¿CÓMO SE COME?
19:58 |
No hay análisis válido, no había ningún etnólogo, ningún sociólogo estorbando con lo de la observación participante, ha sido un acto festivo e íntimo.
Dos mujeres con una trayectoria larga y definida, compartiendo secretos de cocina con una jovenzuela que comienza a andar.
Entre risas, pasteles y teteras le facilitas a la recién incorporada su tarea, le enseñas los viejos trucos, la guías por los nuevos. Intentas que se ahorre tiempo y sofocones.
¡Eso, ni te molestes! ¡A esto, échale tiempo! Lo otro, al que le guste, que aprenda a hacerlo. Cuídalos y diviértete. Sobre todo, diviértete.
Las carnes, los postres, las salsas, la alquimia culinaria, las viejas libretas, la memoria feliz.
Si le apetece explorar ese camino, es mejor que lleve brújula. Si decide dejarlo…. todas las que hemos transitado por ahí, y le aportamos sabiduría, ya hemos renunciado.
La especie no sería lo que es sin la cocina.
Hay un momento, en que las que pueden ser tus hijas, acaban siendo tus pequeñas hermanas.
¡Que los dioses bendigan la memoria y las viejas recetas de toda la vida!
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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO IV. B1 ¡TOCADO!
15:23 |
Querido sistema educativo:
Me parece muy mezquino de tu parte esa dejación de responsabilidades y esa estúpida exigencia.
Supongamos, hagamos hipótesis, verbigracia, un poné de toda la vida: si tienes en tus manos a los chiquillos desde los 3, o los 6 añitos, a más tardar, hasta….bueno, hasta que acaban de estudiar. Cuando van a la universidad no le haces un examen de lectoescritura ¿Verdad?
Y ¿Por qué? Obviamente porque tú te has encargado de que aprendan. Con más o menos acierto, de mejor o peor manera.
Los conocimientos, como el valor en la mili, se les suponen. Algo de literatura, algo de historia, algo de matemáticas………….. peeeeero ¿Qué pasa con el inglés?
De acuerdo que a todos nos da un pelín de vergüenza ajena escuchar a nuestros gobernantes y banqueros chapurreando el idioma de Shakespeare como si lo hubieran aprendido directamente del Príncipe Gitano (inolvidable y entrañable su versión de The ghetto).
Son doce, doce añitos que has tenido para enseñarles inglés a tus pupilos, y no lo has hecho, y haciendo una carambola de lo más injusta y chamarilera, ahora que están en la universidad se lo exiges como un Corleone cualquiera con el chantaje de “no hay inglés, no hay título”.
¿Pero es que no tienes vergüenza? Si no saben inglés es porque tu no se lo has enseñado, porque te ha importado una mierda la formación de estas generaciones, porque ir pasando a la gente de curso aunque no aprueben, es una temeridad.
Así que ahora tienen que alternar los estudios, con la escuela de idiomas, o con una academia privada (que no están al alcance de todos) porque a ti no te ha salido de los güevos hacer tu parte del trabajo. Están sobrecargados de materias y tienen que llevar también a buen término lo del nivel ese de B1 o B2 o no sequé, que nunca acabo de enterarme.
Todos agobiados con ese añadido que te angustia y te estresa. ¿Todos? No.
Los hijos de esos que tan mal hablan inglés en las noticias, que organizan los planes de estudios, que estructuran los ministerios de educación que en los últimos años han sido, han pasado algún que otro curso y muchas vacaciones en colegios anglosajones.
No solo hablan inglés, sino que además han estudiado en esas universidades de prestigio donde el conocimiento no se supone sino que se lleva de serie.
What That Fuck?
CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO III. COPISTERÍA, REPROGRAFÍA Y ESTRESS
10:51 |
Hoy haremos mención al bonito y creativo tema de los apuntes. Nunca puedes estar segura si los tienes todos, o si los que tú has pillado en clase a vuela pluma son lo bastante claros, o lo bastante completos. Terrible duda donde las haya, porque, a ver, ¿Qué pasa se te ponen en un examen eso que no te dio tiempo a apuntar o que no tienes fotocopiado? ¡Qué angustia! ¡Que agobio!
