Lloviendo mijillas

Para los peregrinos no existen las siestas, ni el “no puedo”, “no llego”. No hay tregua ni cuartel. El único descanso, el único alivio posible es ver las nubes bailando sobre las viejas agujas musgosas de Compostela, con el calor de la piedra bajo la espalda dolorida.

Sentir que estas en el centro del mundo.

Soñar en el Obradoiro.

¿Motivaciones? ………….Simplemente te cuelgas la mochila y empiezas a caminar……… ¿Por qué? ¿Para qué? Da igual, delante solo tienes camino. La feria de los cambistas, la hoguera de las vanidades, el mercantilismo turístico, no le importan a tus pies. Solo hay Camino.

Anhelas un látigo, para expulsar a los omnipresentes chamarileros. Pero no hay látigo. Deseas una ley para anatemizar a los usureros. Pero no hay ley. Deseas lo mejor para la gente que te sonríe y te ayuda……deseas, deseas… deseas llegar a las torres de Compostela.

Ni siquiera crees que allí este la tumba del apóstol, pero eso no es importante, eso es folclore, creencia, animismo. Montaje secular, que en nada tiene que ver con tu camino.

Porque solo es eso, tu camino. Mientras, avanzas esforzada y silente hacia un campo de estrellas.

Yo, me he encontrado;

Mantas asfixiantes y decimonónicas en el orient exprés. Un laberinto para ratonas dormidas. Una misa católica en nipón. Los jóvenes Ícaros volando sobre las piedras. El cansancio. El calor. Los bosques. Las vacas. Los robles. Las huellas sobre la tierra milenaria de los que me preceden. Los endrinos. Las hortensias. Los omnipresentes monasterios (como mi sombrero de paja). Las insignificantes capillas. La soberbia de un gallo. El silencio. El agrounicornio. Una Verónica travestida. Una Magdalena extraviada. Una fuente salvadora.

Un albergue. El albergue. Probabilidades inciertas. El Caribe entre grelos. Una abuela somnolienta en un jardín morado de franela. Las bóvedas de las fortalezas. Una flauta barroca. Un lamento medieval. El pétreo monstruo devorador. Una infancia acelerada. Cirios ateos iluminando pequeñas ermitas de piedra. Los grandes árboles. Las minúsculas ventanas... Incertidumbres. Certezas. ..Incertidumbres, incertidumbres. Fe en la piedra. Artesonados y blasfemias en la casa de los francos. Prost. Los Santos doloridos y desoladores. Conversaciones con desconocidos. Dolor punzante en las articulaciones. Estupor del cansancio. Niebla convertida en lluvia, lluvia convertida en música.

El cuerpo cansado, la razón dormida. El olfato alerta, el tacto feliz. ¡Filla, así, tu no llegas a Santiago!. A Santa Compaña. La fragancia de la tierra. Los ríos solemnes, los arroyos juguetones. Estoicismo en las esperas.

Las casas de los vivos. Las casas de los muertos. La verde inmensidad, hacia arriba, hacia el horizonte. !Señor Fendetestas deme mi duro! La incesante búsqueda de las pequeñas cosas extraviadas. Los inmensos bosques de navidad.  Un talismán de piedra, Una llamada extenuante. La hospitalidad no retribuida. Las muñeiras polifónicas. Las queimadas transatlánticas. La ducha reconfortante. La cama acogedora. Las risas compartidas. Los momentos de soledad deseada y asumida. El perlado y brillante tejido de las industriosas arañas. Las joyas mágicas en los pinos. La niebla en los valles. El sol triunfante. El calor en la piedra. La vida en la roca. Las nubes entre las agujas de la catedral. La victoria contra todo pronóstico, la esperanza. ……La victoria.

Era demasiado como para soportarlo, ninguna hormiga en sus cabales lo hubiera consentido, tanta austeridad laboriosa, para después comprobar que en cigarralandia se vive mejor.

Pero la intolerante hormiga (que tenía alguna genética de araña por parte de padre) tejió y urdió un plan perfecto para acabar con semejante plaga, como una Bernarda Alba cualquiera, no podía tolerar tal despiporre.

Creó un mundo maravilloso a la medida de las despreocupadas cigarras, un ponzoñoso wonderland donde todo el mundo daba palmaditas en la espalda, el aire estaba lleno de sonrisas Chesire y las disfrutonas cigarras ni advertían como les crecían las orejas de burro.

¡Así pequeñuelas, así, ya veréis que bien lo vamos a pasar ¡

Cuando todas estaban más distraídas, la rencorosa hormiga abrió la manguera creando una enorme inundación donde se debatían desesperadas las cigarras, ahogándose y muriendo.

