Lloviendo mijillas

No es que tenga ganas de ponerme sensiblera o que no esté contenta, que lo estoy, Marypá

Es que es una sensación muy rara.

También sé que estoy muy repetidita con la foto, pero me parece muy evocadora y simbólica, ahí,  navegando, llegando a la isla de Alborán al amanecer, en una edad que ni es un crío, ni un hombre, ni na que sepamos, pero enfrentándose al mar con los ojos bien abiertos a amanecer.

Mi hijo se ha ido de casa, así, sin anestesia ni ná.

Me alegro mucho que haya tomado esa decisión, para eso lo he educado, para que no tenga miedo ni a volar ni a estrellarse, que coja pista y despegue.

Y si se la pega, que no se agobie, ya sabe cómo va eso, tranquilidad y a pedir pista de nuevo.

Soy consciente de que muchas madres se pueden escandalizar con tanta tontería.  

Eso es lo que tiene que hacer, obviamente., a ver si no para que tanto curro con la crianza, la educación, los estudios  y los valores de marras.

Lógico, puede que estén hartas de tener a sus hijos debajo de las alas hasta los trescientos años, que eso tampoco es nada bueno, pero tal como están las cosas, las circunstancias, las educaciones que damos, el mercado de trabajo, el carácter de cada cual y todas las demás variables dependientes o independientes, con un hijo te puede pasar cualquier cosa.

El mío se ha ido. Y es como si la tapa de un libro muy gordo se hubiera cerrado de golpe con su nubecilla polvorienta correspondiente.

A ver, que tampoco es cuestión de dramatizar, ni es irreversible (no con las circunstancias económicas y sociales que nos rodean), ni definitivo (o si).

Pero es que se ha ido y eso es uno de esos puntos de no retorno de la vida de cualquiera.  No para él, para mí.

Sabiendo y esperando que esto pasaría cualquier día, hace tiempo que he dado un golpe de timón a mi vida y a mis intereses, pero claro,  a mi parte “madre” no hay cambio de rumbo que me la meta en vereda, y esa se ha quedado ralladita hasta los tuétanos.  Y no tengo muy claro cómo gestionarla a estas alturas del partido.

Porque sinceramente, para que nos vamos a engañar, que se vaya, que se venga, que se independice, se cambie de sexo, se case, se haga misionero o astronauta, incluso aunque cambie de país, de cultura y de religión y hablemos circunstancialmente por Skype.

Desde antes de nacer, desde siempre, es el amor de mi vida.

Decía Bachelard en sus Diarios íntimos que “para el hombre que sueña ante el mar, seis o siete leguas representan el radio del infinito”.

En la misma línea, todos tenemos la idea de navegar, surcar los mares, que no tienen fronteras, deslizarse sobre la inmensidad,  como uno de los sueños más reiterativos de libertad.

Sin embargo la realidad es otra.

Tú no eres el velero, que se desliza manso o encabritado entre delfines (si aparecen), eres la persona que va dentro, limitada al espacio de la embarcación que flota bajo tus pies y que en la mayoría de veces compartes con otras personas, que mejor que te caigan bien y haya feeling, porque de lo contrario la cosa puede ser bastante desagradable.

Las comidas, los descansos, la higiene, el trabajo……están aún más restringidas y definidas que casi en cualquier situación en tierra.

Tampoco puedes plantearte lo de: “échate a un lado y para esto que me bajo ahora mismo” noooooo, de eso nasti de plasti, ahí te quedas y te lo comes con patatas hasta llegar a puerto y por mucho que intentes alejarte de una situación tensa o incomoda, la cosa (con suerte) no va más allá de los 30 o 40 pies, a 33 cm por pie, tampoco es que te puedas ir muy lejos.

En el mejor de los casos estamos hablando de navegación deportiva y en embarcaciones actuales. 

Verbigracia un poné, un grupo de amigos que se van de Algeciras a Canarias a echarse una millas. Como haya algún gilipollas o alguien con una higiene “deficitaria”, o un quejica, o alguno de “esos” con el don de tensar los ambientes…….toma singladura jodida.

