesario sin que les tiemble la mano.

Hay peones que sí consiguen atravesar el tablero, allí, como una crisálida cualquiera, se despojan de su condición de peón y hacen realidad sus sueños, pueden convertirse en cualquier cosa, salvo en rey. Eso no les importa, no hay ningún peón tan tonto como para querer ser rey.

Ya está en las trincheras enemigas, pero ya no es un peón, ahora es un arma muy peligrosa.

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ESENCIALIDAD CROMÁTICA



El chico tenía un don para pintar, pero ni dinero ni mecenas. Llevaba varios días comiendo apenas unos mendrugos y un par de latas de sardinillas, y necesitaba pintura.

Al pasar por una obra vió, abandonadas dos latas, una, de esas de pintar líneas amarillas en el suelo, y otra blanca, las contempló con avaricia, y decidió hacer algo que nunca antes había hecho, las cogió, y se fue andando calle abajo, con el corazón desbocado, de la alegría que le daba volver a disponer de pintura.

Se encerró en su mísero cuartucho, y se dedico febrilmente a dar pinceladas en uno y otro lienzo, mezclaba el amarillo con las cenizas del brasero, con el blanco, otro poco de amarillo; y así consiguió toda una gama de tonos con las que iba componiendo sus obras.

Maldecía a cada pincelada, por no tener más colores con los que plasmar las visiones de su cabeza, deseaba desesperadamente un rojo de Venecia para sus fuegos; necesitaba del índigo, del cian y del glauco, para sus mares. Apretaba los dientes y los puños y seguía pintando con su lata de amarillo y su lata de blanco. -¡Si yo pudiera disponer de todos los colores! ¡Ya verían, ya ¡ Deslumbraría a todos con mis composiciones, mis cuadros colgarían de las mejores galerías, todos querrían poseer uno….

Casualmente, alguien le compro un cuadro, que acabo en manos de un crítico consagrado. Se convirtió en una estrella en alza, todos admiraban su estilo al que bautizaron con nombres intelectualmente alambicados que quedaban muy bien en las críticas, en ellas se hablaba de la búsqueda creativa en lo anímicamente simplista, de la transmutación de lo tradicional y toda esa verborrea que va subiendo el precio de un cuadro. Los más osados incluso trazaron un sutil paralelismo entre el periodo azul de Picasso y su obra.

En una ocasión, siendo ya un pintor consagrado, intentó una exposición de su verdadera obra, la que realmente rondaba por su cabeza, pero fueron tan despreciativos los comentarios que oyó en su estudio, que ni llegó a colgar los cuadros.

Los miraba cada noche, sintiéndose un traidor, acariciaba sus marcos apoyados en el suelo, los pasaba con los dedos, y suspiraba mientras apagaba la luz y cerraba la puerta.

Siendo ya un hombre entrado en años, le entrevistaron en televisión, en un programa minoritario y cultural, le llenaron de halagos y de adjetivos manidos, y le preguntaron porque había basado su obra en un solo tono de color.

Abrió la boca para contestar, cogió aire, pensó en los cuadros de su estudio, que nunca se colgarían, y en el hambre de la época en la que robo una lata amarilla y otra blanca….y comenzó a hablar de la esencialidad cromática.

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POBRECITOS ELLOS



Imaginaros lo que es encontrarse con que tienes que lavar, a mano ,todos los platos del almuerzo de un gran hotel, esa cocina llena a rebosar de platos pringados de restos, donde no se ve ni una superficie libre de su correspondiente torre de platos haciendo equilibrios. Y todo eso lo tienes que hacer tu solo, cientos y cientos de platos que hay que fregar, secar y colocar…

Imaginaros, que mudan el registro civil, y, por esas cosas de la vida, se barajan todos los expedientes, una nave inmensa con millones de legajos, y te contratan precisamente a ti, para volverlos a ordenar por orden cronológico. A ver, este montón para los de 1804, este no , este es de 1798, este de 1902 que están al final de la nave….

