Lloviendo mijillas

Los señores de BP, como tantos otros, se han dedicado a cargarse el planeta.

La explotación de los recursos naturales, que sustentan la sociedad donde vivimos, se hace sin prevención ni seguridad de ningún tipo.

A nadie se le ocurre ir a la montaña sin una parka (por si hace frio), o ir de viaje sin analgésicos o sin tiritas, arreglar un enchufe sin cortar la luz, o una tubería sin cerrar la llave de paso.

A pequeña escala somos muy responsables y precavidos (en general), pero parece que en plan grande, como que se nos va un poco la pinza.

Cuando el motivo es atesorar más y más beneficios, no es necesario un plan de emergencia.

Llevamos casi 90 días, con un vomito negro y letal en el golfo de Méjico, no sé cuantas bajas habrá supuesto para la fauna de la zona, ni creo que lo sepa nadie.

Ese vertido, como un monstruoso aspersor de mierda, nos está dejando una herencia de muerte y miseria. No al golfo de Méjico, ni a la zona determinada, no. Nos está volviendo a todos un poco más pobres y más sucios, nos está dejando la casa hecha unos zorros, inhabitable y desagradable hasta decir basta.

Pero como ya han pasado tantos días, pues no es noticia.

Los de la BP, tan avanzados y tan tecnológicos ellos, han probado varios métodos distintos para parar el aspersor, pero hasta ahora ninguno eficaz.

En un acto de iluminación genial, intentaron quemar el combustible, por aquello de decir que luchaban contra la contaminación de las aguas, claro, que entonces se contaminaba el aire, pero eso no es más que un detalle insignificante.

Han intentado recoger el crudo, que viene a ser como querer secar el mar con un cubito de playa. Han intentado……..no sé, una serie de maniobras, a cual más burda y más tonta.

Con lo listisísimos que son para encontrar una bolsa de petróleo a la profundidad que sea, bajo el mar, bajo el hielo, bajo capas y capas de roca. Con lo bien que diseñan esas perforadoras para cualquier terreno ¿Por qué no han estudiado nunca como parar una catástrofe de este tipo?.

Si no sabias como combatir al monstruo ¿Para qué coño lo despiertas?

Por último, y después de muchos diseños sesudos, le ha puesto, UN TAPON,
!Toma ya tecnología punta!.

Que si, que es un súper tapón de diseño! PERO ES QUE ES UN TAPON!.

Estos señores deberían ponerse en contacto con los franceses de la región de champagne o con nuestros queridos fabricantes de cava catalanes, a ver si alguien le explica el secreto del alambrito que sujeta los tapones de las cosas con presión.

Yo, por si acaso, me he buscado uno muy mono y me voy a sentar a ver cuánto tiempo tarda en hacer PUUUUUUUUMBAAAAA.

Otro cumpleaños, la verdad es que llegas a una edad que no sabes cómo tomarte las felicitaciones.

Hace mucho tiempo que ya no me da alegría, más bien es una fecha estipulada para hacer balance, a pesar de eso me ha hecho mucha ilusión que alguien se preocupe de ponerme una tarta con sus correspondientes velitas de colores. No todas las perceptivas, porque hubiera sido un pastel demasiado grande y no habíamos tantos comensales.

Después he vuelto a casa, por supuesto allí nadie sabía que era mi cumpleaños. Es lo que pasa cuando las personas andan todo el día con la cabeza llena de cosas importantisísimas.

Hubo un tiempo en que le encargaban a alguien mi regalo, para no molestarse en comprármelo. Pero de eso también hace muchos años.

En otras épocas, me felicitaba la interventora de mi banco y el erizo de Génesis (Asumbaué de los cohones).

También, me han montado alguna fiesta sorpresa en mi casa con la que estuve hasta las tantas de la madrugada fregando platos.

Creo que he atravesado ese delicado meridiano que te coloca por encima del bien y del mal, lejos de las consideraciones de los demás.

Me miro al espejo, y no es que este encantada de conocerme, pero tampoco me desagrada lo que veo. He firmado pactos con la rabia, el rencor y la mezquindad y he conseguido un espacio de paz para mí misma.

Así que en mitad del caos acostumbrado en mi salón, me siento al teclado, me abro una cerveza, me he regalado un triciclo con un timbre reluciente y tarareo bajito, cumpleaaaaaaaaaaños feeeeeeeliiiiiiiiiiiiiiiz.