Cuando veo pelis o leo libros como los del Motín de la Bounty, o los de Patrick O'Brian me imagino lo que sería una de esas navegaciones, que por mucha imaginación que le eche, seguro que me quedo corta, se me ponen los vellos como escarpias o como las puntas de un rezón que para el caso es más náutico: comida en mal estado, enfermedades, castigos ejemplares………….uuuuffffffff no me extraña que se tiraran a los brazos del ron protector.

Y sin embargo son estos navegantes, piratas incluidos, los que están tradicionalmente investidos con una romántica  pátina de aventurera libertad

Igual, es que cuando estas en cubierta respirando partículas de mar te relajas, secretas otro tipo de hormonas, ralentizas el metabolismo y todas esas cosas que nos cuenta la talasoterapia y te pones a flipar en colores.

O igual, es que nos conformamos con creernos poseedores de esas seis o siete leguas a las que  llamamos “infinito”.

Querida Marge:

Sabes que te quiero como a una amiga, y eso en mi caso, es mucho decir, porque las amigas me suelen durar decenios y decenios.

Nos conocemos desde finales de los ochenta, cuando asomabas a la caída de la tarde a nuestras pantallas, fuera del horario infantil. Eran otros tiempos.

Siempre me has dejado ojoplática con tu santa paciencia y tu dicción perfectísima y sobre todo, con ese moño azul de equilibrio imposible y tu tipazo después de tres hijos, si algún día encuentro la suficiente cantidad de  pachorra, te voy a proponer como santa católica, porque lo tuyo lo merece.

Te adoro, pero no puedo dejar de decirte que, querida, eres tóxica, muy, muy tóxica.

Nadie en su sano juicio, y con una salud mental medianamente aceptable aguantaría a nuestro incombustible Hommie, un hombre alcoholizado e inmaduro, que en la mayoría de las ocasiones ni siquiera sabe cuántos hijos tiene, ni es capaz de responsabilizarse de ellos. 

Que si nena, que ya sé que lo quieres, pero es un impresentable, háztelo mirar.

Ha reventado todas tus aspiraciones, a estudiar, a ser poli, a ser agente inmobiliaria, culturista, cuidadora de manatíes…..o cualquier otra cosa que te haya pasado como opción a la monotonía de cuidar de un machito irresponsable e insufrible, una pequeña inteligente y perdida y un bebé que se niega a crecer o a hablar.

Querida mía, ya vale.

Según mis cálculos, así por encimilla, andas por los cincuenta. Bien. Yastá. Déjalo. Tía, espabila.

Ten en cuenta que tú, eres un icono, el espejo donde se mira mucha gente, aunque solo usen tu serie para la siesta, o como referencia de que cualquier tiempo pasado fue mejor, no puedes ser tan mezquina para que alguien en un arrebato místico, piense que tu modelo es la clave de la felicidad.

Amante esposa, madre ejemplar, no por favor, otra vez, en esas insufribles condiciones y en dibujitos, no.

No vale que a Hommer, de vez en cuando, le den arrebatos de amor o de arrepentimiento.

Que sí, que vale que igual no es mal tío, pero eso depende de lo que consideremos mal tío.

Problemas con lo de asumir responsabilidades, con el control de impulsos, con la afectividad, con el respeto a su padre……… ¿De verdad quieres que siga?

Nena.

Ya.

Ya vale.

Margie, cariño, saca el hacha.

Hace poco me he apuntado en un gimnasio para mejorar mi tono muscular que buena falta me hace.

Al optar por la natación, con sus gafas, sus tapones para los oídos y otros accesorios, en realidad estoy sometida a un aislamiento sensorial durante una horita más o menos en la que solo siento agua, oigo agua y respiro agua (casi). Y eso mola mucho para pensar.

Conste que la reflexión que os expongo, igual no es más que el producto de la interacción del cloro con las conexiones neuronales, pero en fin, es lo que hay.

