SOBRE LA RIQUEZA, LA LIBERTAD Y OTRAS CONSIDERACIONES


La mayoría de nosotros somos descendientes directos de aquellos hijos que Eva no alcanzó a poner presentables el día que Dios la visitaba para repartir sus dones.

Pero una cosa es ser consciente de tu lugar en el mundo, y otra no desearle un buen cólico a las Maris Poppins de la vida que intentan que te tragues milongas torticeras y envenenadas como si de lacasitos se tratasen.

Nos educan bajo la conformista máxima de que ¨”El dinero no da la felicidad”, cierto, pero adquiere una imitación bastante aceptable.

Cualquier persona medianamente razonable sabe que la riqueza no se compra. Una persona con una vida llena de riqueza, es aquella que ama y es amada, que posee los mecanismos necesarios para percibir la belleza de la vida y la saborea en todos sus momentos, que ha encontrado esa labor, esa actividad, que la hace soñar y sentirse en paz con el mundo que la rodea y del que forma parte. Es una persona inteligente, sensible y poseedora de esa traviesa chispa de alegría que a todos nos hace tanto bien tener cerca.

Una persona libre, es la que tiene dinero. No, no, no, no vale la imagen romántica del personaje espiritual, y andrajoso que camina hacia la puesta de sol lleno de buenas intenciones. Eso es lo que nos llevan vendiendo toda la vida, y es mentira.

Nos dicen que el dinero te llena de obligaciones, de miedos, de amargura y de problemas, como si no tenerlo, conjurara el riesgo de padecer alguno de estos males. Más bien al contrario, cuando no tienes dinero, es cuando aparecen todas esas cosas.

Ilustremos. Una familia, a la que le notifican que tiene un hijo superdotado, o por el contrario, que tiene un hijo con un desarrollo intelectual claramente por debajo de la media. ¿Qué pasa si tienes dinero? Pues que dispones de todas las instituciones, en cualquier sitio del mundo, donde puedan estimular las capacidades de tu hijo, y se desarrollará hasta donde su cerebro sea capaz de llegar. ¿Y si no lo tienes? Pues se quedará en el colegio donde el precio de la gasolina y tus horarios de trabajo te permitan llevarlo, frustrando así un abanico de posibilidades que posee en su interior y que difícilmente se verán potenciadas. La angustia inicial de los padres, puede que sea la misma, su actitud ante este problema dependerá de si son personas con riqueza interior, el desarrollo de los acontecimientos, no. Eso depende de una sola cosa, del dinero.

No toco el tema del divorcio, de la vida en pareja, porque las estadísticas ya son bastante elocuentes de por sí, desde que estamos en crisis, no nos divorciamos. Sin comentarios.

¿Y el cuidado de los ancianos? ¿Y la posibilidad de viajar? ¿Y la tontería esa de: “pobrecito…(aquí podéis poner el primero que se os venga a la cabeza) que tiene que ir a las fiestas y a los viajes sin ganas, eso no es vida?. Nooo, vida es no llegar a final de mes y cargarte todas las noches un par de horas de teletienda porque la espada de Damocles del paro da bastante insomnio.

Nos ponen como ejemplo a personas que habiendo recibido un premio de lotería o similar, se dedican a cumplir sueños estúpidos y carísimos que los vuelven a la pobreza en unos pocos de años. Como si saber administrar bienes fuera potestad exclusiva de los que ya los traen en la cuna. Como si ninguna de esas personas no se dedicara a meterse su herencia por la nariz o a dilapidarla en absurdos aun peores.

El dinero no da la felicidad, porque esa es un regalo que nos damos a nosotros mismos y a los demás. No da la riqueza, porque eso también es un tesoro interior, pero da la libertad.

Libertad de escoger sin tapujos, de aliviar las angustias diarias, de mejorar la salud, de iniciar proyectos, de hacer planes………….

Siempre que escucho a alguien decir “yo no quiero tanto dinero, no sabría qué hacer con él”, contesto, yo sí, así que si te toca el bote me lo pasas.

Prefiero ser el cadáver más rico del cementerio, a que mis herederos tengan que hipotecarse para poder enterrarme.

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MIS QUERIDOS CAMARONES


Justin Bieber ha venido a España y parece ser que es el acabose, la releche, la encarnación de los dioses olímpicos, la dirección de los deseos de esa generación está marcada por las puntas de su antiestético flequillo. Miles de miles de mozuelos y mozuelas pegando gritos incoherentes entre llantos histéricos.

En los distritos universitarios se convocan fiestas de la primavera, y van otros pocos de miles, se echan unas risas, beben, echan un buen rato, se convocan botellones por el face o el tuenti, y lo mismo (algunos tienen comas etílicos, otros pocos la lían y el suelo se queda alfombrado de mierda….en fin).

