Lloviendo mijillas

Cuando todavía cenaba 8 cereales sin gluten, Juliano distinguía la torre de Pisa, la Eiffel y otros pocos mas monumentos de Europa.

Tuvo una niñez luminosa y feliz, protegido y querido por todos.

Juliano tiene un carácter maldito. Se debate en las profundidades interiores sin entender bien el idioma del resto de las personas. Para compensar, entiende el de la música y el de las estrellas.

Al crecer, perdió su burbuja protectora quedo a la merced de las inclemencias de la incomprensión, de la mediocridad de la enseñanza secundaria, de compañeros zafios y del ordinario mundo real.

Se quedó sin su paraíso amable y se fabricó otro, que no era tan paradisiaco pero ajustado a sus medidas.

Todo lo que le escatima a la afectividad colectiva , lo entrega gustoso sobre el marfil de las teclas.

Debate sin compasión, es una bulldozer de conocimientos, arrollando y aplastando a todo el que no sea capaz de seguir sus documentados argumentos.

No quiere ni espera nada de los demás, no le gusta casi ningún componente del resto de la humanidad, por eso no sabe tocar para nadie.

Merece la pena quedarse por los arrabales de su piano, porque cuando lo toca, el aire se convierte en música que asciende, te envuelve y te eleva hasta tocar las estrellas.

Juliano tiene un carácter imposible, un don en los dedos, y una complicada y bellísima galaxia en el cerebro.

Inmensa Bette Davis, supo construir un personaje de los que no se olvidan.
La contradictoria Baby Jane, tan terrorífica e indefensa. Anciana decrépita y patética intentando revivir una edad de oro pasada y olvidada.

Mujer a la que le robaron la infancia, de juventud prematura y equívoca, y que llegó a la primera senectud después de negarse a madurar.

Recomiendo esta película a todo el mundo, sobre todo como un ejercicio de sociología.

Si extrapolamos este personaje a la actualidad, podemos percibir que estamos rodeados de Baby Janes de la vida.

Personas que intentan estirar hasta lo imposible los años de lozanía e inocencia. Y no me refiero solo al género femenino, que también hay por ahí muchos Peter Panes sueltos.

Gracias a los avances médicos y cosméticos no exhiben una imagen tan grotesca y tan desvalida. Incluso presumen del brillo de una pátina de eterna juventud, como sinónimo de sofisticación y glamour.

El problema, es que la ciencia no ha avanzado tanto como para quitarnos los años de dentro.

Los del cuerpo, que inexorablemente se rinde al desgaste de los materiales. Los del alma, que va acusando cada golpe, cada decepción y cada paraíso perdido, convirtiéndonos en personas cada día menos espontáneas, mas descreídas, más escépticas……más mayores.

A pesar de eso, con la misma voluntad enfermiza que empujó a Ponce de León, se someten a cualquier tratamiento, incluido que te pongan la grasa del culo a rellenar cualquier otro sitio. Se inyectan toxinas en los músculos del rostro, convirtiéndose en mascaras rígidas e inexpresivas. Aparecen en alguna foto colectiva, que he visto por ahí, de esas de los rastrillos benéficos a los que acuden entre restauración y restauración, como un grupo de cheerleaders del Jocker. Es penoso y escalofriante.

Mujeres de una edad venerable, que en lugar de disfrutar de la belleza apacible del tiempo, remedan los patrones ansiosos e inconscientes de la adolescencia.

Inasequibles al desaliento y sordas a la lógica, salen en revistas y televisiones y se convierten en la máxima aspiración para legiones de admiradores.

Bellas, sofisticadas, eternas….y enfermas, tan enfermas como Baby Jane.

Oigo por la radio una bonita entrevista a un señor que tiene como oficio construir bunkers.

Oficio peculiar donde los haya, pero, en fin, no todo el mundo trabaja con visión postapocaliptica.

Comenta este hombre que Suiza tiene cubierta al 128% de su población en caso de catástrofe gorda. Bien vale, siempre es mejor que sobreviva gente civilizada y educada.

