Lloviendo mijillas

Pues sí, soy de esas, de las que han tenido apoyo en los dos pies. Papa hacia lo suyo, y mama lo propio, ambos remando, con distintos remos y expectativas, pero para el mismo lado.

Papá era machista, que además era lo único, que en su época un hombre podía ser. De hecho, igual no era ni machista, es que no sabía que se podía ser otra cosa.

Era un hombre bueno. Bueno de los que no quedan. Y listo, y tierno, y responsable………Por algún que otro post ya he comentado que la palabra bonhomía tiene su foto en la RAE.

Integro, cabal, leal, honesto, buen padre, buen hijo, buen marido y buena persona hasta decir basta.

A lo mejor me paso de prepotente, pero es que los hombres de mi casa siempre han sido así.

Creo que por eso los machitos trasnochados y los retóricos impenitentes me producen urticaria.

Mama es la caña, la puta ama, mama es la releche.

Anciana, enferma, cansada………..Mama nos puede dar sopas con hondas a todas, con su edad, con una mano amarrada en la espalda y sin despeinarse, mi Lucrecia es la caña. Es lista la joia, aguda, incansable, divertida……anda que……es mi amarre a la vida, a la tierra.

No hay nada que lea, que escuche o que me sorprenda que no me hayan enseñado antes.

Ojalá yo supiera transmitir algo tan básico, tan importante y tan bueno. 

Pobres de nosotros, que ni en sueños podremos aspirar a tanto.

Vale que cada uno prioriza como le va dando la gana, pero como opinar, de momento, sigue siendo gratis, (que si tuviéramos que pagar más de una nos quedaríamos calladitas aún a riesgo de explotar), me voy a permitir el lujo de soltar un par de cosillas.

A ver, hay dos cosas fundamentales en la que no se puede escatimar; a saber: zapatos y gafas.

Si, ya, que hay otras como el amor y la solidaridad……..pero hoy tengo la vena mundano- pragmática de los sábados.

Existe el concepto de fatiga de los materiales, que normalmente manejan las gentes que construyen cosas como los ingenieros de caminos canales y puertos, los que hacen coches, lavadoras, sillas, azulejos, marroquinería, mostradores, tejados………todos los que hacen cosas que van a trabajar y gastarse por el uso o la intemperie, tienen en cuenta este dato.

Las personas humanas o criaturillas del señor, por más trascendentes que nos dé por ponernos, no somos más que una amalgama biomecánica de componentes, que también tienen su obsolescencia programa y su suicidio celular y sus horas contadas, así que mejor que estemos pendientes de un par de puntos fundamentales.

En primer lugar los pies, y por extensión las piernas con sus tobillos, rodillas y caderas correspondientes con sus accesorios de serie como; huesos, tendones, cartílagos, rótulas, cóndilos y meniscos varios de cada uno.

No se puede poner uno cualquier cosa en los pies, a lo mejor hasta los veintialgo te parece que sí, pero no, las chanclas de playa, los taconazos, los zapatos esos tan monos que salen cada temporada, son trampas mortales.

Quizás no nos damos cuenta porque cada vez estamos más sedentarios y no andamos, pero los pies sufren, se deterioran y un día no muy lejano jarticos de malos tratos se te ponen de huelga y te piden una orden de alejamiento.

Fetichismos aparte, son unos artefactos maravillosos. De entrada, una de las primeras grandes satisfacciones  de la vida es ponerse en pie y empezar a deambular por la casa, con paso mas o menos vacilante y después viene todo lo demás; correr, saltar, andar, avanzar, patear las calles de tu ciudad, o de cualquier otra, subir escaleras (hasta lo alto de la torre Eiffel) hacer senderismo, ir a por el pan, pasear por la playa, chapotear y pisar los charcos, bailar, patinar……

¿En qué cabeza cabe que algo que nos da tantísimas satisfacciones sea encarcelado, torturado y machacado en nombre de algo tan fútil y estresante como el concepto “moda”?