Mis jóvenes condiscípulos, que están más puestos en estas lides, lo suelen gestionar con más soltura, así que cada vez que le veo a uno un puñado de fotocopias, lo acribillo a preguntas ansiosas: ¿Eso de que asignatura es? ¿De qué tema? ¿Cuándo lo han dado? ¿Qué carpeta es? ¿Cómo puedo conseguirla? Invariablemente la respuesta es: .- En la copistería.
¡Jo! ¡Mierda! ¡Otra vez! Tenemos muy poco tiempo entre clases, la copistería no abre hasta que no hemos empezado la primera, y normalmente tengo que salir pitando después de la última, así que tengo que hacer virguerías para conseguir los dichosos apuntes (como casi todos).
Salgo corriendo, hay poca gente (¡bien!) miro la lista de los apuntes que los distintos profesores han dejado para nuestro curso, me vuelvo hacia el mostrador a pedirlos y ¡Oh sorpresa! Chorrocientos mil alumnos pugnando por llegar al mostrador, como los náufragos del Titanic a la vista de un bote salvavidas, pidiendo sus carpetas y sus apuntes.
Tengo que confesar que una de las cosas que más estrés me dan en el mundo, es hacer cola o abrirme paso a codazos en una aglomeración, me he perdido conciertos, comer en según qué sitios y algún bar de copas solo por eso, pero incluso cuando consigo la pole position, me surge un nuevo problema.
A nuestra bellísima chica de la reprografía le caigo mal, fijo. Comprendo que debe de estar hasta las narices de trabajar constantemente con un mogollón de gente en el mostrador (yo lo estaría) pero si supiera la angustia que me produce semejante situación, abriría una ventanita para mi sola.
Veo esos pen de colorines en manos de los demás y me da la taquicardia, oigo la pregunta ¿Lo quieres encuadernado? Y me da un ataque de ansiedad y la simple contemplación de esos gusanillos en espiral originan que empiece a hiperventilar.
A pesar de eso, ya tengo varios bloques de apuntes fotocopiados, encuadernados y listos para empezar a subrayar, ¿Cómo ha ocurrido ese milagro? Fácil, si me diera una lipotimia en mitad de ese barullo seguro que me pisoteaban, así que me abstengo de desmayarme, y además, y más importante, lo único que me agobia más que todo ese lio, es perderme parte de los apuntes.
CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPITULO II. UN GRAN PROFESOR Y UNA MIERDA DE TIZA
22:56 |
Entre tantísimas cosas que han cambiado en los últimos años hay una muy importante, las tizas.
Esos pequeños rectángulos polvorientos de nuestra época estudiantil han pasado a mejor vida.
Ahora se han convertido en unos asépticos cilindros hipoalergénicos que no pintan una mierda.
Esto, en sí mismo, no es un problema para la mayoría de los docentes ni de los alumnos porque, como hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad, casi todos utilizan las transparencias que diligentemente, leen, en algunos casos explican y en otros te pasan por reprografía convirtiendo esos bonitos cuadros de colorines con una información esquemática, en rectángulos carbonizados muy difíciles de leer y de completar con tus propias anotaciones.
Con una excepción, tengo un profesor que no se toma la clase como un horario de trabajo que despacha con mejor o peor voluntad. Más bien es alguien entusiasmado con su disciplina, al que le encanta transmitirla y además sabe cómo hacerlo.
Va anotando conceptos y rellenando la enorme pizarra una y otra vez, mientras enlaza datos históricos, anécdotas y puntualizaciones sobre las zonas más oscuras, pero claro, da igual lo que anote en ese enorme muro verde, porque las modernísimas tizas, ni dan alergia, ni pintan, ni ná de ná.
Intentando completar de la mejor manera mis apuntes, me pongo en primera fila, y a pesar de mis esfuerzos por descifrar esos alocados ectoplasmas de letras, que me va dibujando un rictus digno de un chino chupando limones, la mayoría de las veces tengo que acabar preguntando que pone en esta frase o en aquella otra.
Pensaba yo que todo esto era producto de mi pobre vista cansada, pero no. Hoy, una de mis jóvenes compañeras, que no tiene nada cansado le ha sugerido tímidamente que apriete más la tiza, a lo que el profe, inasequible al desaliento le contesta – Si aprieto más, me hago sangre.
