RECIBÍ


Recibí el jueves 05 de mayo de 2011, firma el interesado, y se da por notificado por los siglos de los siglos.

Tomé la carta y se me fue deshaciendo entre los dedos. Se deshicieron los días de sol, la luz del mar, las horas discutiendo estrategias, las visitas a los despachos, los pequeños triunfos, las grandes sonrisas, los abrazos, las gracias, los esfuerzos, las recompensas, las velas en el horizonte, las apuestas personales, los juegos en la orilla, el verdín de las rocas y la espuma helada en los pies…….. Todo se convirtió en ceniza esparcida por el levante.

Quedaron los retrasos en las ayudas, la inoperante frialdad administrativa, los obstáculos institucionales, la estrechez de miras, la mezquindad, los innecesarios ataques, las envidias, la maledicencia….y los señalamientos de bienes (para los neófitos en esto de las crisis, es lo que antecede al embargo y subasta de tus cosas).

Abrí las manos y comencé a andar por la orilla, aún me quedaba ceniza en las arrugas de los nudillos, y para siempre, un regusto de cenizas en la boca.

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SOBRE CORTINAS DE HUMO, AVALANCHAS DE INFORMACION Y DISTRACCIONES VARIAS.


Se nos casa el niño inglés, camuflado de portero de hotel señorial, como si de un guion de la factoría Disney se tratase; madre ausente, trágicamente desaparecida, abuela de pvc inalterable, padre desmotivado, alegre plebeya hechizada por el amor y vuelta al ruedo en carroza principesca.
Cobertura mediática empachosa, gasto desaforado y estúpido, y un esperpéntico desfile de las mejores galas de una jet, que ya empieza a darnos arcadas. La gente se disfraza, duerme al raso para tener un buen sitio. Weeeeeee, weeeeeeee, weeeeeeee, gritaba la multitud por las calles de Londres.

El Madrid y el Barça juegan tres partidos del siglo en menos de un mes; que si tu, que si yo, que toma hostia, a ver ese arbitro, gol por aquí, gol por allá, tarjetillas de colores, este que gana, el otro que no, soberbia, prepotencia, copa que hace puenting sin que nadie pueda evitarlo. Weeeeeeee, weeeeeee, weeeeeeeeee gritaba la multitud por las calles de cualquier ciudad de España.

Beatifican al anterior Papa; ceremonias ancestrales, paseíllo por la tumba, fotos tamaño XXXL, y ponemos en el primer escalón de los altares, al jefe de una iglesia que considera sus hijas como ciudadanas de segunda, la homosexualidad un pecado y los profilácticos un invento del demonio, sin entrar en temas ni más profundos ni más delicados, eso así, por encimilla. Weeeeeeeee, weeeeeeee, weeeeeeee, gritaba una multitud de ciudadanos del mundo en la Plaza de San Pedro.

Liquidan a Osama Bin Laden; foto de primer plano del cadáver, gente que dice que es un milagro del recién estrenado beato, (que digo yo que si se podía hacer tan discretamente y tan baratito, no se a que vienen tantas invasiones ni tantas guerras), nuestra Santa Madre Iglesia que dice que Osama instrumentalizaba la religión, (la suya, claro, de instrumentalizar la nuestra ya se ocupan los nuestros), cadáver que recibe sepultura en el mar, al Pinochet´s style y consecuencias que ya iremos viendo. Weeeeeeeeee, weeeeeeeee weeeeeeeeee, gritaba la multitud en la verja de la Casa Blanca.

Mañana es día laborable, nos bajaremos del ameno tiovivo y se entregaran liquidaciones a los nuevos parados con caras serias y golpecitos en el hombro. Volveremos a hacer virguerías para llenar el carro de comida y los tanques de gasolina, tanta catarsis colectiva no es más que un espectáculo de gladiadores, la vida real deambula por otros derroteros.

Si algún día me oís de gritar weeeeeeee, weeeeeee, weeeeeeeeeeeeee, es porque he liquidado la puta hipoteca, y he llegado a final de mes con dinero en el monedero.