Estas criaturitas, que de criaturitas ya van teniendo poco, son nuestro futuro (como colectivo, que el que mas y el que menos ya se ha planificado las cosas por su lado) y peor todavía, son su propio futuro.

Están “apollardaos”, las grandes corrientes macroeconómicas han hipotecado sus posibilidades y sus perspectivas, y no se movilizan en masa, los califican de ni-ni (cosa que me niego a creer, que haberlos, haylos, pero no son el grueso de los jóvenes) y no les da ni frio ni calor.

¿Tan torpes son que no espabilan? ¿Tan torpes somos los que los hemos criado? ¿A qué mierda estamos jugando?

Estoy harta, harta y reharta de padres imbéciles que piensan que todo lo que formó parte de su educación es desechable, que consienten que le falten el respeto a los mayores y que intentan razonar con “niños” que, en realidad, lo que están pidiendo a voces es que les marquen limites y tengan claro su lugar en el esquema (en el familiar, en el social).

Tenemos entre manos la generación más académicamente preparada, con más medios, con el añadido que supone las ganas de descubrir el mundo, de hacer algo. Esos “niñat@s”, que quieren hacer algo mejor con lo que tienen, que tienen ideas, inquietudes….y que se encuentran con una generación de adultos viendo los eternos debates políticos en los canales de la TDT, o peor, no se los encuentran en ningún sitio “porque yo tengo mi propia vida y tú tienes que respetar mis espacios”.

Que si, que vale, pero es que el barco se hunde, no hay balsas para nadie, y ellos son nuestra responsabilidad, es@s niñat@s que no saben ni donde tienen la cara, son nuestros hijos, y lo que sepan, o no, es nuestra responsabilidad.

Estoy harta, harta y reharta de niños estúpidos que se creen en posesión de la verdad y que intentan explicarnos los mecanismos de la vida (a la que apenas han saboreado) desechando la experiencia acumulada y el amor incondicional como artículos obsoletos e inútiles. Niñ@s que se creen que la edad es un cheque en blanco y una garantía de infalibilidad, mirando con desprecio a cualquiera mayor de veinticinco, por antiguo y por desfasado.

A ver, intentemos un experimento sociológico, pongámonos todos en modo “trabajo en equipo” y comprobemos si el sistema está preparado para tanta presión. Seguro que el resultado es sorprendente.

¡Ay! Se me olvidaba que vivo en la era de los anestesiados, de los alineados, de gentes ocupadas en otras cosas, importantisisismas.

No se adonde, supongo que a donde yo no quería ir, pero se nos acabará llevando la corriente.

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CONSAGRACIÓN DE LA PRIMAVERA

Me declaro mediterránea, atea, andaluza y hedonista (de la rama epicúrea/racional). Bien, aclarado este punto, me declaro amante de la Semana Santa.

Con este tema parece ser que hay que polarizarse: o eres capillita-cofrade hasta la médula y llevas tus imágenes colgadas al cuello (en oro a ser posible); o eres ateo militante y pides que los pasos acaben como los ninots.
En medio de estas dos posturas nos movemos el común de los mortales.
Cuando el aire empieza a templarse y a oler a azahares, ha llegado la primavera, y esto es independiente de cualquier fecha estipulada en los calendarios, algunas veces pasa incluso a primeros de febrero, otras, bien entrado abril. Nos quitamos los ropones de invierno y la piel renace, volvemos a sentir el calorcito del sol en los hombros y en la nuca. Cambia la luz y el ánimo de las personas.
Perséfone emerge de las profundidades del Tártaro, y la tierra la recibe con alegría, es el momento de sacar las diosas y los dioses a la calle.
Hay un sentido trágico, profundamente religioso de vivir estas fiestas, imagen de un crucificado que se retuerce de dolor sobre el instrumento de tortura, signo de recogimiento y penitencia, austeridad castellana nacida en los páramos secos e ingratos.
Y hay otro, mucho mejor, que son las diosas, eco de la Dama de Elche y de la de Baza, almidonadas en oro y brocado, parapetadas tras una escalera de luz de velas que se pasean mayestáticas bendiciendo la tierra.
El que lleven unas lagrimillas de cristal y ostenten unos nombres de lo más gore-rimbombantes, solo son concesiones que le hacemos al barroco y que ofrecen la coartada religiosa para mantener la celebración durante siglos, porque siguen siendo las mismas diosas, traviesas, eternas, travestidas, que vuelven a pasearse entre sus hijos.
El aire huele a incienso, lleva más de tres mil primaveras oliendo a incienso, te vistes con tus galas más favorecedoras, y te dedicas a las libaciones como prescribe la tradición, largas noches correteando por la ciudad, para intentar verlas en todas sus advocaciones, apretujones entre la multitud y el retumbar de los tambores reverberando en las vísceras.
Los borlones van pegando contra las varas de palio, reproduciendo el sonido de las drizas contra el palo de un barco, como un ornamentado metrónomo, al compas de los pies de los hombres de trono.
Sobre la trama del ruido de la gente, se va bordando el sonido de las campanas, en las cabezas de varales, que marcan los descansos; de las campanillas, que se hablan en su cristalino idioma, a lo largo de las filas de nazarenos.
Cuando ya has “recogido” a algún trono y empiezas a “recogerte” tu, acabas preguntándote como hay gente que no entienda que esto es una fiesta, una hermosa y antiquísima fiesta.