Creo que voy a crear el Frente de Liberación de los Pies, porque veo cada cosa a diario que clama al cielo.

La historia avanza, la ciencia avanza, la humanidad avanza pero lo que nos hace avanzar físicamente a cada uno de nosotros cada día, es podernos sostener sobre nuestros pies y dar un paso tras otro, que sí, que a lo mejor es una meta risible por lo modesta, pero cuando no puedes hacerlo, los otros avances te parecen realmente menos importantes, doy fe.

Y otra cosilla que no podemos perder de vista (juego de palabras con alarde de imaginación infinita) son las gafas.

Puede que las gafas sean un accesorio de moda para quien pueda permitirse el lujo de comprar muchas gafas con distintos diseños en boga y buena calidad óptica, pero para el común de los mortales existen solo tres modelos: las de sol (para conducir, pasear y esas cosas), las de cerca (para enhebrar agujas y sacar astillas a los torpes) y las de ver (según mi hermano una denominación estúpida, porque no hay gafas de no ver).

¡Que si delicados e importantes son los pies, de los ojos mejor ni hablamos! ¡Por favor no os compréis gafas de sol malas! Si son feas mala suerte y si no están de moda, da igual, si a lo mejor son mas feas las que están de moda (que las de la foto de arriba son horrorosas por dios) ademas, alguien tiene que empezar creando tendencia, pero los cristales tienen que ser buenos, polarizados y en condiciones de que cuando te dé el Lorenzo no se te cocinen los ojos tipo microondas.

También el tipo de vida que llevamos es muy mala cosa para los ojos, el ordenador, la tablet, el Ipad, Ipod Itolodemas, las pantallas de móviles con el Wasapp, todo el santo día leyendo letras enanas en pantallas que brillan.

La famosa frase  de: “en cien años todos calvos,” la vamos que tener que cambiar por: “en cincuenta tos cegatos”.

Queridos Reyes Magos:

Como este año he sido muy buena. (Bueno, a ver, que a la fuerza ahorcan y tampoco me habéis dado la oportunidad de ser todo lo mala que me apetecía y que me pedía el cuerpo) quiero que me traigáis unas pocas de cosas, (tampoco es que quiera, es que exijo, que ya está bien ¡hombre ya!).

Me gustaría y coche, pequeño, discreto, que se aparque bien y consuma poco, a ser posible de un color chillón que nunca me acuerdo de donde aparco. Con menos de veinte años (o de trescientos mil kilómetros, como opción) y un deposito mágico que nunca baje del medio tanque, que no se pare, o decida no arrancar cuando le parezca. Y, muy importante, que no le guste bailar, sobre todo por la autovía.

Necesitaría también, un portátil que no pese y que no tenga conciencia de lo que es el libre albedrio, es que el de ahora insiste en sorprenderme con la barra de herramientas en cualquier margen de la pantalla; o decide corregir o traducir según sople levante o poniente, al arameo o al chino mandarín. Que sea consciente de que la eficacia, en su caso, es una cuestión de velocidad, quiero que le expliquéis que no me sirve de nada abrir el SPSS cuando el profesor lleva media hora explicando.

Un capricho tonto; poder pagar un dentista, no a fondo perdido, ni para que me coloque una perfecta sonrisa profiden-hollywood, no, solo lo justo para masticar y morder (¡Ay morder! Uhuuuuuuu) sin pararme en barras. Que de lo de sonreír y reír ya me encargo yo.

A ser posible, me gustaría que la ropa y el polvo de mi casa se limpiaran solos, que por más que corra no doy abasto y pierdo horas, horas y horas……..¿Paqué? Paná, para mantener unos mínimos aceptables de habitabilidad y que podía emplear en cosas más gratificantes y productivas.

