Lloviendo mijillas

Se acabó lo que se daba.

Los apuntes de colores, el “yo tengo una duda”, el mobiliario martirizante, las risas, las bibliografías, las consultas, la biblioteca, los congresos, los debates…..y tantas y tantas cosas que se me quedan pa mi.

La realidad se ha impuesto y de nuevo me hace morder el polvo. Again.

Ehto estó ehto estó ehto es todo amigos.

Mi amiga Paqui Bazalo (y no es peloteo) sabe de qué se habla, cuando habla de deporte. Y no porque lo haya practicado casi toda su vida, que también. Ella ha escogido, o le ha tocado una parte muy difícil, que es, en un país como este nuestro, trabajar por un deporte casi desconocido,  como el paralímpico y amar un imposible como la esgrima.

Paqui tiene un oro olímpico, para eso hay que saber de constancia, de sacrificio, de juego limpio, de destreza…..para eso hay que tener un equipaje mental muy especial.

Paqui, se merece otra medalla, o varias,  por llevar años batiéndose sin espada, con uñas y dientes por la presencia del deporte  adaptado, por su reconocimiento y su supervivencia, en todos los foros donde ha podido participar, que no son pocos.

Su trabajo en la Fundación Andalucía Olímpica no es fácil, negociar con las instituciones, cuidar de sus deportistas, apagar incendios,  matar dragones (a espadazos, claro), regar jardines precarios, abrir caminos, construir puentes…y todo sin perder la compostura ni la raya del pantalón, que para eso Paqui es una señora.

Paqui es de las que no se rinde, debajo de ese cuerpo menudo y de esa sonrisa pícara hay un núcleo de acero, ella es así, honesta, luchadora y coherente.

Por eso, creo que es la persona ideal para gestionar el deporte en Málaga, ella lo conoce mejor que nadie, desde la perspectiva del deportista, de los pequeños clubs y asociaciones, desde la Administración; ella sabe que se cuece a pie de obra y que se pacta y se negocia en los Congresos.

Paqui es todo un fichaje estrella, y una pieza fundamental en cualquier equipo, desperdiciar tanto talento debería estar contemplado en el Código Penal.

Hace unas décadas, a las mujeres se les educaba para que sobrepusieran su labor como ama de casa, cuidadoras, madres…. y todo lo que culturalmente les era asignado como propio de su sexo y condición, por encima de su salud, de su tiempo o de sus deseos. O simplemente se les hacía creer que eso era realmente su deseo más preciado.

En la actualidad, muchas mujeres se han librado de semejante lápida, dejando el orden, la limpieza y los cuidados domésticos bastante más atrás en el ranking de sus prioridades, a pesar de los blogs de cocina, de los de trucos de limpieza y de la parafernalia bizantino-comercial que hay montada alrededor de las madres primerizas que parecen que en vez de un hijo tienen un experimento de laboratorio.

Pero, (siempre hay un pero) todo esto ha sido sustituido por una preocupación sexualizada-medicalizada hasta lo ridículo por la apariencia física.

Ya he comentado por algún otro sitio las presiones que recibimos, todxs, pero más especialmente las mujeres, sobre nuestro físico, que en la mayoría de las ocasiones no se trata realmente de salud, sino de aparecer sexualmente deseable, que una cosa es mantenerse más o menos en forma y otra tener las axilas como un arcángel.

Para mantener esto hay toda una industria, estético-cosmético-médica que se mantiene a fuerza de inseguridad y miedo por dejar de ser atractiva para el sexo opuesto, y es un gran negocio, para que nos vamos a engañar.

Antes, una mujer que le importara una mierda como se encontraban la casa las visitas o que mandara a sus cachorros al colegio con algún lamparón en la camiseta o algún siete en el pantalón era socialmente reprobada y se le “cortaba un traje” rápidamente en todos los corrillos, había que ser muy fuerte para pasar de semejante presión social.

Actualmente, si no te interesa el otro sexo, si no tienes ningún interés en encamarte con nadie, eres el bicho raro, sobre todo para las lectoras de “Cosmopolitan” o para las de esos “¿libros?” que preconizan que lo mejor que le puede pasar a una chiquilla es que se la folle un cuarentón controlador y sádico.

