CARTA A LOS REYES DE SIEMPRE


Queridos Reyes Magos:

Como este año he sido muy buena. (Bueno, a ver, que a la fuerza ahorcan y tampoco me habéis dado la oportunidad de ser todo lo mala que me apetecía y que me pedía el cuerpo) quiero que me traigáis unas pocas de cosas, (tampoco es que quiera, es que exijo, que ya está bien ¡hombre ya!).

Me gustaría y coche, pequeño, discreto, que se aparque bien y consuma poco, a ser posible de un color chillón que nunca me acuerdo de donde aparco. Con menos de veinte años (o de trescientos mil kilómetros, como opción) y un deposito mágico que nunca baje del medio tanque, que no se pare, o decida no arrancar cuando le parezca. Y, muy importante, que no le guste bailar, sobre todo por la autovía.

Necesitaría también, un portátil que no pese y que no tenga conciencia de lo que es el libre albedrio, es que el de ahora insiste en sorprenderme con la barra de herramientas en cualquier margen de la pantalla; o decide corregir o traducir según sople levante o poniente, al arameo o al chino mandarín. Que sea consciente de que la eficacia, en su caso, es una cuestión de velocidad, quiero que le expliquéis que no me sirve de nada abrir el SPSS cuando el profesor lleva media hora explicando.

Un capricho tonto; poder pagar un dentista, no a fondo perdido, ni para que me coloque una perfecta sonrisa profiden-hollywood, no, solo lo justo para masticar y morder (¡Ay morder! Uhuuuuuuu) sin pararme en barras. Que de lo de sonreír y reír ya me encargo yo.

A ser posible, me gustaría que la ropa y el polvo de mi casa se limpiaran solos, que por más que corra no doy abasto y pierdo horas, horas y horas……..¿Paqué? Paná, para mantener unos mínimos aceptables de habitabilidad y que podía emplear en cosas más gratificantes y productivas.

Un detallito que tampoco estaría mal, es ir al super sin tener que echar cuentas del precio de las cosillas que  voy echando al carrito. Bueno, es un decir, hace mucho que cojo las canastas esas con ruedas, o directamente, lo que puedo comprar me cabe en las manos…..en fin.

Pecando de excesiva, lo sé, me gustaría también que ningún día me doliera nada, o que doliera menos, que tampoco me parece mucho pedir.

En cosas globales, en plan social no me voy a meter. No soy tan ilusa para pensar que podéis cambiar la sociedad esta que nos hemos hecho entre todos, ni que podéis aniquilar  a esta clase política mezquina, mastuerza e inculta que nos ha tocado y a la que democráticamente hemos elegido, ni a este sistema de mierda que aplaude, jalea y protege lo que, en definitiva no es más que,  autodestrucción; ni aunque seáis tres, trescientos, o tres mil. Y magos, ni aunque fuerais la Virgen del Carmen, la de Guadalupe, la de Lourdes y la de Fátima, ya, si, bueno…..eso.

Pero que conste que me acuerdo de lo que es la coherencia, la eficacia, la lógica,la honestidad y la amplitud de miras, y otras cosas importantes, que eso me lo enseñaron en casa.

Por lo demás, agradeceros a la gente: a los de siempre, y a los que me han acompañado a tramos, que en eso sí que habéis estado al loro, gracias por los compañeros de cole, de trabajo, de waterpolo, de vela, gracias por mi tripu, y muchas gracias por los compis de uni (a la vejez….). Y gracias, por mis amigas, si, esas.

Gracias por esa gente a la que no escoges, la familia, ni por catálogo, hubiera tenido otra mejor. A eso se le llama hilar fino, si señor.

Que si, que vale, que en lo importante os habéis portado, pero que lo del principio también me hace mucha faltica, más que nada para que los días sean luminosos y amables.

Y a ver cuándo os enrolláis y me dais la oportunidad de ser maaaaaaalaaaaaaa, aunque no os pueda pedir nada el año que viene. 

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SOBRE HALLOWEEN, EL DÍA DE DIFUNTOS Y OTRAS CONSIDERACIONES


Cuando yo era pequeña, mis vecinos con patio sembraban crisantemos, una hermosísima flor que para siempre tendré asociada a la muerte, y el resto de los vecinos les compraban unas docenitas para los ritos propios de la fecha, se colocaban  “mariposas” que son esas mechitas encendidas que ponían a flotar sobre un recipiente y bajo la foto de la persona añorada, o de algún santo gore y sangrante.

El día de difuntos, o la víspera, acompañábamos a los mayores a los cementerios, los familiares de los difuntos limpiaban y enjalbegaban las tumbas, las lápidas, y lo dejaban todo como los chorros del oro, lleno de flores frescas y sin una mancha que se pudiera reprochar.

Claro que los cementerios eran otra cosa, cada tumba tenia personalidad propia, lejos de la uniformidad industrial de los actuales, los familiares se velaban en las casas y la muerte era algo íntimo, era cuando todavía los que sufrían una perdida se denominaban “dolientes” porque doler duele un güevo, doy fe.

Varios días después, el cementerio estaba lleno de flores muertas (que es lo suyo, por otra parte) porque la vida había acabado imponiendo su rutina sobre los que tan amorosamente guardaban el recuerdo de sus difuntos, pero que no tenían ni tiempo, ni vehículo para mantener el rito el resto del año, que aunque en la actualidad hayan tenido que desmantelar más de un camposanto porque están en zonas habitadas (menudo negocio que se montó el ayuntamiento con las exhumaciones), no hace tantos años que esas zonas eran las afueras y estaban muy lejos.

