Ya sé que no es para tanto, sobre todo en estos momentos con la tragedia de Japón, Gadafi matando a todo el que se le ponga por delante y tantas grandes desgracias.
Pero estoy angustiada por un simple pajarillo, no sé ni de que clase es. ¿Un gorrión? ¿Un mirlo? ¿Un jilguerillo silvestre?...... Ni idea. Pero el animalillo en cuestión ha tenido el desatino mortal de meterse por el tiro de mi chimenea.
Esta mañana temprano empecé a escuchar unos ruidos extraños dentro de la pared, aleteos desesperados, pugnando por salir del negro túnel vertical.
He bajado y he abierto el tiro al máximo, con la esperanza de que la luz le sirva de guía para encontrar una salida, ¡si fuera capaz! ¡si fuera posible!. Pero no lo creo. Incluso le perdonaría el aspersor de finísimo polvo negro que montaría en el salón en un esfuerzo final de buscar el exterior.
Los aleteos han comenzado a espaciarse, las intentonas de subir no se están repitiendo, pero tampoco cae donde yo lo pueda coger, limpiarlo y devolverlo al campo.
Hace rato que no sale ruido de la chimenea. No puedo quitarme de la cabeza esa pequeña vida volandera cegada y asfixiada por el hollín, que ha dejado de caer por no tener alas que lo remuevan.
En el exterior hace un día radiante; la luz, el calor, el balanceo de las flores, que el pequeño agonizante no volverá a ver, componen un día casi insultante en su estallido de vida.
Dentro de mi chimenea hay un pájaro muerto, para siempre dentro, para siempre muerto.
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