La publicidad, los best-sellers, las series, las canciones…….todo, todito, todo, llevándote a la estúpida isla de los juegos de Pinocho, para convertirte en burra, solo que esta vez es para convertirte en un coño disponible y complaciente sin barreras de edad oiga, que para eso ya hay toda una gama comerciamente dispuesta para cuarentonas y cincuentonas.

Igual que hay gente a la que no le importa el esfuerzo de mantener una casa limpia y en orden, hacer una buena comida, tener un rimero de chiquillos bien educados y limpitos y son realmente felices con eso. También hay gente que disfruta del buen sexo a cualquier edad. Me parece perfecto. Pero ¿Hasta dónde es impuesto y hasta donde voluntario?

No es obligatorio. Hay muuuuuchas más cosas, fuera,  en el mundo y dentro de las personas.

En algún momento deberíamos de dejar de cumplir con las expectativas impuestas.

Después de tanto tiempo sin prodigarme por estos lares, me pongo al piano para hablar de una cosa aparentemente trivial, pero que deja claro, lo poco que le importan los usuarios a los diseñadores, y lo fácil que nos conformamos con historias que nos joden la vida y que además tienen soluciones muuuuuyyyy sencillas.

Se ha roto mi lavadora, normal, ya tenía sus añitos. Y esto que parece de lo más anodino y estúpido me está creando un problema.

Estamos hablando de un electrodoméstico que se usa con bastante frecuencia, y del que sacas cosas que normalmente pesan, la ropa mojada tiene lo suyo.

Sin embargo solo hay dos opciones, a saber: la de carga frontal, que te obliga a ponerte o en cuclillas o encorvada para meter y sacar ropa, o la de carga superior de eje horizontal que entre la tapadera y las dos guillotinas que cierran el bombo es mas incomoda aún.

¿De verdad es mucho pedir meter y sacar la ropa con una posturación medianamente razonable? Es que la lavadora nueva espero que me dure por lo menos 10 años, y me temo que cada uno de ellos voy a estar más mayor y más cascada, y me va a costar más trabajo.

¿Dónde están las lavadoras que salen en las películas, esas de carga superior con el eje vertical?

No están, ni se les espera. Bueno si, hay en Canarias, o en otros países, que es lo mismo que decir en otros planetas por lo caro que saldría el porte y el coñazo de papeles.

O puestos a lo de la carga frontal ¿Por qué no son más altas?

Señores diseñadores, estas posturitas, durante años, son altamente perjudiciales, e inoperantes si te duelen las lumbares, o las rodillas, o estas contracturada, sus diseños no valen ¿Por qué nos conformamos? ¿Es que solo me pasa a mí y el resto del personal esta comodísimo con el diseño de las lavadoras?  Supongo que no, porque paginas explicándote cómo usarla sin lastimarte hay unas pocas, de la OCU, de las mutuas de trabajo. Si coincide tanta gente, igual es que están mal diseñadas.

¿De qué me sirve lo de la eficiencia energética, lo de lavar con pompas de ozono o lo de usar tecnología espacial si tengo que joderme los huesos para lavar la ropa como si lo hiciera a palos en el río?

Otro avance tecnológico diseñado lejos de la necesidad de las personas. Vaya mierda.

Pos si, pos que se ha ido.

Otro año, otra página, otro puñado de días llenos de cosas malas y buenas.

Otro catálogo de pérdidas, otra etapa consumida.

Otro cúmulo de experiencias.

Otro puñado de cosas dignas de olvidar.

Carencias padecidas y milagros inesperados.

Puntos de inflexión, momentos entrañables. Dudas, certezas y miedos.

Sorpresas, sabiduría, asombro, monotonía y esfuerzo.

Asco, alegría, reencuentros, risas y cansancio.

Esperanza, anhelo, escepticismo.

2014. ¡Hala! ¡A la mierda! ¡Ya era hora!

¿Y el 15? ¿De qué va el quince? Pues de lo mismo, o no.

Todo es taaaaaan igual. O tan distinto.

Predecible, o ¿Sorpresivo?

Lo dudo, pero me encantaría.

Inasequible al desaliento, por un instante. Os deseo (nos deseo) todo lo bueno, lo impredecible y lo improgramable que la vida sea capaz de ofrecernos.

Y si no, que el porvenir nos sea leve, y lo menos lesivo posible.

