HIJOS DEL ESTABLO


Contaba mi padre, que como ya he dicho varias veces, era un hombre sabio, una historia de esas apócrifas, sobre el inicio del mundo.

Adán y Eva estaban ya expulsados del Edén, y tenían una considerable caterva de descendientes cuando Dios (que parece ser un tipo que se aburre mucho y con un sentido del humor, cuando menos, peculiar) decidió hacerles una visita.

Dios, educado, por supuesto, avisó a nuestra primera familia, pero con poco tiempo.
- Eva, que dice el Señor que se va a pasar a ver como nos va.- Dijo Adán un día, así como quien no quiere la cosa.

Eva, que echaba de menos las ventajas de no parir, ni de partirse la cabeza con lo de, que hago mañana para comer, decidió ofrecer el mejor aspecto posible (pasaporte pal Edén again please), y pensó que para ablandar tan omnipotente corazón, nada mejor que una imagen feliz de la infancia, así que, apresurada, se lió a poner presentable a la chiquillería, que diligente había tenido con Adán. La necesidad de procrear estaba en auge. Esto pasaba mucho cuando no había tele, ni Facebook, ni futbol, ni pilates, ni anticonceptivos, ni ná de ná.

A lo que íbamos, que se puso a ponerlos monos, peinaditos, lavaditos, procurando que no mancharan la ropa, que a esas alturas serian unos taparrabillos de cabra o vaya usted a saber….. Pero los críos, que en todas las épocas y clases han sido más o menos iguales, no paraban de revolverlo todo. Y la diligente Eva no dio abasto con tanto enano malandrín.

Así que, tal como si la visita, fuera la de una suegra, Eva escondió en el establo a los chiquillos desaseados y se dispuso a recibir a tan importante visita.

Dios, religiosamente puntual, llegó, saludó, se arrellanó en el sitio de las visitas y se puso a hablar de sus cosas mientras los niños se desesperaban guardando las formas.

Después de un buen rato de: “la nebulosa de ojo de gato me ha quedado guays” “voy a ver si pongo un desierto en mitad de Australia” “Me he inventando un bicho nuevo que vuela en el mar….” Y cosillas de esas, el señor pensó tener un detallito con los anfitriones (no había llevado nada porque entre estrellas y pingüinos se le había olvidado crear las pastelerías).

“Muéstrame a tus hijos” -Dijo poniendo la voz campanuda que corresponde a cualquier demiurgo que se precie. Y Eva le presentó a la parte presentable de su progenie.

Magnánimo, el visitante inició la distribución de dones: - Tú tendrás astucia, tú dirigirás naciones, a ti te serán dados grandes poderes, tú conseguirás que la gente te siga,……
Bla, bla, bla, repartiendo dones, como paquetes de gusanitos, entre los ilusionados chiquillos.

Mientras, los del establo, aburridos como putas ostras, habían forzado la puerta y salieron dando gritos de alegría, que ya estaban hartos de tanto encierro.

Irrumpieron casi al final del reparto, y se arremolinaron en los brillantes pliegues de las faldas blancas del creador, curioseando como gorriones.!!!! Abuelooooooooooooo!!!!!.

.-¿Y estos?

Estos, Mi Señor, - comentó Eva toda apurada- son mis demás hijos, ¿Puedes ofrecerles algún don a ellos también?

Dios miró aquel manojo de caritas expectantes y churreteadas, y calculó lo que ya había otorgado y lo poquito que se le ocurría (ya sabemos que de imaginación, como con lo del humor, raro, raro). Así que en vez de comentar algo más superficial sentenció:
.- ¡Estos, se lo van a currar para que los otros alcancen lo que yo les he otorgado!

Y después de bendecir a todita la familia, pilló puerta, y se fue.

Desde entonces, los hijos del establo, con sus manos, empuñaron arados, armas, escoplos, sierras, araron campos, levantaron pirámides, mezquitas y catedrales, hicieron calzadas, soldaron transatlánticos, colonizaron desiertos, pusieron vías, perdieron batallas, crearon imperios, pastorearon ganado, reconstruyeron naciones, inventaron cañones, imprimieron libros, los leyeron, los quemaron, y poblaron la tierra.

Caín, con sus mofletes y su ropilla impoluta, sonreía.

A Dios no le volvimos a ver el pelo.