¿Otra vez? Así por encimilla no me ha parecido un debate. Más bien es un concurso de a ver quién la tiene más grande. Una cosa….un poco barriobajera.

- ¡Pos tu eres un chungo!
- ¡Pos tú lo eres más!
- ¡Pos ahora no juego y me voy!
- ¡Pos me da igual, pero dame la pelota que es mía!
- ¡Rebota rebota y en tu culo explota!
- ¡A mi amigo no le digas eso o te vas a enterar!
- ¡A tu madre se lo digo que has dicho una palabrota!
- ¡Cobarde cobarde el culo te arde!

¿Es que nadie piensa que ya deberíamos ponernos serios? ¿No hemos tenido bastante con el orgasmo folklórico-colectivo de la roja?.

A ver si alguien cae en la cuenta que ya somos mayorcitos y que tenemos problemas muy graves, que solo pueden solucionarse trabajando y siendo serios.

Después se quejaran de la baja participación en las elecciones, pero es que cuando queremos ver un espectáculo pagamos una entrada, no emitimos un voto.

No perdí de vista a mi tía siria (la esposa del hermano de mi padre), mientras estuvo en la cocina. Ella llevaba a cabo con ahínco veinte cosas a la vez: lavaba la ropa, chismorreaba con la vecina a través de la ventana, cuidaba de las hijas, etc.; en cambio, no prestaba la menor atención al plato que estaba preparando aquella mañana. Era un viernes y tocaba comer kibbeh, el plato maldito para mi madre, que nunca supo prepararlo tan bien como la bint el haram (la hija del pecado), como llamaba mi madre con rabia a mi tía y por extensión a todas las mujeres sirias y libanesas, autenticas maestras en el arte de preparar estas croquetas.

Por orden de mi madre, anoté todos los pasos que realizó mi tía para preparar la kibbeh, desde el principio hasta el final, sin descuidar ni el mas mínimo detalle. Mi madre siguió al pie de la letra mi “informe” y consiguió una croquetas tan decepcionantes que desistió de volver a prepararlas nunca mas.

Hace seis años estuve en casa de mi hermano. Seguí a mi cuñada libanesa, paso a paso, en la elaboración de la kibbeh. Al final, las suyas eran perfectas y las mías no. ¿Por qué? Dicen los expertos que el secreto radica en los dedos de las manos de la mayoría de las mujeres de estas dos naciones. Yo examiné mucho los dedos de mis primas sirias, las de mi cuñada, su madre y varias mujeres más y no encontré nada en las manos de esas mujeres que las pueda distinguir en algo de las otras. Por consiguiente, se necesitaría mucha imaginación para avalar tal teoría…., aunque a veces no tanta, sobre todo cuando uno aprecia la diferencia entre las croquetas hechas por unas mujeres y las hechas por otras. Y, de esta teoría ni sirios ni libaneses, dudan ni un ápice.
"Aroma árabe"
Salah Jamal

Sé que hay muchos blogs, muchos libros, muchas columnas editoriales. Muchos literatos, polemistas, profesionales de la opinión. No es mi caso.

Esta salita del ciberespacio, con mesa camilla, tetera, velitas y aire acondicionado, está abierta, pero nunca me he hecho ilusiones acerca de lo exótico de los parroquianos. Hablo para mis amigos, para mis compañeros de derrota de toda la vida, y para algún que otro fichaje virtual con el que acabare acodándome en cualquier barra y echándome unas risas y unas birras. (barra,risa,birra, me gusta)

No aspiro a sentar cátedra, ni a crear opinión.

De hecho, aspirar a que me lean fuera de mi círculo más personal me parece mucho aspirar.

Cada entrada, cada foto, cada frase no son más que pedacitos de piel, de mi piel, bueno no las fotos, o por lo menos no todas ellas. Muchas son joyas prestadas, gente más lista que ha captado las imágenes que rondaban por mi cabeza, y que además han sido lo bastante generosos para colgarlas en la red. Nunca se lo agradeceré bastante a esos artistas de los que no sé ni el nombre.

Cuando nace un niño, la mama primeriza siempre se alarma. - ¡Doctor que el niño tiene escamas!. - ¡ No se preocupe señora, solo esta mudando la piel!.

La dulce y suave piel que nos protegía en un saco de agua, ya no nos sirve en el mundo del aire. Y la mudamos.

Y a partir de ahí, toda la vida dejándonos la piel.

