Lloviendo mijillas

¡Aleluya! Centro comercial, (los odio, y más en estas fechas), la zona de comida rápida (peor todavía) unas fiestas que cada vez tienen menos sentido…..y sin embargo, un fulano compone una música de dioses hace???? No sé cuantos años. Y otro iluminado que la saca de la solemnidad de los templos y se la lleva al sitio más anodino.
De pronto, algo tiene sentido, la belleza, lo sublime siempre tiene sentido, donde sea y por el motivo que sea.
Seguimos siendo capaces de levantar escalofríos de lo más profundo de la columna vertebral, a los sitios más recónditos de la memoria…….! Aleluya!

Siguiendo el Proyecto Sandia (que nombre poco serio por favor), en esta fecha se conmemora la perdida irremediable de Carl Sagan, y por lo tanto, una fecha estupenda para predicar el escepticismo.

Como buena discípula, también se encuentra en mi estantería “El mundo y sus demonios”, entre otros, fue el primer divulgador que me transmitió la fascinación por el universo, a pesar que los efectos especiales por entonces andaban en mantillas, e incluso consiguió meter en mi cabeza (tan poco dotada para estas cosas) algunos conceptos de física. Para mi es inolvidable la explicación de las dos y las tres dimensiones.

A pesar de eso, mis conocimientos en estas materias es, cuanto menos, mísero. Así que como de costumbre me lo llevo al plano personal.

He tenido una completa educación en colegios religiosos, tengo amigas que echan las cartas, alguna especialista en reiki y otras pocas de cosas más o menos espirituales, místicas o esotéricas…….pero no, como que no me sale natural creer en esas cosas.

A ciertas edades, el que mas el que menos hemos pasado por momentos duros de perdidas, de soledad, de vacío. Momentos inevitables, en los que hubiera dado cualquier cosa por creer en algo, por tener el consuelo de una transcendencia espiritual, en forma de paraíso o de reencarnación o de cualquier zarandaja que hubiera aliviado un dolor devastador, pero parece que el día que repartieron la fe, falté al colegio (estaría con varicela).

En esta época vivimos en una extraña confusión, donde cada nuevo descubrimiento en neurociencia, en física, en astrofísica…o en cualquier disciplina científica, va acompañado con un florecimiento de nuevas supercherías, son los vendedores de crecepelo postmodernos, que desde los nuevos ciberpúlpitos globalizados van obnubilando y convenciendo a mas cantidad de gente, hasta tal punto que acaban tendiendo sus engañosos tentáculos a instituciones como Hospitales y Universidades.

En una sociedad que nos sorprende constantemente con estudios extrañísimos sobre qué velocidad puede desarrollar un cangrejo zapateando por bulerías o similares, hay millones de personas dispuestas a creer en las cosas más peregrinas, sin un solo estudio serio y contrastado que lo avale.

Desde el homo sapiens, hemos evolucionado al homo ansiosus, no queremos ser feos, ni tontos, ni envejecer ni, por supuesto, morir. Y una vez que no tenemos más remedio que aceptar nuestra desaparición, nos agarramos irracionalmente a cualquier clavo ardiendo que nos cuente que todo no acaba con lo material, que no somos solo un saco de partículas con una configuración determinada, como cualquier otro ser vivo o inerte.

Estamos tan asustados, tan angustiados que nos inventamos dioses, y en un alarde sin igual de soberbia, nos decimos que los astros tienen una disposición determinada solo para la mejor interpretación de nuestras perspectivas de futuro. El equilibrio del universo puesto al servicio de nuestros caprichos o anhelos.

Miramos nuestras manos, no como maravillosos mecanismos, sino como pergaminos agoreros que nos cuentan donde estará el amor o la fortuna, y ni el humilde té de la merienda se libra de nuestro escrutinio para conjurar la angustia.

Cada vez más perdidos, dándole la espalda a lo único que nos hace realmente especiales, distintos. La duda.

Once upon a time, vivía a little girl en un big barrio de esos de outliying, donde todos los childs acostumbraban play juntos.

She era curiosa and ever andaba looking for nuevas formas de jugar.

One day, anda que te anda, find a gran building lleno de cosas amazings, cargó su little red carro, para to play con los demás childs.

Llevaba grandes canvas para to made tiendas orientales, pipes de colores, bricks de corcho, y un montón de cosas extraordinarias para crear news and dreams worlds.