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SOBRE LA RIQUEZA, LA LIBERTAD Y OTRAS CONSIDERACIONES


La mayoría de nosotros somos descendientes directos de aquellos hijos que Eva no alcanzó a poner presentables el día que Dios la visitaba para repartir sus dones.

Pero una cosa es ser consciente de tu lugar en el mundo, y otra no desearle un buen cólico a las Maris Poppins de la vida que intentan que te tragues milongas torticeras y envenenadas como si de lacasitos se tratasen.

Nos educan bajo la conformista máxima de que ¨”El dinero no da la felicidad”, cierto, pero adquiere una imitación bastante aceptable.

Cualquier persona medianamente razonable sabe que la riqueza no se compra. Una persona con una vida llena de riqueza, es aquella que ama y es amada, que posee los mecanismos necesarios para percibir la belleza de la vida y la saborea en todos sus momentos, que ha encontrado esa labor, esa actividad, que la hace soñar y sentirse en paz con el mundo que la rodea y del que forma parte. Es una persona inteligente, sensible y poseedora de esa traviesa chispa de alegría que a todos nos hace tanto bien tener cerca.

Una persona libre, es la que tiene dinero. No, no, no, no vale la imagen romántica del personaje espiritual, y andrajoso que camina hacia la puesta de sol lleno de buenas intenciones. Eso es lo que nos llevan vendiendo toda la vida, y es mentira.

Nos dicen que el dinero te llena de obligaciones, de miedos, de amargura y de problemas, como si no tenerlo, conjurara el riesgo de padecer alguno de estos males. Más bien al contrario, cuando no tienes dinero, es cuando aparecen todas esas cosas.

Ilustremos. Una familia, a la que le notifican que tiene un hijo superdotado, o por el contrario, que tiene un hijo con un desarrollo intelectual claramente por debajo de la media. ¿Qué pasa si tienes dinero? Pues que dispones de todas las instituciones, en cualquier sitio del mundo, donde puedan estimular las capacidades de tu hijo, y se desarrollará hasta donde su cerebro sea capaz de llegar. ¿Y si no lo tienes? Pues se quedará en el colegio donde el precio de la gasolina y tus horarios de trabajo te permitan llevarlo, frustrando así un abanico de posibilidades que posee en su interior y que difícilmente se verán potenciadas. La angustia inicial de los padres, puede que sea la misma, su actitud ante este problema dependerá de si son personas con riqueza interior, el desarrollo de los acontecimientos, no. Eso depende de una sola cosa, del dinero.

No toco el tema del divorcio, de la vida en pareja, porque las estadísticas ya son bastante elocuentes de por sí, desde que estamos en crisis, no nos divorciamos. Sin comentarios.

¿Y el cuidado de los ancianos? ¿Y la posibilidad de viajar? ¿Y la tontería esa de: “pobrecito…(aquí podéis poner el primero que se os venga a la cabeza) que tiene que ir a las fiestas y a los viajes sin ganas, eso no es vida?. Nooo, vida es no llegar a final de mes y cargarte todas las noches un par de horas de teletienda porque la espada de Damocles del paro da bastante insomnio.

Nos ponen como ejemplo a personas que habiendo recibido un premio de lotería o similar, se dedican a cumplir sueños estúpidos y carísimos que los vuelven a la pobreza en unos pocos de años. Como si saber administrar bienes fuera potestad exclusiva de los que ya los traen en la cuna. Como si ninguna de esas personas no se dedicara a meterse su herencia por la nariz o a dilapidarla en absurdos aun peores.

El dinero no da la felicidad, porque esa es un regalo que nos damos a nosotros mismos y a los demás. No da la riqueza, porque eso también es un tesoro interior, pero da la libertad.

Libertad de escoger sin tapujos, de aliviar las angustias diarias, de mejorar la salud, de iniciar proyectos, de hacer planes………….

Siempre que escucho a alguien decir “yo no quiero tanto dinero, no sabría qué hacer con él”, contesto, yo sí, así que si te toca el bote me lo pasas.

Prefiero ser el cadáver más rico del cementerio, a que mis herederos tengan que hipotecarse para poder enterrarme.