En las ideas.

En cada amor.

En cada día.

En cada folio.

En todas las páginas.

En cada lucha.

En cada empresa fallida.

En esos sueños aplastados o cumplidos.

En cada esperanza.

En cada frustración.

En cada kilometro.

En cada milla náutica, va su jirón de pellejo.

En los títulos académicos.

En los éxitos profesionales.

En la oscuridad de la vida personal.

En los momentos radiantes de luz.

En cada cambio de trabajo.

En cada pérdida. Las perdidas nos dejan en carne viva, sin abrigo, sin refugio, sin piel.
Masa sanguinolenta que respira y que se aferra terca a seguir viviendo.
Y volvemos a vivir, a regenerarnos.

Por eso tengo un blog, no para escribir, sino para tener una cajita donde poder ordenar cada pedacito de pellejo.

Una sola foto colgada en la red, y te aplasta el peso de todo lo que no ha podido ser. Tristeza, frustración. Combinaciones imposibles que no se dieron. Son tantos los que me rodean con una inagotable falta de fe, de visión. Siempre predicando en el desierto. No le has contado a nadie eso que tanto deseabas y que se te ha escapado. …..¿Y si?.... Y si ¿Qué? Tomas aire, mucho aire ¿Qué decías?....No, nada. Te sigues negando a sentir envidia, pero eso no te hace sentir mejor. Malditos dioses ingratos, maldita discreción vital. No sabes porque a él le ha resultado tan fácil, le ha llegado sin pedirlo. A ti te ha sido negado ¿Por qué? No se sabe. Pero se te ha negado. Yo también quería el regalo, quería estar allí y verlo. Quería disfrutarlo. Merecer es un concepto envenenado. Nadie tiene lo que se merece ¿o sí? No puedo pasarme la vida haciendo un ejercicio de autoafirmación, me parece patético, pero funciona. Hay a quien le funciona, Y NO ES JUSTO. Siempre pregonando las bondades del género de forma estridente y maléfica, como una verdulera diabólica, consciente de que ofrece material podrido, no puedo, no puedo. Sin embargo, esperar que alguien sea capaz de ver la grandeza o la belleza en el mismo sitio, y en la misma medida que tu, es demasiado esperar. Avatares caprichosos y volubles como cortesanas baratas, pequeños y mezquinos dioses del destino, os vomito todo mi odio y os deseo que paséis la eternidad penando en las grietas más profundas del olvido. Habéis vuelto a fallar cabrones.

Porque él, no lo vale.

¿Quién coño se ha quedado en las redacciones este verano?.

Seguro que algún pulpólogo o octopusiólogo o biólogo marino surrealista.

Sabemos que hay por ahí un pulpo que está hasta los tentáculos de que le pongan todos los días unas cajitas de metacrilato con colorines a la hora de comer. Sabemos su edad, peso, cuantos cerebros tiene y donde, cuantos estómagos y todo lo que cualquiera necesita saber sobre un pulpo para la vida cotidiana.

Al común de los mortales, la palabra pulpo, y nuestro querido Paul, nos sugiere un lecho de cachelos y un buen aceite de oliva y poco más, pero este animalito ha reunido a lo más granado de la prensa “deportiva” (este verano es el europeo de natación, ya veremos la cobertura).
Chicos dicharacheros e informados que nos tienen al día de todo lo que acontece en esa pequeña urna de agua. Bueno. Vale.

En el mismo tramo espacio-temporal, pero en otro universo paralelo, se han descubierto dos nuevas tumbas en la necrópolis de Saqqara, pequeña noticia que no ha ocupado mucho espacio en los informativos.

Algo que no nos extraña, porque la cultura siempre ha tenido poco espacio en la tele.

Lo más fascinante del hallazgo, es que conservan sus colores, a pesar de sus cuatro mil trescientos años y de la incesante lija de arena.Porque aunque en nuestra época percibimos la cultura egipcia como una apabullante sucesión de monumentos colosales en tonos sepia. En realidad, supuso la eclosión del color en mitad del dorado desierto.
Pertenecen a dos altos funcionarios (padre e hijo Shendwa y Khonsu) que eran supervisores de los escribas del faraón.

Para explicar la noticia, la presentadora lee una breve nota en la que menciona al “Jefe de la expedición, un tal, Zahi Hawass” y yasta y seguimos hablando del pulpo de los cojones y de la toalla de Pujol (angélico, que corte).