Imaginaros, que Carreteras del Estado, por aquello del plan E, decide sembrar la 340 (Cádiz-Barcelona más o menos) con una doble fila de diminutos cactus, de esos que echan florecitas moradas. Por supuesto también te ha tocado a ti, pasito a pasito, con tus guantes gordos, con una palita de jardinero en la mano, y dos enormes tráiler detrás, para que vayas cogiendo plantitas. Dos pasos, me agacho, boquete y otro cactus sembrado, otros dos pasos….

Imaginaros, que os ponen a inventariar, piedra a piedra, la muralla china. Apunta, dimensiones 1.20x 4.30x2.10 (por ejemplo) caliza de Jilin, datado en el siglo V a.C., venga otro, dimensiones 1.10x2.15x98 granito con veta argentífera de Tian Ling Liao, datado siglo I, venga otro…….

Imaginaros, que sois astrónomos………..

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NOSOTROS, NUESTROS HIJOS, EL RAP. MANUAL DE INSTRUCCIONES



¿A tu hijo le ha dado por escuchar rap?
¿Te vuelve loca todo el día con esas retahílas?
¿No entiendes como puede gustarle eso?
No te preocupes, tu hijo o hija van por buen camino, esos raperos parecen un puñado de descerebrados un poquito espasmódicos. Pero no, a poco que nos pongamos a escuchar lo que realmente están diciendo, nos damos cuenta que son de los pocos del panorama musical que tienen algo que decir.

¿No te has aprendido todas las cancioncillas de los éxitos Disney e incluso la de Doraemon cuando era pequeño? Pues ahora intenta enterarte de lo que esta escuchando. El Rap tiene sus propios códigos y su propio lenguaje, en sus letras no solo se habla de la problemática de los barrios marginales, sino que cada MC (cantante de rap y por supuesto letrista) nos habla también de sus aspiraciones, de su rebeldía, de su vida y de la forma de afrontarla, hay raperos, con mas trayectoria, que cuentan historias imaginativas e interesantes, muchas letras, a pesar del tono son totalmente anti violentas, y ponen en tela de juicio las actitudes de machitos-navajeros-malotes estereotipados, criticando todo lo que se supone que es ese estilo de vida. Por ejemplo, una letra de El Piezas:

Cada golpe dado mas tarde pasa factura
No es quien te resbala sino quien te ayudara,
Dime cuantos
Darán su cara por ti
El respeto no se gana a palos Demuéstralo aquí
Almas rencorosas con navaja rango mariposa,
Cavan su propia fosa pensando solo en sus cosas,
Después sabrá si me acato no cobran comisión,
Por un punzón acabaras en prisión.
Cuál es la mejor opción? Usar siempre la razón

De entrada, está haciendo apología de que usen la cabeza y de que los de la navaja lo llevan mal y no son un ejemplo a seguir. La mayoría del los MC no le faltan el respeto a sus padres, sino mas bien todo lo contrario, Una de Nash:

a mi familia por su amor incondicional desde el inicio
mi madre y su ternura, mi padre y su sacrificio
a quien a hecho posible que yo sigua aquí
saltando al vacio en cada disco esto va por ti.

Los raperos buenos, tienen una gran agilidad mental y usan el vocabulario de una forma bastante correcta, es su juguete y su herramienta, en los tiempos que corren que ya nadie sabe ni hablar ni escribir, pues también viene bien. Otra de Nash:

Trabaja, plasma las palabras, hazlas balas,
Atrapa ráfagas, sal, machaca cada sala,
Ladra hasta rasgar la garganta,
Saca las garras, las armas,
Las gradas harán palmas,
La fama tarda, patán, jamás hallarás paz,
Amargas caras largas arrastran la maldad,
Andarás a rastras, pagarás caras las cagadas,
Las carcajadas sabrán saladas,
Tras, tantas trampas, tras, tanta jarana,
Tantas falsas alabanzas, tras, tantas caladas,
Tantas almas traspasadas para alcanzar la calma