Un detallito que tampoco estaría mal, es ir al super sin tener que echar cuentas del precio de las cosillas que  voy echando al carrito. Bueno, es un decir, hace mucho que cojo las canastas esas con ruedas, o directamente, lo que puedo comprar me cabe en las manos…..en fin.

Pecando de excesiva, lo sé, me gustaría también que ningún día me doliera nada, o que doliera menos, que tampoco me parece mucho pedir.

En cosas globales, en plan social no me voy a meter. No soy tan ilusa para pensar que podéis cambiar la sociedad esta que nos hemos hecho entre todos, ni que podéis aniquilar  a esta clase política mezquina, mastuerza e inculta que nos ha tocado y a la que democráticamente hemos elegido, ni a este sistema de mierda que aplaude, jalea y protege lo que, en definitiva no es más que,  autodestrucción; ni aunque seáis tres, trescientos, o tres mil. Y magos, ni aunque fuerais la Virgen del Carmen, la de Guadalupe, la de Lourdes y la de Fátima, ya, si, bueno…..eso.

Pero que conste que me acuerdo de lo que es la coherencia, la eficacia, la lógica,la honestidad y la amplitud de miras, y otras cosas importantes, que eso me lo enseñaron en casa.

Por lo demás, agradeceros a la gente: a los de siempre, y a los que me han acompañado a tramos, que en eso sí que habéis estado al loro, gracias por los compañeros de cole, de trabajo, de waterpolo, de vela, gracias por mi tripu, y muchas gracias por los compis de uni (a la vejez….). Y gracias, por mis amigas, si, esas.

Gracias por esa gente a la que no escoges, la familia, ni por catálogo, hubiera tenido otra mejor. A eso se le llama hilar fino, si señor.

Que si, que vale, que en lo importante os habéis portado, pero que lo del principio también me hace mucha faltica, más que nada para que los días sean luminosos y amables.

Y a ver cuándo os enrolláis y me dais la oportunidad de ser maaaaaaalaaaaaaa, aunque no os pueda pedir nada el año que viene. 

Cuando yo era pequeña, mis vecinos con patio sembraban crisantemos, una hermosísima flor que para siempre tendré asociada a la muerte, y el resto de los vecinos les compraban unas docenitas para los ritos propios de la fecha, se colocaban  “mariposas” que son esas mechitas encendidas que ponían a flotar sobre un recipiente y bajo la foto de la persona añorada, o de algún santo gore y sangrante.

El día de difuntos, o la víspera, acompañábamos a los mayores a los cementerios, los familiares de los difuntos limpiaban y enjalbegaban las tumbas, las lápidas, y lo dejaban todo como los chorros del oro, lleno de flores frescas y sin una mancha que se pudiera reprochar.

Claro que los cementerios eran otra cosa, cada tumba tenia personalidad propia, lejos de la uniformidad industrial de los actuales, los familiares se velaban en las casas y la muerte era algo íntimo, era cuando todavía los que sufrían una perdida se denominaban “dolientes” porque doler duele un güevo, doy fe.

Varios días después, el cementerio estaba lleno de flores muertas (que es lo suyo, por otra parte) porque la vida había acabado imponiendo su rutina sobre los que tan amorosamente guardaban el recuerdo de sus difuntos, pero que no tenían ni tiempo, ni vehículo para mantener el rito el resto del año, que aunque en la actualidad hayan tenido que desmantelar más de un camposanto porque están en zonas habitadas (menudo negocio que se montó el ayuntamiento con las exhumaciones), no hace tantos años que esas zonas eran las afueras y estaban muy lejos.

Hoy en día se está imponiendo la incineración, lanzamos las cenizas de nuestros muertos al mar, al espacio, al sitio que ellos indicaran, las dejamos en casa con nosotros y hay hasta quien se hace “joyitas”.

El dolor, el sentimiento de pérdida, apenas rebasa la barrera de una generación. Aunque ahora que la crisis ha reunido varias generaciones bajo el mismo techo, puede que cambien las tendencias.