Hoy en día se está imponiendo la incineración, lanzamos las cenizas de nuestros muertos al mar, al espacio, al sitio que ellos indicaran, las dejamos en casa con nosotros y hay hasta quien se hace “joyitas”.

El dolor, el sentimiento de pérdida, apenas rebasa la barrera de una generación. Aunque ahora que la crisis ha reunido varias generaciones bajo el mismo techo, puede que cambien las tendencias.

A mis hijos siempre les he montado fiestas de Halloween, ¿Qué es una americanada? Pues no, ya sabemos que por estas fechas la red se llena de artículos invocando las ancestrales raíces de tan macabra celebración, hasta los Simpsons, que son el oráculo de la postmodernidad, le han dedicado algún capitulo.

¿Qué rompe con nuestras tradiciones? Si, ya, vale, pero me da la impresión que cada vez son menos los que van en familia a visitar a sus difuntos y a adecentarles su última morada, que esa era nuestra tradición, pero que no mantenemos.

¿Qué es una excusa para montar una fiesta y emborracharse? Artoquietoparao, que para eso no nos hace falta excusa, y mucho menos importarla. Siempre hemos mantenido que en los entierros hay que beber vino o el tuyo viene de camino, supongo que esto viene de los velatorios domésticos en los que las mujeres rezaban junto al finado y los hombres en la puerta andaban en sus cosas, copita de vino viene, chupito de anís va.

Formas distintas de “celebrar” la muerte. Pienso que los mejicanos son los únicos que han sabido mestizar y darle el punto justo a esta cuestión.

Si eres creyente, de los de verdad, de esos de fe profunda, la muerte significa el paso a un plano mejor, sin dolor, sin incertidumbre, sin miserias, da igual a que religión pertenezcas, es el paso a una vida mejor. Algo digno de celebrarse.

Y si no eres creyente, remedando a Sabina, que el fin del mundo te pille bailando, borracho, rodeado de amigos y a ser posible disfrazado de algo.

No me parece un mal plan.


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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO XIV. EL FLOW Y LA PENA MACARENA


Según Mihály Csíkszentmihályi, caballero con nombre y apellido impronunciable donde los haya, psicólogo especializado en felicidad, bienestar, creatividad y otras cosas estupenderrimas, el flow es  "el hecho de sentirse completamente comprometido con la actividad por sí misma. El ego desaparece. El tiempo vuela. Toda acción, movimiento o pensamiento surgen inevitablemente de la acción, del movimiento y del pensamiento previos, es como si estuviéramos tocando jazz. Todo tu ser está allí, y estás aplicando tus facultades al máximo."

Es decir, cuando te pones a la labor, arremangándote y poniéndole todo el entusiasmo del que es capaz una criatura, y pones el tiempo, las ganas, el cerebro y el corazón, disfrutas como una mona.

Para mí, mi carrera es flow, no quiere decir que sea lo primero en mi lista de prioridades vitales, ni que esté (ni de lejos) consagrada en cuerpo y alma, pero sí que cuando estoy, estoy, y confirmando la teoría de nuestro citado impronunciable, se me ocurren un montón de cosas, me siento de puta madre y soy un más feliz que cuando me dedico a otros menesteres. 

Creo que también le podemos llamar pasión, que es una denominación como más de toda la vida.

Hay más trastornadas como yo, me consta, pero no son la mayoría.

Escoger los estudios por nota de corte, por intereses profesionales, por……..creo que cualquier opción es respetable y legítima, pero acabas viendo a según qué gente arrastrando penosamente, un rimero de apuntes como un preso arrastra la bola al tobillo.

Almas en pena que se deslizan por los pasillos y las bibliotecas  lamentando su cenicienta vida de estudiante.

También están los erótico-festivos que pasan de estudiar como de oler mierda, pero esa es otra categoría y otra historia.

Lo peor, son esas caritativas criaturas que con su sola presencia son un canto al desaliento, no contentos con eso, se dedican a sembrar comentarios del tipo “Esto no sirve para nada” “Esta gente no va a encontrar trabajo nunca, te lo digo yo” como un trágico oráculo que deposita sus oscuras semillas en los oídos de cualquiera que se les ponga a tiro.

Tiooooooo, pos si tan claro lo tienes apúntate en otra cosa, haz un curso de Reiki para pesimistas, o especialízate en tarot catastrófico, o vete a la mierda en bote, pero déjanos vivir cohóne, si ves, tan certeramente lo del futuro oscuro, córtate las venas ya y te ahorras los exámenes y la dichosa evaluación continua. Afuuuuuuuuuu.

Que me da igual, que lo del futuro de la gente de la clase, y el mío, está por escribir, por descubrir, por tener forma, así que no me ralles MaryDebo o voy a acabar pensando lo mala que es la envidia.


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PROMETÍA DESDE EL MINUTO CERO


No sé porqué no existe una figura similar al Grinch pero para el asunto veraniego, creo que es una necesidad imperiosa.

Supongo que para la mayoría, es una época de relajación pero para mí no es mas que la constatación científica de la posibilidad de la existencia de la combustión espontánea.

Este de 2013 viene cabrón hasta decir basta, mezquino, polvoriento, desesperante, descorazonador, vomitivo y miserable.

Vamos que no pasan más cosas, porque no hay más días.