Se vuelcan en sus letras y en su estilo de vida, escribir, encontrar la rima y el ritmo apropiado, sin esperar éxito o flashes, a pesar de los modelos sociales que manejamos (por mi hija ma-to), de famosos sin dignidad, ni oficio, solo chabacanería, ellos insisten en seguir siendo ellos mismos, por poner un ejemplo, una de Tote King:

Tengo lo que ves al entrar
no quiero vivir entrampado pa poder aparentar
mi nombre es Tote no escribo ni pa pijos ni malotes
prefiero vivir sencillo que morir entre lingotes

todo lo que quiero son frases
vivo enganchado a contar lo que hacen
tengo mas café, fechas que cumplir, conciertos que dar,
mucho que escribir pase lo que pase
yo todo lo que quiero es disfrutar así

Para no hacer esto mas largo de la cuenta, no os pongo mas letras. Si tenéis curiosidad, están todas en internet. Cierto que el rap, hace uso de los tacos con mucha asiduidad, los mismos tacos que llevan escuchando nuestros hijos desde sus tiempos de guardería; así que eso también lo descartamos como problema.
Si a pesar de todo esto, sigue sin gustarte el rap, cómprale unos buenos cascos, el te lo agradecerá, tu también lo agradecerás.

La estética…….vale, sin amontonarnos, que es bastante menos de lo que parece, si no lo creéis buscaros por el you tube la final de Red Bull de Barcelona, montones de raperos con sus camisetas y sus vaqueros como cualquier chaval de su edad de lo mas normalitos. Y si no acudid a vuestros álbumes de fotos, y contemplaros como las primas españolas de Madonna o la de la Boham Carter en su papel de Bellatrix, que los ochenta también tuvieron lo suyo.
¿Y todo lo que rodea ese mundillo? Paralelo al rap se mueve el mundillo del graffitti, arte urbano, donde muchos chavales empiezan garabateando firmas donde menos falta hace, y acaban experimentando con colores y texturas, mas de un graffitero es licenciado y profesor de Bellas Artes, podeis buscar algo de Stook o de Malakkai.
También esta el parkour, que es el arte de desplazarse rápidamente por una ciudad, aprovechando todos sus elementos, para hacer piruetas como elegantes felinos. Este si es mas peligroso, tiene la ventaja de ser un deporte duro, y hay que entrenarlo mucho, eso siempre es bueno, pero procura que tu hijo aprenda con alguien que ya domina la técnica, para evitar lesiones, una vez que aprenden, te quedas embobada viéndolos grimpear.
Así que ya sabes, si te ha salido rapero, tranquila que va bien, si es graffitero, que no le falten las mascarillas y si hace parkour procura siempre tener unas muletas por casa, y en la nevera una bolsa de esas de gel frio. Pero todo eso indica que tu hijo tiene inquietudes, quiere hacer cosas, está buscando su sitio, échale una manita, déjalo a su aire y no te agobies.

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MANOLO Y LA FELICIDAD




A Manolo le gusta navegar, no hay que preguntárselo, tampoco nos contestaría si lo hiciéramos, no se su edad, ni su historia, pero es la persona que más cara de felicidad ha puesto al arrimarse a un pantalán.
En estos años de enseñarle el mar a las personas que mas difícil lo tienen, me he encontrado con mucha gente que han despertado mi admiración, Lorenzo, el niño más valiente que conozco, Javi, que no paraba de balbucear “abua” “abua” entre chapoteos y gritos, Albita algún día llegara a ser una buena “caña” .