Reunió a sus friends y les mostró todas esas fantásticas things, y cada uno of this, escogieron algo.

But pasó una cosa unusual. Each de ellos se pusieron a jugar alone, creando sus mundos themselves, donde no entraba nobody else.

La little gril, se puso to curse como un templario, toda angry, y los mandó where peck el chicken, because, ninguno de sus amigos volvió a to play de really.

So, harta, se move a otro barrio where find nuevos amigos, even algunos de los anteriores friends come back a jugar together.

There queda that.

He estado antes aquí. Suena el jazz en los altavoces, mientras la tormenta arrecia fuera, en el cenicero, los pequeños cadáveres de momentos perdidos. Un anuncio surrealista sobre un postgrado en mecánica de fluidos, leche caliente, chocolate. La carretera oscura, inhóspita y amenazante. Crisálidas individuales frente a la luz azul, cada una en su pequeño cubículo intentando transmitir algo. El dolor a ras de suelo, el agua alrededor. Dos velas de cumpleaños para espantar la oscuridad. ¿Quién adorna un árbol de navidad en el fondo de un barranco? Fidelidad yacente, nostalgia rampante. Alguien mintió a los voladores y ahora mueren, ateridos, entre relámpagos. Tengo que comprar leña. Encogidos, en la oquedades de las montañas, esperando que los dioses se embriaguen e ignoren a sus criaturas. Los viejos amigos entonan melodías del pasado. Antiguos poemas se resisten a presentarse plenamente, papel amarillento, olor a biblioteca. Cristal que encierra cristal, olvido que olvida olvidos. El rapsoda, anciano, tranquilo, desgrana su eterna letanía tañendo las cuerdas del laúd. La doncella de Orleans, toma cuerpo sobre las montañas de tela ardiente. La voz campanuda y colérica del trueno infunde temor a las ventanas. Bendita amnesia que te hace disfrutar, tres, cuatro veces de algo, como si siempre fuera nuevo. Bajan los improvisados arroyuelos hasta la orilla, saltando sobre cuerdas de guitarras, haciendo sonar campanas, lavando los muros, limpiando la tierra, arrancando de la piel el recuerdo del verano.

Una tarde, a la salida de la clase de esmaltes, vio un cartel de un nuevo curso de danza del vientre, sonrió, -Debería apuntarme, hace mucho que no muevo el físico.

Rellenó la consabida inscripción, fue al chino de guardia del barrio y compró un bonito pañuelo color cereza salpicado de tintineantes monedillas de latón. Como si fuera un secreto vergonzoso, se lo probó en la intimidad de su dormitorio, iniciando unos torpes movimientos que hicieran sonar la sugerente sonaja, después de un par de vaivenes de cadera, se echó a reír, se lo quito y pensó que había sido una buena idea.

La sonrisa le duró toda la tarde, mientras participaba en el club de lectura, volvía a ver su imagen en el espejo con el pañuelo atado sobre el chándal, haciendo torpes movimientos, y seguía sonriendo.

Después durante la cerveza que solían tomar a la salida del club, oía en los ecos de su cerebro las monedas entrechocando y seguía sonriendo. Ese sonido se le antojaba como carcajadas de angelitos juguetones de esos de los cuadros de Murillo. Alguna de sus amigas sugirió que tal vez se había enamorado, porque no encontraba otra explicación para ese gesto divertido y ausente. Ella no se molesto en aclarar nada, y seguía sonriendo.

Y, por fin, llegó el primer día de clase.

Hicieron calentamientos y estiramientos, algún abdominal y sacaron los pañuelos: movimientos de cadera de puntillas, andando, pelvis recta, esta pierna estirada, la otra semiflexionada, y un constante sonido de tintineos más o menos acompasados con el ritmo de tambor que emanaban de los altavoces. Y así durante una hora en la que no dejó de sonreír ni un momento.

Esa noche soñó con algo exótico y agradable.

Al día siguiente, al intentar levantarse, comprobó que uno de sus tobillos estaba seriamente dañado. Por la intensidad y la localización del dolor, supo que no era ninguna tontería.

Se duchó y se vistió como pudo y llamo un taxi que la llevara a urgencias.
Una semana después le dieron de alta con media pierna envuelta en vendas elásticas.