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PUNTASSO DIVINO


Pues eso, que andaba yo por mi pueblo, avituallándome correspondientemente de cosillas de cuaresma, bacalaos, cebolletas, pan cateto….. cuando me ha dado una bofetada de incienso en las narices.

Localizo la tienda, sin ínfulas de esoterismo espiritual, mas bien podía haber sido una mercería o una tienda de tallas grandes. Cuatro marujis dentro haciéndole cucasmonas a un bebé con pintas de espabilao que tiraba de espaldas y poco más.

Y eso es algo que echo tremendamente de menos.

Desde que mi cuerpo serrano, dolorosamente, activó el programa de no-semana santa, una de mis cosas mas añoradas (aparte del Lacrima Cristhi de la Casa del Guardia esperando el cruce del Mena con la Esperanza y de las cañas del Alaska esperando cualquier cofradía, según el día y la hora) era el delicioso olor a incienso, y allí lo tenía, a mano, sin complicaciones comercio- espirituales en el escaparate.

Bueno si, bolas de cristal, figurillas de hadas erótico-festivas, pero, la normalidad se imponía por encima de todas las zarandajas, que para eso estamos en zona rural…. un inmaculado olor a incienso. No a esas varitas expósitas con pretensiones. A incienso del de verdad, ese que se les quema a los dioses desde que el hombre es hombre, el del gran Amón Ra y el de la Esperanza…..incienso de toda la vida de Dios (jejejejejeje).

Así que nada, que entro, que me rio un rato con el chaval, comparto cuatro frases hechas con las mujeres de por allí (que mira tú con la edad que tiene, que ya te arrepentirás de no habértelo comido, mira el tío como se fija) y le pregunto a la solícita propietaria que es lo que está quemando y cómo. Atenta, encantadora y pragmática, me lo explica, con la misma frescura que si le hubiera pedido una receta de torrijas, y me cuenta lo de limpiar energías negativas con la misma actitud de como sacarle brillo a las catalanas del porche, o de como hacer el potaje de garbanzos, le replico que a mi, lo de las energías negativas, ni fú ni fá, que lo que me gusta es ese maravilloso olor, me contesta que off course, pero que lo queme de dentro pafuera. Pos bueno, pos vale.

Me lo vende, y después de una cocinamarathon con mucha cebolleta, mucho bacalao y mucha miel de caña….me pongo a lavar platos, y me acuerdo del incienso, y lo busco, y lo prendo, y alucino de colores con el olfato, que como todos sabemos es el mas evocador de los sentidos. Y vuelvo a mis Semanas Santas de infancia y primera juventud, y con esto de las evocaciones, me acuerdo que en Egipto compré mirra, que la tengo en una cajita de lata por ahí por algún aparador, escondida entre copitas……..y ya que estamos……..!La leche! Que bien, incienso y mirra……. Wonderfoul ¡Su puta madre! Así, sin oro ni ná.

Nunca ha sido tan gratificante dejar la vajilla limpia.

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VACACIONES


¿De qué? ¿Vacaciones, de qué? ¿De la rutina? ¿De los periódicos y las noticias? ¿De la casa? ¿De nosotros mismos? ¿De la vida?

A mí estas vacaciones siempre me han gustado más que las demás. Desde chica.

Seguramente por la tengo asociada a la casa de mis abuelos, a su amor, al de verdad, al incienso, a los vencejos, al renacer, a la alegría.

No es primavera porque lo diga el Corte Ingles, ni el almanaque, ni siquiera porque lo diga el meteorólogo de turno.

Es primavera porque los vencejos gritan, los patios empiezan a oler a jazmín, a laurel venenoso (que si, que vale, que es venenoso, pero huele que te mueres, jejejejeje) y no es cualquier primavera, es ESTA primavera, la única que trae este año.

Estas vacaciones huele a tambores, a brotes, a expectativas, a incienso y a cera, a página en blanco, a promesa, a leves ropas y a túnicas de terciopelo, y de eso hay para todos sin distinción de edades ni de creencias. Homo sapiens, homo hormonalis, homo vivo.

Es la celebración del brote vital renovado.

Y el sol calienta más, y la lluvia es una bendición, aunque moje y encierre a los dioses que supuestamente la bendicen.

Y recontamos, sacudimos telarañas, renovamos y sobrevivimos.