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MIS QUERIDOS CAMARONES


Justin Bieber ha venido a España y parece ser que es el acabose, la releche, la encarnación de los dioses olímpicos, la dirección de los deseos de esa generación está marcada por las puntas de su antiestético flequillo. Miles de miles de mozuelos y mozuelas pegando gritos incoherentes entre llantos histéricos.

En los distritos universitarios se convocan fiestas de la primavera, y van otros pocos de miles, se echan unas risas, beben, echan un buen rato, se convocan botellones por el face o el tuenti, y lo mismo (algunos tienen comas etílicos, otros pocos la lían y el suelo se queda alfombrado de mierda….en fin).

Estas criaturitas, que de criaturitas ya van teniendo poco, son nuestro futuro (como colectivo, que el que mas y el que menos ya se ha planificado las cosas por su lado) y peor todavía, son su propio futuro.

Están “apollardaos”, las grandes corrientes macroeconómicas han hipotecado sus posibilidades y sus perspectivas, y no se movilizan en masa, los califican de ni-ni (cosa que me niego a creer, que haberlos, haylos, pero no son el grueso de los jóvenes) y no les da ni frio ni calor.

¿Tan torpes son que no espabilan? ¿Tan torpes somos los que los hemos criado? ¿A qué mierda estamos jugando?

Estoy harta, harta y reharta de padres imbéciles que piensan que todo lo que formó parte de su educación es desechable, que consienten que le falten el respeto a los mayores y que intentan razonar con “niños” que, en realidad, lo que están pidiendo a voces es que les marquen limites y tengan claro su lugar en el esquema (en el familiar, en el social).

Tenemos entre manos la generación más académicamente preparada, con más medios, con el añadido que supone las ganas de descubrir el mundo, de hacer algo. Esos “niñat@s”, que quieren hacer algo mejor con lo que tienen, que tienen ideas, inquietudes….y que se encuentran con una generación de adultos viendo los eternos debates políticos en los canales de la TDT, o peor, no se los encuentran en ningún sitio “porque yo tengo mi propia vida y tú tienes que respetar mis espacios”.

Que si, que vale, pero es que el barco se hunde, no hay balsas para nadie, y ellos son nuestra responsabilidad, es@s niñat@s que no saben ni donde tienen la cara, son nuestros hijos, y lo que sepan, o no, es nuestra responsabilidad.

Estoy harta, harta y reharta de niños estúpidos que se creen en posesión de la verdad y que intentan explicarnos los mecanismos de la vida (a la que apenas han saboreado) desechando la experiencia acumulada y el amor incondicional como artículos obsoletos e inútiles. Niñ@s que se creen que la edad es un cheque en blanco y una garantía de infalibilidad, mirando con desprecio a cualquiera mayor de veinticinco, por antiguo y por desfasado.

A ver, intentemos un experimento sociológico, pongámonos todos en modo “trabajo en equipo” y comprobemos si el sistema está preparado para tanta presión. Seguro que el resultado es sorprendente.

¡Ay! Se me olvidaba que vivo en la era de los anestesiados, de los alineados, de gentes ocupadas en otras cosas, importantisisismas.

No se adonde, supongo que a donde yo no quería ir, pero se nos acabará llevando la corriente.

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CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA

Me declaro mediterránea, atea, andaluza y hedonista (de la rama epicúrea/racional). Bien, aclarado este punto, me declaro amante de la Semana Santa.