La entrevistadora, muy confidencial y correcta no le pregunta por el nombre de sus clientes, pero si comentan la importancia (social y económica supongo) de tan selecta lista.

Hablan de los trajes antirradiación (de Armani, por lo menos) de los sistemas de autosuficiencia para el aire y el agua, del mobiliario aconsejado en estos casos………

Un suponer, llega 2012, pasa algo gordo tipo nuclear o meteorito medianillo o algo así. Porque por muy diligentes que seamos destruyendo el planeta, no creo que nos cunda tanto.

Llega el día después, y solo se han salvado los de los bunker.

Por un lado tenemos el planeta hecho unas bragas, y por otro la población superviviente que empieza a emerger de sus boquetes como conejos asustados.

Pero ¿Quiénes son? Los suizos, acostumbrados a asentar su prosperidad sobre la sangre y el dolor del resto del mundo, un país neutral de toda la vida porque a los traficantes, a los usureros y a los grandes señores del negocio sucio no les gusta que les caguen la guarida. Para que nos vamos a engañar, la gente decente no tiene cuentas en Suiza.

Un puñado de ricachos, no sabemos con qué habilidades, que si que tenían su bunker. Los Borja Thyssen, los Andrea Casiraghi del mundo, miedo me da.

Un puñado de científicos de esos del desierto de Mojave que igual son los hacedores de tamaña desgracia, y algún que otro visionario despistado, que invirtió todos sus ahorros en un bunker.

¿Qué clase de sociedad es esa? ¿Cómo funcionaría? Mucho cacique y ningún indio.

¿Son esa gente los que van a heredar la tierra? Los grandes herederos de una bola de ceniza agostada y destruida.

Nadie que yo conozca tiene un bunker, cuando nos toque irnos a la mierda lo haremos todos en grupo.

Y después de estas reflexiones casi que me alegro.

Ir y quedarse, y con quedar partirse,
Partir sin alma, e ir con alma ajena,
Oír la dulce voz de una sirena
Y no poder del árbol desasirse;

Arder como la vela y consumirse
Haciendo torres sobre tierna arena;
Caer de un cielo, y ser demonio en pena,
Y de serlo jamás arrepentirse;

Hablar entre las mudas soledades,
Pedir prestada, sobre fe, paciencia,
Y lo que es temporal llamar eterno;

Creer sospechas y negar verdades,
Es lo que llaman en el mundo ausencia,
Fuego en el alma y en la vida infierno

Félix Lope de Vega

Llevo muchos días sin ordenador. Hoy parece que tiene un ataque de lucidez y le ha dado por funcionar. ¿Y si no volviera a hacerlo? ¿Y si yo pasara totalmente de volver a pasarle los antivirus, de volver a llevarlo a reparar?

En este blog, en mi pagina de facebook, en algún que otro foro hay pensamientos, opiniones personales, saludos, canciones que me gustan……… ¿Y si no vuelvo a acceder al ciberespacio? ¿Qué pasaría?

Creo que absolutamente nada.

Todas esas cosas se quedarían por ahí flotando durante un tiempo, hasta que las engullera el olvido, como nos acaba engullendo a todos de una forma u otra.

Como esos cadáveres, amortajados en lonas de velamen, lanzados a la inmensidad del mar. O mejor aún, como esos astronautas de las películas, que siguen embutidos en sus trajes, flotando por el cosmos por toda la eternidad.

Y es que en el ciberespacio no existe descomposición, ni fauna cadavérica. Esto es una aberración lógica, propia de estos mundos virtuales, con su luminosidad engañosa, en el que nos afanamos para no perder puntada de la ciberferia de las vanidades.

Por lo menos, en la vida real la descomposición baila apretadita con el olvido, y todo desaparece gradualmente, con la dignidad de la podredumbre que genera nuevas vidas.

Aquí no. Siguen apareciendo los fantasmas incorruptos de fotos que no interesan a nadie, de opiniones que ya no vienen a cuento…..de cosas que ya no importaban, incluso en el momento de su publicación.