A mis hijos siempre les he montado fiestas de Halloween, ¿Qué es una americanada? Pues no, ya sabemos que por estas fechas la red se llena de artículos invocando las ancestrales raíces de tan macabra celebración, hasta los Simpsons, que son el oráculo de la postmodernidad, le han dedicado algún capitulo.

¿Qué rompe con nuestras tradiciones? Si, ya, vale, pero me da la impresión que cada vez son menos los que van en familia a visitar a sus difuntos y a adecentarles su última morada, que esa era nuestra tradición, pero que no mantenemos.

¿Qué es una excusa para montar una fiesta y emborracharse? Artoquietoparao, que para eso no nos hace falta excusa, y mucho menos importarla. Siempre hemos mantenido que en los entierros hay que beber vino o el tuyo viene de camino, supongo que esto viene de los velatorios domésticos en los que las mujeres rezaban junto al finado y los hombres en la puerta andaban en sus cosas, copita de vino viene, chupito de anís va.

Formas distintas de “celebrar” la muerte. Pienso que los mejicanos son los únicos que han sabido mestizar y darle el punto justo a esta cuestión.

Si eres creyente, de los de verdad, de esos de fe profunda, la muerte significa el paso a un plano mejor, sin dolor, sin incertidumbre, sin miserias, da igual a que religión pertenezcas, es el paso a una vida mejor. Algo digno de celebrarse.

Y si no eres creyente, remedando a Sabina, que el fin del mundo te pille bailando, borracho, rodeado de amigos y a ser posible disfrazado de algo.

No me parece un mal plan.

Según Mihály Csíkszentmihályi, caballero con nombre y apellido impronunciable donde los haya, psicólogo especializado en felicidad, bienestar, creatividad y otras cosas estupenderrimas, el flow es  "el hecho de sentirse completamente comprometido con la actividad por sí misma. El ego desaparece. El tiempo vuela. Toda acción, movimiento o pensamiento surgen inevitablemente de la acción, del movimiento y del pensamiento previos, es como si estuviéramos tocando jazz. Todo tu ser está allí, y estás aplicando tus facultades al máximo."

Es decir, cuando te pones a la labor, arremangándote y poniéndole todo el entusiasmo del que es capaz una criatura, y pones el tiempo, las ganas, el cerebro y el corazón, disfrutas como una mona.

Para mí, mi carrera es flow, no quiere decir que sea lo primero en mi lista de prioridades vitales, ni que esté (ni de lejos) consagrada en cuerpo y alma, pero sí que cuando estoy, estoy, y confirmando la teoría de nuestro citado impronunciable, se me ocurren un montón de cosas, me siento de puta madre y soy un más feliz que cuando me dedico a otros menesteres. 

Creo que también le podemos llamar pasión, que es una denominación como más de toda la vida.

Hay más trastornadas como yo, me consta, pero no son la mayoría.

Escoger los estudios por nota de corte, por intereses profesionales, por……..creo que cualquier opción es respetable y legítima, pero acabas viendo a según qué gente arrastrando penosamente, un rimero de apuntes como un preso arrastra la bola al tobillo.

Almas en pena que se deslizan por los pasillos y las bibliotecas  lamentando su cenicienta vida de estudiante.

También están los erótico-festivos que pasan de estudiar como de oler mierda, pero esa es otra categoría y otra historia.

Lo peor, son esas caritativas criaturas que con su sola presencia son un canto al desaliento, no contentos con eso, se dedican a sembrar comentarios del tipo “Esto no sirve para nada” “Esta gente no va a encontrar trabajo nunca, te lo digo yo” como un trágico oráculo que deposita sus oscuras semillas en los oídos de cualquiera que se les ponga a tiro.

Tiooooooo, pos si tan claro lo tienes apúntate en otra cosa, haz un curso de Reiki para pesimistas, o especialízate en tarot catastrófico, o vete a la mierda en bote, pero déjanos vivir cohóne, si ves, tan certeramente lo del futuro oscuro, córtate las venas ya y te ahorras los exámenes y la dichosa evaluación continua. Afuuuuuuuuuu.