Y el problema no es que pasen cosas, que en definitiva es lo que tiene el devenir de los días, la cuestión es que la mayoría de ellas son desagradables.

Tampoco es que yo tenga altas expectativas en ninguna época del año.

Me hubiera bastado para calificarlo de maravilloso, solo con unas risas, algún concierto, algún estreno de cine, alguna puesta de sol en un chiringuito con una buena conversación y una buena compañía..........nada aparentemente imposible o inalcanzable.

Por lo visto, no toca.

Nunca toca.




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LA MUJER DEL CÉSAR


Aunque sepamos, o sospechemos, o de una forma u otra nos conste que las estadísticas son manipulables e interpretables a gusto del respetable, lo de la violencia machista ya es el cum laude del cachondeo.

Para que te hospitalicen, tal como anda la sanidad y el manido tema de los recortes, tienes que entrar por urgencias con el cerebro en un tupper o las tripas en un canasto, prácticamente, con cosillas incompatibles con la vida.

Esto no quiere decir que los de urgencias sean unos mamelucos, quiere decir que no dan para más, ni en medios ni en personal.

Parte mala de la cuestión; que vamos a tener que acabar hasta reduciéndonos fracturas y escayolándonos en plan doméstico (mira tú por donde, buena asignatura para la nueva reforma educativa, siempre he defendido que en los institutos deberían enseñar RCP y otras cosas de primero auxilios)

Parte buena; por arte de la logística y el tratamiento de datos, la violencia machista se reduce en un 90%, así, de un plumazo. No está nada mal.

Porque por una fractura no te ingresan, por un corte te ponen unos puntos y te mandan para casa, por dejarte la cara como el Cristo de Medinacelli tampoco te hospitalizan, hay cientos de lesiones graves que no suponen hospitalización.

Y ya puestos y por el mismo precio, podemos sacar del Código Penal todo lo que no suponga hospitalización. Por lo cual queda demostrado científicamente, que todos los energúmenos que usan a sus partenaires como saco de los palos, son un vestigio de otros tiempos.

En mi caso, lo que no esté anotado en la puerta de la nevera, no existe. En el caso de la Administración, ayudas, programas y varios van a remolque de las incidencias o representatividad de la cuestión en las estadísticas oficiales, es invisibilizar la cuestión de nuevo. 

Con el trabajito que ha costado crear conciencia, cagoentó.

Eso sí, la violencia no ha desaparecido, pero lo parece.

No sé si han caído en la cuenta de que los españoles van a quedar como los más expeditivos del mundo mundial, porque muertas, temomé que van a seguir habiendo. 

O sea, que va a haber más fallecidas que agredidas. 


Después se nombrará una comisión de expertos (en retórica) que expliquen semejante descalabro, con lo cual, colocaremos a otros pocos de cuñados o sobrinos de algún iluminado de estos, que a falta de nada mejor,  reflejan sus perversiones en las estadísticas.

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TEMPORADA ESTIVAL Y HOMICIDA INTERIOR


Tanta fiesta, tanta emoción y tanto rollo, a ver ¿Qué tiene de bueno el verano?

!Ah si!, que no se madruga, pero ¿Quien aguanta en la cama con este calor?

De día hace un calor de cohones, y algunas veces también de noche.

No hay risas. Salvo que las vayas a colgar en las redes, que hay que dejar claro que estamos veraneando y pasándolo de puta madre párriba.

La siesta en lugar de ser un momento de relajo, es un semicoma pegajoso del que cuesta lo suyo salir.

Todo el día sudando.

El Mercadona, como todos los veranos, lleno de gente a medio vestir haciendo compras-paseos insufribles, y con el jumillo de “llevo el bikini puesto desde el 1 de Julio y no me lo voy a quitar hasta el 1 de Septiembre”  ¡QUE NO COMPRÉIS EN BIQUINI NI EN BERMUDAS COÑO! ¡Y QUE ENTRO Y SALGO DEL PARKING POR DONDE SIEMPRE, CAPULLOS, Y SI NO OS GUSTA... A VUESTRAS CASAS DE VUELTA, JODER, QUE NO SABÉIS NI VERANEAR SIN MONTAR UN ATAQUE DE ESTRÉS COLECTIVO!

Dios, no puedo con las putas “vacaciones”.

Que esa es otra, vacaciones ¿De que?.

Que lo del “reposo del guerrero” se lo inventaron para Hércules, Ulises, Aquiles o cualquier otro histórico y aguerrido muchacho, que a Xena, Boudica o Mulan, les tocaba hacer la cena y fregar los platos cuando se quitaban la coraza, y en esto de que, me cargo a una cohorte entera de enemigos, y mientras se me amontona la ropa sucia en casa.

La playa está peor que la Alameda en jueves Santo. Ni a las 7 de la mañana se está tranquila, a los de siempre nos miran raro,  los veraneantes invaden las zonas de paseo con actitud desafiante, con un ritmassso  como si fueran tarde a algún sitio, el gesto adusto y reconcentrado, tio/a si tan mal te sienta pasear no lo hagas, que no pasamos lista.

Y encima ni un puto duro para subirme unos días al Camino.

Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre. Solo quedan tres meses para Octubre………………

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SIN CATARLO


Nuevo sistema para dejar de fumar.

Las veces que lo he intentado con anterioridad, me he buscado a mi misma la coartada de que, de pronto surge una situación que te dispara los nervios, que te descontrola….y entonces vuelves a fumar inevitablemente, ya que la opción B suele ser el homicidio.