Cuando hablamos o pensamos en la sociedad en general, a nivel abstracto, lo captamos como algo más o menos homogéneo donde nos movemos todos, sin embargo, nuestra realidad diaria es que esto va más como lo de los multiversos, mundos paralelos que se mueven cada uno a lo suyo  y con sus propias reglas.

Grosso modo, siempre se ha dividido la sociedad en tres grandes capas o estratos, a saber clase alta media y baja, como orden natural de las cosas, y cada clase se define por unas características que aproximadamente cumplen todos sus individuos, sobre todo nivel económico y académico.

Dentro de estas tres categorías es la clase alta (como no podía ser de otra manera) la que dicta las normas, las leyes  y le da una directriz más o menos continua en el aspecto legal, económico  y social al resto del personal con vistas al mantenimiento de su privilegiado estatus. 

Como las normas, se hacen para los demás, ellos se las saltan, o mejor dicho, no están hechas para gente con un nivel de riqueza y de poder por encima de la media, sino para que ese nivel sea sostenible, es anomia por prepotencia.

Las capas más bajas no están para que le canten milongas o normas que impiden la supervivencia en sus formas más básicas como comer, vestirse, o poner un techo sobre su cabeza y las de los suyos, no les valen. Es anomia por supervivencia.

Y por fin llegamos a la clase media, media-alta, media baja, media-media, o lo que sea. Son las gentes de orden (o no, pero en general sí), que pueden ser medias de toda la vida, o producto de la evolución de baja parriba e incluso algún ángel caído de la alta pabajo. A estos lo de la anomia los destruye.

Suelen ser los que pagan impuestos, se preocupan por la educación, los propietarios de las PYMES, los maestros, los médicos y esa gente que a nivel bíblico podríamos definir como la sal de la tierra y a nivel culinario como la cucharadita de maicena que liga la salsa.

En los últimos lustros, supongo que producto de un capitalismo-liberalismo salvaje, todo esto se ha convertido en un despropósito.

Acatar normas, tener constancia, ser honrado y cumplidor se ha convertido en una broma de mal gusto, es ser un panoli, un pringao o como leches se denomine en la actualidad.

Y así nos va, le hemos dado una extraña vuelta de tuerca a las leyes de Tarde,  todos han empezado a copiar los usos de los otros, sobre todo los de clase alta que se han convertidos en rateros y quinquis de la forma más burda y abusiva imaginable, de tal forma que han matado la gallina de los huevos de oro por sobrexplotación, haciendo que la maquinaria social se vaya a la mierda por falta de mantenimiento.

Con la desventaja de que como nadie se ha dedicado a mantener el motor en marcha que viene siendo lo de trabajar, pagar impuestos y ser personas decentes, y no me estoy refiriendo a decencia moral-religiosa (allá cada uno con su escote), sino a decencia-social, esto tiene pinta de acabar en tragedia griega.

Básicamente porque por mucho que te lo curres no llegas a final de mes ni aunque te pongas de rodillas y cantes una saeta, porque por mucho que te esmeres en que tus hijos sean gente honrada, tampoco tienes modelos que ponerles si sales de la propia familia, y eso igual no es ni buena idea, porque media familia, o más, estará en paro y/o con la casa embargada. Tampoco hay mucho argumento para animarlos a que se formen con vistas a prosperar porque en esta puta sociedad, ya estamos viendo en los telediarios quienes han prosperado y a costa de que.

Si vas a acabar de camarera de planta en Múnich, tanto te da tener un master en sociología aplicada como no haber terminado la ESO. Crisis de valores como consecuencia de crisis económica, igual a crisis social.

En mis tiempos te animaban a estudiar y a trabajar duro para ser “una persona de provecho” y prosperar.

Ahora, vemos que todos los que han prosperado es porque se han aprovechado de esas personas, hasta tal punto que no merece la pena insistir en hacer las cosas bien si de todas formas no tienes opciones de futuro o de prosperidad.

En consecuencia, la clase media se desestructura, se desmiembra y desaparece, por lo que la alta no tiene donde apoyarse y la baja no tiene a que aspirar.

Aja, buen plan.