Con este tema parece ser que hay que polarizarse: o eres capillita-cofrade hasta la médula y llevas tus imágenes colgadas al cuello (en oro a ser posible); o eres ateo militante y pides que los pasos acaben como los ninots.
En medio de estas dos posturas nos movemos el común de los mortales.
Cuando el aire empieza a templarse y a oler a azahares, ha llegado la primavera, y esto es independiente de cualquier fecha estipulada en los calendarios, algunas veces pasa incluso a primeros de febrero, otras, bien entrado abril. Nos quitamos los ropones de invierno y la piel renace, volvemos a sentir el calorcito del sol en los hombros y en la nuca. Cambia la luz y el ánimo de las personas.
Perséfone emerge de las profundidades del Tártaro, y la tierra la recibe con alegría, es el momento de sacar las diosas y los dioses a la calle.
Hay un sentido trágico, profundamente religioso de vivir estas fiestas, imagen de un crucificado que se retuerce de dolor sobre el instrumento de tortura, signo de recogimiento y penitencia, austeridad castellana nacida en los páramos secos e ingratos.
Y hay otro, mucho mejor, que son las diosas, eco de la Dama de Elche y de la de Baza, almidonadas en oro y brocado, parapetadas tras una escalera de luz de velas que se pasean mayestáticas bendiciendo la tierra.
El que lleven unas lagrimillas de cristal y ostenten unos nombres de lo más gore-rimbombantes, solo son concesiones que le hacemos al barroco y que ofrecen la coartada religiosa para mantener la celebración durante siglos, porque siguen siendo las mismas diosas, traviesas, eternas, travestidas, que vuelven a pasearse entre sus hijos.
El aire huele a incienso, lleva más de tres mil primaveras oliendo a incienso, te vistes con tus galas más favorecedoras, y te dedicas a las libaciones como prescribe la tradición, largas noches correteando por la ciudad, para intentar verlas en todas sus advocaciones, apretujones entre la multitud y el retumbar de los tambores reverberando en las vísceras.
Los borlones van pegando contra las varas de palio, reproduciendo el sonido de las drizas contra el palo de un barco, como un ornamentado metrónomo, al compas de los pies de los hombres de trono.
Sobre la trama del ruido de la gente, se va bordando el sonido de las campanas, en las cabezas de varales, que marcan los descansos; de las campanillas, que se hablan en su cristalino idioma, a lo largo de las filas de nazarenos.
Cuando ya has “recogido” a algún trono y empiezas a “recogerte” tu, acabas preguntándote como hay gente que no entienda que esto es una fiesta, una hermosa y antiquísima fiesta.

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PLEGARIA


Que los creyentes me incluyan en sus oraciones.
Que los sincretistas invoquen a sus dioses y santones.
Que los panteístas susurren mi nombre a la madre tierra y a las fuerzas del universo.
Que los esotéricos me envíen oleadas de fuerzas positivas, que todos se unan en perfecta sinergia (esta se la han aprendido los políticos hace poco) para que la combinación mas perfecta de astros, ángeles, dioses…. y cuantas cosas puedan ayudarme, me iluminen mañana.
Y si hay algún ateo o agnóstico que me pueda buscar un enchufe, pues también vale.
Que la fuerza me acompañe.

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ECIJA, BRUGUER Y LA MARI


Aviso para navegantes: el siguiente texto está escrito en andaluz, los traductores de Google no lo tienen como opción, ante cualquier duda, intente leer la frase en voz alta y de corrido, en el caso de que entienda cabalmente su significado, ya puede incluir en su curriculum que habla andaluz básico.


¿A que ya no sacuerda nadie de la que cayó enEsija poh lo arrrededore de Navidá? Claro, normá, con lo ca venió dehpué con Hapón y Fukuchima, la que tienen liá en Libia y porahí, como pacordarse de toa esa criatura que leh llegó lagua ahta la corcha.

Poh loh de la casa de lah pintura Brugué si que san acordaó. Son quinienta familia que llevan quitando mierda y poniendo su casa en condisione dehde entonse, intentando recuperá su foto, suh mueble, la ropa…. y to eso que tenemo tó y vamo arrahtrando de mudansa en mudansa, pa que cuarquie sitio donde ehtemo sea unogá, que mayormente eh er sitio donde ehtan nuehtra cosa; como desia er de la cansion esa que donde tenia er sombrero tenia la casa, pó lo mihmo, pero conelajuah completo, que ese mushasho era mu jipi.

A lo que ibamo, can llegao loh de la Brugué y lan regalao a toa esa familia pintura, si señó, latone y latone de pintura, pa cahora cantrao er buen tiempo y la caló, pongan suh casa blanquitah como paloma.

Pohtaba yo pintando lo mio, con la radio puehta, y ehtaban entrevihtando a lah muhere que se iban a poné a la labó, htaban toa, contenta, agradesia, cotorreando como loroh…..hahta que lan preguntao a una que me parese que se llamaba Mari, y si no, po da iguá, como si se llamara.