Pos bueno, el finde pasado estaba (todavía lo estoy en gran medida, por diversos y variados motivos que no vienen al caso) frustrada, estresada, triste, tensa….y unas pocas de cosas más, después de que mi bonita estructura de resilencia se viniera abajo estrepitosamente, demostrando una vez mas, que nada dura eternamente.

Demolición que me pilló completamente desprevenida, a pesar de que me avisé a mi misma de que existía esa posibilidad, ya que los fallos estructurales llevaban un tiempo chirriando.

Total, que derrumbe incontrolado y criatura malherida bajo los escombros…….

Inasequible al desaliento y sangrando por un montón de fracturas virtuales en distintos grados de apertura, una idea; ¿Qué demonios puedo sacar en positivo de esto?

Dejar de fumar.

Vale que a lo mejor sea una lógica pillada por los pelos, pero a poco que lo pienses, es de lo más razonable.

¿Qué pasa cuando dejas de fumar? Te pones de los nervios, se te agria el carácter, da ansiedad…..y al final vuelves a fumar, supuestamente para aliviar esos síntomas. Vale,

¿Qué pasa si tienes todos esos síntomas y no es por culpa del tabaco? Que aunque vuelvas a fumar, no te vas a sentir mejor, no tiene sentido ni excusa volver a coger un pitillo. 

Autodenegación de la coartada. Tomaaaa yaaaaaaa.

Blanco y en botella, (Calcio 20).


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A BUEN ENTENDEDOR



Dickensiana especie, condenada a pasar todas las noches de navidad, pegada a un luminoso escaparate, como  una miserable salamanquesa envuelta en harapos……Pecera templada y segura, con la monotonía del sonido de las artificiales burbujas, mantra cotidiano y adormecedor…..Malditos duendes campanilleantes de cristalinas risas, vendedores de espejismos…….Una fiera de babeantes fauces, ansiosa de morder y desgarrar, gruñe y agrieta los milenarios cimientos de piedra…..Pulmones que gimen como madera reseca antes de quebrarse……Ese camino de baldosas de papel de plata, hiriente, destelleante, inmisericorde, que se pierde en el desolado vacio……Como me ves, te verás. Magullados pies que se arrastran por el rebalaje……Ningún camino te devuelve a casa, ningún puerto protege de la tormenta, ningún libro se cierra contigo dentro…….La puta lógica, sigue sin admitir apelaciones……..Sísifo, jadea; agotado, estupefacto, mirando como la desleal roca, saltarina, atronadora, rueda una vez más, montaña abajo....... Oí a alguien decir, un día, que el tiempo no importa, que nunca había importado.......pero era mentira.


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EL VIRUS DE LAS MADURITAS


Llevo unos días viendo como corretea por los muros un elogio a la mujer de más de 40 años, y ¡Oh! ¡Sorpresa!, supuestamente, escrito por un hombre. Que no digo yo que no sea verdad esa catarata de sentimientos, pero seguramente, en la que andaba pensando es en su madre.

Generosas, inteligentes, seguras, pacientes, honestas, directas, incluso alguno más que he leído, se hace una paparreta pensando en las marcas que el tiempo ha dejado en su cuerpo………lo dicho, pensando en su madre.

Parte buena del asunto, le sube la autoestima al personal.

Parte mala, se crea la ilusión de que en un momento dado, una cuarentona es más atractiva para un hombre que una treintona, o veintona.

Error.

Un hombre siempre preferirá un pibonasso, o lo que mas se le parezca, dentro de sus posibilidades, a una criatura que va caminito de la cincuentena. Por muchas cualidades, de esas que se mencionan en el dichoso escrito, de las que pueda ser titular.

Aunque afectivamente lo asfixie o intelectualmente lo aburra.

NOTA: que no se os olvide, no es la punta del boli lo que usan para redactar sus listas de prioridades.

¿Esto es reprochable? No

¿Es lógico? Si

¿Es humano? También.

Y además de todo, es vox populi.

Que no es que yo haya llegado a esta conclusión por propia experiencia, que también. Es que hasta donde la vista me alcanza, incluidos gafas, prismáticos y telescopios varios, no tengo ningún dato que me lleve a pensar otra cosa.

Y no me pilléis por los pelos casos como el de Demi Moore o similares, que si nuestra querida muchacha tuviera las pintas de una cuarentona/cincuentona al uso, de esas que andamos por la calle, se iba a beneficiar al Ashton Kutcher, con los güevos.

Asi que menos cantos de sirena, menos melaza por la red y si es verdad que os creéis que somos tan sabias y tan guays como sugieren, dejad de colgar chorradas.

A la próxima que me encuentre con una almibarada tontería de esas por el muro. La borro.


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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO XIII. ¡ESPAÑOLES, HOY, HA ACABADO SEGUNDO!


Bueno, con el pequeño detalle de los exámenes, pero eso no es más que un mesecillo de tortura estudiando a cañón y divagando como una puta cabra (gracias Sonia, pero que sepas que lo tuyo es cooperación necesaria).

Como no podía ser de otra manera, toca balance, además toca porque tengo el blog “dejaíto de la mano de Dios” ¡Si hasta me he tenido que parar a pensar en las contraseñas!

Ya sé lo que quiero ser de mayor, ya sé donde quiero implicarme (no sé hasta donde) y ya se por donde enfocar muchos temas. Bien.

Me reservo el derecho de fascinarme con otra asignatura para el curso que viene, pero el listón esta alto de cohones.