Se puede saber ¿Quien ha sido el lumbrera hijo de puta que nos ha llevado a este suicidio/homicidio/genocidio colectivo?

Era para invitarlo a algo, por espabilao.

Pues después de mi escapadita mochilera me vuelvo a las redes (y a casa) y entre el genocidio de Gaza, el nuevo bastardo Borbón y otras lindezas, me encuentro con unos cuantos artículos justificando por qué las chicas ya no están tan dispuestas a hacer topless.

Según opiniones sesudas de señores que estudian estas cosas, que por lo visto ha necesitado un reportaje de investigación de la revista Elle, la cuestión va apuntalada en tres pilares básicos, a saber:

El toples ya no se considera un justo síntoma de libertad y de autoafirmación femenina, sino que el activismo pectoral y sus inevitables bamboleos, se consideran extremistas. Pos claro, y no vamos a confundir libertad con libertinaje, voto a bríos, que te sacas una teta en la playa y ya eres una radical, feminazi y extremista. El grado de radicalismo, de esta manera,  es directamente proporcional a la zona mamaria mostrada ¿No? Ajá, sip, bueno, no lo pillo, igual es que el argumento no se sostiene o que yo estoy postsiéstica y voy espesita.

En segundo lugar, supone ir a la contra de la tendencia actual de cosificar e hipersexualizar a la mujer (….) La desnudez ya no es un regreso a la madre naturaleza y a la inocencia del jardín del Edén como en la época jipi: se identifica automáticamente, por un estúpido resorte prejuicioso, con la provocación. Este es bueno de cojones, porque ¡Claro! Si evitamos el topless, ponemos a la mujer en posición de igualdad en esta sociedad que, por otra parte, ni la cosifica, ni la manipula, ni la mercantiliza ni ná de ná.

Y por último está lo de que cualquiera te puede hacer la fotito de turno y colgarla en la red de turno convirtiendo tus tetas en bien de dominio público. A esto sí que le veo lógica, que no es lo mismo esta esparramada en la toalla disfrutando del veranito pezones al aire, que estar colgada por las redes sociales a libre disposición in aeternum.

Otros diarios llegan a estas otras conclusiones, que vienen a ser más o menos las mismas:

1 El efecto de las campañas de prevención del cáncer de piel. Cada vez las mujeres se preocupan más por su salud y prefieren acudir a la playa más cubiertas para evitar daños.

2 La percepción de las mujeres que practican «topless» como mujeres «sueltas» y evitar la cosificación.

3 La apropiación del pecho descubierto como elemento reivindicativo en grupos de activistas como las Femen (en la imagen) o las campañas en la red.

También hablan de pudor y otras cuestiones más o menos traídas por los pelos.

Tal como yo lo veo, vistos los famosos selfies del personal y algunos atrezzos que se ven por la calle no se sostiene ninguno de estos argumentos. Sino todo lo contrario.

Creo que el problema básico es que les puede la inseguridad, porque lo de la cosificación está promovido y amparado desde casi todos los ámbitos, hasta hacer creer a las jovencitas que su autoestima y su valor como persona,dependen casi exclusivamente de cuanto deseo sexual sean capaz de despertar.

El cáncer de piel no importa mucho cuando estas en la edad que te sientes invulnerable y/o inmortal.

Peeeero, que te tomen por una motivá feminista ya es algo a tener en cuenta, que para eso a esta generación le han enseñado el vocablo “feminazi” para que no se pasen reivindicando y se queden en el folklórico papel de luchadoras de salón.

Y sobre todo, la inseguridad, el no estar nunca lo bastante guapa, lo bastante delgada, y no tener los pechos lo bastante deseables como para que no importe mostrarlos. Si la mayoría de las jóvenes no padeciera esa inseguritis, las playas estarían llenas de tetas al viento, igual que los autobuses están llenos de shorts con los medios cachetes fuera, sin problemas y sin tantas zarandajas.

Antes, se hacía topless si te apetecía,  y dentro de las consideraciones que se sopesaban para meter la parte de arriba del bikini en la bolsa playera, no estaba de si tengo las tetas más gordas o más canijas o más altas o más bajas.