Con el tremendo agravante de que la dimensión tiempo tiene otro sentido. Una semana, que en la vida de cualquiera, no es tanto tiempo, si la traducimos a redes sociales, por ejemplo, es una inmensidad de desactualización.

Igual que las mascotas, los amores, los casinos, y toda la demás parafernalia virtual, deberían existir los cibercementerios.

Una interminable pradera de Gigas de Olvido Ram, donde pudiéramos llevar todas estos textos y estas imágenes, donde pudiéramos incluso visitarlos, sin la premura ni la necesidad de las constantes actualizaciones. Un lugar de paseo sin estridencias en el que convivieran todas las cosas que se quedaron atrás al pasar página.

De alguna extraña forma seria como tener un inmenso vestidor donde pudieras ver tu traje de comunión, aquel disfraz de bruja, o los zapatos de leopardo ochentero con su súper hebilla, de los que te desprendiste un día por razones obvias de madurez cronológica.

Serían como una inmensa colcha de pachtwork, o un puzle incoherente. Pensamientos, palabras, músicas, colores. Formando un solo dibujo de olvido.

Hoy salgo mas tarde que tenemos reunión.

Una frase anodina y puramente informativa.

Pero no. Me paso más tarde, y veo a mi hijo, al que no había visto llorando desde los tiempos de la infancia, desconsolado, sentado en los escalones de la piscina, esperándome.

Parecía como si le hubieran dado una patada en el estomago. ¿Qué pasa? – Le pregunto mientras que se me ocurren dos mil posibilidades en medio segundo, y él me contesta bajito, ronco y sin mirarme. – Manolo se va.

Manolo se va, tres palabras solo para que se hunda parte de lo que siempre ha sido su mundo.

Manolo se va, ¿Se va donde? ¿Cuándo? ¿Para qué? ¿Cuánto tiempo?

De lo poco que me explicó, deduzco que se va a Madrid, con una beca, a perfeccionar su curriculum profesional. Manolo se va y deja a un puñado de hombretones llorando con la sensación amarga del abandono.

Le explico que es normal, y que debería alegrarse por él, es una gran oportunidad y no puede desaprovecharla.

Le cuento que una parte importante de madurar es saber asumir las perdidas.

La mayoría de la gente que quieres, al final, acaba saliendo de tu vida. Y cuando es para algo bueno, es mejor alegrarse. Me pongo a argumentarle un montón de cosas mientras conduzco, pero en mi cabeza solo me martillea un “Manolo se va”.

Y mientras intento consolar a mi hijo, se me pasan flashes de los interminables kilómetros en autobús. Y antes de eso, de la caravana de coches de padres por la autovía. De todos los padres gritando en la grada cuando han expulsado a nuestro entrenador (¡Árbitro cabrón! ¡Si es el entrenador más prudente de la liga!). De las galletas de chocolate de contrabando. Del rapeo en el parking de la piscina de Jerez mientras nos comíamos los bocadillos, las coreografías con Magdalena poniendo a bailar las banderas. - ¡Manuel no le pegues a los niños, que eres peor que ellos!

Para los niños un amigo, un guía, y a ratos su peor pesadilla. Para los padres, el más mayor de nuestros hijos.

Manuel, que si por él fuera los niños caerían de la cama a la piscina.

-¡Manuel! Que hay vida fuera del waterpolo.

Horas y horas, durante años, sentada en el coche en medio del frio, o charlando con los otros padres, fumando a saltitos para combatir la hipotermia, mientras salía Manolo con los niños a las tantas de la noche.

¿No te has secado el pelo? (Caponazo).

Manuel ha ido desenrollando una alfombra de compañerismo y esfuerzo por donde los niños han ido caminando hasta los campeonatos de España una y otra vez.

Manuel le ha regalado un capitán a la selección nacional juvenil (estamos todos tan orgullosos de Rafa).

Manuel cogió un puñado de infantiles disparejos y ha formado un equipassssso de cojones.

Pero ahora debe irse, y todos debemos alegrarnos por él.