He sido una buena chica, me he aplicado, he estudiado mucho y he aprendido mucho.

Con la pequeña salvedad de que he aprendido cosas que no entraban en el examen, algunas incluso que ni estaban en el programa, ni tienen que ver con el grado.

He lamentado no saber mas de psicología, de arquitectura, de matemáticas, de idiomas…..

He descubierto que la gente que sabe mucho de algunas cosas, no entienden que no les sirve sin conocimientos de otras (y no se dan cuenta, que es lo peor).

He recuperado sensaciones y gustos que pensaba que ya habían pasado a mejor vida por obra y gracia del reciclaje emocional.

He descubierto continentes y explorado planetas, he incluido en mi vida a personitas a las que adoro.

Llevo muuuuuuucho tiempo comiendo en plan cuartelero, y me importa un carajo.

Mi querida amnesia ha llegado a cimas inimaginables (lo siento Lore, tó se pega menos la hermosura)

He adoptado los juegos en red como sustitutivo de “un descansito”.

Han empezado a divertirme cosas, que ya ni recordaba que eran divertidas.

He descubierto que estoy tonta, tonta, tonta der tó, para según qué.

Me han calificado de niñata (Señora niñata para los amigos, es lo que tiene la red, que la gente se cree que te conoce)

He discutido, he peleado, he negociado, me he preocupado, y despreocupado cuando ha tocado, he razonado, he argumentado y defendido lo que me ha parecido correcto.

He sido partícipe de unos pocos de inicios, a ver por donde trayectorean.

Y sobre todo, me he reído mucho, mucho, mucho, (a ver quien no se ríe compartiendo mesa con Lari y Lucre o aula con mi Carmela, vis a vis, anda queeeeee) hasta el punto de empañar las gafas y empezar a dolerme los costados.

Y después de acumular todas estas experiencias, he llegado a una sabia y sesuda conclusión inapelable.


Reírte mientras comes, no es bueno para la digestión. 

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MATERNIDAD, ABORTO, BIOLOGÍA Y OTRAS CUESTIONES


Parece ser que nos cambian, otra vez, el derecho al aborto, y lo peor de todo, no es que asuman un sistema de plazos, de circunstancias, o de lo que sea. 

La cuestión es que decide (en su mayoría) gente que no se va a quedar nunca embarazada (hombres) o que si lo hacen van a poder disfrutar de todos los parabienes que puede ofertar una situación desahogada (niñas bien con tatas a escoger o abortos soterrados con todas las garantías). 

Conste, que para mi, la maternidad no ha sido solo una bendición, ha sido un autentico milagro, y la he disfrutado (y padecido) todo lo que he podido. 

Parece ser, que si te toca útero en el reparto de género, no te toca poder decidir que hacer con él, aquí no existe el libre albedrío  

El misterio de la concepción, la generación de vida, la perpetuación de la especie esta demasiado mitificada, y la verdad es que la cosa no da para tanto. 

Distinto sería que fuéramos un especie en extinción, como en la peli de “Hijos de los hombres”(y como se teme nuestro querido Ministro de Interior), pero no es el caso. 

Sangre de mi sangre, hijo de mis entrañas……….si, vale, muy pasional, pero poco lógico y bastante rallante para quien no tenia tantas pretensiones. 

Da igual que el embarazo sea producto de una noche loca, o de una relación más o menos estable, si es una chiquilla preñada por expectativas erróneas o una señora que va por el quinto, o por el tercero, el problema no es ese. 

Si en algo estamos de acuerdo, casi todos, es que un hijo es una cosa muy seria, y además no existe madre fija discontinua, ni darse por vencida, ni trabajo temporal, ni periodo de prueba, ni ná de ná.

La preñez, como la soledad, es algo estupendo, cuando es una opción voluntaria, y una autentica lápida, cuando aparece sin llamarla. 

Pero el problema de fondo es otro, el gameto, embrión, feto, o lo que sea que van poniendo en las fotos de las pancartas pro-vida, inspira mucha ternura, pero, el problema son los dieciocho o veintitantos años que hay que dedicarle a la tarea de poner a otra persona en disposición de ser autónoma, integra, coherente y feliz. 

No estamos hablando de ninguna milonga, es todo lo que te queda de vida.

Si la persona que ha de gestarlo y criarlo, no puede, no debe, no se encuentra preparada, o simplemente, NO QUIERE, asumir esa responsabilidad. Pues que no lo tenga, y además que no lo tenga sin jugarse el tipo. 

Hay quienes esgrimen el estandarte de la maternidad como si fuera una coartada biológica inapelable. Pos como que no, que hay mucha barrigas que para sus portadoras solo son un lastre. 

La biología no legitima nada, las moscas ponen millones de huevos, las tortugas cientos, y eso no les das más aura de “madres”. 

Una vez que estas en ese “estado” (nunca mejor dicho) como dicen las abuelas, o pares, o revientas por una costura. 

Tanta sublimación no es más que una milonga moral y cultural que asfixia a las mujeres que no les da la gana de asumirla. 

Cuando esos embriones- gametos-fetos, nacen y se convierten en niños, necesitan amor, paciencia, alegría, tiempo……..cosas que no les va a dar una maternidad impuesta, y eso los convertirán en niños abandonados, maltratados, abusados, desgraciados y resentidos. 

Claro, que es mucho más guays, montar rastrillos en navidad para ayudar a esas pobres criaturas desamparadas, y un par de días después desentenderse, que mantener una postura lógica. 