Y va lamuhé, y le cuenta a la mushasha de la radio, que paella eh una ilusión mu grande, porque ella siempre había vihto a suh vesina pintando con pintura buena (de Brugué) porque eran mah pudiente, y ella nunca había podío, y quehte año iban a pinta toa con pintura buena, y va la colega y secha a llorá.

Y yo, comuna hilipolla, con lah lagrima sartá dehcucha a la criatura, que ma recordao cuando era shica y se huntaba lo vesino en Semana Santa pa blanqueá, loh padre en camiseta interió de tiranta (como er mihmisimo Brando en la película der tranvía llamado deseo) y lah caña con lah ehcobilla esa reonda de blanqueá, y lah madre con lah fregona y loh trapo der poyo quitando goterone de lasera y loh poyete, sin pará de gritanno a loh niño, pa que no no asercaramo ar barreño dondapagaban la cá, que con tanto fehtivá, loh mayoré ocupao y er buen tiempo, andabamó toh hasiendo er gamba pó la calle.

Mientra, en la cosina ehtaban lah tia o lah agüelah hasiendo tortillapapa y ensalailla de bacalao, pa cuando acabara er trabaho………

Yacordandome de toeso, se me sartan lah lagrima, me rehtriego la cara y melanfangao toa de pintura.

Totá, que mi paré sa quedaó rechinando, y la cara comor Crihto Medinaseli.

Pahtatarde madao lalergia. Fiho.

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BLASFEMOS

Según la tradición de la Iglesia Católica, invocar el nombre de Dios en vano es una blasfemia, y ya sabemos cómo trataba la Santa Inquisición a los blasfemos, a pesar de que Dios nunca dio señales de preocupación por el uso más o menos apropiado de su nombre.
Para un político, la población civil, que en definitiva es la que acaba empapelando urnas, (en los países que esto es posible) debería revestirse también de una condición sagrada, y sin embargo es manipulada, menospreciada y masacrada cada vez que hace falta sin que los culpables de semejantes crímenes, den la mas mínima muestra de desasosiego.
Supongo que, para ellos, debemos parecernos a esa gran bola de plastilina que montan los preescolares cuando ya se han mezclado todos los colores, una masa gris-sucia, manejable, maleable y desechable cuando la ocasión lo requiera.
Desde que empezaron los disturbios entre nuestros vecinos de enfrente del Mediterráneo, hay una frase recurrente, fácil de utilizar, que hace las labores de jocker retorico, con el que quedas bien en cualquier ocasión, “la indefensa población civil”.
Ahora mismo es la coartada estrella para masacrar gente en Libia. Esa misma población civil que ha vivido con resignación el mandato de Gadafi y sus viajes, jaima incluida, por todo occidente, donde era agasajado y jaleado con sus nosecuantas vírgenes que tiraban petalillos de flores al paso de los dirigentes. Creo que en esas giras campestres no se hablaba de la “indefensa población civil”.
Esto ha ocurrido con Ben Ali, con Saddam Husein…..y con cualquier dictador que esté al mando de un país donde haya algo que nos pueda interesar, ya dijo Sarkozy en 2008 que él no había ido a Túnez a dar lecciones de gobierno, ya, ya, de eso estábamos seguros, teníamos muy claro que había ido a otros asuntos.