Todos tenemos unos pocos de años de clase en la chepa, ¿Alguien conoce algún caso de alergia a la tiza?
Que yo me acuerde: mancha, pone la ropa y los dedos del que la usa, perdidos, hay que sacudir los borradores de vez en cuando…..pero así, por encimilla no recuerdo ningún caso de shock anafiláctico lectivo. ¿Quién coño se inventó esa fantasmada de la alergia?
He buscado por ahí tizas de las antiguas, de esas que pintan, con la sana intención de dejar un par de ellas cerca de la pizarra, y mis queridas surtidoras de material me informan que no se encuentran ni en los distribuidores, que ya no las fabrican.
Así que una clase que podría ser una maravilla, y de hecho lo es, se convierte en un dolor de cabeza asegurado por el esfuerzo de intentar descifrar, lo que con tanto entusiasmo nuestro profesor va escribiendo.
Pero me da igual, en pocos días nos cambian al profesor.
Entonces ya no será importante la cuestión de las tizas.
CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO I
11:47 |
Pues si, como ya sabéis la mayoría, después de muchos años de haber cerrado mi último libro de texto me he vuelto a embarcar en el mundo del estudio.
Me he provisto de material básico, a saber: blocs, post it, rotuladores varios, bolígrafos…. y un corcho de esos de la mitad de corcho y la otra mitad de veleda (recomendación de una vecinita con la que comparto facultad).
Mi primera dificultad ha sido comprar un estuche, obviamente no voy a llevar todos los utensilios desparramados por el bolso, y aunque soy capaz de llevarlos en un estuchito de Hanna Montana o Rayo McQueen, simplemente no me parece apropiado sino quiero provocar que me cataloguen desde el primer día como la “vieja colgada” de la clase, doy fe que encontrar un estuche sin estridencias y de un tamaño ideal, no es tan fácil.
Ayer fue la presentación del curso, yo acudí pensando que entre tanta mente joven y entrenada mis pobres neuronas emperrilladas se iban a encontrar en inferioridad de condiciones.
Pero ¡Oh sorpresa! el vicedecano enfocó la charla señalando lo desagradable de los graffittis en mesas y paredes, lo poco apropiado del uso del lenguaje SMS para un trabajo o cualquier comunicación con el claustro, lo importante del lenguaje tanto hablado como escrito, lo conveniente de asistir a congresos y seminarios, que no hagan copipegos en los trabajos, que no usen el rincón del vago, que se abstengan de pinganillos en los exámenes…..…………….
Ojoplatica me quedé escuchando semejantes recomendaciones.
¡La Madre de Dios!, estos chicos, que llevan escolarizados toda la vida, que han pasado por un Bachiller y una Selectividad ¿No saben expresarse? ¿No saben que el material hay que respetarlo? ¿No saben que una biblioteca no es un punto de reunión, sino de consulta? ¿No saben que hay que respetar al resto de la humanidad, catedráticos y administrativos de la universidad inclusive? ¿Pero que mierda enseñan en secundaria? Me salí de la charleta antes de que acabara porque me estaba deprimiendo. Afuuuuuuuu prima.
Para compensar, estuve copiando el horario y los nombres de las asignaturas ya me pusieron los dientes largos hasta relamerme. Las del segundo semestre ya me dieron más reparo, pero eso es un problema que todavía no ha llegado y que enfrentaré a puerta gayola cuando toque.
El lunes comienzan las clases, estoy con los nervios de una primera cita.
Ya os iré contando.
AMPARITOLOGíA
17:05 |
Hay una mujer que colecciona desmemoria de agravios.
Hay una mujer que no distingue las frases de aliento.
Hay una mujer que se debate consigo misma.
Hay una mujer que subsiste de la luz de las estrellas.
Hay una mujer entregada a la alegría.
Hay una mujer que no esconde las canas.
Hay una mujer que ama los colores.
Hay una mujer construyendo brújulas.
Hay una mujer interpretando mapas.
Hay una mujer que oye sinfonías.
Hay una mujer que hace casas.
Hay una mujer que tiene nauseas con la notoriedad.
Hay una mujer que es diosa madre.
Hay una mujer afanándose en los fogones.