Los huesos están muy viejos, los niños están muy grandes, los perros nos miran con el estupor de la fidelidad y las plantan explotan pugnando por invadirnos. El tiempo es indiferente y no sabe de estas cosas, los días se suceden inexorables.

Pero la primavera huele bien, y la vida, por un momento fugaz y cómplice, nos lanza una sonrisa queda y misteriosa.

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SOBRE HUIDAS PEDESTRES Y PERSECUCIONES ECUESTRES


Decía uno de los científicos de Parque Jurásico, que la vida siempre acaba abriéndose paso. En ese contexto, el tipo se refería a la imposibilidad de ponerle puertas al campo, sin embargo, la cosa es bastante mas grave.

Las cosas de la vida, las que te pasan, de las que huyes, tienen una manera sibilina, maquiavélica y oportunista de alcanzarte, una y otra vez. Quizás no directamente, incluso puede que no a ti personalmente, pero los fantasmas siguen apareciendo.

Llevo toda mi vida de adulta perfeccionando un master de ingeniera de canales y caminos existenciales.

Levantando muros, haciendo presas, diseñando fosos que me aíslen y me protejan, intentando construir una parcela, pequeña e ignorada, donde no te alcancen los aludes, los terremotos ni los rayos.

Es extenuante y agotador, es un proceso largo de trabajos, negociaciones y concesiones, con la única meta de la paz. No la paz mundial, esa de las mises, ni la paz interior de la meditación transcendental, ni todas esas quimeras inalcanzables. Solo basta con saber que hay un pequeño espacio de paz dentro de tu cerebro, de tu alma, de tu existencia…………de ese sitio, donde te sitúas según tus creencias.

Los caminos para llegar son infinitos, puedes acceder haciendo repostería, o caminando entre bosques, cantando a gritos mientras conduces, escuchando o haciendo música o rascándole detrás de las orejas a tu perro.

Pero siempre te acaban alcanzando, el aislamiento no es fácil, ni gratuito, las barreras de ese sitio se construyen con jirones de piel, pero eso, no te garantiza nada.

A la más mínima grieta, el dolor, la desolación se cuelan, como gorrones no invitados a la fiesta y la angustia vicaria te clava, una vez más, sus infectas fauces. Y vuelves a levantar muros, y vuelves cavar fosos y vuelves a huir, pero huyes a pie.

Los jinetes del apocalipsis, van a caballo.

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AMSTERDAM


Además de los canales, preciosos, de las casitas larguiruchas y apretujadas, geniales, las bicicletas, superabundantes, la maría, que te asalta la nariz cada tres pasos……….es una ciudad desconcertante.

Siempre he tenido el concepto de las ciudades de la Europa no mediterránea, como si estuviesen habitadas por gentes con desordenes obsesivos compulsivos. Sitios como Ámsterdam me los imaginaba envueltos en un placido orden prusiano, limpio y definido.

Sorprendentemente, no.

El primer día, la estación central, un edificio majestuoso y bello, pero por dentro es un batiburrillo de gente y comida rápida, como un zoco postmoderno extraño. Si la atraviesas y sales a la parte trasera hay una pátina decadente-industrial que lo envuelve todo. Cadáveres de barcos que flotan a duras penas, y otros que flotan y funcionan sin que quede muy claro porqué.

Los ferris matemáticamente eficaces van y vienen transportando a un catalogo infinito de personas: los turistas con sus eternas mochilas y mapas, en sus flamantes bicicletas de alquiler, los currantes con sus canastillas delanteras hechas con cajas de cualquier producto, las chicas, en muchos casos, las llevan con ornamentación floral como ninfas sobre ruedas…… atuendos deportivos, arregladitos para salir, ropa de trabajo, gentes de todas las etnias, es la democracia del transporte publico, en una ciudad donde SI lo usa todo el mundo.

Pero con esto de que voy y que vengo, que cojo el mapa al revés y me pierdo, he estado en sitios donde la gente vive en contenedores, no en esos que han convertido en coloridas viviendas, sino en los que se quedan arrumbados en los polígonos fantasma de los puertos.
Naves abandonadas sobre un paisaje postapocalíptico donde el oxido va uniformando el paisaje.

Después llegas a la parte turística de la ciudad, y la miras con la cordura, libre de los efluvios de cerveza y porros; los copetes orgullosos de los edificios, con sus adornos, sus fechas y sus poleas para las mudanzas, los adoquines marrones y los cisnes palmeando perezosos e indiferentes por la tranquilidad del canal.