Donde se ponga un buen cardado, y un delantal de lunares (mira que campechana soy si me lo propongo, y que altruista y que mona que he cedido mi Sorolla) que se quite asumir lo que puede ser la maternidad a las personas esas, de los otros mundos raros, donde todo es mas difícil, mas amargo, mas incierto. 

Eso sin tocar la cuestión de las discapacidades, según mi experiencia, hasta donde he podido ver, es un trabajo en solitario, no sabemos porque arte de birlibirloque, los papis desaparecen (en general, no todos) y dejan a un sufrido ejército de “madres coraje” echándole unos güevos que hacen en Clint Eastwood en sus papeles mas heavys parezca una teresiana. 

Tener hijos es algo muy serio, un acto de fe, una apuesta de futuro.

Para la castidad, parece ser, según todos los indicios, no estamos programados. 

Un hijo es una labor de años, de amor, de voluntad, una dedicación de por vida. 

Una persona querida y arropada es un valor. Un puñado de células solo es un puñado de células y una cuestión moral solo es metafísica para debates de sobremesa. 

Eso sin entrar, en la cuestión de fondo que es cuando un embrión es persona, cuando tiene “alma”, según la vieja tradición judeocristiana. 

Cuando los políticos perdieron la suya ¿Nos dieron el derecho a abortarlos?

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS, CAPÍTULO XII. SOBRE LAS REGLAS DEL JUEGO, EL ASILVESTRAMIENTO Y OTRAS CONSIDERACIONES



Confundida me hallo, y mas que me voy a liar como no me organice.

Desde que me lancé a la piscina de los estudios universitarios, sin mirar lo del agua, ni la profundidad ni ná de ná, me estoy divirtiendo como una mona.

La mayoría del tiempo simplemente me considero estudiante y como tal me comporto, pero claro, tampoco estoy dentro de lo que se puede considerar una estudiante al uso, que a duras penas pasan de los veinte, ni me identifico con la mayoría de “estudiantas” mayores.

De hecho, hace unos días hubo no sé qué evento en la facultad para universitarios sénior y la media de edad del personal que por allí andaba era mas o menos la mía……….me resultaron taaaaan extraños.

Me explico, aparentemente, la impresión que me dio era que andaban por allí por hobby, un hobby que te ofrece una pátina de intelectualidad y en el que puedes lucir los despojos de tu parte más juvenil remozada con ropa de marca de aire actual y atrevido, miradas de soslayo y conversaciones mas propias de una excursión del inmerso o de alguna decadente discoteca de esas para cincuentones, (creo que me pusieron en contacto con mi japerra interior).

Siendo un poco mas objetiva, igual la que no se toma las cosas como debería soy yo.

No puedo considerar esto como un hobby, es pura pasión, da igual con que ropa vayas o si las ojeras te llegan al ombligo, en la facultad estoy en casa, arropada, cómoda (a pesar del torturante mobiliario) y feliz.

Y como estoy relajada pues me porto tal cuál, lo que no quiere decir que sea lo apropiado.

Pero por otra parte, mi perspectiva no tiene por qué ser la correcta, antes de ponerme a estudiar  me he tirado unos pocos de años, digamos, pelín asilvestrada, he estado al margen de convenciones sociales, me he vestido como me ha parecido y he soltado lo que pensaba sin pararme en barras, así he llegado a la universidad y así sigo.

La cuestión es ¿Es esto lo correcto? ¿Qué imagen puedo estar ofreciendo? ¿Debería de preocuparme?  O ¿Sigo por donde voy y a volar?

Otra cuestión son las relaciones; curiosamente con mis compis predomina al igualdad, con sus obvios matices, pero con los profesores……….Muchos son mas jóvenes que yo, pero son mis profes, pero son mas chicos, pero son ellos los que califican, pero en muchas ocasiones no sé como plantear muchas situaciones sin que parezca peloteo o que den lugar a equívocos……………un lio del carajo vaya.

Mi incapacidad total para calibrar la situación  a nivel social es total, no conozco las normas que deberían regir en cuestiones así, puede ser que no existan, o sea, que igual lo estoy haciendo bien o metiendo patas como catedrales.

Lo que no sé que es lo que me ha dado hoy, si a mi realmente todos estos rollos nunca me han importado, no tiene mucho sentido que a estas alturas del partido me los plantee.

Asi que, decidido, al que le venga bien, bien, y al que no, que se vaya operando de un oído.

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SOBRE EL MIEDO, LA FE, LAS TRADICIONES Y EL CERCO DEL ENEMIGO


Lo he comentado mas de una vez  por estas fechas, y esta primavera no iba a ser menos, me gusta la Semana Santa.

Este año, como estaba en una ciudad bastante menos turística y más tranquila que la mía, he podido disfrutar de nuevo de los pasos los desfiles y las pequeñas iglesias de clausura, y además he podido hablar con cofrades de solera, creyentes y ateos varios que coincidían en señalar todos el mismo fenómeno.

La gente ha vuelto a rezar.

No los habituales de toda la vida que siguen los ritos y las tradiciones impuestos por el calendario religioso.

Muchos más, hasta hace poco ajenos a las cuestiones de fe, se acercan a las vigilias, se postran y rezan.

Algunos lo celebran como una vuelta a la espiritualidad perdida. Otros lo comentan como un fenómeno sociológico. Como una reafirmación de la propia tradición cultural.

Las calles están más ambientadas y la gente se acerca a las casas de las cofradías en más número que años anteriores, y aúpan a los niños para que vean bien a los titulares, pero eso no aumenta el ruido, todos mantienen un tono de voz sosegado.

