Lloviendo mijillas

Como quiera que de una forma u otra siempre acabo estando vinculada al deporte, pues así andamos, con una depresión profunda de por vida.

Noticias de hoy, de la zona deporte, off course : El lio del doping y de la operación galgo, con Marta Domínguez como artista invitada, que por cierto ahora me entero que es nuestra deportista más laureada, sin embargo yo no he visto en ningún momento que le hayan dedicado más tiempo que a algún jugador del Madrid. El futbol club Barcelona que ha firmado un contrato supermillonario de publicidad, algo así como de 30.000.0000 € por temporada. Y una mano de hostias que se han pegado un par de equipos peruanos por un quítame allá ese balón.

Todo esto aderezado con los consabidos simulacros de rueda de prensa, donde cualquier jugador, preferiblemente del Madrid o del Barcelona, es preguntado por alguna ínfima sandez, que ellos a su vez contestan arropados por el telón del photocall, y unas pocas de botellitas en perfecta formación, justificando así la inversión de sus patrocinadores.

Y así un día y otro, y otro, y otro….hasta que la gente se crea que eso es deporte.

Ya he comentado en otra entrada lo que pienso del futbol y de los programas de deporte en general. Pero como seguimos con las mismas, pues me sigo reiterando.

Eso no es deporte.

Deporte es ese pequeño club, patrocinado por Carnicería Manolo y Pepa, sin instalaciones, que entrena cuando los niños salen del cole en mitad del parque del barrio o en los locales de la asociación de vecinos. Ese club que se mantiene rateando y trapicheando a golpe de voluntad, sin ayudas ni subvenciones.

Deporte es ese entrenador, que pilla a su equipillo de alevines y los tiene dos horas todos los días inculcándoles lo que es el trabajo en equipo, sabiendo que no cobrará a final de mes, porque el club no tiene un maldito euro.

Deporte son esas madres y padres, que van a todos los entrenamientos, partidos o competiciones, con sus coches, con su tiempo y su dinero, puesto a disposición de lo que necesite el equipo.

Deporte son esos críos que crecen sin tiempo para nada más que su cole y su equipo y se acaban convirtiendo en adultos estupendos.

En definitiva, eso que sale en la tele es un espectáculo más, a la altura de los programas de corazón y de cualquier otra bazofia tipo reality.

Porque la mayoría de los que se están dejando el pellejo, el tiempo y el dinero en el deporte, saben que nunca saldrán en la tele. Salvo que se acuesten con Cristiano Ronaldo.

Literalmente quiere decir transportar a distancia. O sea ir pacá y pallá a tu antojo.

Cuando vives en lo alto de un cerro (bendita paz), pero necesitas hacer algo más que oír a los pajarillos y contemplar el maravilloso espectáculo del mar, el no poder moverte es un hándicap serio.

Romperte una pierna y no poder conducir es mala cosa en estas circunstancias, quedarte sin vehículo, también.

El problema es que estamos malacostumbrados (yo, si), la facilidad de bajar al garaje, arrancar el coche y salir, parece que se da por supuesta, y cuando se rompe la cadena de felices circunstancias que hacen posible un acto tan simple, te cae encima una condena de prisión o de dependencia de la voluntad de otros.

El transporte público de esta zona tiene su propia idiosincrasia. Supongamos que pretendo ir a buscar un libro, estimando que desde que entro en la librería, hasta que salgo con mi nueva adquisición bamboleándose en una bolsita multicolor, ha pasado, pongamos, media hora. Si esto lo hago usando transporte público, necesito dos horas para ir, y otras dos para volver, más o menos. Es decir cuatro horas y media. Me puede la desidia y la pereza. Lo reconozco.

Ahora llevo unos días sin coche, en parte por la gracia de Dios, en parte porque yo también soy muy graciosa y cometí el error de mirar donde no debía y me trague un tarugo de hormigón, de esos de diseño ergonómico.

Estoy empezando a desarrollar la paranoia de un animal de zoológico, ya me queda poco para columpiarme obsesivamente en la lámpara del salón profiriendo grititos guturales.

Realmente, no es que tenga una necesidad imperiosa de salir, cuando vives un poco a trasmano, procuras estar aprovisionada para cualquier imprevisto, pero si tengo la necesidad de saber que puedo hacerlo.

Esta sensación de encierro relativo es paralizante y desagradable, y mis perros son tan poco comunicativos como de costumbre.

Así que enciendo el ordenador, me asomo al Messenger, al Face y al blog pidiéndole a los dioses que por lo menos no palme el ADSL rural.

"Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí"Martin Niemoeller (pastor protestante, 1892-1984). Erróneamente atribuida a Brecht

"Divide et vinces" Julio Cesar (Gaius Iulius Caesar Roma, Italia, 13 de julio de 100 a. C. – Ibídem, 15 de marzo de 44 a. C., chico listo que entendía esto de la estrategia)

Y sigo con el tema de los controladores, me han pasado el enlace del blog de una controladora, copipego para quien le interese: http://controladoresareosyotrashierbas.blogspot.com/2010/12/ver-si-nos-entendemos.html

Yo ya le he pegado una vuelta, y es muy ilustrativo, sobre todo porque la mayoría de la información que se nos ofrece en los medios, es de parte del gobierno, o de los afectados por el parón, que obviamente están que trinan.

Sigo pensando, que nos faltan datos. Pero lo que más me ha llamado la atención es que en los comentarios que siguen a la entrada del blog hay, a saber: apoyos, descalificaciones, insultos, peticiones de información y de otros enlaces, y ¡Atención! AMENAZAS, autenticas amenazas de muerte, vuelvo a copipegar :

“Ya hay folletos circulando con la cara de Cesar sobre una diana por Barajas y las direcciones de muchos de vosotros controladores y familiares publicadas por google, lo que denota la rabia que habéis causado a mucha gente inocente. Los damnificados os las vamos a hacer pagar a todos los controladores y no con cárcel ni dinero precisamente.
Esto no se va a quedar así, vais a sufrir el mismo daño que nos habéis hecho, ayer muchos fuimos al auditórium y porque estaba la policía para protegeros pero no van a estar siempre tras vosotros como escoltas, algún día estaréis solos. Somos 300.000 perjudicados y esto os va a perseguir toda la vida lo que nos habéis hecho, no vais a poder dormir tranquilos nunca
LO VAIS A PAGAR. Os lo juramos."

Este comentario, obviamente, está firmado por un “Anónimo”, y de estos hay unos pocos.

Es simplemente espeluznante, al grito atávico de “¡Cogerme que lo mato!”Resumimos un conflicto, largo, enrevesado, ponzoñoso y lleno de zonas oscuras.

Es lo más fácil, bajamos a los controladores de la condición de trabajadores (más o menos privilegiados, mejor o peor pagados, no lo sé) los ponemos en la picota, y además queremos que los lleven al paredón, a ellos, a sus familias y a las madres que los parieron.

Parece ser que no vale con lo del estado de alarma, que de por si es bastante preocupante, hay quien quiere sangre, de la de verdad, nos acordamos de Charles Lynch, y de la Reina de Corazones de Alicia.

A mi me da un escalofrió atroz leer estas cosas, porque estoy segura que tanto el “anónimo” como otros pocos, abrirían una fosa para este colectivo gustosamente.

No quiero decir que lo de esta huelga, no haya sido una hecatombe, pero me parece mucho más grave y más serio que se hagan este tipo de comentarios y que se publiquen los datos de los controladores y sus familias.

¿No basta con saber que si vas a la huelga puedes acabar en la cárcel o en la calle? ¿Tienen que tener los datos de tus hijos, de tu pareja? ¿A partir de ahora el que haga huelga se debe quedar a la merced de cualquier energúmeno sanguinario? ¿O eso solo vale para los controladores?

Han venido por los controladores, y yo no soy controladora, pero no me callo, porque reviento.

Hay algo que se me escapa. El tema de los controladores se está poniendo muuuuuuy feo.

Primero quieren privatizar (en parte) toda la historia de los aeropuertos. Después nos ponen en estado de alarma y los “militarizan” de forma que deban volver a sus puestos sin rechistar u optar por penas de prisión.

En la radio, la gente que se ha visto tirada en los aeropuertos prácticamente pedían sus cabezas. De sinvergüenzas no los bajan. Pero, no sé, hay algo que no me cuadra.

Obviamente, a todos nos gustaría tener un puesto fijo con un sueldo de controlador, estando las cosas como están, eso no les da mucha popularidad. Lo de la responsabilidad, ya es otra cuestión.

No tengo muy claro que reivindican, ni sé en qué se basan para esa reivindicación. Y desde luego esa huelga salvaje es una gran putada.

Sin embargo, todos en nuestro trabajo, opinamos que de hacer huelga, tiene que ser cuando haga más “pupa”, así nuestras reivindicaciones tendrán más relevancia en los medios. Queremos que la gente se entere de lo que pasa en nuestro colectivo, y entienda nuestra lucha, y para esto, no dudamos en cortar carreteras y autovías si es necesario. Pues si te van a quitar parte de la nomina correspondientes a los días de huelga, por lo menos que sirva para algo.