Hay una mujer que merece mil hammanes.
Hay una mujer peleando contra lo incongruente.
Hay una mujer agotada pero lúcida.
Hay una mujer a la que puedes acudir.
Hay una mujer con un plan.
Hay una mujer reflejada en las cúpulas de las catedrales.
Hay una mujer que anhela los museos.
Hay una mujer modelo de la escuela flamenca.
Hay una mujer absorta por la belleza.
Hay una mujer peleando por el futuro.
Hay una mujer que adora los viajes.
Hay una mujer que es piedra angular.
Hay una mujer que no sabe lo que vale.
Hay una mujer que son todas las mujeres.
Hay una mujer que piensa que el peso del mundo, lo aguanta todo el mundo (angelico ella).
Hay una mujer a la que lo lógico no le funciona.
Hay una mujer no resignándose.
Hay una mujer no aceptando lo escrito.
Hay una mujer interpretando el universo.
Hay una mujer peleando contra lo establecido.
Hay una mujer con la fuerza telúrica y silente.
Hay una mujer perdida y encontrada.
Hay una mujer que ha renunciado al miedo.
Hay una mujer que no me deja colgar fotos.
Hay una mujer encerrada en su equilibrio.
Hay una mujer que no sabe si necesita a alguien.
Hay una mujer que lo ha resuelto todo sola.
Hay una mujer que ha aliviado muchas cosas.
Hay una mujer sabia y asequible.
Hay una mujer que lo entiende todo.
Hay una mujer que no sabe cómo aplicar lo aprendido.
Hay una mujer que necesitamos.
Hay una mujer imprescindible.
Hay una mujer….que es la sal de la tierra.
Hay una mujer………………..
EMPATIA, MISERIAS, CAUNADAS Y OTROS TEMAS
15:48 |
A la gente que queremos le perdonamos muchas cosas. Ser componentes del género humano nos otorga un grado de empatía que, parece ser que va de serie. O no.
Perdonamos calentamientos mentales, “rallaeras” retruécanos mentales y argumentaciones insostenibles.
A la gente que queremos le perdonamos muchas cosas.
¿Qué nos perdonamos a nosotros mismos?
Haciendo solo un pequeño esfuerzo de introspección, conocemos nuestras miserias con demasiado detalle, sabemos como de mezquinos podemos llegar a ser. (Cosa que no sabemos de los demás porque ya se cuidan ellos, consciente o inconscientemente de ocultarnos).
Esto de la inteligencia emocional es un arma de doble filo. A poco que tengas tiempo, te haces un mapa más o menos exacto de tus zonas luminosas y de la más profunda de tus oscuridades.
Hay mucha gente que le dan mucho más valor a lo que otros hacen, que a lo que hacen ellos, gatos deslumbrados por un puto coche, o convencionalismos, que en ningún mundo lógico deberían ser atropellados y abandonados en la cuneta. Luces machacadas, cuyo resplandor nos falta a todos para poder vivir en sitios menos oscuros y desoladores.
Obvio decir, que la gente que no posee esta maldición vive feliz cual perdiz.
A poco que seas honesto, calibras la clase de bicho que eres. Y, en general, te decepciona.
Y te duele, no te gusta saber de tu parte egoísta, no quieres verte como un gollum de la vida acariciando un tesoro robado. Pero si disculpas, (o no), estas mezquindades en la gente que aprecias. ¿Por qué magnificas todo ese perfil de miserable egoísta dando por sentado que eres una mala persona?
¿Lo eres?
¿Eres peor persona que la gente que te rodea? ¿Eres menos digno de apreciar que la gente a la que quieres?
¿Alguien ha tenido la santa paciencia y la sabiduría de enseñarnos a gestionar nuestros sentimientos?
NO.
No va incluido en el plan de enseñanza. Los padres, normalmente, tampoco tocamos ese tema.
Según dicho popular, Cá uno es cá uno, con sus caunadas.
Amoavé. Ante todo, mucha calma.
Somos criaturas contradictorias y difíciles. Normalmente nos debatimos con nosotros mismos antes de tomar una determinación o de emprender un camino.