Ámsterdam es mágica, dulce y bulliciosa y sobre todo es una ciudad viva y así te hace sentir, te sientes viva mientras pedaleas con una sonrisa manchada de chocolate de gofre por los puentes del canal de los caballeros.

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NIÑATOS DE MIERDA


¿Pero que se han creído estos niñatos? ¡Pues no les ha dado por manifestarse para defender su educación!

¡Tantos años intentado que sigan de botellón! (Para eso no hay carga policial) ¡Desagradecidos! ¡Que sois unos desagradecidos! ¿Es que no os gustan los bonitos centros comerciales a los que os hemos acostumbrado desde chiquitos para que los entendáis como la única forma de ocio! ¿Es que no sois capaces de seguir esos maravillosos iconos deslumbrantes como Paris Hilton o el Yoyas?

¿No os dais cuenta que lo mejor para vosotros es ser como las criaturas que salen en los medios? Pin pon ¡Toma Lacasitos! O los hermanitos salvajes del “Hermano Mayor”. Eso es lo que tenéis que hacer. Saldríais en la tele. Seríais famosos.

¡Nooooo! ¡Ellos no! ¡Todo el día con los amigotes en la calle pidiendo gilipolleces!.

¡Que si quiero mejor educación! ¡Que los estudios del conservatorio sean grados! ¡Desde luego que ya os vale! ¡Preferir quemaros las pestañas toda la juventud estudiando y además exigir que os lo faciliten!

¡Menuda panda de idiotas! ¡Pudiendo tener una decrepita madurez mediática como Belén Esteban! ¡Ahí la tienes! ¡Princesa del pueblo! ¡Sin haber leído en su vida ni la etiqueta del champú! O el campechano del Kiko ¡Que encanto! ¡Es tan sencillo, tan simpático!!El sueño de cualquier suegra!

Eso es a lo que tenéis que aspirar. Eso es lo que os hemos enseñado.

Así que ¡Haced el favor de dejar las calles tranquilas e iros al centro comercial y de ocio mas cercano a compraros algo en el Pull and Bear o a casita a ver “mujeres y hombres y viceversa”!

Y no me saquéis los pies del tiesto, cohoné. Que la policía no da abasto. Y además, ahora no sabemos si sois el “enemigo” o una “anécdota”

¡Con lo que nos gusta llamaros ninis!

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SED NON CASTA, TAMEN CAUTA


Aterrizo desde otro planeta, después de varias semanas viviendo en la biblioteca de la facultad.

Y me rallo, me rallo, me rallo mucho.

Por partes, a saber:
Lo de Carcaño. Que no digo yo, que como madre, no me gustaría arrancarle la cabeza, pozi, pos me encantaría, pero no lo ha juzgado una madre (ni se pueden hacer leyes para toda la comunidad pensando en las madres, conste que Carcaño tiene una, y seguro que esta llorando lagrimas de sangre) según las leyes que tenemos, las que nos hemos dado, las que nos parecen razonables. Un juez ha dictado sentencia, y eso es lo que le ha tocado. ¿Cuál seria otra opción? ¿Lapidarlo? ¿Llevárnoslo a la hoguera? Según comenta nuestro nuevo flamante ministro de justicia, si. Según petición popular, si. ¿Legalizamos la lapidación? ¿El garrote vil? No sé, podríamos hacerlo.

A mi personalmente me encantaría destripar a quien le haga daño a mi hijo. Pero no me gustaría vivir en un sitio donde se pudiera cortar la cabeza de la gente en la plaza pública, no me gustaría criarlo en una sociedad así. ¿Qué vamos a hacer? ¿Colocamos las piras y las guillotinas en las rotondas?................En los países donde se lapida y mata a la gente en nombre de la justicia no parece que les vaya mejor. ¿Vamos a andar para adelante o para atrás? ¿Qué clase de sociedad queremos dejar de herencia? ¿La de lapidar? Pos si es esa, borrarme desde ya.

Y la historia esta de Garzón, que verás que tampoco esta tan clara como parece, ¿Es un soberbio juez? Puede ser. ¿Es un soberbio, a pelo? También. Lo que esta claro es que es muy torpe.