Supongo que te piensas que has descubierto la pólvora, o que eres muy polémica y rompedora por tus últimas declaraciones sobre contratar mujeres. Pero no hija, no.

Todas las que tenemos una edad, y una familia y hemos estado en el mercado de trabajo sabemos de qué va la historia.

Ahora mismo no sé cómo estará el patio, pero a lo largo de los años he visto como al casarte te despedían (si eres mujer), como la empresa te obligaba a reincorporarte antes de acabar la baja de maternidad (si eres mujer), como los jefes se permitían el lujo de indicarte cuanto debías tardar en tener el siguiente hijo (si eres mujer), aunque no hayas faltado en todo el embarazo ni durante los años de infancia de tus criaturas, como promocionan a tus compañeros y a ti ni te tienen en cuenta, tengas la valía que tengas (si eres mujer).

El famoso techo de cristal lo promueven gentuza como tú, a pesar de estudios como el de la consultora McKinsey (Women Matter, 2007) donde se demuestra que las empresas con más mujeres en puestos más altos son más eficaces. Mira tú por dónde.

Leo por ahí también que tienes seis hijos, seis. ¿De verdad? ¿Y no te despidió nadie? ¿O simplemente pasaste de ellos poniéndoles las tatas y los internados perceptivos? Porque para eso igual no te merecía la pena tenerlos.

Que las mujeres nos veamos presionadas para conciliar familia y trabajo, no es más que el producto de una sociedad machista y mezquina del todo improcedente en el siglo XXI, hombres que no asumen sus responsabilidades familiares, empresas sin amplitud de miras y sociedad descerebrada en manos de los ineptos que la dirigen. Y así estamos con un crecimiento demográfico (decrecimiento más bien) del –0´2%.

De esto parece que sí que te has percatado, leo también por la prensa que dices: "Ante una población cada vez más envejecida y con una esperanza de vida en aumento, el esfuerzo financiero que esto conlleva pone en dificultad el actual sistema público". Como parece que eres un poco gilipollas te lo voy a explicar. Si las mujeres no paren la población envejece, ergo la pirámide de población se convierte en un cucurucho, ya sabes parir poco y currar mucho, y acabamos con más abuelos pensionistas que jóvenes cotizando y la cosa se va yendo a la mierda poquito a poco. Que es exactamente lo que está pasando por tener que elegir entre tener hijos o trabajo.

También hablas de tener un marido funcionario o que le gusten los niños. Ajaaa.

Esto también habrá que explicártelo, se pueden tener hijos y no tener marido. ¡Anda! ¡No me digas! ¡Tomaaaaaa! Pero no en la privada, no con jefes como tú, por eso no hemos parido lo necesario para mantener el sistema, y menos que van a parir las que vienen detrás, por eso el sistema se está desmoronando.

Por eso, gente como tú sobra en los puestos directivos

Agotada y encantada, así me encuentro en el día de resaca en el que desemboca  una maratón turística.

Londres es una locura, sobre todo porque me parece que la densidad de patologías psicológicas por número de habitantes es inusualmente alta.

Cuando amanece, a la mayoría de sus habitantes les ponen un móvil en una mano, un vaso térmico de Starbucks en la otra, les dan una patada en el culo y los ponen a correr por la ciudad, ¡Hala! ¡A la calle! ¡Mariquita el último!

De hecho, para mí que el sombrerero loco de Alicia no tenía ningún problema con el mercurio ni con los vapores ni ná de ná, es que el chiquillo era de Londres, y así estaba, como una autentica regadera. Creo que el conejo blanco también era de por allí.

Cuando no tienen ninguna llamada en el imprescindible móvil, se colocan los auriculares y deambulan por el metro con cara de hiperactivos y sonámbulos besugos.

Otros, muchos, demasiados para mi gusto, hablan solos, no sé si esperando hablar a Dios un día, al más puro estilo machadiano, o así, a voleo.

En fin. Que no  tengo muy claro si es la ciudad la que te pone así, o si ya eres así de serie y después vas y te mudas.

Siento decirlo, pero además son un poquito guarros. A ver ¿Dónde se ha visto un pub, sitio donde se come y se bebe, con moqueta? Que se te vuelca la media pinta de Guiness o se te chorrea el kétchup o te vomita un chiquillo o lo que sea ¿Y qué? Que yo seré todo lo maruja que haga falta, pero esas cosas hay que arreglarlas con fregona y lejía de toda la vida de Dios. Pos no.