Cada decisión nos hace renunciar a una parte de nosotros, y potenciar otra. Para bien, o para mal, funcionamos así. Por mucha angustia o dudas que nos genere, estamos así programados.
Pos ¡Hala! ¡A volar! Si renunciamos a según qué gente o qué proyectos………!Ea! igual no tocaba.
Si emprendemos otros, con todo en contra, por aquello de “me ha dado buen punto” pos nada, a asumirlo.
Y si te equivocas, nada, a aprender de los errores.
Y si triunfas, pues intenta aprender de esos triunfos.
Y sobre todo, perdónatelos, y perdónaselos, a esa gente que han apostado por lo inverosímil.
SOBRE BIKINIS, VERANEANTES, ATREZZO Y OTROS TEMAS
Nuevo aviso para navegantes, este texto está escrito en andaluz marujil, idioma que domino a la perfección. Para neófitos aconsejo, de nuevo, leerlo en voz alta. Si has captado el significado, puedes añadir nuevo idioma a tu curriculum.
Andaqueeeeeeeeeee……… que me creía yo que con setiembre en lo arto ya nadie iba a í en bikini.
Pó mira tú que no. Kaquí er personá sacreio que tó vale. Poh no, poh no vale.
Amoavé. Que no digo yo que lo de í en bikini no sea frehquito ycomodo.
Vale.
Pero toa esa hente que diseña ropa san ocupao de ofresé otra arternativa.
Camisetilla de tiranta, bermuda, batilla……….. Hay una pechá de cosa pa ehtá comoda y frehquita incluso cosilla mu sexy pa la hente que tenga er tipillo apropiao.
Que tampoco digo yo que er que ehte en la playa se pongo un frac pa i por tabaco o por un paquete papa y doh lata ar mercadona denfrente.
Pero amo a sentranno.
A mi me guhta la Semana Santa, pero no me pongo la túnica de tersiopelo un mé pa tó lo que hago. Ni er capirote de loh güevo. Vale.
Mencanta la feria, pero no me tiro to Agosto tirando de loh volante, ni guardo loh mandao vehtia de hitana.
Por Dio, un poquillo de rehpeto, o de coherensia, que también vale. Lah bermuda y loh bikini ehtan en la clasificasion de trahe de baño.
De eso, de baño.
Que no vale ponérselo en Junio y quitárselo pa la vuerta ar cole cohoné, que da musho ahquito encontrarte con lah Mari y loh Pepe en bikini y bermuda hahta en er Sentro de Salú.
Me da iguá que sea un pibon der quince o una criatura machacá por lah maternidadé y loh micheline de la hente que sabe dihfrutá de una comida guai. Me da lo mihmo lah pienna hovenes que las trabajá.
Y lo que eh peó, me da lo mihmo donde te empiece la rahilla er culo. No necesito esa informasión. Ponte argo que me ahorre el espectáculo, arfavó.
No se hase la compra der mé. Ni se pide sita palespesialista. Ni se va por la calle, en henerá de esah manerah.
Hasé er favó de vehtiró de verano, sin maquillahe, sin arreglá. Medaiguá. Pero loh trahe de baño son pa bañarse.
No pa viví.
SEPTIEMBRE
11:50 |
Creo que ya le he expuesto alguna vez con anterioridad, no sé quien decidió que el año empezara en Enero ¿Julio Cesar y su famoso calendario? No sé. Pero lo que está claro clarísimamente claro, es que el año comienza en Septiembre.
Hay un momento de Agosto en el que ya percibes el final de las vacaciones y el cuerpo pierde la querencia por las playas y la holganza. Un punto de expectación adelantada donde ya huele a forro de libro y a ropa de lana, aunque climatológicamente hablando nos quede aún bastante verano por delante.
Esta última semana de Agosto siempre tiene unas connotaciones raritas, como una larguísima tarde de domingo, un impasse extraño en el que te puedes lanzar a quemar las ultimas naves o disfrutar de un limbo suspendido entre la anarquía estival y la monótona rutina.
Los veraneantes se esfuerzan en clavar la última sombrilla desafiando al levante, en hacer la última barbacoa, en tomar copas en las pocas noches que quedan, para que quede constancia de que han estado de vacaciones. Pero realmente estos días son mas de velar armas, de recomponerse y resetearse.