Que me da igual, que lo del futuro de la gente de la clase, y el mío, está por escribir, por descubrir, por tener forma, así que no me ralles MaryDebo o voy a acabar pensando lo mala que es la envidia.

Aunque sepamos, o sospechemos, o de una forma u otra nos conste que las estadísticas son manipulables e interpretables a gusto del respetable, lo de la violencia machista ya es el cum laude del cachondeo.

Para que te hospitalicen, tal como anda la sanidad y el manido tema de los recortes, tienes que entrar por urgencias con el cerebro en un tupper o las tripas en un canasto, prácticamente, con cosillas incompatibles con la vida.

Esto no quiere decir que los de urgencias sean unos mamelucos, quiere decir que no dan para más, ni en medios ni en personal.

Parte mala de la cuestión; que vamos a tener que acabar hasta reduciéndonos fracturas y escayolándonos en plan doméstico (mira tú por donde, buena asignatura para la nueva reforma educativa, siempre he defendido que en los institutos deberían enseñar RCP y otras cosas de primero auxilios)

Parte buena; por arte de la logística y el tratamiento de datos, la violencia machista se reduce en un 90%, así, de un plumazo. No está nada mal.

Porque por una fractura no te ingresan, por un corte te ponen unos puntos y te mandan para casa, por dejarte la cara como el Cristo de Medinacelli tampoco te hospitalizan, hay cientos de lesiones graves que no suponen hospitalización.

Y ya puestos y por el mismo precio, podemos sacar del Código Penal todo lo que no suponga hospitalización. Por lo cual queda demostrado científicamente, que todos los energúmenos que usan a sus partenaires como saco de los palos, son un vestigio de otros tiempos.

En mi caso, lo que no esté anotado en la puerta de la nevera, no existe. En el caso de la Administración, ayudas, programas y varios van a remolque de las incidencias o representatividad de la cuestión en las estadísticas oficiales, es invisibilizar la cuestión de nuevo. 

Con el trabajito que ha costado crear conciencia, cagoentó.

Eso sí, la violencia no ha desaparecido, pero lo parece.

No sé si han caído en la cuenta de que los españoles van a quedar como los más expeditivos del mundo mundial, porque muertas, temomé que van a seguir habiendo. 

O sea, que va a haber más fallecidas que agredidas. 

Después se nombrará una comisión de expertos (en retórica) que expliquen semejante descalabro, con lo cual, colocaremos a otros pocos de cuñados o sobrinos de algún iluminado de estos, que a falta de nada mejor,  reflejan sus perversiones en las estadísticas.

Tanta fiesta, tanta emoción y tanto rollo, a ver ¿Qué tiene de bueno el verano?

!Ah si!, que no se madruga, pero ¿Quien aguanta en la cama con este calor?

De día hace un calor de cohones, y algunas veces también de noche.

No hay risas. Salvo que las vayas a colgar en las redes, que hay que dejar claro que estamos veraneando y pasándolo de puta madre párriba.

La siesta en lugar de ser un momento de relajo, es un semicoma pegajoso del que cuesta lo suyo salir.

Todo el día sudando.

El Mercadona, como todos los veranos, lleno de gente a medio vestir haciendo compras-paseos insufribles, y con el jumillo de “llevo el bikini puesto desde el 1 de Julio y no me lo voy a quitar hasta el 1 de Septiembre”  ¡QUE NO COMPRÉIS EN BIQUINI NI EN BERMUDAS COÑO! ¡Y QUE ENTRO Y SALGO DEL PARKING POR DONDE SIEMPRE, CAPULLOS, Y SI NO OS GUSTA... A VUESTRAS CASAS DE VUELTA, JODER, QUE NO SABÉIS NI VERANEAR SIN MONTAR UN ATAQUE DE ESTRÉS COLECTIVO!