¿Qué vamos a pensar de los controladores? ¿Son solo un colectivo más de trabajadores o son unos privilegiados? Y sin son unos privilegiados ¿Quién los convirtió en eso y por qué? Con esto, como con los hijos, los consientes, los malcrías y después ¿De qué te quejas?

No se pueden consentir privilegios a nadie, en un momento en el que a todos nos exigen sacrificios, pero, a su vez estamos abriendo una puerta muy peligrosa ¿Son realmente los controladores esas bestias negras, con una ambición sin límites? ¿Qué pasa si se aplica el mismo método para cualquier colectivo de trabajadores? ¿Se podría llegar a eso?

El lenguaje institucional es muy sibilino, hay que tener mucho cuidadito con él, a muchos nos suena lo de “las necesidades del servicio”, es la perfecta coartada para que la administración adjudique a sus empleados la responsabilidad que considere oportuna, sin reconocimiento ni contraprestaciones.

Ahora declaran el estado de alarma por la” paralización de los servicios públicos” ¿A cuántas cosas es aplicable esa frase? Aeropuertos, vale, ¿Hospitales? ¿Transporte? ¿Enseñanza? ¿Comunicaciones? Al futbol en cierto momento se le denominó de “interés público” (a mí como público no me interesa, a más gente tampoco) para justificar no se qué extraña maniobra con los impuestos. ¿No habrán abierto la veda?

Esta huelga esta jodiendole las vacaciones del puente a mucha gente, a otros les esta jodiendo unos ingresos que les eran muy necesarios, es una burrada.

Pero con la declaración del estado de alarma ¿No nos estarán jodiendo a todos?

¡Oh, Sorpresa! ¡Un país poderoso mangonea en la Justicia y en la Economía y en lo que le da la gana de sus países satélites!

¡Dios mío! ¡Tamaño descubrimiento de primer orden! ¡No doy crédito!

¡Jueces y políticos doblegándose a un poder superior! ¡Aceptando directrices impuestas!

¡Chanchullos bajo cuerda! ¡Apaño de trileros! ¡Perros de paja! ¡Monigotes institucionales! ¡Mascarones de proa sin capacidad de decisión! ¡Marionetas jerarquizadas!

¡No puede ser! ¿No son honestos? ¿No son legales? ¡Voto a bríos!

¡Embajadores maledicentes! ¡Informes secretos (y cotillas)!

¿Pero en qué país vivimos? ¿En qué estulta época? (porque, claro, esto no había pasado nunca)

¡La justicia a merced de los intereses de unos pocos! ¡La política corrompida y opaca!

!El ciudadano indefenso! ¡El dolor de muchos a cambio de los intereses de unos pocos! ¡Pardiez!

¡Esos medios de comunicación que no sospechaban nada! ¡Qué revelación! ¡Jamás lo hubiéramos imaginado! ¡Nunca, nunca, nunca! ¡Ni se nos hubiera pasado por la cabeza que algo así estaba pasando!

Ay Zeñó........!Cuanta estupidez!

Ya está aquí Diciembre, y con él, las voces infantiles y agudas salmodiando villancicos en los comercios.

La Navidad es tiempo de angustia, si montas una cena familiar, lo primero que se te ocurre es contar las dolorosas e irremediables bajas, las personas tan queridas que ya no están, esos que se esforzaron en que tuvieras dulces y calientes navidades.

Si te centras en los que están, empezamos con los problemas, ¿Pongo tal cosa al horno? No, que no le gusta a….., pero si monto una ensalada,……no la prueba. Este centro de mesa esta hecho una porquería, debería comprar otro, además este año no se llevan las velas rojas….. ¡Qué agobio por Dios y su pesebre!

Si te da por comprar regalos, peor. No hay presupuesto que resista el impulso de tener “detallitos” con todos los que te gustaría. Es simple y matemáticamente imposible, y menos con la que está cayendo.

¿Adorno la casa? ¿Para qué? Si ya no es un hogar, es más bien una mezcla entre piso de estudiantes y meeting point, donde parece que todo el mundo está de paso, entre citas y obligaciones.

Nietzsche decía que Dios ha muerto, los Reyes Magos están enterrados en la catedral de Colonia, Papa Noel es un invento refrito de la Coca cola y los mantecados engordan un montón.

De hecho es cada vez más difícil encontrar vírgenes, pastores y carpinteros, de los ángeles mejor ni hablamos, aunque eso da igual, este año tampoco voy a sacar el Belén, mejor que todas esas figuritas sigan durmiendo el sueño de los justos en sus cajas del trastero, a que salgan a la palestra donde nadie les iba a dedicar ni una mirada.