Por fin, llego el silencio, se acabo la fiesta, ahora las supervivientes y su descendencia durante generaciones trabajaran bajo la férrea patita de la hormiga para mantenerla a ella, a su prole y a todos los que participaron en el maldito montaje.

Puta y rastrera hormiga.

Tanta celeridad en la recaudación, tanto invocar al nombre del creador, tanta inquina en la persecución.

El dudua de las bodas, los tararí de las verbenas, el machaque de las galas benéficas, de las bandas de semana santa, ¡Malandrines, que os estáis llevando la cuota de originalidad!, ¡Facinerosos que hundís la industria artística!.

Nadie es tan eficaz como cuando trabaja para su propio beneficio.

¡Panda cabrones que os habéis enriquecido con algo que era nuestro!

Una, que ya peina canas, se acuerda todavía de una coletilla de un programa de radio, que presentaba Diego Gómez, “Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son, y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor”

Me da igual que sean de Quintero, León y Quiroga, de Antonio Vega, de Carlos Cano, del añorado Camarón, de B.B. King, de Verdi, del maestro Morente o de la mismísima Barbie Desguace de la Amy Winehouse, son nuestras, todas, son nuestras.

¡Que los dioses bendigan al juez Rus (¿Ruz?)

¿Pero qué coño estamos haciendo? Viernes noche, sábado noche, martes tarde, da igual.

Empamplinados, aburridos, expectantes, pasmados ante la luminosa pantalla de la maquinita.

ESPABILANNNNNNNNDOOOOOOOO.

Que la vida está ahí fuera, y no es infinita, minuto mirando los pixeles, minuto que se ha ido, muerto, y no virtualmente. Muerto, inapelablemente, con la sustancia de lo irrecuperable.

Con los amigos, hay que tomarse cervezas.

Las noticias, hay que leerlas en los periódicos, si, esos de papel que acumulan bacterias, a ser posible los domingos, con los churros y un bolígrafo para los crucigramas.

La verdad, es patrimonio de cada uno.

Y la cosa esta, solo es una herramienta, solo eso.

¿Quién está en el chat? ¡Qué más da!

Si quieres hablar con alguien, que te vea gesticular, que te oiga reír, que pueda captar la ironía y el sarcasmo.

Por lo que a mí respecta. Me bajo del burro, me gustan las coronitas heladas, los cafés achicharrando y tocar a la gente con la que discuto.

Así que a partir de ahora voy a dotar a este artefacto con la dignidad que nunca debió perder, la de una maravillosa y mágica herramienta.

Para todo lo demás, estoy en casa. Pegadme un toque.

Menudo floreo que han montado en el Parlament, condenable lo que se lió en la puerta, por supuesto de acuerdo y sin discusión. Los del 15M dicen que no es cosa de ellos, otras voces señalan a infiltrados y a mercenarios del guirigay, pero eso realmente solo es una bulla impresentable, la violencia es otra cosa.

Aparte, que hay quien dejo claro que no eran catalanes, les falto nada para decir que eran andaluces(otra vez), eso hubiera sido divertido.

Es muy violento que te recorten derechos, que recorten la sanidad y que para cuando tengas ¡por fin! cita para la mamografía, la metástasis ya este campando por sus respetos.

Es muy violento no tener beca, no poder estudiar, tengas la capacidad que tengas porque no puedes cargar la economía familiar con los gastos de una carrera.

Es muy violento tener que coger los bártulos y salir de lo que ha sido tu hogar por vía del desahucio, para ir a ningún sitio.

Es muy violento que los curris, que en el mundo somos, paguemos todos los patos y el enriquecimiento de unos pocos que insisten en que respiremos cenizas una y otra vez.

Es muy violento ir a por comida a los bancos de alimentos y depender de la caridad ajena.

Es muy violento estar en manos que gentes a las que no puedes parar, que deciden tu futuro y tu bienestar sin consultarte, que arengan a la aborregada masa de votantes cantándoles milongas, para después hacer lo de siempre y que no haya ni un solo mecanismo para pararlos.

Es muy violento ser gobernados por ladrones y estafadores impresentables que se ríen en tu cara de tus problemas.

¿Dónde se ejerció más violencia? ¿Dentro o fuera del Parlament?

Parece que el mercado inmobiliario ha sufrido otra bajada. A pesar de eso, inasequible al desaliento, sigo intentando vender mi casa, pero…….quizá, sea el síndrome de la zorra con las uvas, o quizá la consecuencia de que es muy mía, pero ya no intuyo su venta como una necesidad, sino más bien como un azar que puede suceder si la coreografía de los astros es la apropiada, pero que si no se da, desde luego no va a empeorar mi vida.