Si quieres hacer algo en Agosto tienes que planificarlo, estudiarlo y currartelo. Escoger donde, cuanto y con quien, anticiparte a los problemas (empeño inútil donde los haya) montar logísticas y estrategias de viaje, recibir familia si eres de los que viven cerca del mar, y todas esas servidumbres asociadas a las vacaciones. Tienes que empeñarte en que sea un periodo satisfactorio, especial, gratificante y emocionante.
Septiembre lo trae de serie
HITOS PARA UNA FELIZ VICTORIA
21:53 |
Para los peregrinos no existen las siestas, ni el “no puedo”, “no llego”. No hay tregua ni cuartel. El único descanso, el único alivio posible es ver las nubes bailando sobre las viejas agujas musgosas de Compostela, con el calor de la piedra bajo la espalda dolorida.
Sentir que estas en el centro del mundo.
Soñar en el Obradoiro.
¿Motivaciones? ………….Simplemente te cuelgas la mochila y empiezas a caminar……… ¿Por qué? ¿Para qué? Da igual, delante solo tienes camino. La feria de los cambistas, la hoguera de las vanidades, el mercantilismo turístico, no le importan a tus pies. Solo hay Camino.
Anhelas un látigo, para expulsar a los omnipresentes chamarileros. Pero no hay látigo. Deseas una ley para anatemizar a los usureros. Pero no hay ley. Deseas lo mejor para la gente que te sonríe y te ayuda……deseas, deseas… deseas llegar a las torres de Compostela.
Ni siquiera crees que allí este la tumba del apóstol, pero eso no es importante, eso es folclore, creencia, animismo. Montaje secular, que en nada tiene que ver con tu camino.
Porque solo es eso, tu camino. Mientras, avanzas esforzada y silente hacia un campo de estrellas.
Yo, me he encontrado;
Mantas asfixiantes y decimonónicas en el orient exprés. Un laberinto para ratonas dormidas. Una misa católica en nipón. Los jóvenes Ícaros volando sobre las piedras. El cansancio. El calor. Los bosques. Las vacas. Los robles. Las huellas sobre la tierra milenaria de los que me preceden. Los endrinos. Las hortensias. Los omnipresentes monasterios (como mi sombrero de paja). Las insignificantes capillas. La soberbia de un gallo. El silencio. El agrounicornio. Una Verónica travestida. Una Magdalena extraviada. Una fuente salvadora.
Un albergue. El albergue. Probabilidades inciertas. El Caribe entre grelos. Una abuela somnolienta en un jardín morado de franela. Las bóvedas de las fortalezas. Una flauta barroca. Un lamento medieval. El pétreo monstruo devorador. Una infancia acelerada. Cirios ateos iluminando pequeñas ermitas de piedra. Los grandes árboles. Las minúsculas ventanas... Incertidumbres. Certezas. ..Incertidumbres, incertidumbres. Fe en la piedra. Artesonados y blasfemias en la casa de los francos. Prost. Los Santos doloridos y desoladores. Conversaciones con desconocidos. Dolor punzante en las articulaciones. Estupor del cansancio. Niebla convertida en lluvia, lluvia convertida en música.
El cuerpo cansado, la razón dormida. El olfato alerta, el tacto feliz. ¡Filla, así, tu no llegas a Santiago!. A Santa Compaña. La fragancia de la tierra. Los ríos solemnes, los arroyos juguetones. Estoicismo en las esperas.
Las casas de los vivos. Las casas de los muertos. La verde inmensidad, hacia arriba, hacia el horizonte. !Señor Fendetestas deme mi duro! La incesante búsqueda de las pequeñas cosas extraviadas. Los inmensos bosques de navidad. Un talismán de piedra, Una llamada extenuante. La hospitalidad no retribuida. Las muñeiras polifónicas. Las queimadas transatlánticas. La ducha reconfortante. La cama acogedora. Las risas compartidas. Los momentos de soledad deseada y asumida. El perlado y brillante tejido de las industriosas arañas. Las joyas mágicas en los pinos. La niebla en los valles. El sol triunfante. El calor en la piedra. La vida en la roca. Las nubes entre las agujas de la catedral. La victoria contra todo pronóstico, la esperanza. ……La victoria.
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