Pero en la era de los implantes, las que se ven raras son las tetas sin operar, las que tienen esa caída natural y que se mueven al compás de su propietaria,  no con la tersura y la rigidez impuestas por el bisturí y esos simpáticos rellenos plásticos que de vez en cuando revientan y de vez en cuando envenenan.

Cuando yo tenía treinta, tenía amigas de cincuenta y de veinte, íbamos a la playa y muchas hacíamos topless, y cada una disfrutaba del sol y de la playa con o sin bikini, con toda la naturalidad del mundo.

Ahora si no eres joven y perfecta, mejor te compras un bañador de cuello vuelto o ya sabes que  te arriesgas a que incluyan en un estudio.

Gilipollas.

Nunca he pretendido ser la perfecta ama de casa, ni que todo estuviera impecable, o en perfecto estado de revista.

Pero que mi casa sea un lugar habitable y confortable es algo que me parece primordial para los que la habitamos. Puede que a alguien le parezca algo secundario, sin embargo a mí me parece un factor decisivo en la tranquilidad, el bienestar, el equilibrio y si me aprietas mucho, creo que también es un añadido importante para la felicidad.

Después de muchos años currándomelo como una mona, ha pasado el tiempo y ya no hay peques que necesiten de mi atención, la unidad familiar solo tiene adultos. Es el momento de poder intentar algo que me aporte satisfacción personal.

Hasta no hace mucho he  ocupado casi todo mi tiempo en que las pequeñas necesidades de los míos estén cubiertas, desde la base hasta la cúspide de la traída y llevada pirámide de Maslow. Y ahora, una vez que me paso prácticamente todo el día fuera, lo único que pretendía (ilusa de mi) es que cada uno se ocupe de sus cosas y entre todos de las de casa.

Pues no, mira tú que ahí las dao.

Por aquí todo el mundo está cansado, lesionado, ocupado, sin tiempo….todos menos yo por lo visto, que al parecer nunca me canso, ni me duele nada, ni necesito tiempo libre. Ajá perfect.

Nadie se ocupa de nada, nadie limpia baños, ni cambia camas, ni limpia cocina, ni polvo, ni ná de ná de ná.

Mi tiempo libre es una guerra sin cuartel contra el caos y la suciedad, seguramente porque mis muchachos piensan que es lo que realmente me gusta o peor aún que es lo que me merezco, vivir en una pocilga desordenada en la que a nadie le importa nada. O igual les parece un esfuerzo imposible (aunque creo que no opinan eso cuando el esfuerzo lo hago yo)

Y tampoco estoy pidiendo la luna, solo pido RECIPROCIDAD.

Me he partido la cornamenta durante años para que vuestra vida sea más fácil, más amable, más fluida, para que nuestra casa sea un lugar donde refugiarse y descansar. Y que lo sea PARA TODOS.

Ahora la pelota de la responsabilidad doméstica pasa del tejado del padre al tejado del hijo, ocupadísimos ellos en cosas importantes y primordiales para el futuro de la humanidad.  Y mi tiempo (libre o no libre, que eso les viene importando una mierda) es para mantener a raya la debacle en la que se ha convertido esta casa.

Y ¿Por qué? Pues no lo sé, no tengo ni idea en que manual masculino viene que las obligaciones domesticas van de serie con la vagina.

Sinceramente, esperaba más de vosotros, que pena tú. 

Como en una tragedia griega, lo veía venir, otra cosa es que hasta ahora había podido hacerme la loca y no darme por enterada.

Adoro el poniente, me encanta navegar con poniente, pero simplemente me he quedado varada, ya no puedo.

Me he preparado esta mañana, pero cuando lo he visto, desde lejos, fresco, peleón, rizado con sus pañuelitos, mi cuerpo simplemente ha dicho NO.

Las últimas veces he salido lastimada para unos pocos de días, y el cuerpo no tiene amnesia.