Así que, de nuevo, me voy a centrar en el consumo compulsivo de turrón de chocolate (que sabe a navidad), mientras me acoplo en mi sofá, con mi manta, mi perra y el canal de cine clásico, con un poco de suerte vuelven a poner “Que bello es vivir”.

Siempre me ha gustado la lluvia en fin de semana. Bueno, ahora de mayor menos. Cuando llueve un día sin horarios, siempre me acuerdo de los recortables.

De pequeña, aunque me pasaba muchas horas leyendo, también tenía unos pocos de recortables, de esos de muñequitas rechonchillas, con ropa interior de diseño tan recatado, que en la actualidad, no serviría ni para hacer deporte, porque en nuestros tiempos no había llegado todavía ni la anorexia ni la precocidad, ni a las niñas, ni a las muñecas.

Desde luego era una estupidez encerrarse en casa a recortar en un día luminoso, estando la calle llena de aventuras. Pero los días de invierno, mientras la lluvia y el viento arreciaban, haciendo de la calle un sitio inhóspito, tú, en casita, protegida y confortable, buscabas una distracción apropiada.

Esos eran los días ideales para pillar la “tijerita de bordar” y emprenderla con los recortables.

Realmente era un juego un poco tonto, lo divertido era buscar una cajita, recortar la muñeca y la ropa y procurar hacerle buenos puntos de agarre para que quedara perfecto.

Esto presentaba bastantes retos, a saber: Las tijeritas eran curvas, o sea, que cualquier línea recta de la ropa de papel, acababa convirtiéndose en un bonito bodoque. La falta de destreza propia de la edad, hacia que te pasaras una y otra vez de la gruesa línea negra exterior de las prendas, y además casi siempre acababas cortando uno de esos pequeños rectángulos que sirven para sujetar, la diadema o el abriguito de turno. Los espacios entre los brazos y el cuerpo siempre eran un tema delicado e imposible de rematar bien, por lo que algunas veces, había que optar directamente por no recortarlos.

Y así poquito a poco, primero la muñeca, después las piezas grandes, después los accesorios, todo se iba liberando de la prisión del papel.
Cuando ya estaba todo recortadito en su cajita y habías vestido la muñequita un par de veces con las combinaciones posibles…pues te ponías a otra cosa.

Es que a mí nunca me ha gustado lo de la moda.

Realmente no sé que es mejor o peor, pero desde luego existe un abismo entre los cuentos de antes y los de ahora.

Empezando por el soporte, que no es lo mismo meterte debajo de las mantas con tu libro y una linterna, que acoplarte en un sillón del cineplexmultisalasonidoenvolvente3d, o acomodarte en casa con tu tazón de cereales, mientras miras la tele.

En los cuentos de ahora nunca pasa nada, son aburridos y empachosos, eso para los niños que leen, a los hijos de la tele, les alimentan el cerebro con tonos pastel e historias insulsas, con la pretensión de ser educativas.

Los cuentos clásicos, han sido estudiados y analizados por la gente que entienden de estas cosas. Eran como simuladores, hacían participe al niño de situaciones límites, lo enfrentaban con la crudeza de la realidad, lo llevaban a países imaginarios y los dotaban de mecanismos mágicos o de ayudas extraordinarias para hacerles saber que era posible enfrentarse a los problemas por muy duros que fueran. Incluso le enseñaban, que a veces la fatalidad es irremediable. O sea, que puestos a ser educativos, igual son más educativas las versiones originales.

Por ejemplo: La sirenita; en la versión original, la sirenita sufre lo indecible por amor, cada paso era como una cuchilla que se le clavaba y le abría la planta del pie, y aunque la chica lo había apostado todo, y era monísima, se vio abocada a la desaparición, porque el príncipe acabo casándose con alguien más acorde a su rango social. En la versión más extendida en la actualidad (¡Cuánto daño ha hecho la factoría Disney!)La sirenita salta, baila y acaba con el príncipe a ritmo de Calipso.

Nuestra Señora de Paris, actualmente rebautizada como El Jorobado de Notre Dame, tres cuartos de lo mismo; en la versión original, la imagen final es de un vertedero donde reposa el esqueleto deforme de Quasimodo, abrazado a otro más frágil, como corresponde a una joven danzarina, supongo que todos os acordáis del final de la peliculita.