Por no hablar de la ausencia generalizada de bayetas, que te sientas, pides algo, quitan lo de la mesa del cliente anterior, ponen lo tuyo………..Niñooooooooo, pásale a esto un trapillo mojao con limpiador ar favó que me voy a llevar la mesa pegada a los brazos (esto no se lo he dicho a ninguno porque mi inglés no da para tanto).

A todo le ponen pepino, que se te repite durante el resto del día, y no hay una sola pastelería donde buscar consuelo a media tarde.

Después está el Sorry. Con sorry me acuesto y con sorry me levanto. Y tú te piensas, estupendo, que educados que son. No. Error again, que no es educación, que es como una dispensa papal para ir pegando achuchones en esa carrera constante por las calles y los túneles del tube de marras. ¡Oh! ¡Sorry!. Si tía, sorry, pero a ver qué hago yo con la hemorragia interna provocada por el codazo que acabas de arrearme.

Espectáculo impagable, también, el de los bobbies, cámara en ristre (Ian no te columpies one ounce que me quedáo con tu cara) escoltando hooligans los días de partido,  de pub en pub.

Y otra cosa, ya a niveles más generales ¿Es que nadie se percató en su momento que la arquitectura clásica tipo templo griego queda mal con esa luz y ese clima? Porque la iglesia de San Pancras con cariátides incluidas y hasta el mismísimo Museo Británico, más que majestuosos (que lo son un rato) dan la impresión de inmensos y luctuosos panteones grises, chorreando tristeza sobre la calzada.

¿En qué momento les dio esos delirios de grandeza greco romana que no les pega ni patras? ¿A ver si es que en el fondo lo que quieren es ser mediterráneos?

Y ya está bien de critiqueo.

En Londres la gente viste como quiere, he visto pelos de todos los colores, pintas de todas las hechuras y looks de todas las épocas, tatuajes a cascoporro y accesorios inverosímiles. Genial. Es un detalle de metrópoli adaptada a los tiempos que ya podríamos copiar.

Que los británicos han ido rapiñando arte por donde han podido (y han podido mucho) no es un secreto. Pero ¿Qué han hecho?

Conservan, estudian, exponen, tienen espacios museísticos maravillosos, de hecho, algunos museos de los que he visitado, no solo son edificios espectaculares, sino que al entrar, tienes que tomarte tu tiempo para recuperar el resuello, porque cortan la respiración.  Hermosos, bellísimos, extraordinarios, llenos de maravillas del arte de todos los tiempos, bien conservadas, cuidadas con esmero y exquisitez. La leche. La releche.

Un festín para cualquier amante de la belleza, entienda o no de arte a nivel académico.

Han conjugado los espacios y las épocas, respetando las obras y el edificio que las contiene, nada de bajamos este techo con unas placas de pladur y unas dicroicas y a volar y  otras marranadas que he visto en otros sitios, noooo señor, conservamos bóvedas columnas y arquitectura y nos las ingeniamos para que arropen lo que exponemos, arte enmarcando y conteniendo arte. Metaarte. Dan ganas de quedarse a vivir dentro de cualquier museo.

Tienen tal cantidad y calidad de cosas, que no paras de sonreír y de sorprenderte de una vitrina a un cuadro, de un cuadro a una estatua, de una estatua a una bóveda, a una tumba o a un ajuar asirio. Un auténtico festival del que hay que disfrutar por lo menos una vez en la vida.

El gótico y el neogótico  británico son bellísimos (que por eso no me explico lo de las columnas tipo griego) la fachada del parlamento, la abadía de Westminster…todo lo de esa época es realmente hermoso y lleno de detalles. El museo de historia natural es para echarle de comer aparte, ¡Vaya pasada de edificio!, con sus chorrocientos monos trepando por los nervios de las columnas hasta las bóvedas, su techo de muestrario naturalista de plantas, sus vidrieras………hay que ir y verlo.

El momento de entrar a la National Gallery, y al Albert and Victoria Museum, también tiene lo suyo. Te quedas en el vestíbulo, sin saber dónde mirar, con la boca abierta dos palmos y lo único que se te repite en la cabeza es ¡Qué bonito, por Dios! ¡Qué bonito! Chorreones de baba que he ido dejando por todos los sitios.