Pero lo de Manolo va aparte, ya desde que se baja del autobús, va sonriendo, pero no con esa sonrisa suave y contenida, sonríe de banda a banda de la cara y no para de hacerlo aunque se le caigan las babas. Manolo siempre se alegra de verte, se alegra de verdad, sin dobleces ni falsa cortesía, no atina con un “buenos días, ¿Cómo estás?” pero le brillan los ojos y te suelta un “guapa” que hace tintinear todas las drizas contra el palo.
Suele venir en silla de ruedas, pero se levanta y entra al barco con mas ilusión que nadie, por supuesto, entra el primero, como le corresponde a una fuerza de la naturaleza con la impaciencia desatada.
Se pone el chaleco, entre carcajadas, con los nervios de la ansiedad, y cada vez que pasas por su lado te toca y se ríe. Es imposible no besarlo.
Navegando, sigue sonriendo, salpica, alza la cabeza para disfrutar el viento y del olor del mar, disfruta de cada segundo y nos regala a todos sonrisas y piropos. Al desembarcar, todos nos hemos contagiado del virus de Manolo, nos bajamos del barco siendo mejores personas, más amables, más relajados, mas sonrientes y más felices.
En los tiempos que corren, llenos de comentaristas sesudos y de ceño fruncido, de gente que va al volante con agresividad asesina, de compradores que si pudieran te partirían una cadera con su carrito, hay gentuza que miran a las personas como Manolo, enarcan una ceja y piensan para sus adentros “menudo infeliz”.

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LECCION DE ARQUITECTURA




Esto es lo que enseñaba el maestro Sextus Piscius Caecilianus (Roma, 75 - 4 a.d.C.) sobre el arte de edificar.
L. Tamaral
Los suelos de madera de algunos pueblos del norte son agradables de pisar e íntimos para convivir, pero en verano se vuelven insoportables, es preferible la solución romana de suelos fríos de baldosas o mármoles, que en invierno pueden cubrirse como los cuerpos hermosos con paños orientales.
Las ventanas no deben ser estrechas y altas como las de los templos sino amplias y horizontales, para estar a cubierto de la luz divina que siempre es vertical e implacable.
Las paredes han de ser anchas para que apaguen el eco de nuestros errores y blancas y luminosas para poder proyectar nuestros recuerdos más queridos y que reverberen en ellas los olvidados.
Las habitaciones deben tener dos ventanas abiertas a diferente orientación, para mantener al menos dos visiones distintas del mismo paisaje.
Los techos altos como los deseos cumplidos.
La alcoba sencilla y fresca como el amor.
La biblioteca ha de ser lo más abundante y transparente posible para que impregne el aire de filosofía.
Hay que ser espartano en el adorno, pero sensible a su forma, que como las caricias se sienten más cuando son secretas.
Se debe procurar que los patios sean silenciosos para percibir claramente nuestras fiestas interiores.
No se debe abusar de las columnas que agobian el espíritu como la falsa elocuencia.
El jardín debe estar rodeado de árboles centenarios que absorban nuestras pasiones y de flores vírgenes como pensamientos que nos las reaviven. Se eliminarán los rincones umbríos donde el dolor y las madreselvas tienden a rebrotar.
En fin, estas son las reglas mínimas que deben tenerse en cuenta cuando se aborda la construcción de una vivienda, pero ha de saberse que no sirven de nada si la casa permanece vacía.

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EL HOMBRECITO ABRIGADO


Los días laborables, están llenos de rutina. Nos pasa a todos, los mismos trayectos a la misma hora, dan lugar a que casi todos los días nos tropecemos con la misma gente.
Mi rutina es meter a Pepote y los perros en el coche, dejar el niño en el instituto y bajar a la playa a dar un paseo con Hommer y Maggie .
Este invierno ya sabéis como ha sido, y como sigue siendo. Mucho temporal, lluvias y viento. A pesar de eso no he renunciado al paseo casi ningún día. Me gusta pasear, aunque la lluvia te vaya picando la cara con alfilerillos helados.