¿Cómo es posible que una persona que tiene esa noticia no verifique quien es Zahi Hawass?
¿Cómo es posible que no le suene el nombre del Secretario General del Consejo Superior de Antigüedades del gobierno egipcio?

El Doctor Hawass es uno de los egiptólogos más importantes del mundo, aparte de la importancia de que por fin los egiptólogos sean egipcios.

Divulgador, y cara conocida desde hace muchos años en los medios de comunicación. Como Carl Sagan y otros tantos, se han dedicado a hacernos accesible su campo de conocimiento, y muchos lo agradecemos.

¿Pero qué mierda enseñan en esa carrera? ¿Pero por quien nos toman para darnos esas noticias chapuceras y chabacanas?

A esos “periodistas” y a sus jefes habría que ponerlos a leer libros y a ver documentales.

A Paul con un poco de ribeiro fresquito.

El año empieza en septiembre, todo aquel que te diga lo contrario, solo intenta confundirte y ofender la lógica. La recta final es criminal, mercadillo mental, zoco de reciclaje neuronal, ¡Que calores por Dioooooosss!. Póngame media de “camalares” con setas venenosas y llévese a los enanos con las lindas mariposas. Se acerca el final de un ciclo, hay que renovarse, sacar de la maleta todo lo que hace molesto el viaje, sobre todo convertir estos dos meses en el momento crisálida. Fresquito en la cueva, soledad en las bóvedas, sonrisas interiores. Benevolencia intima. A ver, todos los colorines chillones e insufribles que se vayan a esta orilla, los de la música ratonera, sírvanse de acompañarles y pongan banda sonora a semejante batiburrillo. Trapenses de polímeros, vámonos a un claustro, esperaremos atrincherados el cese de hostilidades. Me voy a hacer mi crisálida, no sé si me va a apetecer escribir hasta primeros de año.

Con ternura, con paz, con inocencia,
con una blanda tristeza o el cansancio
que viene a ser un perro fiel que acariciamos,
estoy sentado en mi sillón y soy feliz,
y soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.
Con una fatiga que no es un desengaño,
con un gozo que no alienta esperanzas,
estoy en mi sillón, y estoy
en algo que quizás sólo es amor.
Sé que floto
y nada me parece sin embargo indiferente;
sé que nada me alegra ni me duele
y que sin embargo todo me enternece;
sé que eso es el amor,
o que quizá solamente es un dulce cansancio;
sé que soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.

Gabriel Celaya

Los perros no guardan rencor. No atesoran ofensas como el viejo Scruch. Si los acostumbras a pasear al amanecer, vienen a despertarte con los primeros rayos de sol.

Te meten su húmedo hocico, en cualquier parte de tu cuerpo que asome por el perímetro de la cama. Les da igual que sea un codo o unos labios.

Abres un ojo, intentas calmarlos, los maldices ¡Hoy no toca, es fin de semana!

Ellos no lo saben, es más, a lo mejor, hasta les da igual.

Siempre, siempre, se alegran de que te despiertes, se emocionan solamente con saber que estas ahí, y lo celebran, están encantados con tu existencia.

Si el día anterior, se te ha complicado hasta lo indecible, y te has olvidado de su comida. No importa. Si les has pegado, por meterse en la boca, enterito, al cachorro de la vecina, o que se hayan comido sus brotes de magnolias, (bendita amnesia perruna) tampoco importa, el amanecer sigue siendo un motivo de alegría.

Mueven el rabo hasta límites inverosímiles, no entiendes como no se les cae el culo, no les da una hernia de lumbares perrunas, no sudan, no hablan, incluso algunos, no ladran. Pero todos mueven el rabo.

Te celebran, a ti, a que existas y compartas la vida con ellos. Se emocionan con la perspectiva de un nuevo paseo, que es igual que el de ayer y que el de anteayer. Son inasequibles al desaliento.

Tener un perro es una responsabilidad y un coñazo.

Si además es un turco, te jodes, son perros de un solo amo. Te adoran, y solo toleran, de forma despectiva, a los que comparten casa contigo.

Les interesas tú, y las salchichas de Frankfurt, y además por ese orden.

Te hacen sentirte responsable, hastiado, acompañado, cómplice, acorralado, divertido. Te ofrecen lealtad incondicional, seguridad, fidelidad, alegría……y te hacen que madrugues ¿Quién da más?