Y esa Biblioteca Británica con su librería-isla acristalada, grande como un bloque de seis pisos (la librería, no el edificio) que da gloria verla, y esa exposición de tesoros manuscritos de Leonardo, de Jane Austen de Charlotte Brontë,de Lewis Carroll, de John Lennon…….y partituras de Haendel, biblias de Gutenberg , Coranes………… Joyón tras joyón .

Y todos, todos esos grandes museos (El British, la Tate antigua, la Tate moderna…) son  GRATIS, de gratis gratuitos gratuitamente, y están llenos de niños de colegios e institutos, copiando obras o escuchando superformalitos las explicaciones de sus profes. Para que el arte y la belleza forme parte de su vida de una forma natural, aunque ni estudien ni se vayan a dedicar a eso. Creo que eso lo llaman cultura. 

Y en todos hay un jardín, o un espacio donde poder comerte el bocadillo (por si la cafetería te es prohibitiva) y echarte un cigarrito para seguir viendo maravillas.

A ver cuando se nos pega algo.

No es que tenga ganas de ponerme sensiblera o que no esté contenta, que lo estoy, Marypá

Es que es una sensación muy rara.

También sé que estoy muy repetidita con la foto, pero me parece muy evocadora y simbólica, ahí,  navegando, llegando a la isla de Alborán al amanecer, en una edad que ni es un crío, ni un hombre, ni na que sepamos, pero enfrentándose al mar con los ojos bien abiertos a amanecer.

Mi hijo se ha ido de casa, así, sin anestesia ni ná.

Me alegro mucho que haya tomado esa decisión, para eso lo he educado, para que no tenga miedo ni a volar ni a estrellarse, que coja pista y despegue.

Y si se la pega, que no se agobie, ya sabe cómo va eso, tranquilidad y a pedir pista de nuevo.

Soy consciente de que muchas madres se pueden escandalizar con tanta tontería.  

Eso es lo que tiene que hacer, obviamente., a ver si no para que tanto curro con la crianza, la educación, los estudios  y los valores de marras.

Lógico, puede que estén hartas de tener a sus hijos debajo de las alas hasta los trescientos años, que eso tampoco es nada bueno, pero tal como están las cosas, las circunstancias, las educaciones que damos, el mercado de trabajo, el carácter de cada cual y todas las demás variables dependientes o independientes, con un hijo te puede pasar cualquier cosa.

El mío se ha ido. Y es como si la tapa de un libro muy gordo se hubiera cerrado de golpe con su nubecilla polvorienta correspondiente.

A ver, que tampoco es cuestión de dramatizar, ni es irreversible (no con las circunstancias económicas y sociales que nos rodean), ni definitivo (o si).

Pero es que se ha ido y eso es uno de esos puntos de no retorno de la vida de cualquiera.  No para él, para mí.

Sabiendo y esperando que esto pasaría cualquier día, hace tiempo que he dado un golpe de timón a mi vida y a mis intereses, pero claro,  a mi parte “madre” no hay cambio de rumbo que me la meta en vereda, y esa se ha quedado ralladita hasta los tuétanos.  Y no tengo muy claro cómo gestionarla a estas alturas del partido.

Porque sinceramente, para que nos vamos a engañar, que se vaya, que se venga, que se independice, se cambie de sexo, se case, se haga misionero o astronauta, incluso aunque cambie de país, de cultura y de religión y hablemos circunstancialmente por Skype.

Desde antes de nacer, desde siempre, es el amor de mi vida.

Decía Bachelard en sus Diarios íntimos que “para el hombre que sueña ante el mar, seis o siete leguas representan el radio del infinito”.

En la misma línea, todos tenemos la idea de navegar, surcar los mares, que no tienen fronteras, deslizarse sobre la inmensidad,  como uno de los sueños más reiterativos de libertad.

Sin embargo la realidad es otra.

Tú no eres el velero, que se desliza manso o encabritado entre delfines (si aparecen), eres la persona que va dentro, limitada al espacio de la embarcación que flota bajo tus pies y que en la mayoría de veces compartes con otras personas, que mejor que te caigan bien y haya feeling, porque de lo contrario la cosa puede ser bastante desagradable.