Ahora es misión del equipo seguir con el trabajo, no tirar por la borda tantos años de esfuerzo. Poner en práctica lo aprendido. No rendirse, no desmotivarse, seguir luchando para ser los mejores hasta el final.

Estamos en la era de la información, da igual que Manuel este en Madrid estudiando o en Estambul comprándose una cachimba, no va a dejar de estar pendiente de vosotros (ya sabeis lo “apretaito” que es el muchacho). Tenéis el Tuenti el Facebook , el Messenger, los móviles……

Hemos sido todos muy afortunados por haber compartido todos estos años. Cada uno desde su sitio, nos lo hemos currado y lo hemos disfrutado mucho. Eso es un tesoro que no está al alcance de todo el mundo, y que no debemos ni tirar ni guardar en el cajón de los recuerdos, sino dejarlo que siga creciendo y dando frutos.

No vale desanimarse, ni tirar la toalla, ni montar dramas.

Lo único que vale es seguir en la brecha, demostrar que todo lo trabajado no ha sido en vano, que ya soy lo bastante hombres para haceros responsables de este tipo de cosas.

A ver si así os dais cuenta que el Manuel os ha enseñado algo más que jugar a waterpolo.

Amparito vive en otro continente, uno muy lejano, con reminiscencias de Alicia a través del espejo.

Donde ella vive, puede pasar casi cualquier cosa, por improbable que parezca.

Hace tiempo que Amparito se encerró con un montón de libros en una habitación con luz artificial. Cuando salió de allí, se había convertido en escuchante titulada y el mundo exterior había cambiado tanto, que ya nunca volvió a ser lo mismo.

Amparito tiene un no sé que, de dama antigua, mezclado con la dejadez del flower power, y algo de sargento de coraceros. Un sentido del humor alocado y, cuando lo considera necesario, una mirada de rayos X.

Le gusta andar descalza, y tener zapatos caros.

Tiene un rimero de cajas, cajitas, joyeros….y cualquier cosa que se pueda tapar y guardar dentro un poco de la poética del espacio.

En sus escondrijos tiene piedras, broches, clips, un millón de pequeños lápices de colores, jirafas, madonnas renacentistas, santos, planchas antiguas, joyas y recuerdos.

De sus antepasados del norte, conserva claridad en los ojos, de su vena andalusí, el arte de la buena anfitriona. Es capaz de compartir sus sitios más mágicos, mas escondidos, y hacer que también formen parte de tus recuerdos.

Ha cruzado el estrecho a vela, ha visto volar botellas de cacao y ha estado en cocteles de gente importante que se ponen en evidencia.

Es una persona tan especial, que le podrías regalar una metralleta, un arpa, un lanzallamas, unos encajes de Camariñas, un huevo Fabergé , media docena de granadas de mano o un incunable, que seguro que lo agradecería y lo aplicaría rápidamente a sus necesidades.

No hay mucha gente como Amparito, inteligente, practica, divertida, espiritual, caótica, rebelde, coqueta, acida, despistada, resolutiva, curiosa.

Y es que ella, ella, ella…………. Ella es mucho.

Pensaba yo, en la idealista efervescencia de la juventud, que con la edad, se ampliaba el ámbito de la comprensión. Pensaba, en la inocencia de los inicios, que las trayectorias vitales, apuntaban todas a un punto de interpretación de los mecanismos que mueven a las personas y que le dan forma a las relaciones.

Creía que el entendimiento, iba parejo con las canas y el cansancio. Y bueno, no es que con la edad y la experiencia te vuelvas más torpe, pero irremisiblemente hay cosas que sigues sin entender.

Verbigracia, se supone, que es la juventud, en su errónea percepción del tiempo y de la gestión de la ansiedad, la que comete más faltas de respeto hacia los demás (cosa que normalmente hacen por su propio estatus de cachorros malcriados, no todos, pero si muchos). Pero no entiendo porque, superado el meridiano vital, hay personas que todavía suponen que el resto de la humanidad está puesto ahí exclusiva y mayoritariamente para su uso y servicio.