Cuando ya voy de vuelta, de nuevo en el coche, veo a un hombre, que más que un hombre, es un muestrario de ropa de invierno, corriendo por el filo de la carretera. Lleva chándal, chaquetón, gorro, bufanda y guantes. Normalmente la gente que corre va unos grados menos abrigada que los que caminan, pero este hombre no.
Es bajito, y corre con la determinación suicida del que huye de algo. Siempre que me lo he cruzado, me ha dejado admirada intuyendo el calor que debe tener y el desprecio al cansancio que hay que hacer para mantener el ritmo, aunque tengas las piernas cortas y una complexión mas propia para ser asalariado de Vulcano en su fragua, que para emular a Abebe Bikila .
Algunos días, cuando vuelvo a salir, de nuevo en coche, para comprar, o resolver cualquier otro asunto, lo veo de vuelta. Sigue corriendo, y sigue manteniendo el ritmo, sin aparatejos de esos que te miden el pulso, o los pasos, sin mallas técnicas de colorines y sin el atrezzo del resto de corredores.

Aunque son pocos segundos los que tardamos en cruzarnos, me transmite sin oírlo, el jadeo de agotamiento y la punzada que debe llevar en el costado, pero sigue corriendo como si entre la cabeza y los pies solo llevara un metrónomo que le marca el ritmo sobre el asfalto.
Hoy llevaba la cara descubierta, es un hombre mayor, lleno de canas, con la cara cruzada de arrugas de las que te da trabajar muchas horas en las labores de campo o en las faenas de la mar.
Como siempre había supuesto, va con la mandíbula encajada y el gesto serio, con la mirada fija en un punto lejano que solo él puede ver , no sé si se considera deportista, o sus carreras diarias son por consejo médico o quizá porque huye de una casa que amanece sola y que no soporta. Pero cuando leo o me hablan de los adjetivos que normalmente se le aplican al deporte, (tesón, constancia, sacrificio), a mi cabeza no se vienen las imágenes de los deportistas, las equipaciones de colores, las calles de atletismo….
Esas palabras lo primero que traen a mi cabeza es la figurita tosca, corriendo por el filo de una carretera sin arcén, de ese hombre tan abrigado.

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¿TODOS? ¿QUIENES SON TODOS?


¿TODOS? ¿QUIENES SON TODOS?
Llevo unos días viendo carteles y anuncios de una punto org con la bonita frase de “esto solo lo arreglamos entre todos” de entrada no tenía muy claro, si lo que íbamos a arreglar era el medio ambiente, las borrascas, las desigualdades o las alcantarillas de mi barrio, a las que últimamente les ha dado por vomitar (se habrán vuelto bulímicas las pobres).

Más tarde veo anuncio de bienintencionados personajes, que desde sus púlpitos con climatizador, hacen un llamamiento al buen rollito. Que nos animen a no caer en la desesperación me parece encomiable con la que está cayendo, y como opinar es gratis y por mail también, pues eso.

Según leo por la red, la campaña ha costado unos cuatro millones de euros,(joder) la idea arranca de un alto directivo de telefónica (la leche) y está apoyada y jaleada por (copipego) Cámaras de Comercio junto con Telefónica, Iberia, El Corte Inglés, BBVA, Banco Santander, La Caixa, Caja Madrid, Repsol, Cepsa, Endesa, Iberdrola, Red Eléctrica, Mapfre, Renfe, Abertis, Mercadona, Indra y la patronal de la construcción, Seopan.

Desde aquella simpática campaña de “hacienda somos todos” yo siempre he preferido que me definan el concepto que se pretende abarcar con ese “todos”. Por lo que veo “todos” los que han arrancado la campaña forman parte de los que nos han jodido a los “otros todos”.

Aunque llevemos años dedicándonos a que el españolito de a pie sea menos cínico, menos crítico y menos correoso de lo históricamente siempre hemos sido (tanto teletubbie y tanto gran hermano han hecho mucha pupita) todavía nos queda mucha retranca y no nos creemos muchas cosas a pesar de todas la reformas educativas.
Me molesta mucho que se ofenda mi capacidad, y mi inteligencia, la mayoría, no esperamos nada de nadie, o por no menos nada bueno, ni que nos caiga del cielo la solución a nuestros problemas, aunque a esos problemas nos hayan llevado circunstancias, gestiones y movimientos macroeconómicos que se escapan de nuestro control.