Como un amante joven y salvaje sigue a lo suyo dejando atrás a quien no pueda seguirle el ritmo. Como un amante joven y salvaje lo miro de lejos sabiendo que ya no es para mí.

Y ahora él se encabrita y sigue jugando, y yo estoy en casa con mis analgésicos y mis plantillas para que no me duelan “las cosas del cuerpo humano”.

Hoy es el día que ha quedado claramente constatado lo mayor que me estoy poniendo

!Vaya mierda!

Como es costumbre vamos a empezar aclarando (que es gerundio). No intento desacreditar u obviar, ningunear (¡Como odio esta palabra!) menospreciar, minusvalorar (¡otra!) ni desdorar o restar importancia a la condición de víctima. Todo lo que sigue es producto de una cabezonería, sesgo de atribución o estupefacción personal a la disciplina de victimología.

Aclaremos como primera premisa ¿Qué es una víctima? Según el DRAE

Por eso, esos señores catedráticos de nuevo cuño tienen asegurada la cátedra de por vida, para ellos y para todos sus descendientes.

A mí también me chirría, me resulta desagradable y no me gustaría encontrarme según que comentarios por las redes.

Desearle la muerte a alguien (práctica más común de lo que nos gustaría admitir, sobre todo conduciendo y en las reuniones de comunidad vecinal) no me parece ni medio bien, pero con esto como con tantas otras cosas tenemos que volver a lo del libre de pecado y las piedras.

Procesando a ese chico, que a saber de dónde le sale esa rabia verbal (me hago una idea, pero solo son especulaciones) abrimos una puerta muy difícil de cerrar. Porque, repito, a mí también me molestan esos comentarios. Pero si los consideramos apología de la violencia, o del asesinato, o instigación o lo que nos parezca apropiado, me apunto a procesar gente. 

De entrada y porque no tengo tiempo para más:

Exijo que procesen y condenen  a todos los que han tachado a Scarlett Johansson de gorda; eso es hacer apología de la anorexia, y la anorexia mata, anula y amarga la vida. La bulimia también.

Exijo que procesen y condenen a los políticos y paisanos que tratan a los andaluces de parásitos; que ya sabemos el resultado de la última brillantez histórica de gasear gente como parásitos, eso es apología del nacismo y del genocidio.

Exijo que procesen y condenen a los homófobos; a los que parece sobrarle según qué personas con según quien se encamen. (apología del genocidio again).Para los más radicales les recomiendo la biografía de Edward Hoover, y así se hacen una idea de lo que pensamos algunos cuando alguien se pronuncia en ese sentido.

Exijo que procesen y condenen a los que promueven el mundial de Brasil que está gastando recursos que podrían evitar que otra gente muera de hambre.

Exijo que procesen y condenen a los todos que se permiten el lujo de menospreciar a otros por la red o sin la red que es hacer apología del suicidio.

Exijo que procesen y condenen a los que tratan a los escracheros como terroristas, que eso es hacer apología de la guerra sucia contra el terrorismo, y ya sabemos cómo va.

Exijo que procesen y condenen a todos aquellos (a ver si os acordáis) que amenazaron al colectivo de controladores publicando sus nombres y direcciones. A ver si no es apología del asesinato y la violencia.

Exijo que procesen y condenen a los que putean a los árbitros y a sus santas madres. Y a los futboleros en general que le desean lo peor (muerte lenta y dolorosa incluida) al equipo contrario.

Exijo que procesen y condenen a todos los que con su “superioridad intelectual”  o física, o financiera o moral, tratan a otros como ciudadanos de segunda, esto no sé si es apología del genocidio o del suicidio, según autoestima del destinatario.

Exijo que procesen y condenen a todos los que pisan una mierda de perro y le desean lo peor al cabrón que no la ha recogido. Apología perruna e hijoperruna.

Y sobre todo exijo que  procesen y condenen a los compadres, a ver si lo de “pabernos mataó, compadre” no es apología del suicidio colectivo.

¡Ay Zeñó!