Las comidas, los descansos, la higiene, el trabajo……están aún más restringidas y definidas que casi en cualquier situación en tierra.

Tampoco puedes plantearte lo de: “échate a un lado y para esto que me bajo ahora mismo” noooooo, de eso nasti de plasti, ahí te quedas y te lo comes con patatas hasta llegar a puerto y por mucho que intentes alejarte de una situación tensa o incomoda, la cosa (con suerte) no va más allá de los 30 o 40 pies, a 33 cm por pie, tampoco es que te puedas ir muy lejos.

En el mejor de los casos estamos hablando de navegación deportiva y en embarcaciones actuales. 

Verbigracia un poné, un grupo de amigos que se van de Algeciras a Canarias a echarse una millas. Como haya algún gilipollas o alguien con una higiene “deficitaria”, o un quejica, o alguno de “esos” con el don de tensar los ambientes…….toma singladura jodida.

Cuando veo pelis o leo libros como los del Motín de la Bounty, o los de Patrick O'Brian me imagino lo que sería una de esas navegaciones, que por mucha imaginación que le eche, seguro que me quedo corta, se me ponen los vellos como escarpias o como las puntas de un rezón que para el caso es más náutico: comida en mal estado, enfermedades, castigos ejemplares………….uuuuffffffff no me extraña que se tiraran a los brazos del ron protector.

Y sin embargo son estos navegantes, piratas incluidos, los que están tradicionalmente investidos con una romántica  pátina de aventurera libertad

Igual, es que cuando estas en cubierta respirando partículas de mar te relajas, secretas otro tipo de hormonas, ralentizas el metabolismo y todas esas cosas que nos cuenta la talasoterapia y te pones a flipar en colores.

O igual, es que nos conformamos con creernos poseedores de esas seis o siete leguas a las que  llamamos “infinito”.

Querida Marge:

Sabes que te quiero como a una amiga, y eso en mi caso, es mucho decir, porque las amigas me suelen durar decenios y decenios.

Nos conocemos desde finales de los ochenta, cuando asomabas a la caída de la tarde a nuestras pantallas, fuera del horario infantil. Eran otros tiempos.

Siempre me has dejado ojoplática con tu santa paciencia y tu dicción perfectísima y sobre todo, con ese moño azul de equilibrio imposible y tu tipazo después de tres hijos, si algún día encuentro la suficiente cantidad de  pachorra, te voy a proponer como santa católica, porque lo tuyo lo merece.

Te adoro, pero no puedo dejar de decirte que, querida, eres tóxica, muy, muy tóxica.

Nadie en su sano juicio, y con una salud mental medianamente aceptable aguantaría a nuestro incombustible Hommie, un hombre alcoholizado e inmaduro, que en la mayoría de las ocasiones ni siquiera sabe cuántos hijos tiene, ni es capaz de responsabilizarse de ellos. 

Que si nena, que ya sé que lo quieres, pero es un impresentable, háztelo mirar.

Ha reventado todas tus aspiraciones, a estudiar, a ser poli, a ser agente inmobiliaria, culturista, cuidadora de manatíes…..o cualquier otra cosa que te haya pasado como opción a la monotonía de cuidar de un machito irresponsable e insufrible, una pequeña inteligente y perdida y un bebé que se niega a crecer o a hablar.

Querida mía, ya vale.

Según mis cálculos, así por encimilla, andas por los cincuenta. Bien. Yastá. Déjalo. Tía, espabila.

Ten en cuenta que tú, eres un icono, el espejo donde se mira mucha gente, aunque solo usen tu serie para la siesta, o como referencia de que cualquier tiempo pasado fue mejor, no puedes ser tan mezquina para que alguien en un arrebato místico, piense que tu modelo es la clave de la felicidad.

Amante esposa, madre ejemplar, no por favor, otra vez, en esas insufribles condiciones y en dibujitos, no.

No vale que a Hommer, de vez en cuando, le den arrebatos de amor o de arrepentimiento.

Que sí, que vale que igual no es mal tío, pero eso depende de lo que consideremos mal tío.

Problemas con lo de asumir responsabilidades, con el control de impulsos, con la afectividad, con el respeto a su padre……… ¿De verdad quieres que siga?

Nena.

Ya.

Ya vale.

Margie, cariño, saca el hacha.