Amoavé. No creo que nadie llegue a la Audiencia Nacional por su cara bonita, (igual si, pero la de Garzón no me parece que dé para tanto) y lo del gurtel me parece una polla como una olla ¿Por cuatro trajes de mierda hemos liado tanto? ¿No había muchos mas millones en el aire y sin concretar vía financiación injustificada que no tiene perdón de Dios ni del contribuyente? ¿Nos quedamos en un escupitajo teniendo barriles y barriles de mierda? Y la liamos por algo básico.

Jomio, si tienes medio país doblándote las palmas y otro medio pidiendo tu cabeza, como el mismísimo bautista, no le des facilidades al enemigo pisha, que ya te vale, ¡Que eres juez! ¿Es que no sabias por donde te podían pillar? Anda queeeeeeee………

Y ahora mucha peña se molesta, a mi lo que me molesta no es que lo hayan sentenciado, lo que me molesta es que no haya sido mas listo, sabiendo lo que sabe.

El Urdangarin, otro que también baila, afuuuuuuuuuuu, yo entiendo que tanto crio estresa en el sentido mas financiero del termino, pero, vaya telaaaaaaa. Te toca la primi con bote, en la persona de la infanta, y te metes a asalta diligencias. Niño, hijo, por Dios, ¿No tenias bastante sabiendo como anda el resto? Que ya sabemos que por estos lares puedes ser olímpico, pero el deporte esta igual de mal visto que la investigación (si, he dicho el deporte, no el futbol de primera división que eso es otra historia) En fin, otra historia.

Y rematamos con lo de Contador. Nuestros queridos vecinos nos odian. Pero eso no es nada nuevo. Lo de espachurrar fresas en la frontera, o caer en que no pueden arropar terroristas después de cuarenta años (cuando la victima era un gendarme) es historia antigua. Les ha tenido que joder muuuuuuuucho un españolito flacucho (y no era el primero) llevándose el Tour, el rey de los Campos Elíseos. Albertito parece que tenia un cero, cero cero,cero noseque, de algo en sangre, Uuuuuuuyyyyyyy chungo, malo, tramposo, estafador……………… métetelo tu a ver si tienes güevos de ganar un tour. Pero, en vez de ponernos serios con quien debemos, nos subimos a la parra con un programa satírico, que los viejos de lugar recordamos como acido, acido, superacido, con casi todo, incluidos ellos mismos. ¿Así nos vamos hacer respetar arremetiendo con los Spitting Image? Enga ya, pon nuestro deporte donde se merece, donde merece el esfuerzo de nuestros deportistas que traen medallas sin apoyo de nuestra administración. Deja que los muñegotes sigan a lo suyo y cuida de la gente que se lo curran todos los días durante años. ¡Ay no! Que eso supone compromiso. Mia tu que tonta estoy, que tanto estudiar se me escapan las mejores.

!Si Pompeya y Cornelia levantaran la cabeza!

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS CAPÍTULO VIII. MISCELÁNEA DE SABERES ADQUIRIDOS


Después de una bonita maratón de conceptos, teorías y conocimientos varios, hago balance en mi cabeza y me encuentro esto.

Había una vez una lata de Cocacola zero que vivía feliz en su pequeña comunidad cultural con sus instituciones bien definidas y con su huerto autosuficiente, pero alguien, estudió las tasas de rendimiento de los huertos particulares y cambió su mundo. Se vio arrojada a los suburbios de una gran ciudad donde vivía en condiciones poco recomendables pero cerca del cinturón industrial donde trabajaba.

La lata le tenía echado el ojo a una coqueta botella de agua mineral, que sabia cantar "I feel good....tararararan" con mucho desparpajo mientras contorneaba su decimonónico polisón de este a oeste, pero la botellita no tenia ningún interés en compartir institución social con la lata, así que le dio bonitas calabazas.

En mitad de un ataque de anomia, nuestra pequeña latita se fue a las islas Trobiand e hizo el salto del ángel desde un cocotero de 20 metros.

La coqueta botella infirió la hipótesis de que la lata había desaparecido de su vida porque estaba a punto de dar a luz, y fue mama de un esponjoso mollete de Antequera.

El molletillo, que crecía un poco a la buena de dios, con su bailarina madre y la ausencia de padre, estaba rodeada de factores de riesgo, tenia muy pocos de protección y era autoeficaz para casi todo, irremisiblemente, comenzó a tener contactos diferenciales con unas ciertas subculturas que definió su identidad social, se volvió cani, como Fidel que después de toda una vida de uniforme, le ha dado por los chándals. Así que el mollete le envió un bonito medallón del Che Guevara, hecho con despojos postindustriales, para que el comandante lo luzca con su nuevo look.