Haciendo fotos de los rinconcillos que mas me gustan para colgarlos en los portales inmobiliarios, compruebo que dejar esta casa (en el improbable caso de tener que hacerlo) no es algo de lo que pueda salir indemne.

Todas las fotos anteriores, se referían a algún acontecimiento, algún momento con su propio significado, donde los principales actores son las personas, y el lugar es solo eso, un decorado circunstancial que arropa la escena.

Sin embargo, fotografiar los espacios, simplemente para mostrarlos, para que “alguien” se haga una idea de cosas tan anodinas como los metros cuadrados o el estado de conservación, es una autoinvasión de la intimidad que deja una sensación extraña.

Las cosas por las que paseas la vista a diario se vuelven coquetas y toman protagonismo al estar atrapada en imagen. Cualquier detalle, cualquier objeto va contando una pequeña historia cotidiana.

Otras cosas que han conquistado su sitio, por comodidad, por desidia, se ven reflejadas como estorbos simplemente por no cumplir las normas no escritas sobre la coherencia decorativa.

Coherencia que en esta casa nunca ha existido puesto que no está decorada, sino vivida.

Grifos escogidos entre muchos, cuadros artesanales, bicicleta en mitad del salón, los libros, las chorradas que los acompañan en las estanterías, muebles regalados con amor y sacrificio, las revistas, los trofeos, los cojines, las mantitas del sofá, el añejo ajuar (tacitas, copitas, platitos que van rodando de mudanza en mudanza)…….¿Son estorbos?. No. Son cosas.

Son mis cosas.

“Es muy amigo de sus amigos” o en su defecto muy amiga de sus amigas o muy amiga de sus amigos o muy amigo de sus amigas y cuantas combinaciones se puedan realizar con semejante gilipollez.

Pos claro, a ver si va a ser muy amiga de los amigos del señor del bar (sospechoso) o muy amigo de las amigas de la señora del mecánico (improbable).

Lo peor, es que esta frase normalmente se enuncia con carita seria y con la entonación propia de cuando se está lanzando al aire un concepto novedoso o emotivo, una sentencia que, definitivamente, hace que la persona a la que nos referimos quede revestida de una pátina diferenciadora y determinante.

Amos a aclararnos. Si no eres amigo o amiga de las personas que desinteresadamente te ofrecen algo tan preciado y tan raro como la AMISTAD…..Háztelo mirar.

La amistad es extraña y espontánea, surge y arraiga en los sitios y en las circunstancias más insospechadas, y el común de los mortales, cuando le cae del cielo, la reconoce y procura cultivarla.

Otra cosa son los conocidos, los compañeros, los vecinos…. relaciones condicionadas por el tiempo y el espacio, y suavizadas por la cortesía, incluido el espacio virtual, que en muchas ocasiones son fuente de quebraderos de cabeza, y de aprendizaje y en otras, son solo eso, circunstanciales y que son llevaderas dependiendo de la educación de los actores.

Puede ser que de esas relaciones circunstanciales, acabe derivando una amistad, pasa con cierta frecuencia y suele ser producto de complicidades y afinidades inesperadas. Pero llegar al estatus de amigo u amiga necesita de una trayectoria: de compartir vivencias, opiniones, actitudes vitales, fiestas, dolores, de ofrecer consuelos, y de dos factores irrenunciables, hablar y escuchar…cuando toque cada cosa.

Aderezos apropiados son, a saber: la cerveza, el café, los mojitos, las palmeras de chocolate, los perros, los sofás, el té moruno, los bizcochos caseros, las mesas de las cocinas, las esquinas de las barras de los bares, las camas de los hoteles, y cuantas cosas se conviertan en una fiesta por el simple hecho de ser compartido con una amiga (o amigo).

En ocasiones, aunque alguien, apueste sobre el tapete su amistad, esta no es aceptada, por incompatibilidad, por inoportunidad o por otra serie de factores que comprometen el delicado equilibrio para que tal semilla arraigue, en otras, solo es producto del la mezquindad o del interés mercantilista de la persona a la que se le ofrece, que gentuza hay por todos lados. Pero si se da la circunstancia apropiada, la apuesta merece la pena y la trayectoria es un viaje apasionante.

También hay personas que simplemente son discapacitados emocionales, que es la peor de las discapacidades.

Pero cuando la amistad queda establecida es un lazo irrenunciable y enriquecedor.

O sea, que sí volvéis a escuchar los de “es muy amigo de sus amigos”, encajarle al que sea dos hostias de mi parte por tonto y por obvio. Gracias.