Tienen una percepción, extraña, estática y marcial del resto de las personas. Creen que existimos, alineados, ordenados, inmóviles y expectantes, con la única misión de esperar que nos señalen y nos asignen una misión.

Como el alquimista que va tomando una pizca de aquí y otra de allá, paseando las yemas de los dedos por las estanterías, leyendo etiquetas y extrayendo de cada tarro la esencia que necesita para sus propósitos.

No entienden de preferencias ni de obligaciones, y lo del libre albedrio les suena a sanscrito.

No te preguntan ¿Tienes planes para el jueves? ¿Estás libre el martes? Noooooooo. Te asaltan con una frase imperativa del tipo… “El martes tienes que estar a las 10:00 en tal sitio”.

Y no lo entiendo, no lo entiendo, no lo entiendo. ¿Sabes si yo ya tengo ocupado ese día? ¿Sabes si me apetece, o creo que debo ir a ese sitio? ¿Sabes si en mis prioridades entra eso, que tú consideras tan importante? ¿Sabes si me da la gana? Pos no, ni lo saben, ni se les ha pasado por la cabeza, ni les importa.

Su visión del mundo es muy extraña, nos ven por preferencia de uso, ordenados en nuestros anaqueles, esperando que alguien necesite el tipo de luz que portamos, como si esa luz no fuera nuestra y solo nosotros pudiéramos decidir emitirla.

Pero hay cosas que no tienen por qué ser explicadas, por lo menos no más de una vez, y te revuelves y ves su cara de extrañeza cuando replicas: ¡Déjame en paz, que no soy un bote!

Por lo visto, en este país cualquier mastuerzo tiene la oportunidad de hacer carrera política.

No es la primera vez que pasa, y seguramente tampoco la ultima.

Este hombre, (que no señor, porque el señorío es un estatus que hay que ganarse), en un alarde de ingenio sin parangón, arremete contra Trinidad Jiménez, no por su trayectoria, o por sus errores, no, por su acento.

¡Y vuelta la burra, en este caso el burro, al trigo! Ese mismo comentario, ya lo hizo una diputada catalana de cuyo nombre no queremos acordarnos, y así queda demostrada la falta de las cualidades necesarias para ejercer esa carrera, la falta de inteligencia y por supuesto de cultura.

Podría ponerme a enumerar una lista inacabable de lo que la cultura andaluza le ha regalado al mundo, pensadores, pintores, literatos, poetas……..e incluso un ramillete de excelentes políticos que dominaban en ingenio y retorica. Como decía Carlos Cano, hemos mandado hasta emperadores a Roma, pero me produce una sensación extraña tener que darle clases a una criatura torpe y ajena a los principios más básicos de la razón.

Quizás el problema básico sea ese, este pueblo, que pronuncia las eses a su antojo y que elimina las des que considera superfluas, ha regalado su cultura, ha regalado luz al mundo, sin esperar dudosas contraprestaciones políticas o económicas, y esto durante siglos.

¿Qué pasa entonces? Pues que a Juan Soler, que seguramente cuando le preguntan la hora, será de los que dicen “lar dos”, y que solo tendrá amigos madrileños, de padres madrileños, con un exquisito acento castellano (cosa que me extrañaría bastante porque la grandeza de Madrid, es que todos la consideramos un poco nuestra ciudad) hay que explicarle que lo que sale en la televisión es mentira.

Que los japoneses, no son de piernas largas y ojazos como en las series manga, que los americanos no son bellísimos, sofisticados y delgados como en Sexo en Nueva York o Mujeres Desesperadas. Y que aunque los personajes que aparecen con acento andaluz suelen ser incultos y muy de barrio bajo, pues tampoco responde a la realidad.

También le recomendaría, algún librito de historia, de diplomacia, de retorica, de arte, de literatura, de filosofía, de historia de la medicina e incluso de política, temas en los que anda un poco flojo.

Y sobre todo, por favor, olvídese de tener como su principal referente cultural, las series de televisión,como Los Hombres de Paco y Medico de Familia.