Después se acercan a las iglesias, y rezan. En algunas caras se observa una especie de mutismo desesperado, en otras un ensimismado agotamiento.

En mitad de la animada conversación sobre esta curiosidad del aumento de orantes, me piden mi opinión y solo puedo comentar lo que he visto.

Con fe o sin ella, cuando estas sitiado por el enemigo, con las murallas a punto de caer y cuajada de puntos débiles, sin esperanza y sin posibilidad de lucha, lo que se ha hecho siempre ha sido eso, rezar.

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CRONICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO XI. DIAS DE CINE


Desde que me he zambullido en la rutina de estudiar, mis días son como una lista de películas.

Me levanto muy, muy temprano (Amanece que no es poco) y después de la perceptiva ducha y desayuno, salgo al monte, con una linterna a pasear a mis perros (El proyecto de la bruja de Blair), a veces me llevo algún que otro sobresalto en la oscuridad cuando escucho ruidos raros, pero no puedo hacerlo a otra hora.

Pillo el coche (Chitty chitty bang bang) me pongo en marcha (Carreteras secundarias) y cruzo los dedos para que esta vez no tengan que venir a rescatarme los señores de la grúa. Una de mis mediocres aspiraciones es tener un coche, ni siquiera nuevo (Herbie), me conformaría con que marcara 80 o 100.000 km en el cuentakilómetros, y que siempre pudiera disponer de medio tanque de gasolina. Pero lo mio con los vehículos va por otros derroteros (Mad Max).

Por fin llego a la facultad y me instalo cómodamente en la cafetería (Cheers) que es el sitio con la temperatura más acorde a la mía.

Saco mi mini portátil, (El chip prodigioso) y procedo a abrir el campus virtual para comprobar tareas pendientes y calificaciones (Pánico en la red).

Aunque intentes concentrarte, siempre hay conversaciones que acaban atrapando tu atención (Espías como nosotros), sobre todo cuando se reúnen en una mesa unos pocos de Derecho (Los otros). Es increíble con que aplomo y seguridad dicen algunas tonterías (Mentiras y gordas), supongo que les falta trayectoria vital, o a lo mejor vienen así de serie.

A lo largo de la mañana llegan mis niñas (Ángeles y demonios), y comenzamos a ordenar apuntes y powers (Dentro del laberinto). Cuando por fin pongo un poco de orden, verifico todo lo imprescindible de estudiar para el examen (Vértigo).

La época de exámenes es lo peor de toda esta historia (Asco y miedo en Las Vegas). Te preguntas porque de algunas materias o contenidos y siempre te responden lo mismo “está en el programa” (El gran dictador).

Las tardes son para las clases: atender, coger apuntes y no perder puntada (Las reglas del juego).

Día tras día vas avanzando (Las horas), hasta que llega el insoslayable momento de enfrentarte al examen (Sola en la oscuridad), y deseas terminar de una puñetera vez con el último y dedicarte un fin de semana a no abrir ni un ordenador ni unos apuntes (Días de vino y rosas).

Pero hasta que llegue ese momento (El fin de los días), no te queda otra que hincar codos, un día tras otro, hasta la hora de irse.

El problema, es que como todos los días se parecen, cada vez que salgo, acabo haciéndome la misma pregunta (Colega ¿Dónde esta mi coche?)

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LA SEÑORITA DELIA



No me acuerdo de su apellido, puede que no lo haya sabido nunca, cuando eres pequeña no te fijas en esos detalles.

La señorita Delia era mulata (creo), de la Guayana inglesa, era grandota y desgarbada, pero esto tampoco puede ser cierto porque yo  todavía era una colegiala de trenzas, calcetines altos y falda escocesa, y mantengo un romance peligrosamente prolongado con la amnesia.

La señorita Delia se pintaba los labios de tonos anaranjados, y al terminar la clase se apoyaba en el quicio de la puerta y al ritmo de sus palmadas salmodiaba con ritmo lento: ¡Vayan saliendo pó favoooooooo! ¡Vayan saliendoooooo!.

La señorita Delia era nuestra profesora de inglés, lo único que recuerdo de sus clases es “repeat, please” y “next” cuando quería que siguiera la lectura cualquiera de nosotras en nuestro balbuceante inglés macarrónico güan, tu, tri, tisis mai doj an datis yur cat. Creo que la exasperábamos bastante.

La señorita Delia nos dio clase durante tres años; sexto, séptimo y octavo. Y durante esos tres años se empeñó en que acabáramos leyendo en su idioma cualquier texto. A trompicones y con una desgana más aparente que real, fuimos capaces de leer artículos de periódicos ingleses y cualquier cosa que no estuviese escrita en lenguaje técnico.

La señorita Delia era una buena profesora, y últimamente me acuerdo de ella mucho, como mínimo, dos veces en semana.

Este cuatrimestre tengo una asignatura que se llama Socio-Legal English y si me esfuerzo y le pego una buena limpieza a los desvanes de la memoria es posible incluso que apruebe. No me atrevo a pensar en la alegría si apruebo; habré superado una de las asignaturas-escollos que para mí tiene este Grado.

Y si apruebo, estudie lo que estudie, se lo debo única y exclusivamente al tesón  y a la profesionalidad de la Señorita Delia.