Se recuperó lentamente, y volvió a sus clases de cerámica.

En la lámpara de la habitación que usaba de taller, colgó su maravilloso pañuelo sonoro. Mientras se afanaba sobre el torno, dándole forma a una vasija o a un plato, la brisa de la ventana hacia entrechocar las moneditas, llenando el aire de risas de angelitos.
Ella, soñadora, seguía sonriendo.

Esta es una carta, de un chico que conozco, como respuesta a una invitación a una comida de esas de antiguos alumnos, por razones obvias los nombres son inventados.


“La Paz sea contigo:

Sabes bien, ¡oh hermano! que este ser que ya peina canas, decadente, ermitaño y asocial agradece desde lo más profundo de su roída alma que vos le hagáis partícipe de una euforia tan notable como noble es el motivo que la inspira. Nada más y nada menos que un ciclópeo esfuerzo por reunir, tras muchísimas primaveras transcurridas, a aquellos cuyas infancias germinaron bajo la luz de un mismo prisma puesto por el azar o, en la versión creyente, por la mano siempre sabia del Señor. Sin embargo, me pregunto al leer esa lista de nombres, quienes serán, o mejor dicho, quienes serían esos que antaño seguro que me fueron harto conocidos y ahora contemplo con el más estupefacto de los anonimatos. Recuerdo a Mari Pili I, puesto que incluso la tengo en el facebook, y recuerdo a Mari Pili II, una rubita más seria (en el buen sentido) de lo que cabría esperarse que pese a pertenecer a la clase dominante y refulgentemente guay nunca tuvo un mal gesto con mi persona. Sin embargo, ya lo sabe bien vd., la sociedad infantil Santaestilita, era una sociedad clasista y cruel que no perdonaba en lo más mínimo el ser diferente, ya fuera por discrepancia de caracteres, intereses, o simplemente por sentir que el bagaje común con los demás era más bien escaso. Un pecado (al que le sumamos el de levantar la mano más veces que los demás cuando alguna profesorzuela inepta hacía alguna pregunta elemental destinada a medir nuestro intelecto) que alcanzó en mi caso una magnitud absolutamente desaconsejable para alguien que tratase vivir una EGB moderadamente saludable. Creo que pagué tal pecado de desconocimiento, de torpeza y de soberbia con sobrados intereses para menoscabo de mi por aquel entonces tierna alma infantil. Probablemente desde otras perspectivas la marginación y la puesta en ridículo no fuesen más que "inocentes" chiquillerías, probablemente ahora la madurez y la experiencia hayan transformado a estos personajes en personas, si bien dudo que más inteligentes, al menos más coherentes y educadas (para su bien y el de los demás) pero ni por el proceso lógico más alambicado que imaginarse pueda consigo encontrar afinidades que fomenten un contacto tardío y artificial con aquellos con quienes no las tuve cuando eran compañeros de aula y patio en el día a día. Ya ves que no caigo, o mejor dicho, que no consigo caer en la nostálgica idealización del pasado que nos es tan común a todos los mortales.

Por favor, te ruego que estas muestras de mi arisca política social no supongan en ningún caso una disminución de nuestro mutuo aprecio, ya que mi exposición anterior también podría reelaborarse partiendo de un principio diametralmente opuesto, como es el afecto amistoso por aquellos que sí me tendieron una mano amiga entonces y cuyo contacto a lo largo de los años no se ha extinguido, escasísimo grupo en el que, por supuesto, cuento a vos en posición privilegiada y espero que así sea hasta que el tiempo acabe reduciendo a la nada nuestros recuerdos.

Por lo demás, nada de este lamentable y triste discurso es obstáculo para que deposites, de parte del señor Antiguo Condiscípulo, gran Maestre de la Iluminada Orden de........, el más tierno y perverso bocado disfrazado de amistoso beso en la yugular de las doncellas que aún mantengan la frescura, donaire y lozanía dignos de un retrato de Bougureau, si es que queda alguna de esas. Al resto me temo que no tengo nada que decirles.

Un saludo y Feliz Navidad!!!”


Así que, queridos todos, estad alerta de cómo viven vuestros hijos sus años de enseñanza.

Como quiera que de una forma u otra siempre acabo estando vinculada al deporte, pues así andamos, con una depresión profunda de por vida.