Ahora la ONU (esos simpáticos inoperantes, según Mafalda) da luz verde para un ataque a Libia, las bases militares en alerta, las maquinas de matar puestas a punto y el viceministro de Asuntos Exteriores Libio Khaled Kaaim preocupado por la acción porque es una amenaza para la seguridad del país y constituye una llamada para que los "libios se maten entre ellos", como si eso le hubiera preocupado a occidente en algún momento.
Sería mucho menos épico, pero yo personalmente agradecería que hablaran más claro; verbigracia, un poner: “Señores, vamos a machacar libios para poder mantener nuestra forma de vida, nunca nos ha importado que vivan dignamente, ni que tengan asegurada la subsistencia, la sanidad o la educación, y ahora tampoco nos importa que sobrevivan o no, pero nuestros negocios, ni tocarlos. Así que vamos a pillar unos dineros de la bolsa esa que llenamos entre todos para poner unos barquitos y unos aviones en disposición de ataque y no nos fastidien más de lo necesario.”
Que esa es otra, si los pescadores tienen que llevar seguridad contra los piratas, la pagan ellos. Si mandamos barcos y aviones para proteger los intereses de las grandes petroleras, lo pagamos todos, aparte de pagar cuantas subidas consideren oportunas en los precios de los carburantes.
Así que por favor, hablen clarito, si de cualquier modo ya sabemos de qué va la cosa, que a mí, como parte de la población civil, irremediablemente indefensa, y aun a riesgo de endiosarme, no me gusta que tomen mi nombre en vano.







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IMPOTENCIA


Ya sé que no es para tanto, sobre todo en estos momentos con la tragedia de Japón, Gadafi matando a todo el que se le ponga por delante y tantas grandes desgracias.

Pero estoy angustiada por un simple pajarillo, no sé ni de que clase es. ¿Un gorrión? ¿Un mirlo? ¿Un jilguerillo silvestre?...... Ni idea. Pero el animalillo en cuestión ha tenido el desatino mortal de meterse por el tiro de mi chimenea.

Esta mañana temprano empecé a escuchar unos ruidos extraños dentro de la pared, aleteos desesperados, pugnando por salir del negro túnel vertical.

He bajado y he abierto el tiro al máximo, con la esperanza de que la luz le sirva de guía para encontrar una salida, ¡si fuera capaz! ¡si fuera posible!. Pero no lo creo. Incluso le perdonaría el aspersor de finísimo polvo negro que montaría en el salón en un esfuerzo final de buscar el exterior.

Los aleteos han comenzado a espaciarse, las intentonas de subir no se están repitiendo, pero tampoco cae donde yo lo pueda coger, limpiarlo y devolverlo al campo.

Hace rato que no sale ruido de la chimenea. No puedo quitarme de la cabeza esa pequeña vida volandera cegada y asfixiada por el hollín, que ha dejado de caer por no tener alas que lo remuevan.

En el exterior hace un día radiante; la luz, el calor, el balanceo de las flores, que el pequeño agonizante no volverá a ver, componen un día casi insultante en su estallido de vida.

Dentro de mi chimenea hay un pájaro muerto, para siempre dentro, para siempre muerto.

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UN REGALO


Siempre son bien recibidos, aunque haya alguno, tipo aspiradora o epilady, que te hace enarcar las cejas y dar las gracias con una sonrisa plasticosa, siguen siendo detalles por parte de alguien que se ha tomado la molestia de adquirir esa “cosa” para ti.

Pequeñas concesiones a fechas pactadas por la costumbre. Compromisos ineludibles que saltan en las agendas. Compras apresuradas, con la desgana de la improvisación obligatoria, que en muchas ocasiones son un desacierto tan obvio que van acompañados de sus tickets de devolución.

Tan así es, que hasta se ha acuñado, la expresión “pongo” para esos artefactos que nunca sabes dónde ubicar en tu vida.

Hasta que, por una vez en la vida, alguien se deja caer, fuera de las fechas establecidas con algo tremendamente especial.

Eso, que no es una cosa. Es un cheque en blanco que te dice que confían en ti, en tu capacidad, que te consideran una persona especial, merecedora de todo lo bueno que te pueda traer el futuro.

Y además te lo entregan con naturalidad, con la espontaneidad del que da por supuesto de que vas a llegar a ese sitio que tu solo has aspirado en tus sueños, que te sirve de reconocimiento a tus esfuerzos.

Eso es realmente un regalo.

Un obsequio que hace que todo lo demás aparezca desvaído y trasnochado. Contraviniendo, aparentemente, todas las normas sobre edad y gustos del agasajado, y confirmando un conocimiento exacto de las necesidades y los deseos de quien lo recibe.

Rompiendo todo lo establecido sobre la cuestión, y certificando, sin lugar a dudas, que te conocen, que te quieren. Un autentico regalo.

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