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SOBRE INCREDULIDAD, PASMO Y COSAS QUE NO ENCAJAN


Mariano Rajoy, presidente electo de esta nuestra comunidad, ha publicado sus declaraciones de Renta y Patrimonio de los últimos años.

Por eso y solo por eso, lo tomo como ejemplo. No tengo una especial inquina a los políticos del PP, se la tengo a todos, de una punta a otra de la mezquina gama cromática del arco parlamentario.

Dicho esto, analicemos.

Se gana menos de presidente que de líder de la oposición, como tres veces menos.

Si creemos las declaraciones que este señor y otros han realizado, se gana menos en la política que en lo privado.

Abogados del estado, notarios, registradores de la propiedad, insignes letrados……se tiran al ruedo político ¿A qué?

A trabajar por el bien común, a ponerse al servicio del ciudadano, a construir una sociedad mejor……Artoquieto parao.

Supongamos que cualquiera de nosotros gana seis mil euros al mes (o doce mil, puestos a suponer, que no falte ni gloria), y nos ofrecemos voluntarios al sacrificio de ganar tres, dos o lo que sea menos para dedicar nuestro esfuerzo a labores mas altas.

Así, a vote pronto, me viene la imagen de la Madre Teresa, de Vicente Ferrer y de alguno más, pero no visualizo el careto de ninguno de nuestros queridos cargos electos, ni de los de ahora, ni de los de antes, ni de los posibles futuribles.

Conocemos casos de personas que, con una estabilidad económica envidiable, han dado marcha atrás en la carrera de a ver quien la tiene mas grande y han cambiado rendimientos mas modestos, por tranquilidad, y calidad de vida. Eso es razonable.

Pero aquí nos están vendiendo lo contrario; tengo menos rendimientos a cambio de estar siempre estresado, en la picota, sin horarios y sin vida privada….definitivamente es poco creíble, pero hagamos un esfuerzo y supongamos que nos lo creemos.

¿Dónde están el bien común, la mejora social, el servicio al ciudadano? Si esto es lo mejor que saben hacer, vuelvan a sus despachos privados, ganen mas dinero al mes, déjennos vivir en paz ¡Joder!, a nadie que cumpla tan mal los objetivos lo dejan en su puesto.

Salvo que, no nos lo creamos y deduzcamos que esa no son las metas, sino que la cuestión no es más que la parcela de poder y los beneficios personales que conlleva, opción bastante más realista y ajustada a los resultados que padecemos a diario.

¿De que nos sirve poder acceder a las declaraciones fiscales de Rajoy, de Zapatero, de Aznar, de González…..de ninguno de ellos?

¿Han bajado su nivel de vida en el paso de lo privado a lo público? No. Eso suponiendo que lo privado sea pre, que no siempre es así, normalmente es post, y no es más que otro añadido al beneficio  de ejercer en política.

Resumiendo y puestos en este punto ¿Por qué debemos creernos que lo que declaran en esos impresos anuales, son los únicos beneficios de su cargo? ¿Por qué se piensan que somos tan gilipollas para creerlo?

Hablando en plata y tal como lo diríamos en mí barrio. ¡Déjate de papelitos que lo que salta a la vista no necesita anteojos!

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CRÓNICAS UNIVERSITARIAS. CAPÍTULO X. ZEÑO, NO MANTERAO DE NÁ


Era impensable que todas las materias con las que me iba a encontrar pudieran ser de mi agrado, también era poco probable que todos los profesores fueran entusiastas seguidores de la transmisión de conocimientos.

Pero es que hay que tener un hado especialmente nefasto o una conjunción de astros poco propicia para que una asignatura ladrillo, infumable y soporífera la tenga adjudicada la docente con la forma de expresión más retorcida y bizantina de todo el claustro. 

O no, que igual es que estos lotes vienen en  pack. Universitary Full Equipe. 

Sin dudar ni un ápice de sus cualidades como dogmática o metafísica doctrinal, no me queda mas remedio que apostillar, que convertir unos apuntes en un marasmo farragoso de conceptos expresados de la forma mas sibilina y oscurantista posible, no la hace mas brillante ni mas versada, solo nos impide enterarnos de cualquiera de los conceptos que intenta explicar. 

Alguien debería tener la bondad de comentarle a esta señora, que es inútil que intente deslumbrarnos con su catálogo de letrada verborrea, en interminables apuntes que contamos, no ya por temas, sino por kilos. 

Infórmenle, por favor, que su misión en este contexto es que nos enteremos, no de cómo domina los retruécanos filosóficos y semánticos de la materia, sino de qué demonios está intentando hablarnos. 

Verbigracia, un poné, si yo cito, como pista “no puede sanarse por confirmación, porque no está en el comercio de los hombres, ni en la esfera de la autonomía de la voluntad”, o “interioridad del evento productor del daño” ¿Qué es lo primero que se os viene a la cabeza que estoy estudiando? Parapsicología, claro, o Medicina alternativa, ¿Metafísica cuántica? 

Pos mira tú que no, que lo que me trae de cabeza es el Derecho Público. Que tampoco tengo muy claro cuanta utilidad tiene en esta carrera, pero bueno, está en el programa, así que al tajo, a por él. 

Pero no se puede “explicar” estas cositas de esta manera, salvo que la intención última, sea desalentar al alumnado, que es la única explicación lógica a tamaño despropósito. 

Es el único caso conocido de la historia universitaria, desde la fundación de la de Palencia, que, en vez de recurrir a los apuntes para entender el sentido de la ley, hay que recurrir directamente a la ley para entender que quieren decir los apuntes.

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