Noticias de hoy, de la zona deporte, off course : El lio del doping y de la operación galgo, con Marta Domínguez como artista invitada, que por cierto ahora me entero que es nuestra deportista más laureada, sin embargo yo no he visto en ningún momento que le hayan dedicado más tiempo que a algún jugador del Madrid. El futbol club Barcelona que ha firmado un contrato supermillonario de publicidad, algo así como de 30.000.0000 € por temporada. Y una mano de hostias que se han pegado un par de equipos peruanos por un quítame allá ese balón.

Todo esto aderezado con los consabidos simulacros de rueda de prensa, donde cualquier jugador, preferiblemente del Madrid o del Barcelona, es preguntado por alguna ínfima sandez, que ellos a su vez contestan arropados por el telón del photocall, y unas pocas de botellitas en perfecta formación, justificando así la inversión de sus patrocinadores.

Y así un día y otro, y otro, y otro….hasta que la gente se crea que eso es deporte.

Ya he comentado en otra entrada lo que pienso del futbol y de los programas de deporte en general. Pero como seguimos con las mismas, pues me sigo reiterando.

Eso no es deporte.

Deporte es ese pequeño club, patrocinado por Carnicería Manolo y Pepa, sin instalaciones, que entrena cuando los niños salen del cole en mitad del parque del barrio o en los locales de la asociación de vecinos. Ese club que se mantiene rateando y trapicheando a golpe de voluntad, sin ayudas ni subvenciones.

Deporte es ese entrenador, que pilla a su equipillo de alevines y los tiene dos horas todos los días inculcándoles lo que es el trabajo en equipo, sabiendo que no cobrará a final de mes, porque el club no tiene un maldito euro.

Deporte son esas madres y padres, que van a todos los entrenamientos, partidos o competiciones, con sus coches, con su tiempo y su dinero, puesto a disposición de lo que necesite el equipo.

Deporte son esos críos que crecen sin tiempo para nada más que su cole y su equipo y se acaban convirtiendo en adultos estupendos.

En definitiva, eso que sale en la tele es un espectáculo más, a la altura de los programas de corazón y de cualquier otra bazofia tipo reality.

Porque la mayoría de los que se están dejando el pellejo, el tiempo y el dinero en el deporte, saben que nunca saldrán en la tele. Salvo que se acuesten con Cristiano Ronaldo.

Literalmente quiere decir transportar a distancia. O sea ir pacá y pallá a tu antojo.

Cuando vives en lo alto de un cerro (bendita paz), pero necesitas hacer algo más que oír a los pajarillos y contemplar el maravilloso espectáculo del mar, el no poder moverte es un hándicap serio.

Romperte una pierna y no poder conducir es mala cosa en estas circunstancias, quedarte sin vehículo, también.

El problema es que estamos malacostumbrados (yo, si), la facilidad de bajar al garaje, arrancar el coche y salir, parece que se da por supuesta, y cuando se rompe la cadena de felices circunstancias que hacen posible un acto tan simple, te cae encima una condena de prisión o de dependencia de la voluntad de otros.

El transporte público de esta zona tiene su propia idiosincrasia. Supongamos que pretendo ir a buscar un libro, estimando que desde que entro en la librería, hasta que salgo con mi nueva adquisición bamboleándose en una bolsita multicolor, ha pasado, pongamos, media hora. Si esto lo hago usando transporte público, necesito dos horas para ir, y otras dos para volver, más o menos. Es decir cuatro horas y media. Me puede la desidia y la pereza. Lo reconozco.

Ahora llevo unos días sin coche, en parte por la gracia de Dios, en parte porque yo también soy muy graciosa y cometí el error de mirar donde no debía y me trague un tarugo de hormigón, de esos de diseño ergonómico.

Estoy empezando a desarrollar la paranoia de un animal de zoológico, ya me queda poco para columpiarme obsesivamente en la lámpara del salón profiriendo grititos guturales.

Realmente, no es que tenga una necesidad imperiosa de salir, cuando vives un poco a trasmano, procuras estar aprovisionada para cualquier imprevisto, pero si tengo la necesidad de saber que puedo hacerlo.

Esta sensación de encierro relativo es paralizante y desagradable, y mis perros son tan poco comunicativos como de costumbre.

Así que enciendo el ordenador, me asomo al Messenger, al Face y al blog pidiéndole a los dioses que por lo menos no palme el ADSL rural.