Hay algunos, que ni siquiera se han atrevido a revisar, como Barbazul o La Cerillera, nadie es lo bastante retorcido para versionar estas historias de una forma políticamente correcta, adaptarla para los niños criados con los Lunnis, los Teletubbies, o Pocoyó es impensable. Tampoco les ha explicado nadie a estos niños, que Sherezade contaba cuentos compulsivamente, porque le iba la vida en ello.

¿Y las brujas? Las de antes eran unas ancianas siniestras, que preferían a los chiquillos con su capita de grasa para churruscarlos al horno, cual cochinillo de Cándido, el paradigma actual es La Bruja Aburrida, que viene a ser como esa tía de mal carácter, que no tiene niños, pero que en fondo posee un gran corazón, incapaz de matar una mosca.

No queremos hablarles del frio, del desamparo, de la muerte y de la maldad, queremos que sobrevivan en un entorno sin estridencias, hablarles de un mundo irreal, armónico y dulce, que la mayoría de las veces no existe siquiera dentro de los muros de sus casas, mucho menos una vez que pisan fuera del umbral de la puerta, o asoma a sus pantallas un noticiero.

Es posible que esa sea una de las claves del éxito de Harry Potter, como en los cuentos clásicos, Harry es huérfano, le han asesinado a sus padres, sus tíos lo odian, y está constantemente en peligro de muerte, cuenta con ayuda de la Magia (de la de toda la vida), y aunque al final sale victorioso, ha sufrido pérdidas y mucho dolor por el camino. Cumple muchas de las pautas de los cuentos de siempre, a los niños les gusta, incluso no les importa leerlos, aunque saben que después tienen la película.

Los cuentos actuales no son más que una ración de bromuro mental, no pasa nada, no hay riesgo, ni aventura, heroísmo, leyenda, fantasía, imaginación.…..Quítale todo eso a un niño ¿Qué te queda? Pues eso.

Pasillo, giro, otro giro, y por fin puedo sentarme entre los sobrios Austrias, tristes, endogámicos y todo lo pálidos que supo pintarlos Carreño, pronto vienen las estridencias, esta vez personificadas en un deportivo joven que habla desenfadadamente por su móvil mirando los cuadros apenas de soslayo, ¿Para qué ha venido? ¿Solo para decir que ha estado en el Prado? Es absurdo pagar una entrada para hablar por teléfono.





Y no me salgo del Prado sin hablar de “Doña Juana La Loca” de Francisco Pradilla, es un cuadro gigantesco, desolador; el viento comparte protagonismo con la figura central de Doña Juana, la pequeña hoguera lo impregna todo de humo, sirviendo como telón de fondo al estupor de la reina, un viento que casi arranca la luz de los velones que pugnan por salir del lienzo. Cada personaje se ensimisma en su propio cansancio, en el hastío de participar en la macabra peregrinación por los páramos castellanos, miran a la reina con paciencia, con tristeza. Un ataúd ricamente ornamentado, sobre unas andas enjaezadas, que reposan sobre la tierra yerma y helada.

Subida en el regazo del tren, va contándome historias: La del cortijillo añil medio derruido, la del pequeño arroyo escarchado, la de los tres arboles solitarios, la de la atalaya olvidada…….hasta que sin darme, cuenta estaba aquí. En los cafetales de cristal, hay una sibila tocada con columnas dóricas, busca alguien a quien transmitir los cantos de sabiduría, pero el primer candidato es sacerdote de Morfeo, y su Dios es celoso y vengativo. El segundo candidato, es acaparado por la sibila, que no le permite ni oír los cantos de sirena. Cuando transmite lo que le es permitido, es ella misma la que entra en trance, dejando de pertenecer al mundo de los que escuchan. Indi va pisando botones dorados y morados turbantes invernales. No voy a dejar que la oscuridad me atrape aquí, remontare los negros ríos, antes que se extinga el fuego. Una competición extenuante, sin reglas, sin salida ni meta, se rige por el metálico piar de los exigentes tubos. Caleidoscopios en el pavimento, madera en las caderas, los viejos cromos sepia sujetan los frutos milenarios, mientras asciende el humo de los sacrificios. Ritmos tribales que ya nadie escucha. Conservas de ballenas catatónicas. Lana y cuero que corren y serpentean inundando las calles; que tapan piernas, que tapan bocas, que adornan pechos. Flores crepusculares se desmayan desde el techo. ¿Había un cuerpo de mosqueteras al servicio de su majestad?. Jirafas frías y amarillas escupen promesas imposibles de cumplir. Estupor bajo las farolas. Taparemos los errores, con disfraces de colores. Mientras, suena un clavicordio sobre los confortables nudos de Irán.