Mañana es el día de la madre, yo soy madre, y por descontado mi madre, también es madre, como lo fueron  mi abuela y mi bisabuela, es una bonita tradición familiar, que hasta ahora hemos mantenido.

La sublimación de la maternidad, es algo que a la mayoría de las mujeres nos han metido a sangre y fuego en lo más profundo del ADN, otros piensan que es así desde que el mundo es mundo y que biología obliga. Si no tienes hijos, vas a ser muy desgraciada. Pues no.

No es obligatorio ser madre y ninguna sociedad debería de situarlo en la Pole Position de sus mujeres. No creo que la especie corra peligro de extinción, a no ser que sea autoimpuesto.

La ley del aborto, la conciliación familiar los desmanes que se cometen en nombre de los “padres biológicos” y que han arruinado la vida de más de un niño, no son más que consecuencias de la iconografía mariana y otras milongas parecidas que existen en todas las épocas y culturas.

La biología no significa nada, una vez preñada, o pares, o revientas o ¿Le vamos a dar el título de madre del año a la mosca común porque pone un chorro de huevos en su corta vida?

Parece que si una mujer, señora, señorita o maripuri cualquiera decide no tener hijos, y lo expresa en voz alta, automáticamente se convierte en un monstruo frio y egoísta.

Oichhhhhh que una mujer no está completa si no tiene una prole agarrada al delantal como depositarios de todos sus desvelos.

Da igual los logros que consigas en cualquier otro campo o faceta, a las únicas que se les perdona la renuncia a la maternidad, es a las figuras como la Madre Teresa que sustituyeron lo biológico por lo altruista, ¿por que? porque obtuvo el mismo resultado, acabo siendo madre de miles de personas.

Antes de ser madre, yo era una mujer, con aspiraciones, necesidades y proyectos. Ahora que mi trabajo está prácticamente hecho, vuelvo a serlo, en el intermedio solo he sido eso, madre.

Ojo, que en mi caso no fue ni una consecuencia lógica de mi situación, ni una imposición social, me zambullí en la maternidad con la firme decisión de disfrutarla (y padecerla) desde el minuto 0.

Ha sido un trabajo arduo y constante de muuuuuuuchos años a turnos de 24h 365 días al año, una cosa que debe de ser una autentica tortura cuando vas al lio, simplemente porque es lo que se espera de ti o porque has tenido un “pequeño accidente”.

Un hijo no deseado (de verdad, desde la más absoluta de las racionalidades) debe ser como una especie de condena.

Por esto y muchas consideraciones más, os digo a todas queridas mías; pensadlo bien antes de lanzaros a la maternidad, no puede ser un "deseo" superficial  que no salga desde la mas certera de las convicciones, porque si después de llegar hecha fosfatina del trabajo, le vas a decir a tu mocoso lo de que mami necesita su tiempo, mami necesita su espacio, mami necesita……igual va a ser que lo que no necesitaba era ser mami. Porque él necesita todo tu tiempo, todo tu espacio y toda la alegría que seas capaz de transmitirle, sin consideraciones, cortapisas, ni medidas.

No existe ley que te pueda divorciar de tus hijos, ni receta para que crezcan mas rápido o sean razonables cuando tu quieres. Es un juego en el que toda la carne va al asador y todas las cartas sobre el tapete.

Mención aparte a las mamis-heroínas con hijos de los que necesitan mucho más apoyo, más tiempo y más amor que la media nacional, que esas solo dan por terminada su labor cuando las reclama María La Larga.

No somos madres en potencia, ni futuras madres, ni posibles madres, ni madres putativas por el simple hecho de pertenecer al sexo femenino.

Somos mujeres, podemos hacer millones de cosas, tener millones de planes (que se cumplan o no ya es otra cuestión).

Nadie debería arruinar su vida porque no pueda tener hijos, y sentirse triste, incompleta….. Solo es una cosa más que otra gente hace y tú no puedes (y anda que no hay ninguna, piensa, piensa)

No se puede “rajar” de nadie porque decida no tenerlos.

Solo es una cosa que estaba dentro de las posibilidades de alguien y decidió que no.