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PLEGARIA


Que los creyentes me incluyan en sus oraciones.
Que los sincretistas invoquen a sus dioses y santones.
Que los panteístas susurren mi nombre a la madre tierra y a las fuerzas del universo.
Que los esotéricos me envíen oleadas de fuerzas positivas, que todos se unan en perfecta sinergia (esta se la han aprendido los políticos hace poco) para que la combinación mas perfecta de astros, ángeles, dioses…. y cuantas cosas puedan ayudarme, me iluminen mañana.
Y si hay algún ateo o agnóstico que me pueda buscar un enchufe, pues también vale.
Que la fuerza me acompañe.

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ECIJA, BRUGUER Y LA MARI


Aviso para navegantes: el siguiente texto está escrito en andaluz, los traductores de Google no lo tienen como opción, ante cualquier duda, intente leer la frase en voz alta y de corrido, en el caso de que entienda cabalmente su significado, ya puede incluir en su curriculum que habla andaluz básico.


¿A que ya no sacuerda nadie de la que cayó enEsija poh lo arrrededore de Navidá? Claro, normá, con lo ca venió dehpué con Hapón y Fukuchima, la que tienen liá en Libia y porahí, como pacordarse de toa esa criatura que leh llegó lagua ahta la corcha.

Poh loh de la casa de lah pintura Brugué si que san acordaó. Son quinienta familia que llevan quitando mierda y poniendo su casa en condisione dehde entonse, intentando recuperá su foto, suh mueble, la ropa…. y to eso que tenemo tó y vamo arrahtrando de mudansa en mudansa, pa que cuarquie sitio donde ehtemo sea unogá, que mayormente eh er sitio donde ehtan nuehtra cosa; como desia er de la cansion esa que donde tenia er sombrero tenia la casa, pó lo mihmo, pero conelajuah completo, que ese mushasho era mu jipi.

A lo que ibamo, can llegao loh de la Brugué y lan regalao a toa esa familia pintura, si señó, latone y latone de pintura, pa cahora cantrao er buen tiempo y la caló, pongan suh casa blanquitah como paloma.

Pohtaba yo pintando lo mio, con la radio puehta, y ehtaban entrevihtando a lah muhere que se iban a poné a la labó, htaban toa, contenta, agradesia, cotorreando como loroh…..hahta que lan preguntao a una que me parese que se llamaba Mari, y si no, po da iguá, como si se llamara.

Y va lamuhé, y le cuenta a la mushasha de la radio, que paella eh una ilusión mu grande, porque ella siempre había vihto a suh vesina pintando con pintura buena (de Brugué) porque eran mah pudiente, y ella nunca había podío, y quehte año iban a pinta toa con pintura buena, y va la colega y secha a llorá.

Y yo, comuna hilipolla, con lah lagrima sartá dehcucha a la criatura, que ma recordao cuando era shica y se huntaba lo vesino en Semana Santa pa blanqueá, loh padre en camiseta interió de tiranta (como er mihmisimo Brando en la película der tranvía llamado deseo) y lah caña con lah ehcobilla esa reonda de blanqueá, y lah madre con lah fregona y loh trapo der poyo quitando goterone de lasera y loh poyete, sin pará de gritanno a loh niño, pa que no no asercaramo ar barreño dondapagaban la cá, que con tanto fehtivá, loh mayoré ocupao y er buen tiempo, andabamó toh hasiendo er gamba pó la calle.

Mientra, en la cosina ehtaban lah tia o lah agüelah hasiendo tortillapapa y ensalailla de bacalao, pa cuando acabara er trabaho………

Yacordandome de toeso, se me sartan lah lagrima, me rehtriego la cara y melanfangao toa de pintura.

Totá, que mi paré sa quedaó rechinando, y la cara comor Crihto Medinaseli.

Pahtatarde madao lalergia. Fiho.

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