¿De verdad se creen que por cuatro frases chupicoleguiquenoes patanto se nos van a llenar los ojitos de estrellas y vamos a ir caminando de la manita hacia un futuro prometedor de colorines entre sonrisas y maripositas volanderas? Por Dios, hay que tener muy poca vergüenza y mucha malaleche.

Esta campaña se argumenta con la misma base que un maltratador suplica a su mujer que lo perdone, y le promete que todo va a salir bien, que se maquille los moretones porque se van a pasar el día en el parque Warner con los niños, y le regala flores, y le pide a Dios que no lo denuncie, en fin; que primero te jodo, te hundo y te machaco; y después te creo la expectativa de que ha sido una estupidez pasajera, venga que vamos en el mismo barco y que estamos juntos en esto.

Solo que no es así, no “todos” hemos abusado, no “todos” nos hemos aprovechado y enriquecido, aunque “todos” veíamos venir la hecatombe, tampoco había refugio para “todos”, mayormente porque es muy incomodo un refugio lleno de gente, que impidan las cabriolas de tus ponis o los trompos de tus ferraris.

Los “todos “que yo conozco, han apretado los puños (y el culo), han cambiado las costumbres y viven en economía de guerra, aguantando, porque de esta salimos fijo, por experiencia sabemos que cualquier día de estos escampa, y que vendrán tiempos mejores y que disfrutaremos de ellos hasta que los simpáticos “todos” de la fabulosa campaña decidan volver a ponernos el pie en el cuello y apretar, a ver que pasa.
Así que por favor; estimados salva mundos, tengan la bondad de seguir en su nube en la que todos son solidarios, buena gente, impecables, inteligentes y civilizados, ¡es que son tan monos TODOS!

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LLOVIENDO MIJILLAS




LLOVIENDO MIJILLAS

Los domingos por la noche, siempre vuelvo a casa un poco acorchada, pongo el coche a unos cómodos 50 por hora y rezo para que el de delante vaya para mi casa, porque a esa hora de ese día tengo la misma iniciativa que una procesionaria.

Mi coche apesta, de todos los litros por metro cuadrado que nos han caído este invierno, el, ha recogido lo que estadísticamente le correspondía a las dimensiones del techo y del capó, por lo que ahora, poner los pies sobre su moqueta, es como hacer una bonita excursión por los everglades (chof, chof y ese tufillo a humedad que, me temo, no va a perder en la vida).
Ayer iba escuchando en la radio a unos músicos que presentaban nuevo álbum y hablaban animadamente sobre un as en el tanga, o algo parecido. Algo empezó a golpear, la luna delantera, pensando que era lluvia, puse los limpiacristales, pero no, eran mijillas de los arboles.

La zona del Paseo de los Curas está llena de castaños de indias, y en ese momento teníamos un vientecito peleón, las mijillas se dejaban caer de lo más alto, danzaban subían y bajaban, jugando con el rebufo del trafico. Era todo un espectáculo, no había lluvia que las asentara y aprovecharon para montarse un parque temático, como una banda de estorninos minúsculos y pardos, hacían virajes imposibles y volvían a remontar, para volver a caer en un picado vertiginoso.

Algunos grupillos, aprovechaban el paso de un coche, como los niños aprovechan las olas en verano, para hacer una plancha y dejarse llevar por la espuma. Otras corrían, pegaditas al filo del bordillo, esperando el momento, en que algún vehículo lo bastante rápido las volviera a despegar del suelo. Estoy segura, que si llego a abrir la ventana, hubiese escuchado, amortiguado, un coro de minúsculos grititos de montaña rusa.
Había otras muchas, ya en la acera, que estaban más quietecitas, y pensé que seguramente estarían mirando hacia arriba, estudiando las opciones, para volver a subir a las copas más altas y reiniciar el viaje.

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