Dios, no puedo con las putas “vacaciones”.

Que esa es otra, vacaciones ¿De que?.

Que lo del “reposo del guerrero” se lo inventaron para Hércules, Ulises, Aquiles o cualquier otro histórico y aguerrido muchacho, que a Xena, Boudica o Mulan, les tocaba hacer la cena y fregar los platos cuando se quitaban la coraza, y en esto de que, me cargo a una cohorte entera de enemigos, y mientras se me amontona la ropa sucia en casa.

La playa está peor que la Alameda en jueves Santo. Ni a las 7 de la mañana se está tranquila, a los de siempre nos miran raro,  los veraneantes invaden las zonas de paseo con actitud desafiante, con un ritmassso  como si fueran tarde a algún sitio, el gesto adusto y reconcentrado, tio/a si tan mal te sienta pasear no lo hagas, que no pasamos lista.

Y encima ni un puto duro para subirme unos días al Camino.

Nuevo sistema para dejar de fumar.

Las veces que lo he intentado con anterioridad, me he buscado a mi misma la coartada de que, de pronto surge una situación que te dispara los nervios, que te descontrola….y entonces vuelves a fumar inevitablemente, ya que la opción B suele ser el homicidio.

Pos bueno, el finde pasado estaba (todavía lo estoy en gran medida, por diversos y variados motivos que no vienen al caso) frustrada, estresada, triste, tensa….y unas pocas de cosas más, después de que mi bonita estructura de resilencia se viniera abajo estrepitosamente, demostrando una vez mas, que nada dura eternamente.

Demolición que me pilló completamente desprevenida, a pesar de que me avisé a mi misma de que existía esa posibilidad, ya que los fallos estructurales llevaban un tiempo chirriando.

Total, que derrumbe incontrolado y criatura malherida bajo los escombros…….

Inasequible al desaliento y sangrando por un montón de fracturas virtuales en distintos grados de apertura, una idea; ¿Qué demonios puedo sacar en positivo de esto?

Dejar de fumar.

Vale que a lo mejor sea una lógica pillada por los pelos, pero a poco que lo pienses, es de lo más razonable.

¿Qué pasa cuando dejas de fumar? Te pones de los nervios, se te agria el carácter, da ansiedad…..y al final vuelves a fumar, supuestamente para aliviar esos síntomas. Vale,

¿Qué pasa si tienes todos esos síntomas y no es por culpa del tabaco? Que aunque vuelvas a fumar, no te vas a sentir mejor, no tiene sentido ni excusa volver a coger un pitillo. 

Autodenegación de la coartada. Tomaaaa yaaaaaaa.

Blanco y en botella, (Calcio 20).

Dickensiana especie, condenada a pasar todas las noches de navidad, pegada a un luminoso escaparate, como  una miserable salamanquesa envuelta en harapos……Pecera templada y segura, con la monotonía del sonido de las artificiales burbujas, mantra cotidiano y adormecedor…..Malditos duendes campanilleantes de cristalinas risas, vendedores de espejismos…….Una fiera de babeantes fauces, ansiosa de morder y desgarrar, gruñe y agrieta los milenarios cimientos de piedra…..Pulmones que gimen como madera reseca antes de quebrarse……Ese camino de baldosas de papel de plata, hiriente, destelleante, inmisericorde, que se pierde en el desolado vacio……Como me ves, te verás. Magullados pies que se arrastran por el rebalaje……Ningún camino te devuelve a casa, ningún puerto protege de la tormenta, ningún libro se cierra contigo dentro…….La puta lógica, sigue sin admitir apelaciones……..Sísifo, jadea; agotado, estupefacto, mirando como la desleal roca, saltarina, atronadora, rueda una vez más, montaña abajo....... Oí a alguien decir, un día, que el tiempo no importa, que nunca había importado.......pero era mentira.