A pesar de eso, creo que lo he aprobado todo (supongo).

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO VII. CONTRA VIENTO Y MAREA



Aquí estamos, sobrepasando el ecuador de los exámenes, ya he hecho tres, me quedan otros dos y………Bueno, uno está aprobado, los demás, ya veremos.

Cuando debes prestar tu atención a una cosa y concentrarte. El universo se conjura a tus espaldas y se dedica a meterte palitos en las ruedas. Si además tienes la costumbre de seguir mirando alrededor, pues la cosa es eso, que te dispersas mas de lo estrictamente necesario.

Por ejemplo, los primeros días me resultaron bastante penosos, no solo porque oyera dentro de mi cerebro como el oxidado engranaje de mis neuronas de la memoria, chirriaba y bufaba intentado funcionar después de treinta años, sino porque he tenido un bonito e inoportuno orzuelo (cosa que no me había pasado jamás) que me impedía fijar la vista debidamente, con el resultado de un dolor de cabeza persistente e incordiante.

A esto podemos añadirle un apagón en toda mi zona la tarde antes del primer examen, que nos tuvo en la inopia desde las 5 hasta las 11 de la noche, o sea, que con orzuelo incluido hice el intento de estudiar con una linternilla frontal.

Eso si que es una misión imposible y no las chorradas del Cruise.

Una vez llegado el día del examen, todo ha sido como una montaña rusa de sensaciones, ha habido momentos de autentico terror, en la vida pensé que iba a comprobar empíricamente, de golpe; el significado desolador de la vieja máxima “solo sé que no sé nada”.

Me he decidido por estudiar en la biblioteca de la Facultad, allí me cunde mucho más, pero claro, para eso tengo que llegar hasta allí, y ¿Qué ha sido lo único caliente en medio de esta ola de frio siberiano? El motor de mi coche off course. Es comprensible, si el pobre fuera una personita, ya estaría en edad penal, así que nada, un par de temitas han caído en el arcén de la autovía mientras llegaba el señor de la grúa, profesional donde los haya, arrastró mi pobrecito cafetera sin quitarle el freno de mano, por lo tanto ahora tengo el coche que se calienta y sin pastillas de freno.

La facultad me sigue quedando a veintitantos kilómetros.¿Alguien quiere regalarme una Citröen Nemo por favor?

Hay materias ingratas, monótonas y poco atractivas, que suelen ser las que tienes que estudiar a güevo, o sea a golpe de memoria pura y dura, esas, las he contestado en balleno. Porque después de repetir chorrocientas veces los conceptos, susurrando, siguiendo el ritmo con el boli, con los pies…….en plan mantra total, cuando me he sentado y me han dado el examen, por mi cerebro pasaba, parsimoniosa, una bola de esas que dan saltitos por el desierto.

La fauna bibliotequil es bastante amena, a saber: los que llegan y en vez de ponerse a estudiar sacan algún dispositivo para chatear, ver el tuenti y cualquier tontería más que no tenga nada que ver con las materias. La criatura con cara de agotamiento que da una cabezadita sobre los libros. Las niñas; que si tienen frio no sé que hacen con esos pantalones tan chicos, y si tienen calor ¿Para que se colocan esos foulares tan gordos? (esto es producto, seguramente, de que estoy mayor y no he tenido nunca sentido de la moda). Los niños, que no acaban de pillar el concepto “hablar bajito”, de todas formas es cierto que la mayoría ni lo intenta, pero si me han ofrecido una bonita gama de ropa interior de chico (cosa que por otra parte ni falta que me hacía).

De vez en cuando, descansito, así que podemos optar: a) me voy a cafetería a tomarme un super colacao hirviendo, lo que no tiene mas historia que levantarme e ir, o b) me coloco el atrezzo de capitán Scott y salgo a la terraza a fumar, cosa que ya es mas laboriosa y mas coñazo, pero vamos, alguno que otro ha caído.

En fin, que pasando del más absoluto nerviosismo, al terror, al alivio, incluso a la relajación, lo de los exámenes tiene su gracia, de verdad.

Aunque yo tampoco se la había visto hasta ahora.

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POTIUS SERO QUAM NUNQAM

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